lunes, agosto 31

Metáforas para una crisis.

"EL RUIDO DE LA CALLE"

La vuelta al curro que comentábamos en la entrada anterior, también ha sonado para los periodistas de columna que han pasado, según ellos, un verano ‘feroz’, jugando al golf o codeándose con los de la ‘beautifull’, por aquello del deber de estar al loro. Ha vuelto a acercarse “Al ruido de la calle”, Raúl del Pozo, y le ha bastado bajarse del AVE para oír lo que piensan los curritos de la corte. Los taxistas son un buen termómetro para ponerse al tanto de la temperatura ambiente.

Según cuenta, el primer taxista que le recogió fue un etnólogo que se ha puesto a hacer la calle. Le pregunta cómo ha ido el verano y el currante le muestra un papel junto a las fotos de sus hijos: 60 euros , en ocho horas de trabajo.

- “Sigue jodida la cosa”, dije el periodista, por ponerse a tono.

- “A Noé, le vas a hablar de inundaciones”, le responde el taxista con chulería madrileña

Pero no termina ahí la cosa. Se topa con otro taxista que hace idéntico gesto: 50 euros, en siete horas de carreras. Y mientras atraviesa un túnel le suelta: "Entre la que tiene menos carne que el tobillo de un jilguero, y Zapatitos, nos llevan a la ruina".

Para que luego digan que sólo los poetas saben servirse de las metáforas. Lo malo es cuando la poesía dibuja realidades.
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Leer más: "Tobillo de gorrión"

¿La vida es una noria?

LA RENTRÉE *

En esta sociedad nuestra en que todo está centrado en el dinero, el trabajo, el rendimiento, los horarios, nuestra vida se convierte en una noria, donde los ‘ritos' se repiten estacionalmente. Llegado el final del período llamado ‘vacacional’, en el que ‘vacamos’= (¿descansamos?), vagamos, y más o menos vagabundeamos, llega impepinablemente la otra fase, esa que llamamos trabajo o ‘tripalium’. El ‘tripalium’ como su nombre indica, era un instrumento de tortura hecho de ‘tres palos’ con el que se trataba de meter en vereda a los esclavos que se negaban a pasar por el aro.

Como el mundo es una noria que ‘gira y gira’, llegadas estas fechas es habitual que la prensa nos hable por enésima vez de la famosa ‘depresión post vacacional’. Las editoriales del ramo, aprovechan el rito y empiezan a sacar ofertas de cursos de inglés, francés, alemán o chino, para satisfacer el impulso que cada comienzo de curso nos acosa de decir “este curso voy a darle al inglés”, o en su defecto, ‘voy a dedicarme a la pintura o a reconstruir veleros y submarinos’. También es la hora de hablar de los uniformes, los 'corticoles' y lamentarnos de que los libros de texto ya no les sirven a los hermanos más pequeños. "Nihil nuovo sub sole"

Si las cosas son así, según mandan los ciclos, el que no siente la llamada ‘depresión post vacacional’, se puede sentir un tipo raro. El problema no es tanto post vacacional sino que nos encontrarnos de nuevo con la rutina de la que habíamos desconectado. Debemos de nuevo poner el demonio despertador que es el cacharro más crispador que se haya inventado, nos volverá a tocar esperar en la parada del autobús, sumergirnos en el metro donde un montón de caras meditabundas y somnolientas no nos invitan al ánimo. Volver a tener que coger el coche y aguantar los nervios y los atascos. Llegar al puesto de trabajo y responder de mala gana a la eterna pregunta “¿Qué tal las vacaciones? “Y casi sin tiempo para contestar un “bien” resignado, empezar a oír a los más entusiastas todos los viajes que han realizado: Praga, el Caribe, el Algarbe, Atenas, Estambul, Villaconejos de Arriba o la mismísima Malasia.

Al volver a trabajar, nos encontramos con la cara ‘simpática del jefe’, el compañero pelma al que no tragas, la mesa llena de papeles, el mismo olor, la misma sensación de agobio y empezamos a mirar el dichoso reloj, pensamos que hasta que no pasen un par de meses o tres, no volveremos a ser libres, que se rumorea que con la crisis, va a haber ERES, y vuelves ser el que ‘eras’… hay motivos para deprimirse.

