Bores
LA VIDA QUEDA
Tiene nombre de serranilla, de amores de marqueses enamoradizos y mozuelas: Bores. Acurrucado en la falda de una colina lebaniega, silencioso vigía y velador de la Cordillera Cantábrica, se diría que ha detenido las agujas del reloj de los tiempos. Es como si de pronto el tiempo hubiera dicho, ‘hasta aquí he llegado, aquí me quedo'. Los perros deambulan por las callejuelas como solitarios paseantes, las gallinas, encerradas entre rejillas, cacarean su ancestral canto, mientras un loro procaz y deslenguado lanza un saludo de “¡cabrón!” a quien pasa por su lado.
En la vieja iglesia cerrada a cal, sin cantos, es como si Dios la hubiera elegido para dormir su eterna siesta. Cuadras, pajares, desvanes destartalados, puertas que no abren ni cierran, hablan, silenciosamente, el elocuente lenguaje de la inutilidad y del abandono.
Por sus tortuosos caminos empedrados no se oyen los gritos ni las risas de los niños, ni desfila la impaciencia de los jóvenes. Sólo lo habitan la serenidad y los pasos medidos de los mayores y ancianos que apenas salen de sus casas para dar fe de vida del pueblo. Vivos están aún los prados y los huertos. Lleno está de vida el paisaje y los montes que lo rodean. Al levantarse, los ojos se llenan de verdura y altivos horizontes. Las crestas de la cordillera se desperezan aún entre nubes y poco a poco van mostrando sus cabezas de altivos vigilantes del valle.
Allí, entre paseos, llantares, tertulias, lecturas y afanes, al calor de la charla encendida por manjares y licores, el ánimo se renueva y percibes que se necesita muy poco –que es mucho – para vivir. Cercanía, calor, conversación, descanso, risas, paisaje y compañía tejen su sueño.
Moçuela de Bores,
allá do la Lama,
púsome' en amores
Marqués de Santillana.
allá do la Lama,
púsome' en amores
Marqués de Santillana.
Tiene nombre de serranilla, de amores de marqueses enamoradizos y mozuelas: Bores. Acurrucado en la falda de una colina lebaniega, silencioso vigía y velador de la Cordillera Cantábrica, se diría que ha detenido las agujas del reloj de los tiempos. Es como si de pronto el tiempo hubiera dicho, ‘hasta aquí he llegado, aquí me quedo'. Los perros deambulan por las callejuelas como solitarios paseantes, las gallinas, encerradas entre rejillas, cacarean su ancestral canto, mientras un loro procaz y deslenguado lanza un saludo de “¡cabrón!” a quien pasa por su lado.En la vieja iglesia cerrada a cal, sin cantos, es como si Dios la hubiera elegido para dormir su eterna siesta. Cuadras, pajares, desvanes destartalados, puertas que no abren ni cierran, hablan, silenciosamente, el elocuente lenguaje de la inutilidad y del abandono.
Por sus tortuosos caminos empedrados no se oyen los gritos ni las risas de los niños, ni desfila la impaciencia de los jóvenes. Sólo lo habitan la serenidad y los pasos medidos de los mayores y ancianos que apenas salen de sus casas para dar fe de vida del pueblo. Vivos están aún los prados y los huertos. Lleno está de vida el paisaje y los montes que lo rodean. Al levantarse, los ojos se llenan de verdura y altivos horizontes. Las crestas de la cordillera se desperezan aún entre nubes y poco a poco van mostrando sus cabezas de altivos vigilantes del valle.
Allí, entre paseos, llantares, tertulias, lecturas y afanes, al calor de la charla encendida por manjares y licores, el ánimo se renueva y percibes que se necesita muy poco –que es mucho – para vivir. Cercanía, calor, conversación, descanso, risas, paisaje y compañía tejen su sueño.
Comentarios
Excelente relato que hace que los que estamos lejos viajemos un poco contigo.
Buena semana!!
Gracias por tu comentario. Lo que más me gusta de todo esto es que además de divertirme a mí, pueda servir de algo a otros.
Creo que en el fondo, es una de las finalidades de este tipo de comunicación: compartir. Dar y recibir.
Besos
No me parece bonito. Además, como se puede ver es el mejor 'mirador' que pueda existir.
Quizá fue un exceso de discreción y no quise exhibir 'la ropa tendida':-) y no tenía otras.
Un abrazo