martes, octubre 31

Too much

A veces uno comete equivocaciones garrafales y se da cuenta que ha vivido demasiado. Hoy, mientras cenaba, me he metido en vena medio telediario nocturno de Tele5 , pero da lo mismo, podía haber sido el de Antena3 o el cuatro o el seis o los que haya... Dirán que estoy muy cascado, y a lo peor tienen razón, pero es algo demasiado 'hard' para mi body (milk)

Pues nada, que van y abren el telediario con la 'secuencia' de un colega linchado a patadas, bofetadas y collejas repartidas al mejor estilo del Oeste en los pasillos de un Instituto de cuyo nombre no quiero acordarme. El púgil de turno, tenía sólo 15 años- ¡criatura!- y parece ser que el borde del profe le había arrebatado un paquete de Winston o Malboro, lo que hizo que el cowboy montara en Cólera, su caballo, y diera una paliza al 'forastero'. Esta escena era 'adornada' con otras de alguien que baja los pantalones a otro profe mientras explica el principio de Arquímedes o la confesión de una profesora que había sido objeto de diana, o tiro a la blanca... Seguían la escenas, porque cuando los periodistas quieren subrayar un 'hecho', echan mano de archivo y le salen varios vídeos-móviles.

De ahí pasamos al nivel de los pantanos, a los gastos de agua, a las hipotecas compartidas, y al negocio de unos cuantos. Aparece la playa de Cullera, una Cullera que yo conocía de allá por lo ochenta y me era imposible reconocer. Al parecer quedaba una parcelita libre para los locos del ladrillo y el cemento, en cómplice e incestuoso acuerdo con los ediles del Consitorio. Treinta y tres torres de 25 pisos a unos pasos de la playa. Ironías de los nombres " El Manhattan de Cullera".

Luego un grupo de 'geos' asaltando una vivienda a cañonazo limpio porque el 'actor' de esta peli de acción se había parapetado en su vivienda después de haberse cargado a la 'santa'. Un poco después, cinco picoletos de paisano reduciendo al segundo de un cártel colombiano "Norte del Valle" en plena calle. Cinco para uno y aún se resitía. El angelito, Orlando de nombre, junto a su jefe y la banda, habían introducido más de 500 toneladas de clorhidrato de cocaína en Estados Unidos durante la última década, por valor de más de 10 billones de dólares.

Y ya, para colmo, después de ver posar a los 5 candidatos para no sé qué elecciones, aparecen otras máscaras de muertos, vampiros , brujas y esqueletos... ¿Cómo nos hemos vuelto tan paletos? De verdad, mi sitio no está en este mundo.

¿No es motivo suficiente éste para tratar de apearse de este tren que camina tan alocadamente? "Maquinista,detenga por favor la máquina, yo me bajo en la próxima"

... Para morirse

Hoy, ya ven qué tontería, me ha dado por reflexionar sobre esto a lo que llamamos la Muerte. Como casi todas las cosas importantes le hemos puesto nombre femenino: la Paz, la Justicia, la Amistad, la Guerra, la Esperanza ...la Muerte. Como sé que es un tema del que hemos hecho un tabú , “prohibido mencionar la bicha” he buscado algo o alguien que supiera mirar este tipo de asuntos delicados a través del cristal del humor. Por supuesto he pensado en Jardiel Poncela, que tenía el exquisito arte de acercarse a todas las cosas, incluso las más serias, desde la perspectiva del humor. ¡Lo necesitamos tanto! Estoy seguro de que en su obra habrá pensamientos mucho más ocurrentes , pero he echado mano del primero que ha acudido a mi reclamo: “La muerte tiene una sola cosa agradable: las viudas.” Sé que puede sonar frívolo, pero la frivolidad, cuando nos tomamos ciertas cosas tan en serio es otra forma de exorcismo.

Me ha venido también a la mente un poema de Brassens que leía el otro día recordando el 25 aniversario de su muerte. Era la manera más profanadora de celebrar un velatorio que yo haya leído, sin embargo estaba cargado de humanidad , de sensualidad y de ternura. También a este 'bon vivant' le rondaba esta idea por la cabeza y escribió decenas de canciones, en torno a los cementerios, los enterradores, los testamentos, las viudas y sus muertos.

Son pocos los que aceptan la idea de la muerte desde la serenidad de una vida cumplida. Y es casualidad que en estos tres últimos días haya leído reflexiones de personas cercanas o de algunas a cuya vida me he acercado. La primera la releía ayer en el libro de Hugh Prater al que de vez en cuando echo una ojeada:

“ Hice algo para merecer el nacimiento?
Fue un presente. Yo soy. Esto es un milagro
No he tenido derecho a un solo minuto...

Pocos pueden escoger el momento de su muerte.
Yo elijo la muerte ahora”.
Ayer cuando leía el reportaje sobre Sylvia Kristell, me llamaba también la atención, esta frase: “No tengo miedo a la muerte. Me gustaría elegirla como el último de los deseos”. La tercera la recibía en el mensaje de un amigo: “No sólo no me asusta la palabra muerte, sino que la considero la otra cara de la vida”. ¿Coincidencias?

Frente a estas dos miradas, la distante del humor o la de la aceptación serena, estoica, entre nosotros se ha fomentado una imagen tétrica, de guadañas y ánimas, una imagen de Juicio definitivo e inexorable que premia o castiga con cielos insípidos e infiernos de fuegos y desesperación. Quizá es la imagen de los que ve en el hombre un ser culpable, malo por naturaleza, quebrantador de normas y necesitan someterle a fuerza de amenazas. Esa Muerte es el envés de la Vida que se exige a los vivientes, es la que por menos a mí me han enseñado . No me gustan ni esa vida , ni esa muerte, por más que ahora la adornen con Tanatorios asépticos ‘con todos los servicios, cafetería, salón privado, flores y parking' incluidos , por más que lo llamen ¡oh eufemismo: “Cementerio Jardín de Santander”, por mucha ‘Pompa fúnebre’ que proclamen y mucho Cadillac que incluyan en la flota de vehículos y se llame la Funeraria “La Propicia”.

Claro que hay también otros nombres que también animan mucho: “ La Siempre Viva.S. A.”, “La Dolorosa”, “ El Cristo de la Buena Muerte”, añadan los nombres de todas las vírgenes: del Carmen, de la Peña o de santos y santas. Puestos ya a buscar nombres para esas empresas que hacen negocio con los muertos, podrían buscar nombres más acordes y sedantes: “El descanso eterno”, “La Paz, por fin”, “El Albergue final”, “Funeraria La Previsora”, “Funeraria el Sosiego” o si nos anglizamos la llamaremos “ El último Happening”... Hay tantas formas de hacer la cosa más atractiva.

En fin, lamento haberles dado la tarde con mi miserere, sería que hoy no estaba de humor, o si estaba, era algo negro.Para que esto no termine de una manera demasiado fúnebre , pensemos en algunas citas célebres sobre el tema:
  • “Perdónenme que no me levante” Groucho Marx
  • “Te dije que estaba enfermo” (Cementerio de Georgia)
  • “Aquí yace un honesto abogado. Lo que es extraño” (Londres)
  • “Aquí yace Richelieu, el Gran Cardenal, en su vida hizo el bien, e hizo el mal. El mal que hizo, lo hizo bien, y el bien que hizo, lo hizo mal”
  • “Caminante, no llores mi muerte: si yo viviese tú habrías muerto” Robespierre
  • “He ido a dar una vuelta. Enseguida vuelvo”
  • “Es una pena irse , ahora que se estaba poniendo esto divertido”
Nota: Si prefieren leer algo más divertido sobre el tema, pinchen AQUÍ

CIA, mi querida cía


Yo que ustedes no frecuentaría demasiado este blog si no quieren que la CIA les expíe, y ya saben cómo se las gastan estos 'cíos'. Es sólo una advertencia porque, en general, me parecen simpáticas y simpáticos los que de vez en cuando asoman por aquí los hocicos. Pero no quiero ser causa de problemas para ustedes, porque es algo que llevo mal que por mi culpa otras gentes se sientan espiados, es algo que no soporto y además lo asumo muy mal.

Les digo todo esto, porque he recibido un mensaje de la Agencia Central de Inteligencia (?) de los EE.UU que dice lo siguiente:

Dear Sir/Madam,

We have logged your IP-address on more than 30 illegal Websites.

Important:
Please answer our questions!
The list of questions are attached.


O sea que me han pillado hurgando en más de 30 sitios de la Red 'ilegales' y me piden que conteste, por cojones, a una lista de preguntas que han adjuntado a su mensaje.Por supuesto ni he abierto el cuestionario, que se tomen la molestia de venir e invitarme a un café.

Lo que me faltaba , con lo que me gusta que la gente espíe o señale con ese dedo severo del tío Tom, mientras clava su mirara y pide con su gesto y su nariz "I want you". ¡Con qué derecho! Si al menos fuera una "Inteligencia" como Dios manda, debería saber si soy "Sir" o "Madam", pero es demasiado pedir a estos chicos que últimamente no dan una.

De todos modos, queridos hermanos, les advierto que el Big Brother tiene ojos y orejas por todos los sitios, y aunque ciegos y sordos, se fijan mucho. No quisiera yo que por mi culpa tuvieran ustedes problemas con esos 'cíos'. He dicho.

A pesar de todos los Grandes Hermanos que andan por el mundo, o los que se atribuyen parecidos poderes en cuanto se les abre un resquicio, es aconsejable ir por la vida haciendo una higa a todos los 'bigbrothers' y asimilados.

lunes, octubre 30

Emmanuelle

Una , no sé si llamarla ‘ventaja’, que da la edad es, además de algunos pequeños achaques que te acostumbras a tomarte entre la calma y la resignación, es que te permite ver el ‘trabajo’ de la vida. Esa labor callada, sosegada que se toma el tiempo, para enseñarnos lo que vale más o lo que vale menos, o casi nada.