Tiene bastante coña que este comentario lo haga un jubilado que se ha olvidado ya de lo que significaba los primeros días de septiembre: exámenes, correcciones, reclamaciones y visitas de padres, reuniones de departamento, programaciones, claustros, sorteo de grupos, horarios, más reuniones, el calendario escolar, las mismas aulas, los mismos pasillos, las mismas caras ‘cándidas’ de chicos y chicas, su griterío, sus risas, su pasotismo, hasta que poco a poco el tren de la rutina, lentamente , volvía a ponerse en marcha hasta alcanzar la ‘velocidad’ de crucero, si es que alguna vez la alcanzaba. ¡Un curso más!

En aquellas rentrées del recuerdo, aunque tampoco eran dramáticas, sí costaba un poco volver a engrasar la máquina, recobrar los viejos hábitos y tratar de hacer frente a la tarea con el mejor de los ''talantes. (Perdón, borren esta palabra, tan ‘manoseada' está, que ha perdido su verdadero significado)

Como compensación les dejo un regalo de ‘optimismo’ que a mí también me han regalado. La vida es una tómbola, una noria ¿pero por qué no puede ser también un baile?
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*Vuelta al curro.


domingo, agosto 30

Morir sin hacer ruido.

ANIVERSARIOS SILENCIOSOS

“Decía mi maestro que deseaba morir sin llamar la atención de nadie; que su muerte pasase completamente inadvertida. Un mutis bien hecho –añadía aquel buen farsante- no debe hacerse aplaudir.”
Juan de Mairena


Hoy ha llegado a mi buzón este sencillo e ilustrativo homenaje a Antonio Machado. Este pasado 23 de febrero, hacía 70 años que moría, enfermo del alma y pobre, en aquel hotel de Bougnol-Quintana, en Coillure donde su madre y él habían sido acogidos y fallecieron, con apenas tres días de intervalo. Su muerte fue silenciosa, como lo había sido su vida y el Náufrago tiene la impresión de que este aniversario también ha pasado algo en silencio, cuando otro poeta y amigo ha despertado más recuerdos y homenajes. Pero eso no es lo importante, lo que importa es que no se borre el recuerdo del hombre que ‘desdeñaba las romanzas de los tenores huecos / y el coro de los grillos que cantan a la luna.’ Que se dedicaba a 'distinguir las voces de los ecos, /y a escuchar solamente, entre las voces, una.'

Un día hablando con Jacques Baills, amigo y ‘administrador del hotel, le preguntó
-“Pero, hombre de Dios ¿Cómo no ha dicho a nadie quién es?”

- Amigo Baills – le respondió - , hay muchas cosas que, por excesivamente personales, conviene hacer lo más discretamente posible. Fíjese en todo lo que pueda llegar a crearse en el teatro. En el teatro, los mejores mutis no son los más aplaudidos, porque estos interrumpen el desarrollo normal del drama, sino los más discretos. Al fin, ¿no es la vida una comedia, o una tragedia, como usted quiera, en la que cada uno representa el papel que le corresponde? Hay que intentar representarlo lo más dignamente, es la única satisfacción que nos cabe, cuando caiga el telón. Yo ahora soy, sencillamente, un republicano español, derrotado y viejo que ha buscado refugio en la tierra de ustedes y a quienes ustedes distinguen con una serie de atenciones y buen trato que, se lo digo sinceramente, me conmueve” (J. Gómez Burón: Exilio y muerte)
El Naufrago recuerda en este momento, cuando hace algunos años, visitó la tumba del poeta sevillano en Coillure, un pueblo que le olía a salazón de pescado. Ante su tumba, siempre cubiertas de flores y mensajes, pudo leer la carta de un niño español que había pasado por allí en un viaje escolar.

“Ayúdame a comprender lo que os digo, y os lo explicaré más despacio
Juan de Mairena

sábado, agosto 29

Finis coronat opus

SE ACABÓ LO QUE SE DABA

Parece que poco a poco se acerca la hora de entonar ‘el pobre de mí’, aunque al Náufrago no le afecte demasiado el final de la temporada veraniega y no quiere por ello suscitar malsanas envidias. Lo que ocurre es que en Santander ya ha comenzado el Festival romano, para festejar la fiesta de sus dos patronos Emeterio y Celedonio, ex legionarios romanos decapitados a orillas del río riojano de Arnedo, allá por el año 300, y cuyos restos, según cuenta la leyenda, llegaron hasta Santander en una nave de piedra, que no se sabe bien cómo flotaba y hasta horadaba rocas.

