Reflexiones 'humorifúnebres'

Esta mañana, mientras decidía si tenía que levantarme o hacerme el remolón en la cama, oía a Carlos Herrera que hacía una entrevista a un tal Bieito Lobeira (BNG)sobe un proyecto de ley que prepara este partido para que el gallego esté también presente en la muerte. Parece ser que alguien se ha dado un paseo por los cementerios gallegos - cosa muy recomendable, para ver 'cómo se pasa la vida / cómo se viene la muerte / tan callando/'- y ha podido contar que sólo una de cada mil tumbas está rotulada en gallego.Según Lobeira se trata de un "conflicto político y lingüistico" que habrá que resolver, porque en caso contrario convocarán 'ás ánimas dos mortos' a manifestarse para que se reconozcan sus derechos.

Esta iniciativa me ha hecho recordar un dicho que oía de joven a los campesinos 'das rias baixas', muy preocupados por la muerte de algún paisano: "E logo, ¿morreuse de morte morrida o de morte matada ?", porque no es lo mismo que te mueras de un cólico miserere que de un garrotazo.

Aparte de este 'conflicto lingüistico-mortuorio' y su transcendencia vital, la propuesta me ha hecho pensar no sólo hasta qué extremos estamos llevando eso de 'imponer' normas más allá del deseo personal de cada candidato a difunto de morirse en el idioma que quiera.He pensado también en todo el humor agrio y toda la poesía 'transcendental' de muchos epitafios. Empezando por ejemplo el que cuenta la leyenda sobre Groucho Marx:" Perdonen, que no me levante" o el de un tal Piron que mandó escribir sobre su tumba:

- "Ci-git Pirón, qui ne fut rien,
Pas même académicien." (Que fue un don nadie, ni siquiera Académico)

o aquel otro, escrito también en su lengua vernácula, con cinismo y sarcasmo:

- "Ci-git ma femme. Ah! qu'elle est bien,
pour son repos e pour le mien". (Aquí yace mi mujer.¡Qué bien está ahora/para su reposo y el mío)

O el de François Villon (siglo XV), poeta exquisito francés y extraordinariamente provocativo y que, haciéndole un 'agravio lingüístico', escribiremos en español:

"Aquí duerme y yace quien amor mató
con su dardo, un pequeño y pobre estudiante
que se llamó François Villon.
No tuvo nunca ni un palmo de tierra.
Todo lo dio y eso el mundo lo sabe:
mesas, tablados, cestos y pan.
A Dios rezad por él estos versos:

Concédele reposo eterno, Señor,
y claridad eterna, a quien no tuvo
escudilla ni una brizna de perejil.
Fue rapado, barba, cabeza y cejas,
como un nabo al que se pela.
Concédele reposo eterno"

Pero creo que los hay más petulantes como el de Escipión, el Africano:

- "Aquí yace Escipión Africano el Mayor, cuyas acciones ni sus compatriotas ni los extranjeros pueden negar".

En la Via Apia, una especie de autopista a la romana, en lugar de paneles publicitarios, o carteles anunciando la próxima gasolinera , rotulaban así "Aspice viator" ( Detente, peatón)

- Y terminaremos con éste de Heráclito , el Oscuro que lo decía muy claro:

"Yo soy Heráclito,
¿por qué, ignorantes, me molestan de este modo?
No trabajé para ustedes.
Para mí,un hombre es igual a treinta mil y muchos hombres a ninguno.
Lo afirmo incluso aquí, en casa de Perséfone."

- Y ya puestos, acabo de pensar en el mío, cuestión de divertirse:
" Se murió sin saber quién era...
(Por favor, escríbanle para decírselo)".

Aunque también pueden enviar un SMS, no les costará nada, del otro lado hay tarifa plana.