Cada día me entero qué fue de aquel ‘símbolo’, de aquel ‘ídolo’ o ‘ídola’, que durante años acapararon primeras páginas de revistas y periódicos, fueron objeto de nuestros ocultos y disimulados deseos , de envidia o de admiración. Dos de ellos , los contemplé ayer en los periódicos en una silla de ruedas, a otra ‘oscuro objeto de deseo’ de muchos jóvenes y hombres de los años 70, la vi sentada en un sillón tapizado, su mano izquierda sosteniendo su mentón y la derecha apoyada en uno de los brazos de la butaca. Sus ojos de mar parecían fríos pero cargados de experiencias , su rostro denotaba quizá más edad que sus 54 años, alrededor de su cuello, una especie de bufanda daba una vuelta y luego caía sobre sus rodillas.

A la derecha , aparecía otra foto en parecida actitud. La misma cara, unos treinta y dos o treinta y tres años antes. Ya no estaba sentada en aquel sillón de mimbre que anunciaba la película que la elevó a la fama. Ya no tiene el collar de perlas que rodeaba su cuello y que sostenía sensualmente entre su dedos ( ha tenido que empeñarlos), no lucía entre descuidada y provocadora su torso y sus senos desnudos, su cuerpo apenas cubierto con unos leves velo que cubrían levemente el resto de su cuerpo delgado. Sylvia Kristel – Emmanuelle – la joven holandesa que un día se presentó a un concurso de belleza por consejo de un empleado del hotel de sus padres en Utrech, ignoraba cuál iba a ser su suerte. Just Jaeckin se fijó en ella e hizo de ella un mito erótico, en una época donde la sexualidad era ‘tabú, incluso en países llamados liberales en esta materia.

La novela , escrita por Emmanuelle Arsan con más matices que la irregular y mediocre película, atrajo a multitud de espectadores a loa que sirvión para dar rienda suelta a sus fantasmas eróticos: lesbianismo, infidelidades, tríos amorosos, hasta lecciones de sadismo iban apareciendo en la pantalla , más bien superficialmente que cuidadosamente elaborados. El que suscribe también puede decir que aprovechó un viaje a Paris para ver la película, en no sé qué cine de los Campos Elyseos. Pero hubo caravanas de autocares para esta peregrinación laica.

Pero no es esta historia la que me ha impulsado a escribir esta entrada. Lo que me interesa , como lección de vida, es la ‘Emmanuelle’ actual, la que muestra en su autobiografía titulada “Nue” (Desnuda), su desnudo más completo. La amante secreta o declarada de políticos, actores, directores de cine, desconocidos, confiesa que contemplaba su cuerpo sin la menor satisfacción , que su severa educación religiosa o un extraño poder le impidió entregarse de verdad nunca a nadie, que ahogaba su insatisfacción en el alcohol o tomando cocaína hasta perforarse el tabique nasal: “Emmanuelle me amordazó. Truncó todo lo que significa ser yo misma”

Hoy Silvia Kristell vive en una casa alquilada en Ámsterdam, tuvo que vender su chalet de Saint- Tropez y su ático de París. Lleva una vida tranquila, pinta , lee , pasea. Como ella misma afirma ‘se ha quitado su máscara’ Ahora trata de hacer frente a un cáncer de pulmón y otro de garganta y confiesa: “ Mi vida ha pasado del extremo del exceso al extremo de la tranquilidad. Ahora trato de disfrutar de la soledad. Me dedico a pintar, leo, veo la televisión, salgo a pasear sin mirar el reloj. Me han diagnosticado un cáncer de pulmón y otro de garganta, pero estoy viva. No tengo miedo a la muerte. Me gustaría elegirla como el último de los deseos”.

Creo que admiro más a esta ‘Emmanuel’ que la que sirvió a mi imaginación para elaborar fantasías de cuerpo acariciado, besado, deseado, recorrido. A esta Emmanuel la veo, no como a un ídolo caído, sino como a una persona rediviva.

domingo, octubre 29

Georges Brassens, la mala reputación recobrada

RECORDANDO A GEORGES BRASSENS

Hace 25 años, un 29 de octubre poco antes de media noche, moría en Saint- Gély-du Fesc, Georges Brassens, uno de los más entrañables poetas y juglares que dio la Francia del siglo pasado. Su verbo franco, trasgresor , debelador de la hipocresía, vivo y campechano hace del 'granuja' (voyou) como él mismo se llamaba, un persona cercana y entrañable. Y así hablaba a ese Dios, con quien no se llevaba del todo bien: " Dieu , s'il existe il exagère..."

Amigo de sus amigos: " Les copains d'abord..."

Des bateaux j'en ai pris beaucoup
Mais le seul qu'ait tenu le coup
Qui n'ai jamais viré de bord...
Et s'app'lait les Copains d'abord
(De todos los barcos que he cogido/ el único que ha resistido/ que no ha cambiado el rumbo/ se llamaba "Primero los amigos")

Este juglar de mala reputación, (Le Voyou) nada amigo de desfiles militares, que no le gustaba formar parte de ningún rebaño, que no seguía los caminos que llevan a Roma, 'sabía ya su alma condenada/ Soy un Granuja'

Su preocupación, sus gentes se llamaban:

Margot: "Quand Margot dégrafait son corsage / Pour donner la gougoutte à son chat /Tous les gars, tous les gars du village/Etaient là, la la la la la la 'Toda la gente , los notables del pueblo, esperaban expectantes que Margot desabrochara su corsé para dar de mamar a un pequeño gato que había recogido'

L'auvergnat: El Carbonero que le suministró la leña cuando en su alma hacía frío:" Elle est à toi cette chanson / Toi l'Auvergnat qui sans façon / M'as donné quatre bouts de bois / Quand dans ma vie il faisait froid"

La posadera: que le dio cuatro mendrugos de pan, cuando tuvo hambre, " Elle est à toi cette chanson / Toi l'hôtesse qui sans façon / M'as donné quatre bouts de pain / Quand dans ma vie il faisait faim.

Este ateo que rezaba la más hermosa de las oraciones:

Par la mère apprenant que son fils est guéri
Par l'oiseau rappelant l'oiseau tombé du nid
Par l'herbe qui a soif et recueille l'ondée
Par le baiser perdu par l'amour redonné
Et par le mendiant retrouvant sa monnaie
Je vous salue, Marie
Por el hijo curado, por el pájaro caído de su nido, por la hierba que siente sed, por los besos perdidos, por el amor recobrado, por el mendigo que encuentra su moneda: "Dios te salve, María"

Para este hombre que , desaparecido hace 25 años, regresa siempre para aquél que quiere encontrar un gusto especial a la vida, va esta tarde mi recuerdo

Du brouillard

La hora 25 o el tiempo regalado

Yo no sé a quién tengo que agradecer esta hora gratis de descanso con que me he amanecido. Nunca he entendido muy bien las ventajas o inconvenientes que tiene esto de estirar una hora al día cuando llega el invierno y robársela cuando llega el verano. Los defensores dicen que se ahorra no sé cuánto en energía y hablan de euros per cápita que multiplicados por familias, por habitantes, por fábricas resulta no sé cuánto. Entonces es cuando a mi me empieza el mareo, y les digo que ‘bueno, pues vale’. Luego vienen otros que replican que lo que se gana por un lado se pierde por otro, y te dicen que las vacas tienen sus horas de luz, que hay que ordeñarlas a sus horas y si no se altera su ritmo biológico, o citan el caso de las personas mayores cuyo sueño se puede ver afectado, les cree ansiedad y hace que crezca el gasto farmacéutico.

Pero eso son cuestiones teóricas en las que no me interesa ni entrar , ni salir. Yo como ser egocéntrico que soy, ya sé que hay ‘yos egoexcéntricos’, valoro lo inmediato y voy a lo práctico. Por una vez , nuestros Gobiernos nos regalan una hora más de domingo, una hora más para estar en la cama, si nos apetece. Vemos que al levantarnos , el sol ha madrugado más que el día anterior, disfrutamos de una hora más para que el lunes empiece una hora más tarde, lo cual no es ningún moco de pavo (abro paréntesis: ¿Cuánto valdrá el ‘moco de pavo’? Creo que debería preguntárselo a Pancracio Celdrán que de esto sabe un huevo. Claro que , de paso, tendría que preguntarle por el valor de un ‘huevo’, cierro el paréntesis).

A lo que íbamos, esto que llamamos tiempo , ¿qué coño es, para qué nos crean la ilusión de que tenemos más o menos tiempo? ¿Es algo que existe o algo que se siente?... Y si es sentimiento ¿Cómo se mide...? ¿En años, meses, días, horas, minutos, segundos? Pero si hay segundos que parecen eternidades y meses que parecen transcurrir a la velocidad de unos segundos... y hay momentos que desearías que se eternizasen y se parasen todos los relojes? En realidad el Relojero que empezó a dar cuerda a esta máquina , sea Caos, Dios, Big Ban, o Big Ben., ¿cómo lo llenó de ese vacío que llamamos Tiempo? Sé que si le preguntara a un amigo, apasionado por estos temas , me diría que el tiempo tiene sabor, olor, sonido, tacto, imagen.

  • “Que el tiempo sabe a almendras amargas , cuando nieva sobre el almendro.
  • Que el tiempo huele al humo frío que exhalan los astros cuando se oye cantar a la lechuza.
  • Que el tiempo suena, como el eco que proviene del encuentro del origen y las postrimerías
  • Que la imagen del tiempo es la de un Dios que aparece sin verse.
  • Que el tacto del tiempo es el de una nube que se deshace tras acariciar la montaña.”

