domingo, febrero 28

Paris, toujours Paris

TOUR EIFFEL /EDITH PIAFF


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Un domingo de febrero

TRAS LA 'TORMENTA PERFECTA'
By Douce

Yo soy una simple perrita. Nada más, pero tampoco, nada menos. Quiero decir que soy quien soy, o sea que no soy, meteoróloga. (Ozú que jaleo, para decir esto). He oído hablar a mi papá , que es un poco antiguo, hablar de 'febrerillo loco':"Febrero, ¡vaya un mes repajolero!" y no sabía lo que quería indicar. Pero este mes, lo he entendido un poco. Ha llovido a mansalva donde no solía hacerlo, y ha sido más benévolo con la llamada España húmeda.

Los hombres y las mujeres del tiempo habían anunciado la 'Tormenta perfecta'. El tal 'Xynthia', hay que ver que nombres más monos ponen a los ciclones, sopló por aquí con algo menos fuerza de la pronosticada, pero sopló. Según los entendidos, que tienen 'cronómetro' para estas 'carreras' del viento, marcaron 145 kilómetros a la hora, lo que hizo que las olas ducharan a los edificios y paseos del Puerto. En casa, los árboles movían sus melenas al compás que marcaba el dios Eolo.

Pero hoy, domingo, ha vuelto la 'Calma perfecta', sin nombre. El mar en calma, ni una pizca de aire, un sol espléndido y una temperatura primaveral. La gente ha inundado los paseos y las calles, han cogido sus bicicletas o patines y han recorrido el 'circuito ERE' que nos ha regalado la crisis. Yo he podido disfrutar de la playa, revolcarme en la arena, oler a algas y salitre, disfrutar con mis congéneres. En mis adentros he bendecido este pequeño 'cambio climático' de ayer a hoy.

Mañana saludaremos gozosos a don Marzo. Y ya puestos a refranes, veremos si 'mayea' o 'marcea'. ¡Estoy de un refraneo!
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sábado, febrero 27

Tele-basura

"EL ESTERCOLERO"

Desde hace algún tiempo el Náufrago sigue a un joven periodista y poeta, de nombre Antonio Lucas. Hoy, en su columna, hablaba sobre el ‘estercolero’ en que se está convirtiendo la televisión en una buena parte, sobre todo a las horas más concurridas.

No sigo la caja tonta, por varias razones, que no vienen al caso explicar. Pero hoy, leyendo el artículo he subrayado algunos párrafos que merecen ser anotados, al menos para el Náufrago. Es perfectamente prescindible, pero esta bitácora le sirve, a veces, de ‘cuaderno de apuntes’. Apunto:

"La televisión es hoy la sudadera de una enflaquecida realidad donde nos hemos dejado instalar como un saldo. Quieren convencernos de que la pantalla es la recadera de la calle. Pero en verdad sólo alimenta un fascismo blanco, un negocio oscuro, que nos iguala a todos por la base. La televisión es una cámara de vigilancia que reproduce en tiempo real nuestras miserias y las sirve vuelta y vuelta a la hora de la siesta. /…/

Todo nos llega por la pantalla. El sexo. La religión. La economía. El infierno. El aborto. La familia. Los desastres. Viene la vida apoyada en su palo de antena y la creemos. No da miedo, sino asco. Estamos consumiendo en ese bebedero de pulgadas nuestra propia mierda, mientras los mensajes que en verdad importan, aquellos que no se dicen en voz alta, alcanzan el punto de ignición en el gaznate de tipos que se presentan en las tertulias travestidos de liberales o falsos progres (cada cual en su negocio) para soltar un tráfago de códigos indescifrables con palabras rusticanas y malolientes. /…/

Tenemos la peor televisión posible, la que analfabetiza y hace oro la ignorancia. Lo mejor que podría traer el apagón analógico es una avería de enchufes, por ver si la peña cambia un rato mando por libro. Por ver si salimos de esa vulgaridad contagiosa de aplaudir como bobos la axila marchita de un ágrafo putón muy bien remunerado... ¿Que no somos rentables?

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Recuerdos de infancia

PLATERO Y YO

Hoy, mi papá me ha llamado:

- "Ven, me ha dicho, tengo que contarte una historia que te gustará. Emociónate, pero no llores. O si lloras, que sean lágrimas dulces, disfruta para dentro de tanta ternura".

Yo le he escuchado un poco sorprendida. No me gusta demasiado que me anticipen lo que yo pueda sentir o no. Entonces, empezó a contarme tan sólo unos trocitos de la historia, los suficientes para que volvamos a leer juntos la vida de Platero.

Me ha gustado mucho eso de Platero y yo. Todos deberíamos ser al menos dos. He pensado también en Romero, en mi Alberto, en Erica y en todos los burros de 'El Refugio'. A ellos, quiero dedicárselo, aunque sé que conocen mil historias de otros tantos 'plateros'.

Voy a volver a verlo:

Pérez- Reverte 'asedia' de nuevo

"ESPAÑA ES UN PAÍS HISTÓRICAMENTE ENFERMO"

En vísperas de la aparición en las librerías de su última novela “El Asedio”, Arturo Pérez Reverte ha sido entrevistado, promocionalmente, por Blanca Berasetegui, directora de la revista “El Cultural”. En la entrevista aparece el Pérez-Reverte de siempre. Al periodista, escritor, académico, amante del mar, se le ama o se le odia cordialmente. No suele dejar a nadie indiferente. Es como es, y procura conservar su lenguaje, bronco a veces, porque forma parte de sus señas de identidad, cuando lo utiliza.

En la entrevista, la periodista, aborda las diferentes facetas de la novela, de su contenido, del Cádiz ‘metáfora’ de lo que ha sido España en su perspectiva histórica, de lo que pudo haber sido y no fue. De lo que continúa siendo, según el autor.El Náufrago que en muchos aspectos es 'Revertiano' ha extraído algunos párrafos de la entrevista. Los interesados en leerla en su integridad, pueden seguirla AQUÍ>

****
- Cádiz como metáfora de la gran ocasión perdida. ¿Por qué se truncó la historia?

- Porque España es un país históricamente enfermo. Se ve muy bien en cuanto escarbas un poco en la historia: desde Indíbil y Mandonio, los Austrias, la Ilustración... Hasta ahora mismo... Mira cómo nos estamos cargando la democracia. En cuando se empieza a perfilar una España distinta, esa España que empieza a ser posible, la destruyen los mismos españoles: la arrogancia de unos y el fanatismo de los otros.... El oportunismo político ya se da en la Constitución de Cádiz. Es desolador ver cómo el español repite los errores, cómo se carga lo que se le ponga delante ...


- La memoria analfabeta es muy peligrosa

- Mi memoria histórica tiene tres mil años, ¿sabes?, y el problema es que la memoria histórica analfabeta es muy peligrosa. Porque contemplar el conflicto del año 36 al 39 y la represión posterior como un elemento aislado, como un periodo concreto y estanco respecto al resto de nuestra historia, es un error, porque el cainismo del español sólo se entiende en un contexto muy amplio. Del año 36 al 39 y la represión posterior sólo se explican con el Cid, con los Reyes Católicos, con la conquista de América, con Cádiz... Separar eso, atribuir los males de un periodo a cuatro fascistas y dos generales es desvincular la explicación y hacerla imposible. Que un político analfabeto, sea del partido que sea, que no ha leído un libro en su vida, me hable de memoria histórica porque le contó su abuelo algo, no me vale para nada. Porque el español es históricamente un hijo de puta, ¿comprendes?