Sea como sea esta conmemoración ha hecho que en los Jardines de Pereda se haya instalado la Cohors prima Gallica, con un grupo exiguo de legionarios, los Ludi gladiatore, un teatro romano y variedad de artesanos del vidrio, el cuero, la lana, escribas, acuñadores de monedas, ‘médicos’ y nos hayan retrotraído a la Hispania romana. Junto a ellos, no podía faltar el ‘macellum’ o mercado con exhibición y oferta de toda serie de productos mercantiles y gastronómicos. El Náufrago se sintió atraído por los olores del pulpo o churrascos, pero, muy aplicado él :-), se dedicó a escuchar las sabias charlas de tejedoras, escribas, galenos, curtidores, acuñadores de moneda y otras artes.

El grupo del Museo y reconstrucción histórica de Baetulo (Badalona) merecen admiración y agradecimiento por cómo han sabido mostrar sus saberes y su pasión por todo lo que se refiere a la historia y costumbres del mundo romano. Y para poner la guinda, el Náufrago recordó sus tiempos de niño y tuvo que enseñar cómo se juega a la peonza a las dos jovencitas que se ocupaba de la sección de los ‘ludi puerorum’. Bailó la peonza y recobró una parte de su infancia.

viernes, agosto 28

¿Somos personas o marionetas?

DE GRIPES Y OTROS VIRUS

Nos consideramos ‘bien informados’ y a partir de esa información elaboramos nuestra opinión. Opiniones que vertemos en nuestras conversaciones, cuando no discusiones que terminan… ¡y tú más! A veces, nuestras ‘opiniones’ sobre todo políticas, son causa de enemistades. No vemos ya a la persona, la juzgamos por ‘sus’ ideas. ¿En realidad nuestras ideas y opiniones son ‘nuestras’?

¿Las ideas que vierten los periódicos, la televisión, la radio, la publicidad, informan ‘libremente’ o están a sueldo del dinero de las empresas, que a su vez dependen de los bancos, que a su vez dependen de los políticos o viceversa?

¿La información que recibimos, sobre economía, sobre política, sobre educación, sobre ideas laicas o religiosas, sobre salud, consumo, modas, arte, ciencia, situación internacional, riesgos y proyectos, están apoyados en bases sólidas o dependen de la veleidad, la incapacidad y los intereses de los que nos gobiernan o adoctrinan?

Una información interesada puede poner patas arriba a todo un mundo y hacernos ver la realidad como a ellos les interesa. Mucho se ha hablado y se seguirá hablando de la gripe de turno: primero fueron las vacas, luego las gallinas, ahora los cerdos… ¿Para cuando los perros, los caballos, las moscas o los escarabajos.

‘¿Somos marionetas bailando sin fin en la cuerda del engaño?’

Vean. Y formen su propia opinión, si es que pueden. Esto no deja de ser otra 'información'.


La ciencia en la calle

EXPOSICIONES VERANIEGAS

Sucede a veces, quizá con más frecuencia de lo conveniente, que el Náufrago se mete en camisas de once varas o acude a entierros para los cuales no le han dado vela. En esos casos quedan al aire sus vergüenzas. Porque que el Náufrago se ponga a hablar de LHC, CERN, hadrones, protones de 7eV, bosón de Higs (la partícula de Dios) y colisionadores de partículas es como ponerse hablar de la mayéutica de Sócrates, salvadas las distancias.

El caso es que ayer, paseando por el muelle Calderón de Santander, se encontró con una exposición fotográfica del CERN (Conseil Européen pour la Recherche Nucléaire), sito cerca de Ginebra promotor de ese LHC (Large Hardon Collider) vulgo ‘ acelerador o colisionador de partículas” cuyo propósito principal es examinar la validez y límites del 'Modelo Estándar', el marco teórico de la física de partículas. Propósitos todos ellos muy importantes para conocer cómo surgió esto que llamamos Cosmos.

Como al Náufrago estas cuestiones le sobrepasan y mucho, porque no nació para ‘científico’, se limitó a recoger algunas imágenes que el fotógrafo alemán Peter Ginter realizó con su mirada de artista del mastodóntico LHC, ‘acelerador de partículas’ para los amigos.