Pero es que mi amigo es un filósofo-poeta, o mejor un poeta que a veces filosofa, pero yo no siempre llego hasta don él llega, aunque coincida con él en que “Vivir es sentir el dolor del tiempo” Y en eso estamos, en tratar de ‘sublimar’ ese dolor, gozándolo cuando podemos. Otros lo 'matan' como pueden, les sobra todo el tiempo.
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Nota: El texto entrecomillado y encursivado pertenece a un artículo "El dolor del tiempo", de Fernando Llorente , compañero y amigo. El artículo está incluído a su vez en un libro titulado "Tiempo vivido, tiempo construído" en memoria de otro querio amigo y colega también, desaparecido antes de 'tiempo'.

sábado, octubre 28

"El libro del anhelo" Leonard Cohen

Y abriré el libro de Cohen,
“El libro del anhelo”,
y oiré su voz rota
en líneas entrecortadas
y hondas.
Leeré , escrutaré
todos los rincones de su alma,
y bajaré hasta el hondo
para sentir sus anhelos rotos

‘Seguiré su carrera
Del caos al arte
Deseo es el caballo
Depresión el carro’

Y de nuevo su voz
oscura y luminosa
será como una antorcha
que ilumine las sombras
de mi alma


Me alistaré en el ejército de los ‘miles’
de impostores que rondan
en el entorno de ese recinto sagrado,
escuchando el exiguo coro
de voces verdaderas:

Miles

Entre los miles
que son conocidos,
o que quieren ser conocidos
como poetas,
quizá uno o dos
sean auténticos
y el resto son impostores,
rondando por los recintos sagrados
tratando de parecer genuinos.
No hace falta decir
que yo soy uno de
los impostores,
y ésta es mi historia.

Y buscaré a Dios
para saber si quiere
que crea o no en Él

Divertido

Es tan divertido
creer en Dios
Deberías probarlo alguna vez
Pruébalo ahora
y averigua si
Dios quiere
o no
que creas en Él

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" El libro del anhelo" Poemas: " El libro del anhelo", "Miles" , "Divertido"

El silencio de los corderos

No entiendo nada de argucias legales, ni entiendo de abogados y fiscales. No entiendo ni papa de derecho, ni siento interés alguno por estudiarlo. Hago un esfuerzo por entender a los verdaderamente apasionados por encontrar el hilo argumental que relaciones unas leyes y otras leyes. Pero cada vez me confirmo en la idea de que con las mismas leyes unos dictan una sentencia y otros la contraria. Veo todos los días que pobres diablos, sin abogados famosos, se pudren en la cárcel, por un pequeño robo, una venta de droga, o cualquier otro delito y ladrones de guante blanco de cientos o miles de millones, se codean con banqueros, políticos, empresarios y gente de negocios.

Con esto quiero decir que tengo poquísima fe en nuestra Justicia, y lo siento, porque me gustaría pensar que la justicia es justa, pero cada día me convenzo más que también la justicia es tramposa y se pone del lado del fuerte, cualquiera que sea la 'fuerza' que le presione: dinero, ideas, 'sugerencias' políticas, amenazas...

Ahora mismo estoy viendo una sonrisa y unos ojos de una frialdad que hiela el alma. Todo en ese gesto , en esa cara resulta helador, los ojos que te miran desde el cálculo y el cinismo, los labios que apenas son capaces de transmitir algo de calor aunque intente sonreír, pero hasta la sonrisa es fría, friísima, por mucho que quiera que sus músculos traten de desdibujar el arco tétrico que normalmente configuran esa cara. No sé muy bien quién me está mirando, si Hanibal Lecter o De Juana Chaos...

No sé si son cuatro, nueve o noventa y nueve los años que necesita este 'caníbal' para reconocer , lamentar y pedir perdón, si no fuera ingenua esta petición, a las veintitantas personas que ha matado y las centenas de otros muertos cuya muerte haya celebrado. Me imagino lo que debe sentir Teresa Jiménez-Becerril, cada vez que resuenen en toda su cabeza las carcajadas y las palabras que escribía - el futuro gran 'escritor' - desde la cárcel: "Me encanta ver las caras desencajadas de los familiares en los funerales. Aquí, en la cárcel, sus lloros son nuestras sonrisas y acabaremos a carcajada limpia. Esta última acción de Sevilla ha sido perfecta; con ella, ya he comido para todo el mes." Así pasaba sus 'huelgas de hambre'. Hambre de sangre.

Bienvenido al 'Proceso', de parte de quien usted sabe.

Mi amigo Lesourd

Tengo un viejo amigo francés que últimamente viaja mucho por España preparando su jubilación que está cercana. Se llama André Lesourd , apellido que como él mismo reconoce,bromeando, cada vez le sienta mejor porque con la edad está perdiendo la audición. Hablar con él resulta muy gracioso porque le preguntas qué tal van sus oídos y empieza a contarte su últimos sueños. Aunque él se lo tome a broma, a mí me da no sé qué al ver cómo la edad nos va minando a todos, por mucho que miremos hacia otra parte.

Él sigue bromeando y para no conceder demasiada importancia al asunto, porque según él, no sirve para nada, me cuenta anécdotas que le suceden a diario y me expone las ventajas que tiene esto de irse quedando un poco sordo. Dice que se está dando cuenta de que hay muy pocas cosas que merezcan verdaderamente ser oídas, que podríamos prescindir del 80% de lo que oímos en las conversaciones. No hablemos ya si se trata de oír la radio o escuchar lo que nos dicen por televisión. Me cuenta que como en su casa el tono de la caja tonta se acomoda al oído fino de los que le rodean, a veces , porque cada vez más está prescindiendo de lo ofrece este medio, cuando va el salón hace lo siguiente: supongamos que es un programa de esos en que sesudos periodistas de investigación están desmenuzando la vida y andanzas de algún personaje 'ilustre', verbi gratia la 'apasionada' vida de la viuda de amores encarcelados. Él, como no oye bien, si entra en el salón donde la familia ve la tele, se detiene un momento y observa los gestos , el hincharse de las venas del cuello a la 'periodista' que habla, ve cómo de vez de cuando el apasionamiento hace que se dibujen arrugas en su frente, el agitar nervioso de manos que se mueven como aspas sosteniendo entre dos dedos el lápiz con que toma sus anotaciones, cómo abre y cierra los ojos, coloca su pelo... Toda una comunicación visual mucho más elocuente que lo que pueda estar diciendo y que él no entiende, ni falta que le hace.

Aparte de esta ventaja, le sirve para no enterarse de lo que dicen sobre él en ciertas ocasiones, le permite bromear y hasta presumir de unos aparatitos que se ha comprado, y que después de costarle una pasta, le sirven para muy poco. Eso sí, le sirven para mostrar lo sofisticados que dicen que son, quizá para justificar lo que le han costado, y lo poco eficaces que resultan. Estos chismes , según él, no hacen más que recoger y ampliar el sonido ambiente pero no ayudan a discriminar las palabras de los que hablan contigo. Como da la casualidad de que somos un país de conversaciones de muchos decibelios y en el que acostumbramos a hablar todos a la vez , superponiéndonos los unos a los otros, pues se entera de la misa, la media. Cierto es que en las misas también puede uno recogerse y celebrar su propia ceremonia.

A pesar de la semi inutilidad de esos adminículos tan caros, se preocupa por ellos , no por la utilidad que le proporcionan, sino porque no se pierdan en cualquier parte esos miles de euros. Como está todo el día quita y pon, puede dejarlos en cualquier sitio y olvidarse de dónde los ha dejado en un momento que decidió que mejor sus oídos maltrechos que la audición que le proporcionaban esos artefactos. Me contaba que el otro día los había dejado encima de un mesa que fue luego ocupada por otro colega, el tal colega al ver uno de esos chismes encima de la mesa pensó, no se sabe bien lo que pensó, mi amigo me dijo que el colega había creído que se trataba de algún pequeño accesorio de alguna muñeca, y lo había tirado a la papelera. Lesourd , al cabo de unos veinte minutos se dio cuenta de que había perdido su aparato (auditivo) y volvió nervioso a donde lo había dejado. Preguntó al compañero si no habría visto una cosita pequeña ,con una forma algo extraña... cuando sin dejarle de terminar la descripción el interpelado se dic cuenta de que era el mismo objeto que acababa de tirar a la papelera (¡?) Sorpresa, confusión, alegría, peticiones de excusa siguieron al hallazgo al ver que el audífono, yacía entre papeles en el fondo de la papelera.

Al despedirme hoy de mi amigo francés, me ha prometido que me seguirá contando sus aventuras camino a la sordera. Al fin y al cabo se trata de una deficiencia ilustre, que le permite ingresar en un club de gente selecta. A lo mejor Beethoven escribió sus mejores Obras cuando se quedó sordo o don Francisco de Goya no necesitó de sus oídos para pintar cuadros sonoros en los que se oye el rumor intenso de la vida.

viernes, octubre 27

Sensaciones de última hora

Siguen siendo relajantes las sensaciones 'viernes-tarde'. Sientes el margen suficiente para que se recupere tu cansancio. La sensación de 'no-obligaciones' inmediatas, produce un gran relax que es un auténtica bolsa de descanso. Como otras muchas resulta difícil de ser atrapada en unas simples palabras, porque está formada por un amasijo de emociones de distinto sentido:paz, descanso, libertad,ilusión, pausa, perspectiva, nuevo punto de partida...Por eso ves con ojos distintos, que no dejan de ser de asombro y de íntimo rechazo, por lo que juzgas, con razón o sin ella, 'papanatismo'.

Cuando regresaba de una visita médica rutinaria, oí voces, aplausos , gritos, y ví a niños y niñas, y mamás a la puerta de una academia de idiomas, cerca de casa. Miré y comprendí el motivo. Niños y niñas vestidos con trajes negros, capas, sombreros puntiaguados, caras pintadas , camisetas negras con textos extraños... Halloween!!! ¡Señor, señor!, ¿a qué otro carro hemos de montarnos para olvidarnos de quién somos? ¿Tanto nos han comido el coco?

Y a la hora de cenar, enciendo la tele y me toca un -dicen- guapo mozo, que dice llamarse Julián Contreras vendiendo las intimidades de su madre. No sé lo que realmente cuenta ni cómo lo cuenta el insigne 'escritor' de... 20 años. Tampoco me interesa nada. Ganarse la vida a costa de una madre, por muy Carmina que pueda ser, no deja de ser triste. Pero al fin y al cabo no hace más que poner en práctica lo que ha vivido, cariños y abandonos aparte: 'Vender , vender vidas' Y si no es la propia , mucho más vergonzoso.

No dejan de ser impresiones o marujeos de un viernes-tarde

Con caspa y con piojos

“A Barcelona fa molt hortera parlar espanyol, jo només el parlo amb la minyona i amb alguns empleats. És de pobres i d'horteres, d'analfabets i de gent de poc nivell parlar un idioma que fa aquest soroll tan espantós per pronunciar la jota”.