- Hombre, Arturo...

- Sí, el español es históricamente un hijo de puta, pero para comprenderlo, para aceptarlo, para quererlo, con lo bueno y lo malo -ahí está también su generosidad, su capacidad de olvidar y de perdonar, de empezar de nuevo- hace falta conocer sus tres mil años de desarrollo y no un pequeño periodo en el cual por sí solo no explica nada.... Me parece muy bien la Ley de Memoria Histórica, pero necesita tener una letra pequeña, un apéndice que la contextualice... Yo soy de Cartagena, y en Cartagena, que era zona roja, hubo de todo, hubo represión brutal de los milicianos y represión brutal de los falangistas. Y a mí, cuando era pequeño, me contaron las dos represiones, las dos; por eso, hablar de unos buenos y otros malos a estas alturas... Cualquiera que haya leído historia de España sabe que aquí todos hemos sido igual de hijos de puta, TODOS./.../

- No sé si sólo es cuestión de incultura...

- El problema es que España es un país inculto, España es un país gozosamente inculto, es un país deliberadamente inculto, que disfruta siendo inculto, que hace ya mucho tiempo que alardea de ser inculto, y con gente así, esa Ley de Memoria Histórica es ponerle una pistola en la mano. No estamos preparados para leyes como ésas./.../

-Esa fama tan cimentada que lo acompaña, fama de independiente y libre, también de cierta chulería...de estar en un continuo ajuste de cuentas con el mundo.

- Es que a mí el mundo que he visto no me gusta. Sí, es verdad, estoy herido por el mundo. Mi vida ha sido una sucesión de haitís... Y de Haití es tan culpable el azar como la estupidez de los hombres... y en mi vida, en mis artículos y en mis libros intento ajustar cuentas con el uno y con el otro. Porque a mí me han hecho los libros que he leído y las cosas que he visto. Y los libros me han servido para digerir e interpretar las cosas que he visto.

“El mundo es un sitio muy duro, sí”, remata el escritor, y continúa: “Pero, escucha una cosa: cualquier médico de urgencias de un hospital, cualquier penalista que se pasea por la cárcel, cualquier chica que trabaje con marginados conocen la dureza del mundo. No hace falta ir a la guerra... Esto que tenemos aquí, en Occidente, es la excepción, el mundo real es aquello. Y ya no estamos preparados para defendernos frente al mundo."/.../

(Selección de la entrevista de Blanca BERASATEGUI a Arturo PÉREZ REVERTE): "EL CULTURAL"

viernes, febrero 26

Sueños de un Náufrago

LASSALVY, C’EST LA VIE

Esto de vivir en una isla no crean que es fácil. A veces la soledad se hace monótona, aunque tenga otras muchas ventajas, que superan a los inconvenientes. Mi papá y yo, nos sentimos muy bien en esta isla que es nuestro paraíso particular. No tenemos que pagar hipotecas, gastos de comunidad, recibo de gas, luz, agua, teléfono, las impertinencias de los vecinos… La isla también nos da para comer a satisfacción, con la ventaja de que en este paraíso no hay ninguna fruta prohibida.

A mí me gusta sobre todo morder las manzanas. Puedo comerme las que quiera e invitar al Náufrago y Nadie viene a expulsarnos de este Jardín donde, además, mana leche y miel.

Expuestas, tan sólo, algunas de todas las ventajas de vivir aquí, hay veces que tengo que velar por mi papá. Como estamos en el paraíso insular, no necesitamos cubrirnos con ninguna hoja de parra, total, que el Náufrago le da por soñar y es monotemático en sus sueños.

He aquí algunos de esos sueños que luego el dibujante humorístico francés, Robert Lassalvy, ha reproducido en sus viñetas y en sus libros. Total que los sueños de mi papá han atravesado las fronteras de Europa, pasando por Brasil y llegando hasta el Japón.

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jueves, febrero 25

En recuerdo de mi amigo "Calcetines"

ÉL NO SE DUCHABA ASÍ... ¡Pero era más limpio!


¡Chúpate ésa!

TABACO Y SEXO

En el país vecino se ha armado un buen zafarrancho con la campaña antitabaco alentada por la (DNF), la asociación de “Derechos de los No Fumadores) y promocionada por la agencia BDDP. El rifirrafe entre feministas y no fumadores está armado. ¿Al fin y al cabo, no se trataba también de eso? En las imágenes de la agencia publicitaria puede verse a dos adolescentes, chico y chica, de cara angelical, sometidos al poder de una mano apoyada en su cabeza ‘forzándoles’ a chupar un supuesto 'cigarrillo'. El mensaje está lleno de potenciales ‘asociaciones’, entre esclavitud, dependencia / sexo, tabaco.

Aquí es donde la querella se desata, entre partidarios. Para ‘fijar’ de alguna manera la ambigüedad del mensaje de la imagen, aparece un texto que dice: “Fumer, c’est être l’esclave du tabac.” (Una ‘defensa’ de los publicitarios), que ante la avalancha de críticas, ‘argumentan’: “El discurso clásico, del tipo el tabaco es malo, ya no funciona” (los lenguajes se ‘agotan’) hay que buscar algo más ‘fuerte’: “romper con la ‘tibieza’ de las campañas preventivas.” ‘Argumentos publicitarios’ que no acaban de convencer a las feministas y su ambiguo mensaje: “Que yo sepa practicar una felación no provoca cáncer. Esa imagen de una persona mayor poniendo la mano en la cabeza de adolescentes es insoportable”, replican las feministas. Por una vez , el Náufrago está más cerca de las feministas, no porque se escandalice a estas alturas del ‘desafío’ publicitario’, si no por los verdaderos ‘intereses’ de los publicistas.

Lo que queda patente, es que eso: “épater”, llamar la atención, es lo que busca la BDDP&Fils. A la agencia lo que realmente le interesa es que se hable del anuncio, que haya polémica y toda Francia y alrededores formen ‘dos bandos’. Entonces se hablará del anuncio que al parecer se ha hecho ‘gratuitamente’. ¿Gratuitamente? ¡Qué generosidad! ¿Y la publicidad que ha logrado la agencia, cuya popularidad desconozco? Más de 60 millones de franceses discutiendo si son ‘galgos o podencos’ ¿Tiene precio?

Todo funciona igual. El Poder busca siempre lo mismo: al Poder político le interesa que haya izquierdas y derechas, demócratas y republicanos. Necesitan que los ciudadanos estén ‘entretenidos’, restregándose sus propias miserias, perdón, ‘ideologías’. Al Poder Dinero, le interesa que haya ricos y pobres. No conviene la ‘igualdad’, hay que alimentar la ambición de los que necesitan tener más y más dinero, que los ‘pobres’ se espabilen y si protestan algo, ya les daremos una ‘limosnita’ ¿Qué tal el 0’7% de lo que nos sobra? La Publicidad necesita ‘garra’, ‘novedad’, algo que sorprenda y haga hablar del producto. ¿Qué sería de los que venden ‘imagen’ si eso no chocara, no llamara la atencion y no produjera polémica?

Una vez más, aquí están las marionetas en unas manos que más o menos visiblemente, con más o menos sabiduría, las harán bailar al compás que les convenga.

Douce y su filosofía

A vosotros, queridos posibles visitantes de esta isla, perdida en la Mar Océana.