Y así fue, como mientras paseaba, trató de unir dos ‘miradas’, las del artista y la cotidiana de la gente que pasea tranquilamente por el muelle, o se sienta frente al mar sin pensar en esos ‘hadrones’ que tienen nombre de caco. Todo sea por la ciencia de la mano del arte.

jueves, agosto 27

Elegancia natural

ESTAMPAS FEMENINAS

Ya que en las últimas entradas, antes de la cena real, había surgido sin pretenderlo la cuestión del llamado ‘lenguaje sexista’, asunto que como todo lo que nos quieren meter por los ojos, me repele, quiero hacer una breve glosa de una de las mujeres a la que admiro. O si prefieren, simplemente, me cae bien. Por supuesto no la conozco personalmente, ni siquiera la he visto más que a través de fotografías, sólo he leído algunos de sus artículos o he oído sus opiniones en alguna entrevista. Demasiado poco para hablar de alguien, suficiente para expresar simplemente algunas impresiones. Por supuesto tampoco pretendo hacer una crítica literaria para lo que carezco de conocimientos y por lo que no siento ninguna afición.

Cuando la leo o la ‘oigo’ opinar, descubro una mujer en el más pleno de los sentidos: sensibilidad, inteligencia, naturalidad, elegancia, con experiencias suficientes de lo que es la vida, el suficiente equilibrio a la hora de exponer sus opiniones, con los pies en el suelo y un optimismo realista, si es que ambos conceptos pueden convivir.

En la última entrevista que he leído no se las da de ‘crítica literaria’ cuando le piden opinión sobre el mundo literario o colegas tanto femeninos, como masculinos. Expresa lo que pretende al escribir: ‘proporcionar momentos de evasión al lector y hacer una sátira de la sociedad o un retrato psicológico de los personajes’. Cuenta que de pequeña se sentía el "patito feo" de la familia. Tenía dos hermanas rubias, con ojos azules y unos tipos estupendos, mientras que ella "era gorda, poco agraciada y muy tímida". Lo que de alguna forma la indujo a escribir.

En el plano personal se siente orgullosa de la educación dada a sus hijas, aprecia la soledad como sinónimo de libertad, huye de los telepredicadores que le ponen nerviosa, y de los que se les llena la boca con palabras como solidaridad, libertad, que pasan el día predicando y al final nada hacen. Se considera poco elocuente y trata de no enzarzarse en discusiones, porque se siente poco hábil para la polémica.

Total, una mujer lo suficientemente inteligente para apreciar sus valores y reconocer con naturalidad sus deficiencias, cosas no demasiado frecuente en ciertos ámbitos. No se sube a ningún podio que no le pertenezca. Su nombre es Carmen Posadas uruguayo-española. Simplemente, una mujer.

Página web:http://www.carmenposadas.net/biografia.php

miércoles, agosto 26

La cena del Náufrago

A CUERPO DE REY


Abrió la carta y leyó:

CENA del 26 de agosto de 2009

  • Crema fría de tomate con albahaca.
  • Lomo de rodaballo al horno con juliana de verduras.
  • Arroz oriental al salteado de setas
  • Meloncito relleno de helados variados

  • Vinos: Tinto de Ribera del Duero y blanco de Mallorca.
*******

- Y pensó para él. Hoy cenaré como un rey o un presidente de gobierno. Paga el pueblo.

¿Interés o intereses?

REFLEXIONES VERANIEGAS

A veces, lo que satisface, aparte de otros fines que puedan tener los que escriben en este medio de nombre tan insulso y raro llamado ‘blog’, son algunas de las respuestas que suscita y enriquecen lo expresado por sus autores. Si digo la verdad, lo transcrito ayer tenía como objetivo principal recrearme en el lenguaje, el ácido humor de su autor y la tontería que describía. A veces, ante tanto disparate como vemos, apenas si nos queda otro recurso que poner en evidencia hasta dónde puede llegar la tontuna ibérica y con qué facilidad la vamos asimilando.

El objetivo principal de lo glosado ayer, era concederme un ligero desahogo, liberarme de la estupidez reinante sacando a la luz, la banalidad, los intereses camuflados de progreso, la tomadura de pelo, revestida de avance y de cultura. Hoy he comprendido, leyendo los comentarios, que ese desahogo recibe una respuesta lúcida y esclarecedora y demuestra que algunas mujeres, más de las que pensamos, tienen bastante claro lo que las ‘invisibiliza’, y hasta las ‘envilece’. No son los que usan el lenguaje cuajado por los años de evolución del idioma, sino los falsos redentores que pretenden ser adalides de la defensa de los derechos femeninos, las que las degradan. Siempre habrá ‘arribistas, revanchistas y aprovechados’ que pretendan vivir a favor de la dirección que marca el viento de algo, que más que con el progreso, tiene que ver con la ignorancia o el despecho.

martes, agosto 25

Tontos (y tontas) de pata negra

IGUALDAD Y GÉNERO

El Náufrago debe confesar que muchas veces se solaza leyendo algunos artículos de Arturo Pérez-Reverte, escritor de pluma incisiva y labia fácil. Leerle le hace sonreír, cosa nada fácil cuando lee, y le esponja el ánimo, algo que se agradece en los agrios tiempos que corremos.