Así empieza la columna de S.S., no confundir con las ‘Schutzstaffel’ (cuerpo de protección de Adolf Hitler). Salvador Sostres es además de ex colaborador de Crónicas Marcianas, sección ‘experto en Gran Hermano’, retoño de una emprendedora familia catalana, poseedora de una cadena de ‘gourmets’ llamada SEMON y colaborador del diario ‘Avui’, propiedad del señor Lara hijo.

El párrafo, que he querido conservar en su lengua vernácula, para decirle a S.S. que es una lengua que me gusta, aunque no la hable en la intimidad, viene a decir que ‘En Barcelona suena a hortera hablar en español. El ‘nen’ en cuestión sólo lo utiliza para hablar con la chacha y algunos empleaduchos. Según él, es una lengua de pobres , horteras, analfabetos y de gente de poquito nivel (no especifica qué tipo de nivel) y que además en un idioma que hace un ruido espantoso cuando hace jjjjjjjjj de jota’.

También explica en su columna, que los que no hablan catalán son los que no saben tampoco ni inglés, ni francés ni conocen al señor Piccaud, que debe de ser algún premio Nobel de algo. Se deduce que él si sabe ambos esos idiomas y que cena cada fin de semana con tan ilustre huésped. Por todos estos datos irán deduciendo el gran nivel cultural, lingüístico y sobre todo ‘intelectual’ del ‘empresario’ de SEMON. Uno de las principales ‘argumentos’, bueno en realidad el único que aporta, es que el valor de las lenguas está íntimamente ligado al P.I.B. de los países que lo hablan. Así el Noruego, el Danés, el Islandés, con 36.000, 30.940, 29.750 dólares per cápita y junto a ellos el Catalán con 26.420 dólares, a pesar del expolio “español, son lenguas ‘riquísimas”. En cambio en “el meravellós món hispànic” la pobreza es el único dato relevante.

Esta teoría de las ‘lenguas al peso’ no había sido tenida en cuenta por los Chomski, los Saussure, los Wolf, los Bopp, y otros mindundis mundiales. Hasta el pobre Griego y el Latín que ya sólo les queda el P.I.B. del Vaticano y el de cuatro chalados, son lenguas pobrísimas porque no sirven para el ‘mercado’. Les confieso que desde que leí eso encuentro que la Jota me está estropeando la garganta, y siento tal vergüenza al expresarme en castellano que en cuanto encuentro un interlocutor con el que pueda entenderme en otro idioma, no dudo en dejar esta lengua ‘pobre y hortera’ en casa. Y todo eso, siguiendo la teoría del ‘dolarlingüístico’ “ Parlar espnayol sí que tanca portes, i destins.” Si hablo en español estoy seguro de que me cerrará todas las puertas y ni siquiera podré servir comidas como la de la boda nupcial de los señores de Urdagarín, como hizo la firma familiar de S.S. Me quedaré sin 'buffets' , y si la circunstancia no fuera bufa, estaría que bufo.

De todas formas siempre me quedará el catalán , lengua que me gusta, a pesar de la propaganda del señor Sostres y que he leído con gusto, porque para mí la lengua no es un ‘producto’, es un alma, es un vehículo de expresión, aunque algunos la usen como exutorio por donde supuren sus miserias morales. Lo único que siento es no poder compartir cosas tan lindas como ésta con la que pone la última pedrada de su columna:

L'independentisme a Catalunya està absolutament justificat encara que només sigui per fugir de la caspa i de la pols, de la tristesa de ser espanyol".

Mis tristezas no provienen de esta 'caspa y de estos piojos', tienen otras raíces . En realidad, me siento liberado de mucha caspa y de mucho piojo cuando leo afirmaciones como éstas. Es una verdadera satisfacción no sentir ningún lazo de unión con personajes como S.S.

El pan de cada día

Llegado este tiempo de difuntos, fantasmas, meigas y primeros controles del curso escolar, los alumnos ya empiezan a ponerse nerviosos. Los que se ponen , claro es, porque los hay que están ya curados de todos los espantos y terrores, y ya ni eso de las notas les asusta. A los que aún les queda ese ‘timor mortis’ o ‘timor examinandi’, suelen andar por pasillos , bancos de los alrededores del instituto o lugares aún más extraños, repasando lecciones , apuntes, o 'recitando la lección’ a un compañero o compañera que benévolamente quiera escucharles. Ese aprendizaje puramente memorístico aún existe y más vale eso que la angustia de la página en blanco o llena de sandeces.

Otro lugar frecuentado en estas fechas suele ser la biblioteca, basta hacerse un poco el remolón a la hora de entrar en clase para que un conserje o algún profesor de guardia los encuentre por los pasillos o en lugares más recónditos y les indique el camino de la biblioteca. Cierto es que algunos ya se dirigen directamente. Entre los refugiados que habían acudido a primeras horas esta mañana , me encontré con un chaval muy morenito, redondo de cara, de aspecto entre vivaracho y no se sabe. Como vi que más que repasar se dedicaba a charlar con la vecina, me acerqué hasta él y vi su cuaderno abierto con anotaciones ortográficas. Parece ser que eso de los acentos no le sonaban bien del todo y vi la lista que tenía anotada con acentuaciones dudosas y de más dudosa grafía. Allí aparecían palabras como : recogeís, estudiaís, farmácia, cacagüete, cienpiés, Mediterraneo...

Le proporcioné un diccionario de la RAE para estudiantes y le sugerí que verificara la grafía de algunas palabras y que luego escribiera las palabras, tal como las tenía en su cuaderno, en el ordenador y empleara el corrector ortográfico para comprobar el lugar exacto de los acentos , añadir los que fueran necesario o suprimiera los sobrantes. Al menos estuvo un rato entretenido y cuando terminó su labor, le mostré una página de la Red dónde explicaba algunas reglas ortográficas sobre acentuación.

Al preguntarle –era un alumno de 2º de ESO – si distinguía entre palabras agudas, llanas o esdrújulas, parecía tener más o menos idea donde se encontraba el ‘tono’ de las palabras. Recordada la regla, le aconsejé que escribiera , cinco palabritas que correspondieran a cada una de esas categorías. No pasamos de las agudas , al parecer no le era fácil encontrar palabras que terminaran en vocal , o en una N o una S... Nos costó un triunfo, encontrar el sofá, el sofá de su papá, y si había que hacer ‘botar’ a la pelota , aparecía un ‘votó’. Así que di por terminada mi reconversión en profesor de lengua, y esperé pacientemente que la campana me salvara.

jueves, octubre 26

Que me devuelvan a mis muertos

Cuando uno se hace mayor, quiero decir , más mayor, empieza a fastidiarle que vengan los 'forasteros' cabalgando en dólares o imperios y quieran espantar a tus propios fantasmas . Lo digo porque de unos años a esta parte - hoy me llegado un correo para que felicite a no sé quién la fiesta del Halloween- esta mezcla rara de brujería, religión, fantasmas y miedos pretende suplantar a nuestros propios miedos.

Lo que más me fastidia de esta 'imposición' , o más bien 'aceptación' pazguata de estos festejos, es la frivolidad con la que abandonamos nuestras propias supersticiones y adoptamos otras que me parecen más folclóricas y extrañas. Si nuestros miedos están ligados a los muertos, al terror a esta Mujer que tan fría nos han pintado, ¿ a qué vienen esos festejos de patéticos carnavales? ¿ esas extrañas calaveras hechas de calabazas? ¿esos vestidos lúgubres, cuando no hay nada más tétrico que nuestras propias ánimas, un día amigas , familiares y misteriosamente amenazantes una vez traspasadas las fronteras de la vida?

Quiero que no me priven de mis miedos de niño, de los sonidos lúgubres de las campanas que tañían a muerto la noche de los Difuntos. Quiero volverme a tapar la cara con mantas y sábanas, para que ninguno de esos espíritus pueda llevarme a ese mundo oscuro y negro donde habita la muerte con sus muertos. Quiero 'vivir', es un decir, esa fiesta 'ambigua', que casi sin solución de continuidad pasaba de los 'Difuntos' a todos los 'Santos'. Nunca supe qué es lo que tocaba celebrar, si la Muerte o la Vida Eterna.

Y sigo sin saberlo. Pero que no me vengan con 'calabazas', por favor.

Momentos vitales

A veces , esperando no sé qué 'advenimiento', no apreciamos en su valor los momentos 'vitales', aquellos en los que en torno a una comida, celebrando un cumpleaños,entre charlas, consensos y disensiones, puedes ex-presarte, soltar las ammarras que te tienen anclado a ti mismo.

Poder compartir o disentir, cuando lo más importante es lo primero, porque es superior en la balanza de los 'debe' y el 'haber', es dar "gracias a la vida que me ha dado tanto", más allá de los dos luceros que nos permiten distinguir lo negro de lo blanco, o entre 'las multitudes los seres que amamos', poco o mucho, pero los queremos. Es cierto que no podría decir ahora que 'me ha dado el oido que en todo su ancho', pero sí en la amplitud suficiente del espectro para distinguir la verdad, la indiferencia o el halago...

Estos momentos no se repetirán, no nos volveremos a bañar en las mismas aguas, pero el río de la comunicación y del afecto seguirá siendo el mismo, diga lo que diga el 'oscuro' Heráclito.

Podrás decir que detrás de cada plato, de cada elección de mezclas y productos hay una 'atención', una 'preocupación', un 'cuidado', un sonido de creatividad y de regalo generoso, aunque todo eso no se perciba claramente en el fragor de la conversación donde cada cual estima , y es normal, que lo que dice es lo más importante. Y lo es, porque es su manera de percibir la realidad y a los otros. Percibimos a los demás en función de nuestras necesidades y carencias y aún participando de rasgos comunes , afines, la percepción es diferente.

En estos encuentros revitalizadores confluyen distintos factores, el lugar, el anfitrión o anfitriona, los comensales o 'bebensales', el 'produto', todos los ingredientes que se van añadiendo,chorraditas varias, líquidos varios, ocurrencias variadas... Cualquier detector de tasa 'eufórica', es posible que señalara que se sobrepasan los límites oconsejados. En cualquier crónica pudieran señalar que se han superado los niveles. Las leyes y la vida, a veces, siguen caminos que se cruzan. Debe ser ley de (be) vida.