Si por ventura pasarais por aquí, habéis de saber, que en mi calidad de 'PERRA BECARIA' (lo entrecomillo, lo 'mayusculo' y lo 'ennegrizo', para que no se preste a retorcidas interpretaciones) tengo que recordar a este Náufrago algunas verdades , que son de Perogrullo, y de cuya vigencia se olvida, a veces.

Si entre vosotros hubiere, alguno o alguna , que hubiera olvidado estos derechos que le asisten , en calidad de 'seres humanos de verdad', aquí , como perrita y perita en esto de los derechos que también rigen para los canes, dejo 'pergaminada' constancia:

En la Isla del Náufrago, a veinticinco de febrero del Año de Gracia de DOS MIL Y DIEZ.

Firmado y rubricado:


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miércoles, febrero 24

Cambiando de aires

Decía Serrat, hace algún tiempo:
Harto ya de estar harto, ya me cansé
de preguntar al mundo por qué y por qué.
La rosa de los vientos me ha de ayudar
Y desde ahora vais a verme vagabundear,
entre el cielo y el mar
vagabundear.

Pues el Náufrago, harto de estar harto de tantos 'porqués', como los que a veces expone aquí en la isla, cree llegada la hora de 'escuchar' algunas de las 'respuestas' que arriban a esta isla en forma de humor, de música u otros regalos, que invitan a la sonrisa o a una sensación placentera. He aquí algunas muestras. Sonrían, saboreen, lean , escuchen, o hagan lo que les apetezca:




Los intereses creados

EL TINGLADO DE LA ANTIGUA FARSA
"He aquí el tinglado de la antigua farsa, la que alivió en posadas aldeanas el cansancio de los trajinantes, la que embobó en las plazas de humildes lugares a los simples villanos, la que juntó en ciudades populosasa los más variados concursos…

Alguna vez, también subió la farsa a palacios de príncipes, altísimos señores, por humorada de sus dueños, y no fue allí menos libre y despreocupada. Fue de todos y para todos. Del pueblo recogió burlas y malicias y dichos sentenciosos, de esa filosofía del pueblo, que siempre sufre, dulcificada." (PRÓLOGO)
Jacinto BENAVENTE: "Los intereseses creados"


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FINAL DE LA FARSA:
- CRISPÍN:... Y ahora acabó la farsa.

- SILVIA.-(Al público.) Y en ella visteis, como en las farsas de la vida, que a estos muñecos, como a los humanos, muévenlos cordelillos groseros, que son los intereses, las pasioncillas, los engaños y todas las miserias de su condición: tiran unos de sus pies y los llevan a tristes andanzas; tiran otros de sus manos, que trabajan con pena, luchan con rabia, hurtan con astucia, matan con violencia…

****
(El Náufrago ha hurtado a la 'farsa' la nota 'positiva' que el autor de la obra concede al 'Amor', porque eso ya no se vende. En la 'farsa' de Benavente. Crispín añade esto:)

-CRISPÍN: ¿Y es poco interés ese amor? Yo di siempre su parte al ideal y conté con él siempre. Y ahora acabó la farsa. ( Y Silvia añadió)

-SILVIA: (Al público)... Pero entre todos ellos, desciende a veces del cielo al corazón un hilo sutil, como tejido con luz del sol y con luz de luna: el hilo del amor, que a los humanos, como a esos muñecos que semejan humanos, les hace parecer divinos, y trae a nuestra frente resplandores de aurora, y pone alas en nuestro corazón y nos dice que no todo es farsa en la farsa, que hay algo divino en nuestra vida que es verdad y es eterno, y no puede acabar cuando la farsa acaba.

(Telón)


(PUEDEN ESCOGER EL 'FINAL' QUE GUSTEN, SI PIENSAN QUE EN 'ESTA FARSA', EL 'AMOR' TIENE ALGÚN HUECO)

martes, febrero 23

De pinos, soldados, segadores y otras hierbas

UNA INVESTIGACIÓN DE DOUCE (La Becaria)

Desde que mi papá me nombró encargada del departamento de ‘recherche & investigation’ de la isla, estoy aprendiendo mogollón de cosas sobre la condición humana. Hoy me indicó, que averiguara algo sobre algunos ‘himnos’ de la península: letra, fecha, músicos, letristas, por aquello del 'pitorreo' real del domingo.

Lo primero que me llamó la atención es la belicosidad y el ansia de revancha de las letras ‘hímnicas’. Unas hablan de ‘echar mano a la hoz y segar las cabezas de gentes tan ufanas y arrogantes’, otras llaman a sus ‘soldados’ prestos a derramar (su) sangre’, y los más poéticos, claman desde ‘las altas copas de la pinocha, no olvidar injurias y enconos de los ignorantes, fieros, duros e imbéciles, que no les entienden’.

Porque ahí está el quid de la cuestión, los himnos, más que para exaltar ‘glorias’ son una invitación al odio. O sea que los himnos, las banderas, los territorios y la sangre surgen porque ‘no se entienden’, ni lo intentan. ¿Y por qué no son capaces de entenderse?, me pregunto yo, como perrita. Nosotros, a quienes llaman ‘irracionales’ no hemos armado guerras, no vamos detrás de ninguna bandera, no tenemos patria, ni religión, ni ideologías por las que liarnos a mordiscos.

Deduzco, por sus letras y sus consecuencias, que los hombres se sienten solos, entonces se agrupan en familias, barrios, ciudades, regiones, patrias; crean clubes, peñas, asociaciones, partidos, cofradías, religiones, para sentirse protegidos por el rebaño. O sea, que no se entienden con los ‘diferentes’, porque no se entienden a sí mismos. Si les digo la verdad, yo tampoco los entiendo, pero no por eso me lío a mordiscos.

Para terminar, porque no me gusta ser pesada, la letra que más me ha gustado ,es la llamada “Marcha de Granaderos”. La he ‘nominado’ ‘Mejor letra’. Vean si no, su expresividad y polivalencia, que a nadie afecta:
“Chunda , chunda
Tachunda, chunda, chunda
Chunda, chunda , chun
Tachunda chunda , chun etc...
Y es que si dejamos a algunos que la ‘letreén’, el “Qu’un sang impur, abreuve nos sillons” de la Marsellesa se quedaría sin ‘sillons’.
- (Ce travail d'investigation fut réalisé par Mme. DOUCE, le mardi, 23 février, de l'année de grâce MMX, reignant, 'provisoirement', le Roi Jean-Charles I. S'il y avait des erreurs dans cette investigation, vous êtes priés de vous adresser à son auteur. Merci d'avance)


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lunes, febrero 22

En el país de “Nunca pasa nada”

PEINETAS Y PITORREOS REALES

Siento que Douce me haya dicho que ella hablará de todo, menos de política, que me las apañe como pueda. Le había invitado para que comentara lo de ayer en el Bizkaia Arena de Baracaldo, y ella me salió por peteneras: "Yo es que de eso de meter una cosa redonda en una cesta, como que no me mola", se dio media vuelta y siguió durmiendo. Ella lo ha hecho porque está hasta el flequillo cuando yo menciono esa palabra que empieza por P... Pe, de lo que quieran. Lo suyo es hartazgo, pero lo que han hecho los ‘medios de comunicación’, tiene menos explicación. Me refiero al ‘pitorreo’, las peinetas, los ‘fuera, fuera’ o ‘kanpora, kanpora’ que sería más propio.