En su último artículo en la revista XLSemanal, hace un análisis pormenorizado de la tontuna española, que no es parca, y acaba poniendo como prototipo y ejemplo la nueva cátedra creada en la Universidad Cesaraugustana, con el apoyo del Gobierno aragonés, cuyo ‘bibiano’ y preclaro título es “Igualdad y género”. Si no teníamos bastante desglosado el Saber en sus prolíferas ramas, he aquí el nuevo retoño para gloria y loor de la sabiduría española. Les dejo con el final del artículo del docto académico. Si les abre el apetito, pueden leerlo completo pinchando AQUÍ.


“…Una de nuestras señas de identidad nacional se iría a tomar por saco. Cuando los últimos vínculos trimilenarios que unen a nuestra ruin tropa se aflojen del todo, y castellanos, catalanes, vascos, andaluces, inmigrantes y demás vayamos cada uno a nuestro aire, como realmente nos pide el cuerpo, sólo habrá dos cosas que nos sigan manteniendo unidos: el fútbol y lo tontos del ciruelo que somos, o que podemos llegar a ser cuando la Historia, la sociedad, la tele, la moda de turno, nos dan la oportunidad. Que suelen dárnosla.

En tal sentido, me preocupaba que las universidades españolas quedaran al margen del asunto. Perdieran el tren, para entendernos. A fin de cuentas, en sitios así lo que menudea es la inteligencia, la cultura y cosas por el estilo, y a la idiotez se le supone sólo un carácter mínimo, testimonial. Pero la Universidad de Zaragoza acaba de tranquilizarme mucho. El que más y el que menos prevé el futuro siniestro que espera a los universitarios españoles, y sabe que cuanto tiene que ver con progreso, innovación, ampliación de titulaciones, investigación, calidad en la docencia y nuevas tecnologías recae exclusivamente sobre el esfuerzo individual y el sacrificio de un profesorado que cobra menos de 2.500 mortadelos al mes, y eso cuando tiene 20 años de antigüedad. Con este paisaje, la última iniciativa de la docta institución cesaraugustana, de cara al próximo curso, ha sido apadrinar una campaña que, bajo el título 'Nombrar en femenino es posible. ¡Inténtalo!', y con los nombres y símbolos bien a la vista de la Universidad –cátedra sobre Igualdad de Género, nada menos– y del Gobierno de Aragón, que supongo soltaron la viruta apropiada, reparte a troche y moche folletos de cuatro páginas a color, para que los jóvenes universitarios zaragozanos dejen de invisibilizar a las mujeres mediante deliciosas construcciones en la línea del tópico habitual: el ser humano en vez del hombre, el alumnado sin empleo en vez de los estudiantes desempleados, profesionales en régimen laboral autónomo en vez de trabajadores autónomos, y otros brillantes hallazgos al uso. Con la siguiente –y confusa– afirmación final, que transcribo literalmente en toda su espléndida y analfabeta incongruencia gramatical: «Seguro que, con la práctica, prestas más atención al lenguaje y usas términos para que todos y todas seamos visibles en el discurso».

Por eso digo que estoy tranquilo con lo de las esencias. No hay como la estupidez institucional, con cátedra incluida, para asegurar el futuro. Y el nuestro está garantizado. Tenemos tontos y tontas para rato y para rata.

A. Pérez-Reverte: XLSemanal

Santa Bárbara y las tormentas

CRÓNICAS VERANIEGAS

Cada día que amanece y más si lee la prensa, el Náufrago tiene la sensación de que cada vez se va alejando más de este mundo, si el ‘mundo’ es lo que lee en los papeles o lo que ve furtivamente, sin oírlo, en las pantallas. De la radio no hablemos, porque hace algún tiempo que dejó de escucharla. Sin duda es cosa de la edad, que a medida que avanza, va cambiando los ‘intereses’ o acaso se trata de las naturales deficiencias por lo que recurre a la fábula de la zorra y las uvas: “están verdes..., sí, eso es lo que pasa”.