Pero la vida no está sujeta siempre a las leyes impuestas por los hombres.La vida fue primero.

Desde Karthoun pasando por Kuala Lumpur

Esto de formar parte de esta Red que extiende sus hilos por todo el mundo y llega hasta el rincón más recóndito produce a veces una sensación reconfortante. Por ejemplo que un malasio chino te escriba desde Karthoun por donde viaja por asuntos de negocios.

Por supuesto, no entiende una palabra de español y es probable que no sepa nada de Cervantes, del Cid, ni de Felipe II y nada de Ortega y Gasset o la Celestina... Pero conoce a Raúl, el futbolista, y también a Ronaldihno , español temporal, por la misma razón que al anterior, por dar patadas a un balón.

El bueno de Johnny Ong, este es su nombre, no sé cómo ha aterrizado en mi blog y al ver una entrada en la que aparecen ambos 'ilustres' personajes, me escribe lo siguiente:

"of all yr blog entries, only this i understood. bcos of raul and ronaldinho's pictures....haha.
i like football a lot and i'm a manchester united fan."

Le agradezco su visita, porque de paso me ha servido para interesarme por su país que tenía más o menos localizado y de paso he visitado el Sudán , viendo algunas de sus 132 fotos a uno le recuerdan que la miseria tiene cara y ojos, aunque procuremos no mirarla de frente. Eso también está enla Red.

Gracias Johnny por recordármelo.

miércoles, octubre 25

El regador regado

EL PROFESOR 'PROFESORADO'

"L'arroseur, arrosé", fue la primera 'película' de L. Lumière: 49 segundos de película , 7 metros de celuloloide, estrenada en el Grand Café de París el 28 de diciembre de 1895. La fecha no tiene nada que ver con este jardinero regado por su propia manguera.

Algo de eso nos ha pasado a un grupo de profesores que durante tres horas de esta tarde hemos sido 'profesorados'. No es que el profesor fuera malo, ni que los alumnos fuéramos alumnos no aplicados. Era experimentar en carne propia lo cansado que puede llegar a ser un monólogo de una persona y treinta escuchando.

No pude por menos de pensar en nuestros alumnos, un público hecho de 'flashes' informativos, cortes publicitarios, cambios constante de planos y discursos fragmentados. Y así 6 horas , 5 días a la semana, 32 semanas... Los juegos malabares que hay que hacer para atraer su atención. En eso pensaba, cuando ya la última hora me pesaba.

Justas poéticas

De la diversidad de pareceres que estamos divididos en este país de trincheras y banderías, ha sido testigo en estos días uno de los tablones de anuncios (vulgo 'la corchera') de la sala de profesores.

Los contendientes se han servido de sus mejores armas poético-dialécticas, para con humor, buen gusto y fair play, defender dos opiniones no coincidentes. No puedo poner aquí los 'versos libres', ni los romances o sonetos que mutuamente se han dedicado. Trancribo el último " Soné- trunca- de mi ami- Mano-" (Dejo que ustedes completen lo que falta y lean este "Soneto recortado".



SONÉ - A TODO UN POÉ-

(De tu profún - lirís - enamorá -
nacióme este soneto recortá-. )


Sabiendo que te agrada el verso li –
por darte con el gusto te lo cor -.
¿Qué yo te quiero mal? ¡Si yo te ador -,
Platero de mi alma y de mi vi-!.

Si tú te pones tierno, me derri -,
si tú me dices ¡ven!, yo me transpor -,
si ordenas que te implore, yo te implor -,
y aquí lloro en silencio, arrepenti -.

A Érato y Polimnia pido per -,
que a mi mente ha nublado et vil orgú -,
y a mi único ojo sano la ceguer -.

¡Oh Musas! ¿cómo fui tan energú-
y cómo aspiró a tanto mi sober-
reinando tú con ellas en la altú-?


Mano- , con cari-

El 'Candidato'

Pues qué quieren que les diga, si lo que más importe a la hora de optar por dirigir y organizar una ciudad, es encontrar un 'nombre', llámese Josep (Borrell), Maria Teresa (de la Vega), Pedro (Zerolo) o Miguel (Sebastián), si lo importante son los nombres más que las 'ideas', el comportamiento, la fiabilidad de un Partido... podemos seguir pensando que en política , como en un sin fin de cosas de esta sociedad, lo que interesa son la apariencias y no los hechos, la imagen más que la sustancia, las formas más que el fondo.

La pena es que hayan necesitado meses para encontrar a alguien que se prestara a ser monigote de esta farsa. Si yo fuera asesor de prensa de los Zetapés o los Rajoys de turno, les aconsejaría que escogieran a un Alonso, a algún Bisbal o alguna Penélope para cualquier alcadía. Lo importante es que 'suene' el nombre , lo demás ya se encargan de joderlo los partidos.

De todos modos si tienen urgencia de elaborar un 'curriculum' o una 'Imagen' del elegido, aparte de los que ustedes ya hayan encargado, yo estoy dispuesto a 'fabricarles' un 'alcalde elegible' por la masa. Las zanjas que luego abra, o cierre, será lo de menos.

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SE CREA CANDIDATO A ALCALDÍA EN 24 HORAS.
SATISFACCIÓN GARANTIZADA.
SI NO CONSEGUIMOS LOS OBJETIVOS,
ESTAMOS DISPUESTOS A DEVOLERLE EL DINERO,
Y , DE PASO , AL CANDIDATO

Erotismo

Hoy he tenido ocasión de leer un artículo que me ha entregado una compañera para el próximo número de nuestra revista. El título es ya de por sí lo suficientemente expresivo “El erotismo en el cine”. El texto además de estar bien documentado destila en sí mismo el erotismo que comenta, quiero decir que su lectura resulta erótica.

Lo primero que iba surgiendo en mi mente mientras lo iba leyendo, además de los rasgos puramente eróticos era una reflexión ‘machista’. Pensaba que si este mismo artículo hubiera sido escrito por un hombre, las mentes simples y reduccionistas de algunas feministas le habrían aplicado esas lindezas verbales con que obsequian al hombre cuando aborda estos temas. Esa es por lo menos mi impresión, que puede estar equivocado. Una mujer , desde su sensibilidad de mujer, su capacidad de imaginar, de dar y darse, puede hablar de aquellas sensaciones que más que de sexo explícito, son miradas, roces, conversaciones de cuerpos sin palabras, gestos aparentemente más insignificantes que revelan todo un mundo de erotismo de sensualidad e inteligencia, de placer y lascivia y no se la considera en ningún momento ‘machista’, es decir una mirada sobre el sexo producto de una obsesión, sino como el fruto de una liberación íntima y personal en la lucha eterna entre Eros y Tánatos.

Porque hablar de erotismo es hablar de un mundo de ‘liberación’ contra todos los aliados de la castración y la muerte: religión, familia, poder, intolerancia bajo todas sus formas. La pornografía visual o literaria es el analfabetismo de la fantasía en acción, es falta de sensibilidad e imaginación, es servir la vulgaridad, la hipertrofia de lo mostrado hasta producir sensación de hartazgo. La pornografía ‘satisface’ momentánea y superficialmente a ese ser avergonzado por normas, dogmas y prohibiciones que es la manera más directa de inducir al niño, al joven o al hombre inmaduro a ser un ‘voyeur’ insatisfecho.

Terminemos con esta frase de Nietsche: “ Con el placer como hilo conductor, el hombre deja de ser un artista siendo él mismo la obra de arte”

martes, octubre 24

Elogio del Albariño

No voy por la vida de 'catador de vinos'. Sólo puedo decir los vinos que me gustan y los que no, sin poder explicar en qué me baso. Simplemente en mi 'gusto. No soy ni un 'nariz', ni un 'garganta' , ni un 'gusto' y bebo sólo vino cuando como. He de reconocer que uno de mis caprichos es el Albariño. Hoy he abierto una botella de este vino das Rias Baixas para darme un capricho - no está mal darse de vez en cuando algún capricho -. Me ha sorprendido que el vino se llame "Humildad", extraño nombre para un vino, y que en su etiqueta ponga algo tan curioso como esto:

Siéntelo latir latir
Ha sido realizado con humildad
para impulsar una causa
justa y humanitaria.
Gracias a tí, podremos juntos conseguir
una tierra más justa y solidaria.
Ya que un 0'77% de mí
se dedicará a ayudar al tercer mundo
y a proyectos justos y humanitarios.
Vale la pena adquirirme.
Un fuerte abrazo, gracias.

RIAS BAIXAS

No sabía que mientras yo me concedía esos placeres alguien pudiera beneficiarse de ello. Me produce una sensacion extraña esto de que un placer propio buena beneficiar a alguien desconocido.

En todo caso, alabo al que haya tenido esta idea. Ojalá el 0'77% de nuestros placeres pudieran repercutir en otros. Extraña coincidencia.

Las clases son más divertidas bailando

De vez en cuando algún acontecimiento inesperado rompe la rutina escolar. Esta mañana , por ejemplo, el patio del instituto se convirtió en una improvisada y divertida pista de baile. La 'calle' venía a la escuela, cosa rara, pero a veces ocurre. Como esta mañana.

De vez en cuando también los políticos o los que trabajan pagados con el dinero de los contribuyentes, quieren mostrarnos que no todos nuestros impuestos van a engrosar bolsas de pillos y tunantes. La 'Oficina de la Juventud' ha querido divulgar de esta manera el programa municipal "La Noche es Joven".Un esfuerzo para ver si se consigue que haya algunos 'botellones' menos. Por intentarlo... Más de una treintena de 'talleres' están a disposición de los jóvenes: "Bailes latinos y clásicos' 'Batería','Chi-Kung', 'Malabares', 'Teatro experimental', 'Astronomía', 'Cocina venezolana'...

Esta mañana, sobre todos los más jóvenes, aplaudieron entre sorprendidos y pasotas, a una pareja que les bailaba un tango, y tres jóvenes que sonrientes trataban de darles una lección por sevillanas. Al menos estaban un poco más atento que en una clase de matemáticas. Los 'mayores', lo observaban , pero desde lejos, no querían parecer 'paletos' escolares (!)

