Coky

Lo he visto esta mañana en brazos de su madre. Dos dolores, dos soledades. Ella caminaba despacio como si lo que apretaba contra su pecho fuera un tesoro preciado, el único que le queda entre tantas soledades. Nos vio y lo depositó con cuidado en el suelo. Sus brazos débiles sintieron el descanso. Él se quedó en el suelo, casi inmóvil, sus cuatro patas apenas aguantaban el leve peso de su cuerpo llagado. Sus ojos tristes, llorosos, miraban alrededor como buscando algún consuelo, una caricia que le confirmara que aún estaba vivo.

Un especie de jersey cubría su cuerpo invadido por la llagas de la psoriasis. Llagado por fuera, herido de muerte por dentro. Ella hablaba de su Coky, de lo que fue, de lo que sigue siendo para ella, esperando desesperanzada el milagro. Coky nos miraba como si nosotros tuviéramos el remedio, miraba a Douce y a Terry que, inconscientes, corrían alrededor suyo. El revuelo de la vida danzando en torno de la muerte.

Y su madre hablaba y hablaba, como si hablara para sí, intentando que sus palabras fueran sanación y remedio. Y los que asistíamos a ese soliloquio no hacíamos más que pronunciar palabras vanas. Inútiles palabras que querían sonar a verdaderas ante tanta posible ilusión."El veterinario me ha dicho..."

¿Quién puede convencer a quien ama que su amor no tiene vocación de inmortalidad?