El Náufrago no sabría decir si las detesta es porque estén en agraz para él, o es que las uvas le parecen pasas. De todos modos el problema siempre será del Náufrago, porque las uvas, verdes o incomibles, seguirán brotando en la parra.Hablando de las ‘uvas’ que se venden en el mercado, la verdad es que no despiertan para nada su apetito. Hay una, sin embargo, que aunque no le apetezca apetitosa, tiene su peculiar sabor.

Leía en la prensa de hoy que el equipo de fútbol local se había desplazado a un santuario mariano de la región, para depositar a los pies de la Virgen un gran centro floral. A la ofrenda habían asistido jugadores, entrenador, junta directiva y no sé si otra autoridades. Es curioso que en un país que cada vez se proclama más laico, se conserve en ciertos ámbitos sociales este culto a vírgenes y nazarenos. Gente que no parece de creencias religiosas arraigadas se acuerden de santa Bárbara cuando va a empezar la tormenta futbolística.

Es curioso, porque en estos casos se recurre a Vírgenes y no al Jesús del Gran Poder que en todo caso podría tener más ‘afición’ y más poder para ganar ligas o, en su caso, no descender de categoría. Además “La Bien Aparecida”, que es de quien hablamos, se sabe de buena tinta que aborrece ese deporte de dar patadas a un balón y alguna que otra en la espinilla. El Náufrago no ve a la “Aparecida” pendiente de los partidos del Racing Club e imagina que no le apetecerá tragarse las retrasmisiones de la Sexta o de Canal Plus para ver si Munitis, que como buen hijo del barrio Pesquero tendrá sus preferencias por otra Virgen, mete la bolita en la portería.

Pero España y los deportistas, toreros y similares, somos así, señora.

lunes, agosto 24

Lucky

CHARLAS VERANIEGAS


- Hola, ¿qué lees?

- Hola, Douce. El periódico. En realidad no leía, estaba releyendo una historia que me llamó la atención el otro día y que quería contarte.

- Vaya, es como si yo fuera un niño pequeño al que sus papás le cuentan cuentos. ¿Es para que me duerma?

- Tú no necesitas que te cuente cuentos para dormirte. Entre otras cosas, porque te duermes cuando te sale de las narices, pero sí quería contarte la historia de Lucky, un perrito.

- ¿Algo que reprocharme?

- Tengo muy pocas cosas que reprocharte, al contrario, tengo mucho que agradecerte.

- Pues si es así, tío cumplido, cuéntame la historia de Lucky, porque ardo en ascuas y has picado mi curiosidad, que es mucha.

- Si no me interrumpes más, te la cuento. Lucky, como tú, salía todos los días con su mamá, Mabel. Daban varias vueltas por los alrededores y luego regresaban a su casa.

- Hasta ahí, nada de particular. Lo hacemos varias veces al día.

- Es cierto, pero recuerda también algo que se parece un poco a lo que te voy a contar, si no me interrumpes más. Lucky conocía muy bien el camino de vuelta a casa, pero un día él y su familia cambiaron de domicilio y se fueron a vivir a las afueras, a una zona que él no conocía.

En uno de esos paseos, su mamá, que no le llevaba atado, perdió de vista a Lucky (¿te recuerda algo eso?). Total que Lucky se perdió y no supo volver a casa. En su desorientación, se puso nervioso y empezó a andar por calles y lugares que no conocía. Su mamá preguntó a toda la gente que pudo si alguien le había visto. Nadie supo darle noticias de él. Mucho más tarde, cuando ya anochecía una voluntaria que trabajaba para una asociación de animales le encontró desorientado y perdido, sin ningún dato que lo identificara. Lo recogió pensando que estaría abandonado y lo llevó a su centro.

- ¿Y qué pasó después?

- Pues pasó que la mamá se quedó muy triste y transcurrieron cuatro años sin encontrar a Lucky. Mientras, Frutti, seguía en su casa de acogida con sus nuevos cuidadores y un montón de perritos

- ¡Alto ahí! Que me he perdido. Me estabas hablando de Lucky y de pronto me hablas de un tal Frutti. No entiendo nada.

- Te explico. En su nueva casa, como Lucky no llevaba ninguna placa, ni chip, ni algo que le identificara, los nuevos dueños le pusieron el nombre de Frutti. Y ahora sigo. Como te decía, habían transcurrido cuatro años y Mabel, su mamá, había perdido la esperanza de encontrarle. Pensó entonces que era hora de adoptar otro animal que cubriera la ausencia de Lucky (Frutti).Empezó a mirar en las webs de distintas asociaciones de la zona las fotos de los albergados hasta que de pronto le dio un vuelco el corazón y los ojos se le llenaron de lágrimas: ¡Era él, Lucky! Llamó nerviosa a la asociación y explicó su caso. Acudió al centro y después de tres intensas entrevistas pudo confirmar que era la verdadera propietaria.