Los ‘medios’, han remitido el 'espectáculo' a la página de deporte, como si quisieran quitar importancia al asunto. Total, un ‘pitorreo’ más al Rey y al Himno... Se está haciendo ya algo habitual, o sea ‘normal’, este ‘espectáculo’, al principio de estas ‘finales’. El señor Alcalde de Bilbao, suelta, sin inmutarse: "Hagan el favor, hombre. No le den tanta importancia a eso, porque el Rey tiene un 'oficio' ya impresionante" (Cinismo, se llama esa figura). O sea, que como eso va incluido en el sueldo, que se aguante y que se joda, que para eso está, para servir de 'pimpampum'. El Himno (no voy a decir de la Nación, que no existe), llamémosle, “La Marcha”, cada vez va menguando más el ‘Chunda, chunda’ : un minuto en Valencia, 35 segundos en Baracaldo, total, por un 'himno'... (¿Qué pasaría si una 'pitada' de ésas, sirviera de acompañamiento al "Eusko gudariak' o el 'Els Segadors', por ejemplo? ) El paisanaje también está adquiriendo un ‘oficio impresionante’. El Rey, nos guste o no, y el “Tachunda, tachunda” también, son ‘símbolos’, símbolos de una Nación que es pura ficción, aquí cada cual barre para 'su' casa.

El sin par y fervoroso monárquico, señor Anasagasti, el de la ‘plasta’ en la cabeza, es más claro que su correligionario Azkuna: "¿No se ha dado cuenta su graciosa Majestad que esto cada vez va a más? ¿Por qué será? Me alegro" y añadía “si ayer hubiera estado en el partido, habría llevado una trompeta de "2.000 megavatios de potencia para mostrar mi rechazo al rey”. Éste sí que sabe de qué va la fiesta.

Mientras todo eso pasa… ¿O no pasó? El beatífico Basagoiti dice:"La próxima vez que venga el Rey habrá más tranquilidad" (¡Qué hermoso!) y el Lendakari López: "Yo no me muevo mucho por los ‘signos’, pero hay gente que está detrás de esos signos y por lo tanto merecen un respeto” (¿Por qué se 'mueve' usted, don Patxi?)

Las crisis económicas, por muy severas que sean, tarde o temprano tienen solución, las crisis de ‘Identidad’ o ‘identidades’, no tienen tan fácil remedio. Podía también quitar el ‘fácil’. Pero eso, al parecer, no corre prisa. Seguiremos mirando para otro lado. O si no, hacemos el avestruz. Total, si nos vamos acostumbrando

'ARCO's y flechas

¿PERPLEJIDADES O IGNORANCIAS?

Que el Náufrago no es ningún experto en Arte, no es ninguna confesión de humildad, porque no es humilde, es una realidad. Cuando ve algún cuadro, acude a uno de esos ‘Arcos’ que tienen lugar en su ciudad o cuando ve cualquier exposición, simplemente hay cosas que le gustan y otras en las que no ‘ve’, lo que dicen ver los expertos. Puede que simplemente le llamen la atención, pero le dejan sumido en un rebojo de preguntas, para las que no encuentra respuesta. Saborear el arte actual, tan variado y múltiple, debe de ser una cuestión de ‘sensaciones’, que sientes o no, en proporción con tus vivencias, sensibilidades e ignorancias. Quizá eso que se vende y expone, trate de explicar la complejidad, la desolación, la desestructuración del hombre moderno, con más preguntas que respuestas. Y también puede ser una tomadura de pelo, camuflada de ‘moderno’. Más de una vez ha salido de uno de esos ‘templos’ actuales con complejo de idiota.

Por eso, leyendo ayer la FRASE de José Antonio Marina, en su sección de “Crónica’, le tranquilizó un poco y le dejó menos alelado. Su teoría, la del profesor, es que el arte de hoy tiene que ver más con la ética, la ruptura, la libertad, la sorpresa, que con la pura Estética y el ‘Arte’, si es que eso existe en estado puro:
“ARCO es un divertido y brillante carrusel de ingeniosidades plásticas. Me interesa e irrita a partes iguales. El arte actual se mueve a golpe de ocurrencias, que sorprenden y hastían.

Desde hace medio siglo, su criterio definitivo no es estético, sino ético. Los pintores vanguardistas defendieron la libertad que querían plasmar en sus obras.

El problema surge porque el concepto de libertad que manejan se funda en la desligación, en la ausencia de veneración, en el rechazo al aprendizaje, en la demolición de la Historia, en el desprecio a cualquier valor permanente. Y este adanismo, este afán de empezar la Historia desde cero, de buscar la espontaneidad y la autenticidad, nos ha metido en una "monotonía de la ocurrencia", en una aburrida búsqueda de la novedad por la novedad, de la que sólo saldremos cuando cambie el concepto de libertad.
Probablemente el Náufrago se quedó en el impresionismo y no traspuso el umbral hacia lo metafísico y abstracto. Vean si no, esta comparación entre Millet y su obsesivo imitador, Van Gogh. ¿Por qué se siente más cerca del segundo que del primero? No encuentra explicación ‘razonable’.


domingo, febrero 21

Douce visita la “Cibeles Fashion Week”

UNA CRÓNICA ‘FASHION’
(By Douce)

Desde que mi papá me ha encargado del departamento de ‘recherche’ e investigación de esta isla, estoy aprendiendo un huevo y poniéndome al día de los más diversos asuntos. Por ejemplo, yo no tenía ni idea de eso a lo que llaman ‘fashion’, o como se diga. A mí eso, me importaba un ‘eg’. Si introduzco estos términos en mi crónica, es porque no se puede hablar de moda, sin intercalar de vez en cuando un anglicismo de ésos.

Por ejemplo, esta mañana, mi papá me indicó que me informara sobre la “Madrid Cibeles Fashion Week 2010”. No saben del montón de cosas que me enteré. ‘For example’, los camerinos, peluquerías o como se llame donde ponen ‘guapas’ (?) a las ‘top’, no se llaman así, sino ‘backstage’, que suena más ‘in’, porque lo otro, es de un ‘off’ que te cagas. El “kissing room”, debe de ser un habitáculo de variables dimensiones, donde además de darse besos de plástico, aquí y acullá, sirve también para poner a caldo al diseñador o a todo lo que se ponga más a mano. También existe la ‘Fila VIP’ reservado a las Suelves, Domecq, Berlanga, Herbost, Kreisler y demás apellidos castellanos, junto a los ‘mejores chicos’ del lugar, cuyos nombres omito, por razones de espacio.

Todo lo que he escrito hasta ahora, como verán, es del más puro ‘periodismo de investigación’, tipo Patiño y similares, porque lo que se dice conocer (‘tu nou, tu nou’), yo, de ‘fashion’, ni puta idea. Sólo había visto, así de pasada, a algunas de esas chicas alfeñique que se trastabillaban por las pasarelas con esos tacones, tipo Tour Eiffel, y que de vez en cuando se pegaban un morrazo. O las veía pasear en forma de equis para un mayor efecto más culino y caderil y luciendo unas supuestas tetas, bajo tules vaporosos o tomando el fresco por el ‘palabra de honor’.

Pero toda esta ‘investigación’ la he hecho, porque mi papá quería tener noticia de una joven diseñadora “EGO”, llamada Isabel Mastache que 'animó' la sección con un modelo de pantalón masculino con ‘paquete’ muy ‘ad hoc’. En él daba cabida al ‘miembro y sus acompañantes’. Una idea al par de práctica, ‘impactante’, que es sobre todo lo que debe buscarse en estos pases: “épater les bougeois et les bourgeoises”.