Hablemos de "género"

Confieso que de un tiempo a esta parte cuando oigo la palabra ‘género’ ya me pongo a temblar. Pienso en todos aquellos que creen que las palabras cambian los conceptos y no al revés, que el vocabulario acoge lo que de hecho es ya una realidad. Los que ostentan el poder, por muy democráticos que se proclamen , tienen tendencia a ‘imponer’ y empiezan manipulando el lenguaje: “violencia de género” , “igualdad de género” y un género de expresiones similares. Además al enunciarlo en singular dan por sobreentendido que se trata de uno solo de los géneros, el femenino singular.

En el primer caso, los políticamente correctos, se han negado a admitir lo que me parece más correcto, aunque suene menos ‘moderno’: ‘violencia doméstica’. No voy a echar más leña al fuego al decir que en el caso de ese tipo de ‘violencia’ la más perjudicada sin duda es la mujer y no pretendo defender lo que hacen determinados salvajes, pero en ese tipo de conflictos graves, la violencia aunque sea más visible, brutal e intolerable, no sólo brota de una de las partes. Pero ese es otro tema, además del lingüístico.

Sigamos con el ‘género’. Los políticos, determinados políticos en particular, insisten mucho en ciertos asuntos que les hacen sentirse verbalmente más ‘progres’ y venden mucho electoralmente. Cuando hablan se les llena la boca de “igualdad de género”, otra vez la palabreja y en singular, de donde hay que seguir deduciendo que se alude al femenino, como si el masculino se hubiera quedado sin género, sin género de duda. Podríamos llamarlo ‘género chico’, o ‘subgénero’. Siempre he creído que estos cambios en nuestras costumbres, en nuestros hábitos que se deben a múltiples factores: históricos, culturales, económicos, religiosos, sociales, familiares, se han enraizado lentamente, desde el seno familiar primero, en el ámbito educativo y social después , y no cambiarán por la intervención de los poderes políticos que no saben más que ‘imponer’ , que es un género distinto de actuar, igual de injusto y artificial que la diferencia existente, donde la hubiere.

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Todo esto viene a propósito de la noticia que hoy recoge ‘mi’ periódico: “Paraninfo de la Magdalena. Santander. “Seminario Internacional Mainstreaming de Género” (Herramientas de integración)

Como suele suceder en estos ‘Seminarios de avanzadilla’, desde la palabra ‘herramientas’, como si tratáramos de obtener un producto-objeto, no un proceso de cambios de actitudes, hasta palabros tomados del palabrero foráneo: “ Mainstreaming’, al que la periodista redactora parece haberle cogido particular cariño porque la que repite hasta cuatro veces, abundan los tics del lenguaje político mezclado con el doctoral y distante, que suena más a cosa ‘aprendida’ que realmenete ‘entrañada’.

Las frases de los discursos y las clases ‘magistrales’ (?). van desde la autocomplacencia: “Ni las más optimistas podíamos pensar en tantos cambios, en un cambio tan grande«, que «empezó en el propio Gobierno y desde dentro» (Vicepresidenta del Gobierno) o esta otra : “Dentro del apartado de Presupuestos se está trabajando «en los indicadores de género»Esto ha provocado que en Cantabria no se hable de políticas de mujer «sino de políticas de género, lo que implica considerar de forma seria y rigurosa el concepto de transversalidad» (Directora General de la Mujer) hasta las de más típico sabor pseudoacadémico: “Si se pretende una plena integración de la perspectiva de género en las políticas públicas, la transversalidad es imprescindible. Estas nuevas políticas deben desterrar a las «políticas neutras, causantes de la desigualdad», aclaró.

No sé si tanto las ‘ponentes’ o ‘semideponentes’. como las que proponen este tipo de ‘Herramientas- Mainstreaming’, más allá de pasar unos días en Cantabria, comida, gastos de alojamiento y viaje incluidos, más emolumentos y dietas, consiguen realmente un avance en la igualdad de los géneros o contribuyen aún más al distanciamiento con tanta verborrea e imposición. Por cierto, que observando la foto de asistentas y asistentes la desigualdad parece patente. Paradojas de la ‘igualdad’

lunes, octubre 23

La otra memoria histórica

No teman, no voy a resucitar las 'memorias' como revancha. Mi memoria tiene que ver con la nostalgia de batallas incruentas libradas con pistolas hechas con pinzas de madera. Esta tarde , paseando, me encontré con uno de esos muelles que unían a las antiguas pinzas de madera, y me vino a la memoria aquella infantil arma. Hoy son de plástico y no tienen ni la gracia ni la polivalencia de las antiguas pinzas de la ropa, de madera.

Con aquellas pinzas se podían fabricar pistolas artesanales en un pis pas, y lanzar proyectiles de madera en aquellas nuestras 'guerras'. Alguien, esta tarde, cuando yo le hablaba de este curioso artefacto me escuchaba algo incrédula. Así que antes de irme a dormir he buscado información y me he llevado una alegría al poder encontrar noticia detallada de aquella singular y querida arma. Aquí pueden ver una muestra.

Les aseguro que buscaré pinzas de madera y me haré una pistola aunque sea ta sólo para matar a este viejo tiempo.

Camino irremediable

Baja hasta el fondo, sin miedo,
hasta encontrar las hondas raíces de la angustia,
desmaraña la madeja que han tejido
los impostores que en ti se han anidado,
ráscate el alma, hasta hacerte daño,
porque, a veces, sólo del dolor brota la calma.
No te tengas miedo a ti,
Ni tengas miedo a nadie.
Nadie, es nadie, por más que quisiera
llamarse Alguien, ser dueño de todo,
señorear el espacio, ocupar la tarde.
Es ruda y dura y reiterada,
quizá tu última aventura verdadera,
pero una vez empezada no admite tregua,
no hay lugar para el descanso.
No hay vuelta atrás, es un camino irremediable.
Lo recorrerás, o sentirás que nunca has caminado.

Ídolos

Desde que el hombre y la mujer se sintieron solos, es decir desde siempre, o si creemos la leyenda bíblica, desde que un Dios enfadado por sentirse amenazado al ver que sus criaturas querían ser como Él, los seres humanos han quedado condenados a fabricarse ídolos o dioses que les protegiesen de su soledad. Hicieron dioses de las fuerzas naturales, les dieron forman de animales, más tarde les dotaron de las virtudes y defectos de los hombres, pero ensalzándoles... Siempre hemos sentido la necesidad de ‘idolatrar’ a Alguien o a Algo. Según ha discurrido la Historia, surgieron : reyes, guerreros, héroes, santos que encarnaran el valor, la audacia, el poder o la virtud que al hombre común le faltaba...

Hoy día, que nos creemos libres ,más dueños que nunca de nosotros y del mundo que nos rodea, seguimos , fundamentalmente, sintiendo la misma necesidad de lograr nuestra identidad delegándola o apoyándonos en otros. Los sabedores de esta necesidad de ‘modelos’, de ‘ídolos’, de pequeños y frágiles diocesillos, se muestran hábiles en mostrarnos unos cuantos y ellos sacan su fruto, llámense, managers, sacerdotes, líderes políticos o de opinión, imanes o revolucionarios. Hay en el mercado cuantos dioses necesite nuestra inseguridad : cantantes, artistas, modelos, líderes, campeones en todos los deportes, modelos de riqueza, de belleza o de poder...

Ayer mismo surgió otro dios, asturiano, joven, vencedor, que se enfurruña cuando no gana, que congrega multitudes que le aplauden y por el hecho de haber nacido en una determinada tierra , los de su ‘patria’ chica y algunos de la grande lo hacen suyo, se unen a él, se visten como él, se creen un poco él. Así engañamos nuestra soledad y nuestras pequeñeces, delegando en otros. El mismo Jefe de Gobierno dijo ayer: “Alonso es un modelo para la juventud española”. No sabemos si es porque es el que es el más veloz subido en un coche. De hecho hoy mismo, varios alumnos me han dicho que dejaban de estudiar, que se iban a un circuito, porque querían ser otros Alonso.

A mi me hablaron ayer de una ‘diocesilla’ que algunos quieren promocionar como nuevo y joven sex symbol. Viéndola un poco de ‘normal’, pudiéramos decir que habrá miles de chicas como ella , pero sólo ella ha tenido la fortuna de ser ‘escogida’, promocionada, arropada, para subirla , no se sabe por cuanto tiempo, al Olimpo de la fama. Yo, como un ser humano más, frágil, la he hecho efímera diosa de mi blog. No es obligatorio adorarla. Es una muestra de cómo fabricamos nuestros dioses lares.

domingo, octubre 22

Im-presiones de domingo

- Fui al quiosco, compré la prensa y vi a un príncipe rubio de 10 años escoltado por una dama y un clérigo ensotanado, todo de negro vestido hasta su calva. Su brazo derecho en jarras, el gesto severo del que predica verdades espantosas o que espantan... Y pensé en ese príncipe en tan peligrosa compañía y pensé en mí, de paso.

- Fui al bosque y olí todos sus olores y oí todos sus ecos...

- Fui de nuevo al rincón, abrí la prensa y vi al 'Calvo' de la suerte, y vi de nuevo lo penetrante de su mirada. Hablaba de Fortuna, no de Suerte, hablaba de ilusión. Ahora que la Lotería le ha dado la espalda, está en el paro, pero afirma: "No necesito dinero, no necesito posesiones. Sólo necesito la habilidad y la capacidad de comunicar".Esta Navidad no estará cono nosotros y le echaremos de menos.

- Y vi a Farrah Fawcett, mi Ángel de Charlie, 30 años después y con cáncer. Y pensé que terca es la vida que ni siquiera perdona a los ángeles. Desde su tumor dice a sus fans: " No lloréis por mí, yo ya he parado". ¿De qué? ¿Por qué? ¿Cuánto?

- Y quedé admirado antes los cuadros de Holbein que regresa a Londres y uno a uno recorrí toda "La Familia de Tomás Moro" (1526) Su padre, su hijo, sus hijas, su mujer un disección exacta de personajes, actitudes y miradas. Vivos aún por la magia de un pincel y de unos ojos que supieron penetrar y dejárnoslos intactos para siempre.