- ¿Y se lo entregaron?

- Sí, el resultado de las entrevistas resultó positivo. Cuando se lo entregaron, “al principio, cuenta Mabel, se puso muy nervioso, tiraba de la correa para un lado y para otro, pero cuando me miró a los ojos y le llamé, se puso histérico y comenzó a ladrar. Yo rompí a llorar desconsoladamente. Estaba muy emocionada. Por fin había encontrado a mi Lucky

- Vaya, yo también me he emocionado. Me he identificado con él y he pensado cómo me hubiera puesto yo, perdida, y cuatro años sin veros.

- Yo también lo he pensado. Por eso te he contado la historia para que veas lo afortunados que somos y sepamos apreciarlo aún más.

domingo, agosto 23

Bores

LA VIDA QUEDA
Moçuela de Bores,
allá do la Lama,
púsome' en amores
Marqués de S
antillana.

Tiene nombre de serranilla, de amores de marqueses enamoradizos y mozuelas: Bores. Acurrucado en la falda de una colina lebaniega, silencioso vigía y velador de la Cordillera Cantábrica, se diría que ha detenido las agujas del reloj de los tiempos. Es como si de pronto el tiempo hubiera dicho, ‘hasta aquí he llegado, aquí me quedo'. Los perros deambulan por las callejuelas como solitarios paseantes, las gallinas, encerradas entre rejillas, cacarean su ancestral canto, mientras un loro procaz y deslenguado lanza un saludo de “¡cabrón!” a quien pasa por su lado.

En la vieja iglesia cerrada a cal, sin cantos, es como si Dios la hubiera elegido para dormir su eterna siesta. Cuadras, pajares, desvanes destartalados, puertas que no abren ni cierran, hablan, silenciosamente, el elocuente lenguaje de la inutilidad y del abandono.

Por sus tortuosos caminos empedrados no se oyen los gritos ni las risas de los niños, ni desfila la impaciencia de los jóvenes. Sólo lo habitan la serenidad y los pasos medidos de los mayores y ancianos que apenas salen de sus casas para dar fe de vida del pueblo. Vivos están aún los prados y los huertos. Lleno está de vida el paisaje y los montes que lo rodean. Al levantarse, los ojos se llenan de verdura y altivos horizontes. Las crestas de la cordillera se desperezan aún entre nubes y poco a poco van mostrando sus cabezas de altivos vigilantes del valle.

Allí, entre paseos, llantares, tertulias, lecturas y afanes, al calor de la charla encendida por manjares y licores, el ánimo se renueva y percibes que se necesita muy poco –que es mucho – para vivir. Cercanía, calor, conversación, descanso, risas, paisaje y compañía tejen su sueño.

Bores
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jueves, agosto 20

Mis amigos

CHERS AMIS,

Hasta nuestra vuelta, que será muy pronto, os dejamos con estas imágenes de nuestros amigos. ¿A qué son simpáticos?

Feliz fin de semana a todos.-DOUCE



miércoles, agosto 19

Un beso cálido

Acabo de recibir esta foto y este comentario, vía 'e-mail', junto a otras fotos. Pero ésta, sobre todo, ha tocado mis fibras sensibles, que alguna tengo, y no he podido por menos de decir a Douce, la becaria, que la subiera al blog. Ella también se ha emocionado y no ha podido por menos de sentir un orgullo de 'perra', al ver cómo son sus congéneres.

Nos siguen dando lecciones.


La Doberman está embarazada.El bombero acaba de salvarla de un incendio en su casa,la salvó sacándola de la casa al jardín, y luego continuó en la lucha contra el fuego.

Cuando finalmente se apagó el fuego,se sentó para tomar aliento y descansar.

Un fotógrafo del periódico "Noticias" de Carolina del Norte,notó que la perra en la distancia miraba al bombero.Vio a la Doberman caminar directo hacia el bombero y se preguntó qué iba a hacer.

Así que levantó su cámara, el animal llegó hasta el hombre cansado que acababa de salvar su vida y la vida de sus bebés.

El fotógrafo captó el momento justo en que la perra besa al bombero.

