Aerolitos
18 de abril
He terminado de leer “Los aerolitos” de Carlos Edmundo de Ory, poeta, narrador, ensayista, traductor, maestro de la palabra. Sus “aerolitos” son como fogonazos, llenos de imaginación, de humor ácido, que nos llevan de la sonrisa a la reflexión, de la sorpresa a la evasión en alas de su maestría creadora: “no digo palabras, hago palabras”.
“Queréis saber lo que es poesía? Uno de los caminos más rápidos es leer a Carlos E. De Ory”.Pere Gimferrer
Dios, te lo ruego, cree en mí.
Cada hombre lleva consigo un propia Eva. Somos evanthropus.
Dijo un niño autista: “ Cuando perdemos nuestro reino, perdemos el equilibrio”
Lo peor es cuando el alma se nos llena de hormigas.
Mientras suenan los cañones, callan los poetas : “ inter arma silent musae”
Errare, divinum est.
Hay llantos sin lágrimas y lágrimas que no son llanto.
Actos extremos de la boca: el beso y el escupitajo.
La poesía es un crimen de lesa realidad.
No digo palabras, hago palabras.
Estoy a punto de vivir
Besos comunicativos.
La muerte no se acaba nunca.
Si Dios no existe, no se lo perdono.
Mis máximas son mínimas.
A mi me gustan los que titubean, no aquellos que hablan con desparpajo.
Gracias a los ricos, hay pobres, desgraciadamente.
Ser noche: anocheser.
“Te llama Caín ¿Le digo que no estás?”
¡Qué poco original es el pecado original!
Las palabras son el rubor del silencio
He terminado de leer “Los aerolitos” de Carlos Edmundo de Ory, poeta, narrador, ensayista, traductor, maestro de la palabra. Sus “aerolitos” son como fogonazos, llenos de imaginación, de humor ácido, que nos llevan de la sonrisa a la reflexión, de la sorpresa a la evasión en alas de su maestría creadora: “no digo palabras, hago palabras”.
“Queréis saber lo que es poesía? Uno de los caminos más rápidos es leer a Carlos E. De Ory”.Pere Gimferrer
Dios, te lo ruego, cree en mí.
Cada hombre lleva consigo un propia Eva. Somos evanthropus.
Dijo un niño autista: “ Cuando perdemos nuestro reino, perdemos el equilibrio”
Lo peor es cuando el alma se nos llena de hormigas.
Mientras suenan los cañones, callan los poetas : “ inter arma silent musae”
Errare, divinum est.
Hay llantos sin lágrimas y lágrimas que no son llanto.
Actos extremos de la boca: el beso y el escupitajo.
La poesía es un crimen de lesa realidad.
No digo palabras, hago palabras.
Estoy a punto de vivir
Besos comunicativos.
La muerte no se acaba nunca.
Si Dios no existe, no se lo perdono.
Mis máximas son mínimas.
A mi me gustan los que titubean, no aquellos que hablan con desparpajo.
Gracias a los ricos, hay pobres, desgraciadamente.
Ser noche: anocheser.
“Te llama Caín ¿Le digo que no estás?”
¡Qué poco original es el pecado original!
Las palabras son el rubor del silencio
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