Y aquí pongo fin a mi crónica ‘fashion’. Habrán podido ver, una vez más, que lo mismo sirvo para un roto que para un ‘descosido’. (Nótese la sutileza)

El perro y el gato

EL GATO 'CALCETINES'
By DOUCE

Pues verán, trataré de ser breve. Pero no sé si lo conseguiré. Mi relación con los gatos es una historia de amor y miedo. En principio, no tengo nada contra estos felinos. Los encuentro guapos, ágiles, ‘espabilaos’, independientes, limpios, a veces mimosos, pero siempre muy desconfiados. He tratado de llevarme bien con ellos, pero debo confesar que no lo he conseguido. Bueno, miento, sólo lo he logrado con uno, al que le llamaba ‘Calcetines’, un felino atigrado con rayas. Las pezuñas las tenía blancas, a modo de calcetines.

He de hacer notar que en el jardín de casa y alrededores, siempre ha habido gatos en manadas variables, con una media de seis o siete felinos a los que una vecina se encarga de cuidar. De todos ellos, sólo con Calcetines he tenido una relación amistosa. Venía al jardín, jugaba conmigo, correteábamos y no se asustaba cuando yo corría hacia él. Nuestra ‘convivencia’ duró unos dos años. Yo siempre le advertí que la libertad es hermosa, pero a veces tiene sus peligros, sobre todo conviviendo con humanos. Él me dijo, “prefiero mi libertad de muerte que pasarme la vida acurrucado en un rincón, durmiendo, sin hacer nada”.

Valiente filosofía de vida, pero a Calcetines le gustaba el riesgo. Hay gente que prefiere vivir poco, pero intensamente. Así era él. Más de una vez le dije que me parecía bien, pero hay riesgos tontos por los que no vale regalar una vida. Mis advertencias no sirvieron para convencer a ‘Calce’. Una mañana en que bajé al jardín pensando que acudiría a nuestra cita, no le vi. Me extrañaba su retraso porque él vivía en la calle y podía venir cuando quisiera. Me extrañaba su tardanza. Al verme por el jardín, Chema, el conserje, se acercó a mí y me dijo:"Douce, tengo que darte una mala noticia”. Yo enseguida pensé que se referiría a mi amigo."Calcetines ha muerto. Saltó el seto y un coche que venía a toda pastilla le atropelló”. De nada le valió su agilidad, quedó en la calzada totalmente destrozado.

Yo lo sentí mucho. Era mi amigo, con el que pasaba ratos muy felices. Durante mucho tiempo bajaba al jardín pensando que no podía ser verdad, que Chema se había equivocado de gato. Pero Calcetines no volvió y yo me quedé muy sola sin él. Luego he tratado de hacer buenas migas con otros de sus compañeros. Pero no he encontrado otro como él. Cuando me ven, me miran con recelo, me observan y si hago ademán de ir hacia ellos, ponen ojos de fuego, encorvan su cuerpo, bufan y yo no me atrevo a acercarme. La primera vez que lo hice, me gané un buen zarpazo. Hay otros que ni siquiera esperan y salen pitando y en un santiamén se suben a un árbol o saltan la cerca del jardín.

Si en la vida encuentran algún "Calcetines", mímenlo, ocúpense de él, déjenle también libre, es su vida. Se encontrarán frecuentemente otros 'felinos', unos se protegen echando la zarpa enseguida antes de abordarles. Hay otros que se protegen cubriénndose con su caparazón o que salen huyendo. Déjenlos, sigan siendo ustedes mismos. Nuestra vida no necesita de esos gatos.
*****
Hoy me he entretenido con ese juego que me han enviado. He tratado de rodear al gato negro, para que no se escape, pero el muy ladino se me escapaba y huía. La segunda vez, se lo puse más difícil, pero también se me escapó. Tendré que probarlo de nuevo.

Aquí les dejo el juego por si quieren que no se escape. Si lo logran pueden decírmelo:

PINCHEN EN LA IMAGEN


sábado, febrero 20

Paseante, 'vive' al andar.

ESOS HORRIBLES CACHARROS
By DOUCE

Pensando caninamente, una no acaba de entender por qué los humanos se encierran en una caja de latón, más o menos elegante, con más o menos ‘prestaciones, más o menos ‘absolutamente’ necesaria. Quizá en el proceso evolutivo de los humanos, dentro de centenares de años seguirán ‘evolucionando’ y nacerán ya con las ruedas puestas, estarán dotados de energías renovables o no, y rueden por los mundos orbitales como cabinas unipersonales. De este modo, por fin, serán seres autónomos, aislados, que irán a velocidades de vértigo a ninguna parte.

Eso estaba pensando yo esta mañana, cuando mi papá, por causas que no vienen al caso, no pudo utilizar su utilitario y tuvo que caminar, observar la vida que bullía en la calle. Fijó su atención sobre todo en las personas que se ganan la vida en plazas, calles o vías peatonales, tocando una siringa, dibujando en el suelo por enésima vez el Guernica, manejando una marioneta que toca una rapsodia húngara, o el que simplemente, apoyado en la pared, ofrece incrédulo su cestillo, esperando que una señora con abrigo de pieles, le deje cinco céntimos. La vida está en la calle, una vida múltiple y dispar. Todos pasan delante del que micrófono y altavoz en mano, ha instalado su tenderete solidario. Dice hablar por los ‘sin voz’, pero la gente acelera su paso cuando pasa delante de él, como si no quisiera oír voces que le inquietan. Él sigue su sermón laico, predicando desde un púlpito, en torno al cual, nadie se aglomera. La gente va y viene a sus ‘quehaceres’ o a sus ‘quebeberes’ o sus ‘quecomprares’. Hay gente que 'interroga' a nuestra ya indecisa vida. Eso y muchas ‘cosasdelacalle’ más, bastantes más, se pueden aprender cuando uno no se encierra en ese cajón con ruedas que no lleva a ninguna parte.

Por eso, por andar, y no ir deprisa, mi papá se ha enterado hoy dónde vive. Sí, no se extrañen. Ahora esta ciudad que aspira a ser Capital de la Cultura 2016, está dividida en 27 países. Así, como lo leen. Por toda la ciudad ondean banderas eslovenas, griegas, francesas, austríacas, luxemburguesas, eslovacas… así, hasta 27 distritos. Él, el muy ignorante, no sabía en qué país ‘vivíamos’ nosotros. Ha tenido que ser, pateando, cómo se ha enterado que desde hace poco nosotros vivimos en un Gran Ducado (Groussherzogtum Lëtzebuerg,). ¡ Tiene tela la cosa! Y yo sin enterarme. No se lo creerán, desde que 'soy' Luxemburguesa, camino de otra manera, como más elegante. Además me siento como más tranquila, porque me imagino que allí no andan a la gresca todos los días, y no hacen peineta con el dedo y groserías de ésas. Es tan pequeño, que ni siquiera tienen sitio para 'progres' y 'fachas', 2.536 km2, no dan para nada. Además, como hablan francés, luxemburgués y alemán, el Gran Duque, no tiene problemas. Pensándolo bien, me gusta vivir en un sitio tan pequeño, sin tanta 'autonomía' y tanta leche.

