"La Planta Quinta"

PALABRAS PARA UN HIJO

Ayer, como era día de aguas y fresca, el señor de la casa se puso a ordenar lo desordenado y aparecieron papeles y papeles del siglo pasado en su juventud. Muchos de ellos  fueron  a las bolsas y otros siguieron vivos  en carpetas que debían ser cogidas con pinzas.

Entre estos, encontró unos folios escritos en tinta. En aquella época Aberasturi tenía un blog en el  que hablaba de su vida. Uno de los temas era el de su hijo Cris. Entre aquellos papeles estaba, grapada, "LA PLANTA QUINTA"  enero de 1980.

(En  una entrada fechada 2/08/2006 12:55:00 p. m.  

Aberasturi habló de su libro:  "Palabras para un hijo")

Hoy hemos escogido dos folios  de  'La planta Quinta', que estaban 'perdida'.

EN CASA

Mi hijo duerme en casa

y en su cama.

Me he sentado a su lado esta noche

a mirarlo despacio:

sus gestos que conozco,

sus dulces labios,

esa frontera rosa de besos babeados.

Mi hijo duerme sano y yo a su lado

le contemplo en silencio.

Me detengo en sus manos,

en sus dedos largos y hermosos, finos,

en sus ojos

entre azules y grises,

ojos claros que miran el mundo

con asombro y dulzura,

en sus brazos delgados,

en sus piernas / canillas,

en su pelo cuajado.

Cuando duerme mi hijo

coloca las dos manos

entre la almohada y su mejilla

y me pregunto qué sueña ya con 18 años.

Serán sueños de niño

donde tal vez se explique este mundo tan

que juega

y corre

y grita

mientras mi niño, fuerte y delgado,

en su silla de ruedas

se contempla la mano mucho rato

y de pronto se r i e .

y su risa

es un canto.

A mi hijo  de 18 años

le gusta

que le coja en brazos.

Pero yo ya estoy viejo y me cuesta

y me niego.

Y mi hijo me trepa, me coge, me mira...