- Y oí hablar a Carmen Rigalt de la gente de "su tribu": " Digo lo que digo porque la vida me concede criticar a los me mi tribu" Artur Mas "tonto de notario", "la Mujer de Carod que suelta una bobada", Joan Saura "el más dócil, sólo puede a aspirar a 'Patufet' en un tripartito..." Todo esto "porque le gusta lavar los platos en casa y airear los limpios fuera"

- Y lamento que Salinger, no salga de su reclusión de anacoreta, en algún rincón apartado de Cornish. Siempre nos quedará Holden Caulfield como "Guardián entre el centeno"

El bosque encantado

Douce

Me encanta cuando mi papá me lleva al bosque. Nuestro bosque está en Liencres . Este Parque Natural incluye una costa de acantilados, extensas playas, bosques de pinos y eucaliptos y campos de dunas . Pero a mi papá y a mí lo que más nos gusta es el bosque. Sé que cuando me lleva allí él se encuentra particularmente a gusto y yo también.

Esta mañana lo hemos escogido para protegernos de los vientos que estaban algo locos esta mañana., aunque yo no hago mucho caso de los vientos, quizá porque me siento más cerca de la naturaleza que él. Nada más llegar me gusta hundir mi trufa entre las agujas de los pinos y las hojas de eucalipto que hacen como una alfombra de humedad y de olores. Me gusta pasear entre estos árboles altísimos , que son como jóvenes mocetones. No suelo mirar para arriba, porque me basta con el mundo que abarcan mis ojos, pero sé que crecen muy juntos, lo que hace que se estiren mucho en busca de la luz. Esta mañana , en algunos momentos, el aire meneaba sus copas y es como si se cogieran con las manos de sus ramas y se balancearan suavemente bailando una sardana.

Me gusta este paseo porque puedo corretear libremente, siguiendo el sendero o metiéndome entre los matorrales. No nos molesta casi nadie, de vez en cuando algunos jóvenes o señores que se pasan la mañana corriendo como locos por eso de mantenerse en forma. También me encuentro con otros amigos que han venido también a pasear. Algunos son más grandes que yo y me dan un poco de miedo, pero creo que en el bosque todos nos sentimos un poco más amigos, como si fuera nuestro espacio natural del que somos ‘dueños’ y los humanos que nos acompañan estuvieran allí de invitados.

A veces como esta mañana, hay gente que se pasea a caballo. A mi los caballos me gustan , pero me da miedo verlos tan grandes , es como si fueran hermanos míos pero muy muy mayores, de esos que van ya a la Universidad, de los caballos, claro, mientras nosotros seguimos en parvulitos, de perros, en este caso. Mientras yo paseo mi papá debe dedicarse a sus pensamientos , a sus recuerdos, a esas ideas tan suyas , pero este bosque le infunde paz y sosiego, y se siente también más hermanado con la naturaleza. Al fin y al cabo ellos, me refiero a sus antepasados muy pasados, se criaron entre árboles, en cuevas, rodeados de nuestros antecesores y precisamente nos escogieron a nosotros, o mejor, les escogimos nosotros a ellos para ir por la vida de la mano.

Cuando me pongo bucólica y cursi no hay quien me gane.

La otra cara de la inmigración

Ya sé que el fenómeno de la inmigración es polifacético, y puede ser examinado de distintos ángulos. No es el momento aquí y ahora de examinar los pros y los contras, sólo quiero mostrar estos datos que acabo de insertar en el blog "Cantabria Acoge" en el que colaboro. El fenómeno de la inmigración, al primero que ha sorprendido, es al propio Gobierno que no sabe qué hacer para encauzarlo.

Un gran negocio a todos los efectos

Algunos datos:

  • Salarios: Un inmigrante económico (aquel que no procede de un país desarrollado) cobra un 30% menos que un español en el mismo puesto de trabajo.
  • Vivienda: El 33% de las hipotecas las están contratando en la actualidad extranjeros. Aunque en este porcentaje influye decisivamente el gran mercado creado en 'zonas de sol' para europeos del Norte, unos 45.000 pisos al año están siendo adquiridos por inmigrantes. Además, 625.000 familias no nacidas en España viven en este territorio en régimen de alquiler.
  • Consumo: Un inmigrante gasta ya alrededor del 60% del gasto medio de un núcleo familiar español. Aunque en dos sectores concretos, como son el transporte y la telefonía, gasta muy por encima del promedio del país, (sólo en comunicaciones telefónicas, un 20% más que un español).
  • Tasa de ahorro: Los extranjeros tienen una tasa de ahorro cercana al 35% frente al 11% que ahorran los españoles. Sin embargo, son clientes importantes para la banca por las remesas de fondos que envían a sus países de origen. Es más importante, sin embargo, el dinero que recibe España todos los años de emigrantes que invierten en el país sus ahorros que el que sale con destino a otros.
Más información:

The answer is blowin' in the wind

How many times must a man look up
Before he can see the sky?
Yes, 'n' how many ears must one man have
Before he can hear people cry?
Yes, 'n' how many deaths will it take till he knows
That too many people have died?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

Esta hermosa canción de Dylan me ha venido a la memoria al sentir la mañana que nos ha recibido a Douce y a mí cuando hemos salido a dar nuestro paseo matutino. Los vientos soplaban en varias direcciones, si mirabas el cielo cada punto cardinal ofrecía un aspecto diferente. Nubes altas , oscuras, inmóviles, densas en el sur. Nubes bajas hacia el este por cuyos entresijos trataba de asomar, casi inútilmente, un sol rojo y amarillo. El norte se presentaba más despejado y el oeste amenazaba con nubes densas y bajas.

Pero sobre todo lo que hacía esta mañana algo desapacible eran los vientos del sur y del oeste que no parecían ponerse de acuerdo a la hora de dejar su ‘respuesta’ como en la canción de Bob Dylan. Diría que hacía un tiempo de perros, pero sé que enseguida Douce prestaría su oído y me lo reprocharía:

"Oye tú, meteorólogo de tres al cuarto, ¿por que llamas ‘tiempo de perros’ a estos vientos revueltos y desapacibles? ¿Porque sólo nosotros los sabemos aceptar con la misma paciencia que a otros vientos más suaves? ¿ O acaso pretendéis comparar el carácter hosco de estos temporales con nuestro modo de ser? Porque si fuera así, mocito, -por decirte algo suave- tú y los que piensan como tú, una vez más estáis equivocados. ¿Quién aceptaba con más naturalidad el viento esta mañana? Yo no decía ni múuu, y tú te ponías nervioso porque el viento te deshojaba los periódicos. Así que, amiguito, no cargues sobre los demás lo que sólo os afecta a vosotros. Este tiempo no tiene que ver nada con los perros, si acaso con vosotros los humanos, que tenéis el tiempo interior algo revuelto, con nubes más o menos densas, los vientos que os soplan interiormente no acertáis a saber de que lado os sacuden, y no termináis de ver vuestro cielo despejado.

Aplícate el cuento y sigue escuchando al Dylan, guapo.


How many years can a mountain exist
Before it's washed to the sea?
Yes, 'n' how many years can some people exist
Before they're allowed to be free?
Yes, 'n' how many times can a man turn his head,
Pretending he just doesn't see?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

Blowin' in the wind (Bob Dylan)

sábado, octubre 21

Otra lectura de la prensa más saludable

Hay que reconocer que los políticos, esas señoras (de cuota) y señores (de cara) que viven del 18, 19 ,20% o más del dinero que nos retiran de nuestros sueldos, y con el que de paso aprovechan para viajar a Londres, Japón o México, gratis total, acaparan el 80 ó 90% de la atención informativa de los lectores, como si no hubiera cosas más importantes en el mundo. Es como si como su quisieran ser el ombligo informativo.

Es cierto que en días de elecciones se ponen a moverse un poco . Les hacen salir a la calle, los pasean por los mercados y hasta les dicen por dónde se baja metro. La falta de costumbre hará, de todas formas, que el torno les arree un estacazo en la cadera, como le ocurrió al ‘doctor’ Montilla que está mostrando lo ‘justito’, por no decir ‘mínimo’, que es como candidato. También por estas épocas de promesas y proyectos, los hay más ‘espabilados’ que encandilen a sus ‘masas’ con proyectos 'brillantes' surgidos de la lúcida mente de cualquier director de campaña y se inventan el ‘carné por puntos’ que califique el nivel ciudadanía del personal , y hacer así ciudadanos de primera , de segunda o tercera clase. No hablaremos de los que expenden condones para ‘follar’ al personal no digno de existir, si no es para ese efecto…

Pero la culpa no es sólo de los políticos ni de los periodistas que juntos se reparten el dinero del pastel que sirven a sus lectores. Vamos a ser benévolos por una vez, con ellos, y digamos que también los lectores tenemos nuestra parte de culpa por nuestro empecinado masoquismo. Quizá esa obsesión no nos permita prestar más atención a otras informaciones que la prensa nos ofrece.

Hoy por ejemplo, cansado de flagelarme con ‘anécdotas’ como las que he citado, me he dedicado a prestar atención a otras acontecimientos que ocurren en el mundo, que también aparecen en los periódicos y son muchísimo más relajantes e instructivos. Por ejemplo en el mismo periódico que aparecen paredes con pintadas con nombres de políticos en el punto de mira y letreros de “Puta Espanya”, se pueden ver las partes que componen el aparejo de un velero como el 'Galatea' que cumple unos espléndidos 110 años. Te enteras de los palos que sostienen la mesana, la mayor y el trinquete, qué tipo de velas - cuadras o de cuchillo - aparejan el velamen y la función que tienen las jarcias. De esta forma cuando el señor Pérez Reverte, haga exhibición de sus conocimientos náuticos no te sentirás tan paleto.