Moraleja: “Corre menos, vive más”


viernes, febrero 19

Luces de atardecer

AL CAER LA TARDE

Hoy mi papá salió sin mí, dejándome en casa, como si yo fuera un estorbo. Puedo entender, porque soy muy comprensiva, que él salga alguna vez con su cámara para recoger trocitos del día. Sé que si me lleva no puede atender a dos cosas a la vez. Si busca los rincones, si quiere recoger algunos momentos, no podría concentrarse si yo ando por ahí, a mi bola. Lo que a mí me va es lo de oler.

Bueno, por lo que fuera, algo que no viene ahora a cuento, resulta que esta tarde se fue por ahí sin previo aviso. Tampoco está obligado a decirme a dónde va, ni de dónde viene, no le controlo. Se fue, según él, a ‘captar las luces de la tarde’. ¿Se puede ser más cursi? Al parecer, porque yo estaba sesteando en mi mantita, en menos de media hora, cambiaban las luces, en cuestión de minutos. Tan pronto asomaba el sol por un agujero, como las caprichosas nubes, de todas las intensidades, cubrían el cielo, cuando no les daba por soltar agua. Habría que verle con paraguas y cámara en vano.

El resultado fue que llegó a casa, como el pescador que vuelve a casa con su cestillo de la pesca. Me enseñó lo que había ‘pescado’, me pidió que escogiera o que eliminara las que no me gustaban. No sé por qué me pregunta a mí esas cosas, porque eso no está en las cláusulas de nuestro contrato. Así que le dejé que él escogiera y yo le ayudaría a darles forma.

Y así hicimos. Yo, la verdad, lo que sentía, era que no me hubiera llevado con él, pretextando no sé qué compromisos. Al llegar, me sacó un poquito, pero enseguida tuvimos que recogernos porque la dichosa lluvia nos fastidió el paseo.


jueves, febrero 18

Un paseo arqueológico

"EL CEMENTERIO DE LOS INGLESES"
Arqueóloga, investigadora: Miss DOUCE

Desde luego este Náufrago cada día está más raro. Resulta que esta mañana, con el pretexto de que íbamos a dar un paseo, me llevó en plan de ayudante en una exploración arqueológica. Hacía tiempo que no había entrado en un pequeño recinto, medio en ruinas, que la gente de la ciudad llama: “El cementerio de los ingleses”. Como no estaba lejos de casa fuimos andando y durante el camino, yo aproveché para oler todo lo ‘olible’.

Cuando llegamos, vio que a la puerta enrejada le habían puesto un candado. Por fin, porque hasta hace poco, estaba abierto, cualquiera podía entrar pues daba la impresión de estar abandonado. Nos quedamos pues por los alrededores y desde allí, mi papá aprovechó para tomar ‘notas’ fotográficas. Yo me acerqué a la cancela mientras él se fijaba en dos letras de la entrada: C y P. Lo de la C estaba claro: ‘cementerio’, porque se veían las tumbas abandonadas, lo de la P, tuve que descifrarlo yo, porque al volver a casa me mandó buscar información sobre el cementerio abandonado.

Después de preguntarle a don Google, que se lo sabe todo, encontré parte de la historia que me ayudó a completar las siglas. El nombre no era en realidad “El cementerio de los ingleses’, sino de la P, de protestantes. Quizá por eso, esta tierra tan católica, apostólica y romana, había rodeado al recinto de un cierto misterio. En aquellos tiempos de una Iglesia tan severa, tan excluyente, los protestantes no podían ser enterrados en ‘tierra sagrada’, donde ‘no había sitio para herejes, ateos o suicidas’, que a menudo acababan en estercoleros o terrenos baldíos.

Sucedió pues, que allá por el año de 1831. Algunos ingleses, solicitaron terrenos al Estado Español para la construcción del cementerio protestante en el año 1831, que fueron adquiridos en 1862. El primer ocupante encontró reposo en abril de 1864, (un ciudadano inglés de 44 años, inspector de ferrocarril). Fue el que llegó más rápido. La construcción se pudo llevar a cabo con aportaciones creyentes británicos e incluso hubo donaciones de diversos dignatarios europeos, entre ellos, el Rey de Prusia (1.380 reales, suma más que considerable ya que es más de la mitad del precio de los terrenos).

Allí podían encontrar el albergue definitivo protestantes de cualquier nacionalidad, previo pago de los gastos que se desprendieran del acto como, por ejemplo, la cuota de enterramiento para súbditos alemanes-suecos-noruegos o británicos era de 25 pesetas



Todas esas cosas averigüé yo, mientras él se ponía a descifrar casi la única lápida que se encontraba de pie, aunque un poco ladeada. El texto, en un deficiente francés, decía:

Marthe Agnes Racine 1875-1962

Je lève mes yeux vers les montagnes
D’où viendra le secours ?
Le secours me viendra de l’Eternel
Qui fait les cieux et la Terre

También figuraba el nombre de su hija: Madeleine de Lorch Racine, que debió de ser la última inhumada en ese cementerio en ruinas. Como ven, una es ‘perrita’ y además arqueóloga. Con este Náufrago puede ocurrir cualquier cosa.


¿Quién me presta una escalera...?

LAS 'ESCALERAS' QUE LLEVAN AL CIELO

Si mi papá les dijera la verdad, les confesaría , como a mí, que no tiene muchas ganas de subir a ese 'cielo' que nos pintan algunas religiones. No le gustaría pasarse una eternidad contemplando al Dios que le han mostrado, ni a esos ángeles sin sexo, ni siquiera a esa Virgen. Seguramente en su timidez, le daría 'cosa', dirigirse a ellos. ¡Se sentiría tan lejos! Tampoco le gustaría el cielo musulmán donde manan 'ríos de leche, miel y vino', aunque allí encontrara 'multitudes de vírgenes con ojos de gacela...' Pasa de todos esos cielos, adonde van 'mártires' que estrellan aviones contra torres o saltan por los aires en autobuses o mercados.

No le gustan esas escaleras, ni esos cielos. Lo que siempre ha buscado es mucho más sencillo. Le gustaría tan sólo sentirse en paz consigo mismo. ¿Hay alguien que tenga esas escaleras? Mi papá no quiere ser divino. No le gustan esos 'dioses' que exigen hacer 'buenas obras' para ganar sus cielos.

¿Que por qué me ha dicho que escriba todo esto? Porque hoy vio una escultura que al parecer ha molestado a algunos. Espero que Dios tenga un poco más sentido del arte y no le moleste esa escalera en forma de torre que lleva hasta Él.


miércoles, febrero 17

Curarse en salud

EN LA CONSULTA DEL DOCTOR

No creo que los visitantes de esta isla merezcan los rollos que suelta el Náufrago. Aquí les dejo unas 'medicinas' para que esbocen una sonrisa. Son anécdotas médicas que contribuirán a mejorar su salud. Les aseguro que por leerlas y sonreír no les cobrarán nada y de paso mejorarán su salud. Me las han enviado desde Uruguay.

