El suicidio de la hoja, hija del agua

Las hojas muertas se recogen a paladas
Como ves, no lo he olvidado...
Las hojas muertas se recogen a paladas,
Los recuerdos y los pesares, también

Jacques Prévert

¿Pero qué hace? ¿ Está loca…esa hoja? Y de repente, se desató del árbol, en vano le rogó que no se marchara, que no quería perderla.Tantos meses, tantos días juntos, desde aquella cercana primavera…

-“ Por favor, no te vayas, no me dejes ¿Qué es un árbol sin hojas? Quedarán mis brazos vacíos, desnudos .Ahora que va venir el frío…"

Pero la hoja loca no quiso oír la voz del árbol y se lanzó al vacío. Dio mil vueltas en el aire, sostenida por los brazos suaves de un viento amigo. Giraba la hoja, la hoja loca, la hoja suicida

Siguió atornillando el aire, haciendo mil remolinos y fue dejándose caer. No tenía prisa.Era el más hermoso suicidio en busca de otra vida:

-“ Adiós , mi árbol, siempre serás mío. Mi árbol , mi boda, mi vado, mi vida”

Y despacio, suave, se posó en el agua, dulce lecho de sábanas de frío.Y empezó la danza,
el baile del suicidio:

Un, dos, tres, y una vuelta
Un , dos tres. Otro giro.

El vals del agua y de la hoja .El vals de la muerte con la vida