Y si echas un vistazo a la sección de medicina, te enteras, para tu desencanto, que la ‘píldora de la juventud’ , la famosa ‘dehidroepiandrosterona’ (DHEA) aparte de tener un nombre tan largo, tiene unos efectos muy cortitos. O sea que pones a dos grupos de vejetes que quieren seguir siendo jóvenes y te encuentras que tanto los que se han gastado la pasta en ponerse guapos, como los que no se han gastado un céntimo tienen la misma capacidad aeróbica esa que mide tu fortaleza física y tu capacidad para el esfuerzo. O sea que adiós a la masa muscular y a otros músculos. Siempre nos quedará el consuelo de poder darle al pescado y al marisco, de mar claro, que siguen siendo saludables.

Y puestos ya a huir de la intoxicación política uno se puede dar un paseo por el Salón Internacional de la Restauración y la Hotelería y encontrarte con las demostraciones culinarias de los mejores chefs del mundo. Asistirás a curiosas novedades . Velando por la seguridad vial de sus clientes , los Arzak, Adriá , Berasategui y compañía les proporcionan una bolsa especial para guardar la botella de vino que no han podido terminar por la cosa del carné y sus puntos. Todo un detalle, porque como diría DGT :”la última copa sabe mucho mejor en casa”... y además puedes echarte una siesta hasta las ocho.

¿Lo ven? También la prensa nos habla de la vida.

Humor negro

¿SE PUEDE?

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20MINUTOS.ES / EFE. 21.10.2006 - 09:23h

El presidente del Gobierno, José Luis Rodríguez Zapatero, afirmó el viernes en el almuerzo con sus homólogos europeos en la cumbre informal de Lahti (Finlandia), que los tres grandes retos a los que se enfrenta Europa en materia de inmigración son cooperación, control e integración.

Así, planteó la posibilidad de establecer oficinas europeas en los países de origen con el fin de canalizar la inmigración de forma ordenada y mediante la contratación de forma legal.

Aconsejó a sus homólogos ejercer una voluntad europeista que trabajen con la idea de que "Los inmigrantes que quieran venir a Europa a trabajar tienen que llamar a la puerta y entrar ordenadamente".

De mayor, quiero ser...

...NIÑO NORUEGO

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Al que madruga... la mañana le saluda

Siendo sábado no era cosa de pegarse un madrugón, para un par de días que tiene uno para comentar algo con la cama... No serían pues las del alba, como D.Quijote, cuando Douce y yo salimos de casa, era bastante más tarde, sobre las 9.

Es la hora de los paseos de los perros y de los currantes, dos especies que a Douce y a mí, por distintos motivos nos caen bien. Ella ha tenido ocasión de saludar nada menos que a cinco congéneres de todas las tallas, razas y pelajes. Se ha encontrado con Tom , el haskie, que aunque bondadoso, le asusta un poco por su tamaño. Después han salido a su encuentro, tres perritos que siempre salen a pasear, juntos, con su dueña que lleva sujeto al más rebelde, que es el que siempre quiere irse con Douce, mientras que los otros saludan brevemente y siguen su camino. A la vuelta nos hemos encontrado con Joss, un cachorrito que hace sus primeros paseos al aire libre aunque su dueña siente que no debería todavía hacerlo por estar aún en pleno período 'vacunativo'. O sea que Douce ha tenido un paseo agradable y entretenido.
......................

Lo que no dice - habla Douce - es que él ha aprovechado para otras cosas. Saludar a las dueñas de los perritos y ejercitarse en su oficio de curioseo. Lo que sé es que mientras yo olía e iba a lo mío, el escuchaba las conversaciones de los currantes. Entre otras la breve conversación entre un negro que bajaba de su furgoneta de repartidor de patatas y verduras cargado de cajas y el carnicero que mandil en pecho iba hacia el quiosco a comprar 'su' prensa.

- ¿Buen fin de semana? ¿Tú eres del Madrid o del Barça?
- ¡Qué pregunta! Del Madrid. No se puede se de otro equipo... mientras se dirigía a comprar el AS, con su correspondiente DVD - ahora todo se 'deuvediza'-


Y el incorregible de mi papá se puso ya a hacer sus 'deducciones' socio-psicológicas. A su modo , por supuesto. Y pensó que en la rutina de su trabajo, por el que les pagan cuatro perras, la gran ilusión que iba a acompañarles en este día de cortes y repartos, la que les hiciera que este sábado fuera más llevadero, era que iban a poder ver el vigésimo 'duelo del siglo'. Nos contentamos con tan poco para alegrarnos la vida... Unas raciones de pan y unas veladas de circo.

¿Quién dijo que éramos unos exigentes?

viernes, octubre 20

En el país de las maravillas: Zapatero y el Pensamiento Alicia

Creo que está muy claro para los que se pasan por este blog de vez en cuando, que mis simpatías por nuestro Jefe del Gobierno son más bien escasas, por distintas razones. Ni me gustan sus sonrisas de plástico, ni la vacuidad de sus frases, ni su confusión de ideas, ni su entreguismo, ni su táctica falta de táctica, al albur de los acontecimientos. Lo siento por los que simpatizan con él y los que piensan que es el Guía que nos llevará a la tierra prometida de la Paz. Sencillamente porque creo que aunque las armas callaran para siempre – nada bueno sería para ETA que volvieran a hablar, y lo saben – esa llamada ‘paz’ sería la muerte definitiva de los que ante todo buscan ‘libertad’ para poder expresar lo que piensan, sin que ni nadie les ponga el dedo que indica SILENCIO, porque ese dedo, ese desprecio, ese aislamiento, ese vacío amenazante es peor que el de la propia muerte. Todo es muerte si no hay Libertad.

Por eso pienso que el libro de Don Gustavo Bueno, el cascarrabias , el provocador, el auténtico ‘cínico’, hace en su libro una disección, un traje a medida del auténtico 'no-pensamiento' de nuestro Jefe de Gobierno. Su falta de proyecto propio, su entreguismo, su caminar errático, no anuncian lo mejor a pesar de tanto aplauso interesado y palmadas en la espalda de los que al tiempo se palpan sus bolsillos. Pero mejor que yo, por supuesto, con más penetración y menos circunloquios lo dice el viejo e impenitente provocador, el bueno de don G. Bueno.

  • Transcribo la reseña de su libro

Gustavo Bueno
Zapatero y el Pensamiento Alicia
Un presidente en el País de las Maravillas
Temas de Hoy, Madrid 2006

Para el filósofo Gustavo Bueno, lo sucedido en los últimos años de Gobierno socialista constituye un ejemplo manifiesto de que tanto José Luis Rodríguez Zapatero como gran parte de los miembros de su partido conciben un mundo más propio de la ensoñación infantil, que guarda evidentes paralelismos con el de los espejos o con el País de las Maravillas en los que se aventuraba de cuando en cuando la Alicia de Lewis Carroll. Este pensamiento acrítico y que sobrepasa con mucho los límites de la utopía es capaz de llamar personas humanas a los simios; progenitores A y B a los miembros de las parejas homosexuales a los que se les ha concedido un niño en adopción; o fascistas a quienes vencieron en la Guerra Civil española; de equivocar el alcance del término solidaridad –que puede aplicarse también al comportamiento de una banda de ladrones o terroristas–; y de plantear una Alianza de Civilizaciones sin delimitar antes lo que son éstas, encubriendo así los problemas reales de la gente bajo una nebulosa fantasiosa y carente de contenido.

En su nueva obra, Zapatero y el pensamiento Alicia, el profesor Bueno escoge estos y algunos otros ejemplos de decisiones o pensamientos políticos –«pensamientos Alicia»– barajados recientemente por el presidente y su partido –que actúan siempre «con una sonrisa permanente», con una «actitud optimista y angelical»–, para, con la contundencia a la que nos tiene acostumbrados, demolerlos, despojándolos de retórica y evidenciando un simplismo que él considera «sistemático» y muy preocupante, pues bien puede «transformarse en pensamientos falsos, hipócritas y de mala fe»

Eleccions autonòmiques 2006

Yo no voy a votar en las elecciones catalanas por la sencilla razón de que no soy catalán ni resido en Cataluña. Eso no impide que me interese por lo que allí pasa, y en la medida que ellos me acepten y no me rechacen, seguiré interesándome por ellos y por su suerte. Estoy dispuesto a aceptar a cualquiera que no me excluya, aceptar su lengua , su cultura siempre que ellos no maldigan de la mía.

Hoy,sin saber por qué, he recibido en mi correo esta propaganda electoral del Partido azul y voy a dar publicidad a sus 'ideas y argumentos de Campanya', como lo haría muy gustoso si los 'Ciutadans de Catalunya' me enviaran su programa.

A los que no les haré propaganda alguna será a cualquier 'nacionalista'. Lo siento, no he aprendido a poner la otra mejilla.

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Vientos del Sahara

Esta mañana he estado hablando con dos compañeros que han estado en cuatro ocasiones en el campamento de refugiados saharauis de Tinduf, en Argelia. El año pasado fueron acompañados por un grupo de alumnos que compartieron vida, experiencias y juegos con familias y niños saharauis. Por supuesto la experiencia significó un fuerte impacto en sus jóvenes vidas al ver en las condiciones que sobrevivien los 200.000 saharauis que esperan desde hace más de 30 años el regreso a su 'país' ante la indiferencia de los estados que más obligados estarían en hacer cumplir 'resoluciones inútiles'. Son los ciudadanos y las organizaciones los que se ocupan de ayudarles a sobrevivir en medio del desierto,en condiciones precarias , pero felices. Mientras, en el silencio cómplice y cobarde de los políticos, sólo salen de su boca declaraciones vanas, vacías de voluntad y sentimiento.

Este año me gustaría sumarme al grupo si es posible y hemos hablado de planes y de acciones . La primera recomponer el grupo de los alumnos que quieran participar en el proyecto, tratar de recibir ayudas que en su día , algunos políticos ofrecieron y seis meses más atarde aún están sin satisfacer.

Pero no era de eso lo que me apetecía hablar ahora. Uno de los compañeros me pasó una revista en la que contaba su experiencia. Entre las fotos que recogían momentos de su estancia en los campamentos en la escuela 10 de Mayo sobre una desvencijada pared se podía ver un cartel que decía: " Cuando uno forma parte de la FELICIDAD de los demás, no tiene el DERECHO de marcharse" .

Esa frase me ha hecho reflexionar y seguirá haciéndolo.