DOUCE
  • Le dice un médico a otro:
- A este señor hay que operarlo enseguida.
-¿Qué tiene?
- Plata.
  • Se encuentra el paciente tendido en la cama, en la misma habitación su médico, abogado, esposa e hijos. Todos ellos esperando el suspiro final, cuando de repente el paciente se sienta, mira a su alrededor y dice:
-Asesinos, ladrones, mal agradecidos y sinvergüenzas.Se vuelve a acostar y entonces, el doctor, confundido, dice:
-Yo creo que está mejorando.
-¿Por qué lo dice, doctor?, pregunta la esposa.
-Porque nos ha reconocido a todos
  • El médico le dice a su paciente, en tono muy enérgico:
- En los próximos meses nada de fumar, nada de beber, nada de salir con mujeres, nada de comer en restaurantes caros, y nada de viajes o vacaciones.
- ¿Hasta que me recupere, doctor?.
-No, ¡hasta que me pague lo que me debe!.
  • Estaban operando a un paciente, cuando entra un Doctor al quirófano y grita:
-PAREN TODO! Detengan el trasplante que ha habido un rechazo!
-¿Un rechazo? -¿Del riñón, Doctor? -pregunta le enfermera-
- NO..! ¡Del cheque!.... ¡El cheque no tiene fondos!
  • En el consultorio, el paciente le muestra a su médico el resultado de unos exámenes de laboratorio.
El médico los analiza con cara de preocupación y le dice al paciente:
-Vamos a tener que mandarle a hacer una plaquita...
-¿De tórax, Doctor?
-NO! De mármol
  • Doctor ¿Ud. piensa que después de esta operación voy a volver a caminar?
Claro que si...porque va a tener que vender el auto para poder pagar la factura de la Clínica..!
  • Una paciente de sesenta años le pregunta al doctor:
- Oiga doctor, cuando subo la pendiente para llegar a mi casa me fatigo muchísimo, ¿Qué me aconseja tomar?
Y el médico le responde:
- Un taxi, señora.
  • Un asmático sube con problemas 5 pisos, llama a la puerta le abren y dice:
- Doctor, tengo mucha asma, ¿Qué me recomienda?
- Fácil, no fume, no beba, descanse y cómprese unos lentes.
- Y, ¿qué tienen que ver los lentes con el asma?
- Son para que encuentre la casa del doctor, que está abajo, yo soy albañil.
  • ANATOMÍA PATOLÓGICA INFORME:
Estimado Sr. Zabala:
-Tenemos buenas noticias para Ud., la mancha rosada del pene no era gangrena, sino lápiz labial.
Atentamente,
El Equipo de Patología.
P.D.: Lamentamos la amputación.
  • Vasectomía
Un hombre va a ver al urólogo y le dice que quiere hacerse una vasectomía.
El doctor le dice que es una decisión muy grande, y que si lo había comentado con su esposa e hijos, y el señor le contesta que sí, que votaron 17 a 2.
  • Lifting
Una francesa se lo hace estirar todo: la nariz, la piel de la cara, etc....
Finalmente, el cirujano le pregunta:
- ¿Desea la señora algo más?
- Si. Quisiera tener los ojos más grandes y expresivos.
- Nada más fácil, señora.
Enfermera: traiga la cuenta, por favor.
  • Dos enfermeras comentan al ver pasar a un médico:
- Qué bien que se viste el doctor Garcés!
- Si, y qué rápido¡¡¡¡
  • Dos cirujanos en un bar ven pasar a un paciente.
- A ese hombre lo operé yo.
- Qué le sacaste?
- Cuatro mil dólares
  • TENGAN CUIDADO CON LOS MÉDICOS
- Doctor ¿qué puedo hacer para que durante las vacaciones mi mujer no quede embarazada?
- Llevársela con usted.
  • RECOMENDACIONES
- Fui al médico y me ha quitado el whisky, el tabaco y las drogas.
- Pero, ¿vienes del médico o de la aduana?
  • El post operado al cirujano:
- Doctor, entiendo que se vista de blanco, pero ¿por qué tanta luz?
- Hijo mío, soy San Pedro...
  • CONSULTA
- Doctor ¿qué tengo?
- No se preocupe más mi amigo: cualquier duda la aclararemos en la autopsia.
  • DIGITAL
- No sé qué me pasa, me toco la cabeza y me duele, me toco la nariz y me duele, el pie y me duele; ¿qué tengo Doctor?
- El dedo fracturado.
  • CUENTA ATRÁS
- ¿Así que tu abuelo murió en la consulta del médico?
¿Y el médico qué le dijo antes de morir?
- Le dijo:
- Cuente conmigo, señor: cinco, cuatro, tres, dos, uno, cero..."
  • ¿Por qué Dios inventó la menopausia?
Con la nueva tecnología aplicada para la fertilidad, una mujer de 65 años dio a luz a un bebé.
Cuando salió del hospital y fue a su casa, llegaron sus familiares a visitarla.
"¿Podemos ver al bebé?"- preguntó uno de ellos.
"Todavía no", dijo la flamante madre de 65 años, "pronto".
Pasó media hora y otro de los familiares preguntó,
"¿Ya podemos conocer al nuevo bebé?" -
"Todavía no", dijo la madre.
Pasó otro rato y volvieron a preguntarle impacientes a la madre:
"Bueno, bueno, ¿cuándo vamos a ver al bebé?"
"Cuando llore", fue la respuesta.
"¿Cuándo llore?"-, reclamaron, -
"¿Por qué tenemos que esperar hasta que llore?"-
"Porque no me acuerdo dónde lo puse"
  • SOLTERAS
Dos solteronas, tenían una farmacia heredada del padre.
Un día entra un hombre y pide un condón.
Una de las mujeres le saca un talla 42.
No, es pequeño, dice el hombre.
Le saca uno talla 44.
No, creo que todavía es pequeño.
Saca y saca, y el último que le queda es un N* 54.
Pero, el hombre insiste en que no le sirve, que sigue siendo pequeño.
Entonces la mujer grita:
Hermenegilda, el señor necesita un condón superior al
talle 54, qué le
podemos ofrecer???
Y Hermenegilda, le contesta:
- CASA, COMIDA, Y LA MITAD DE LA FARMACIA !!!
  • LA GALLINA Y EL HUEVO
Una gallina pone un huevo de MEDIO KILOGRAMO.
prensa, televisión, entrevistas. .., todos detrás de la gallina.

*Cómo ha logrado esa hazaña, Sra. Gallina?
- Secreto de familia...
- *Planes para el futuro?
- Poner un huevo de un kilo.
Los flashes de las cámaras se ensañan también con el gallo...
- *Cómo han logrado semejante hazaña, Sr. Gallo?
- Secreto de familia...
- Planes futuros?
- Moler a palos al avestruz...! !

Debates y devaneos

EL PAÍS DE LA PARRALA

Hoy el Náufrago será breve. Por dos razones: no tiene tiempo; no le apetece hurgar más en este asunto que le aburre SO BE RA NA MEN TE.

No ha querido ver, ni oír el enésimo DEBATE. Nunca hay ninguna novedad, los púgiles siempre suben al ring con la misma intención, a ver si de un 'crochet' o de un 'gancho', deja al oponente K.O. De 'entenderse,' ni hablar.No hay 'consensos' que valgan, están a ver quién golpea más fuerte. Esto sigue siendo una cuestión de 'tripas', no de argumentos. Lo que van a decir, se sabe de antemano. No veré ni resúmenes, ni mucho menos. trozos de los puñetazos que ahí se reparten.

Lo que sí quería saber, por pura curiosidad, era la opinión del público que todavía siguen los combates. Y es curioso que viendo el mismo 'macht', según del 'lado' que contemplen la pelea , aparecen resultados completamente diferentes. ¿Cómo se van a poner de acuerdo los púgiles si los que asisten al espectáculo lo ven con 'tripas' diferentes? Seguimos siendo el país de La Parrala:

La Parrala, dicen que era de Mogué,
otros asegura que fue de La Parmá,
pero nadie pudo de fijo sabé
de dónde sería Trini la Parrala.

Unos decían que sí,
otros decían que no,

¿Quién me compra este misterio?
Adivina adivinanza;
¿Por quién llora, por quién bebe,
por quién sufre la Parrala?


Vean los resultados de diferentes 'medios de in-comunicación'.

LA VANGUARDIA

PÚBLICO


EL PAÍS

EL MUNDO

ABC

martes, febrero 16

Un día de febrero

MARTES AL SOL

La del alba sería cuando…, perdón, corrijo. La del mediodía sería, cuando el Náufrago salió de su casa para hacer algunas gestiones propias de su sexo y condición. Era un 16 de febrero, martes de ‘Carnestolendas’. Las calles, paseos, plazas del centro de la ciudad estaban llenas de gente, señores y señoras mayores con abrigos de pieles, niños, mamás o abuelitas con sus pequeños, corrillos de inmigrantes en sus plazas de citas, esperando un contrato, cafés repletos, paseantes, mirones de escaparates con rebajas al -70%.Todo un mundo que iba o venía, llenaban los autobuses.

Al ver tanta gente en la calle, el Náufrago se preguntaba ¿quién trabajaba en este país en crisis? Era un martes de carnaval, cuando ya los desfiles, los entierros de la sardina ya se habían consumado, las chirigotas habían dejado de cantar, pero las calles y plazas del centro estaban ‘abarrotás’ de niños, abuelas, abuelos, mamás disfrutando del sol del mediodía o tomando un café.

Mientras se paseaba y resolvía sus gestiones, el Náufrago iba tomando nota de todo lo que veía: viejos en charla animada en los bancos del Ayuntamiento, tiendas que cerraban o trataban de deshacerse de ropas, calzados y otras mercancías con rebajas de ganga, músicos callejeros, mendigos de siempre con su cartel en el que nadie se fijaba: “Soy muy pobre Tengo 4 niños y no tengo donde dormir y Tengo ‘diatetis’, y una ayuda por favor y Muchas gracias”.

Era una mañana soleada de febrero, las calles y las cafeterías estaban llenas, los inmigrantes sin trabajo, reunidos en su lugar de cita, los jubilados charlaban en los bancos. ¿Alguien pensó que este país tuviera problemas?


Las perplejidades de Douce

"JE NE COMPRENDS RIEN" (Douce)

Cuando veo a mi papá ‘filosofar’, me echo a temblar. Prefiero dejarle a su bola, pero en mi interior doy gracias a los ‘dioses canes’ que me han hecho como soy: un simple perro, nada menos. Los dioses tuvieron la delicadeza de librarnos del ‘pensamiento’, con lo cual nos han ahorrado mil preocupaciones inútiles que engendra la mente. Nosotros estamos a lo que estamos, vivimos cada momento, sin ir hacia atrás y mucho menos vivimos a dos,tres años vista. Vivimos y punto. Les aseguro que no tengo problemas. Vean lo que hoy estaba leyendo mi papá a primeras horas de la mañana, y ya me dirán si ‘pillan’ algo, porque yo no entiendo ni papa. Ni falta que me hace.

"El miedo parece tener muchas causas. Miedo a una pérdida, miedo al fracaso, miedo a ser herido, etcétera, pero en definitiva, todos los miedos pueden resumirse en el miedo del ego a la muerte, a la aniquilación. Para el ego, la muerte está siempre a la vuelta de la esquina. En este estado de identificación con la mente, el miedo a la muerte afecta todos los aspectos de tu vida. Por ejemplo, algo aparentemente tan trivial y "normal" como la necesidad compulsiva de tener razón en una discusión y hacer ver que el otro está equivocado ­-defender la posición mental con la que te has identificado- se debe al miedo a la muerte. Si te identificas con una posición mental, y resulta que estás equivocado, tu sentido de identidad, basado en la mente, se sentirá bajo una seria amenaza de aniquilación. Por tanto tú, como ego, no puedes permitirte estar equivocado. Equivocarse es morir. Esto ha motivado muchas guerras y ha causado la ruptura de innumerables relaciones.

Cuando dejes de identificarte con tu mente, el hecho de tener razón o estar equivocado es indiferente para tu sentido de identidad, de modo que esa necesidad compulsiva, apremiante y profundamente inconsciente de tener la razón, que es una forma de violencia, dejará de estar presente. Puedes expresar cómo te sientes y lo que piensas con claridad pero no estará teñido de agresividad o actitud defensiva. Tu sentido de ser tú mismo derivará entonces de un lugar más auténtico y profundo dentro de ti, no de la mente . Observa cualquier tipo de actitud defensiva que surja en ti. ¿Qué estás defendiendo? Una identidad ilusoria, una imagen mental , una entidad ficticia. Al hacer consciente ese patrón y observándolo, puedes dejar de identificarte con él. Bajo la luz de tu conciencia, el patrón inconsciente se disolverá rápidamente. Este es el final de todas las disputas y los juegos de poder, que son tan corrosivos para las relaciones. El poder sobre los demás es debilidad disfrazada de fuerza. El verdadero poder está dentro, y está a tu disposición ahora".

"The Power of Now". Eckhart Tolle

lunes, febrero 15

Los mundos de Torrente Ballester

TORRENTE BALLESTER, FOTÓGRAFO Y PLURAL

Esta mañana, alguien dio cuenta al Náufrago de la exposición conmemorativa del centenario del nacimiento de Gonzalo Torrente Ballester, en el Patio de Escuelas Menores de la Universidad salmantina. Oír esos dos nombres, el del escritor y el de la ciudad en que pasaría los 24 últimos años de su vida, provocaron en él un aviso emocional. Como si una campanita hubiera vibrado con sonido de reclamo.

La exposición lleva el nombre de Los mundos de Gonzalo Torrente Ballester”, en plural, porque son varias las facetas del escritor gallego que recoge. Más de 200 objetos entre manuscritos, libros, artículos de prensa, cartas, fotografías, cuadros, dibujos, máquina de escribir… No es el momento ahora de describir todo lo que en esas dos salas del ‘Patio de Escuelas’, donde ha pasado muchas horas’, no sólo como visitante. Allí está todavía el aula donde el Náufrago dio alguna clase como PNN, recién terminada su carrera.

También ha tomado algún café al lado del autor de ‘Los gozos y las sombras’, junto a la escultura de bronce del visitante asiduo del Novelty. Está ya ansioso de ver la exposición que repasa muchas de las ‘vidas’ de GTB. No sólo el mundo de la novela, también sus trabajos como guionista, fotógrafo, crítico de cine y de teatro, sus días en Albany, su diario, la grabación de sus pensamientos… Aún quedan ‘Torrentes’ sin descubrir que pronto verán la luz.

Los comisarios encargados de la exposición que viajará por varias ciudades españolas: Ferrol, Logroño, Santiago de Compostela, Nigrán y de América, han descubierto aspectos que los propios hijos ignoraban. Como su afición a la fotografía, donde recogía espacios y rincones a los que después daría vida en sus relatos. Si la muestra empieza en Salamanca, no es sólo por la vinculación que le unió a la ciudad donde terminó su verdadera vocación como profesor de literatura, la Universidad salmantina le nombró Doctor Honoris Causa y por este motivo es el lugar elegido para iniciar los actos conmemorativos del centenario de su nacimiento.

Al Náufrago le urge el tiempo de poder, una vez más, entrar en aquel patio de tantos recuerdos y entrar en las salas donde se exponen todos los documentos de una vida plena.





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