“La ‘Tournée de Dios”

CRÓNICAS DE VERANO

Por unos días el Náufrago dejará el mar para subir a la montaña, invitado. Serán días de charla, pequeñas caminatas, de vivir los hermosos paisajes de los Picos de Europa y sentir una gran sensación de calma y sosiego. Con tales componentes, pocas más cosas son necesarias. De todos modos se llevará cuaderno, cámara y un libro por si hubiere un hueco para le lectura, que será más bien poco.

Anteayer ha empezado a releer “La tournée de Dios” de Jardiel Poncela. Una oxigenación para el ánimo perderse en ese mundo disparatado de Enrique donde cuenta la visita de Dios a nuestro país y atravesará por las más inverosímiles situaciones, como tener que dormir solo, metido en el confesionario de la Catedral porque se moría de frío en el lecho que le habían preparado, frente al Altar Mayor. Todo el libro es un divino disparate que produce una sensación de humorística relajación.Un Dios que bosteza y se aburre escuchando el Te Deum, como cualquier ciudadano . Un Dios que no suelta discursos ni bendice la mesa en el banquete en su honor, sino que simplemente suelta un “Hijos míos, buen provecho”, aún bajo los efectos soporíferos del ‘Lacrimae Christi’ y después de haber dado cuenta de los ‘tocinos de cielo’, ‘los huesos de santo’, y el ‘cabello de ángel’ que los pelotas de turno habían preparado en su honor.

Anoche, al volver a empezar a leerlo, se encontró con el exordio. Fue también en el verano de 1929, en Fuenfría (Guadarrama), donde ideó y pensó su 'Tournée’ divina. Han pasado 80 años y el libro conserva su frescura, su humor disparatado, su mezcla de poesía, sinrazón, diálogos, aventuras, burlas, gráficos, desorden ordenado, en el más perfecto surrealismo.

Dejémosle en su presentación, donde la poesía, se mezcla con el humor y explica el porqué de su cuarta novela.

ES PROPIEDAD DEL AUTOR. Derechos
reservados. La traducción, la adap-
tación, el robo y el plagio se per-
guirán a tiros sobre monocicleta blin-
dada, único procedimiento eficaz
ya en el mundo.

That is the question, by Enrique
Jardiel Poncela. 1932

“Ideé y pensé este libro (cuya realización retrasaron otros trabajos) durante el verano de 1929 y bajo una tienda de campaña instalada en las cumbres de la Fuenfría (Guadarrama), a donde me retiré por entonces llevado de ciertas reacciones sentimentales y dispuesto a vivir una temporada en contacto directo con la Naturaleza. Me acompañaba un muchacho de once años que me servia de criado y al que denominaba el boy no por presumir de educación británica, sino porque jamás acudía cuando se le llamaba.

Ideé y pensé este libro una noche cualquiera de aquel verano, mientras el búho emulsionaba el aire con sus alas y lo ametrallaba con sus gritos lúgubres; mientras el girino corría sus ultimas regatas en las charcas frías del deshielo; mientras el vencejo iba ya, como una saeta, a guarecerse y mientras el murciélago -trapecista del día y avión de la noche- extendía sus bracitos membranosos descolgándose de la madriguera para lanzarse al rápido viraje nutritivo.

Ideé y planeé este libro -en fin- ante el espectáculo misterioso y eterno de la Naturaleza, agobiado de estrellas, sitiado por inmensos bosques de pinos, junto a una hoguera perfumada de resina, con una barba de veinte días y pelando patatas para la cena."
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martes, agosto 18

I have a Dream

EL NIÑO QUE TUVO UN SUEÑO

Be the change you want to see in the world
Sé el cambio que quieras ver en el mundo
Gandhi

Después del desahogo sobre el ‘apagón’ Telefónico, no está mal volver a noticias más optimistas y relajantes. El Náufrago tiene ‘corresponsales’ voluntarios, dentro y fuera de la Península, que a menudo le comunican noticias interesantes.

Ayer, mientras se arreglaba el sube y baja de la red, al leer el correo, se encontró con una información que resulta original e interesante. Un niño de doce años, Max Jones, estadounidense (Orlando, Florida), ha que querido cambiar el slogan periodístico “bad news, good news’. ¿Y por qué no las ‘buenas noticias’, a secas? Se ha preguntado Max que ha creado un sitio en Internet dónde sólo recoge noticias alentadoras. Más de un periodista curtido habrá fruncido el ceño y esbozado una mueca displicente de esas de ‘Pobre incauto, no sabes en qué mundo has caído’. Pero él no se desanima. Su sitio Weekend News Today recibe 5.000 visitas diarias.

Además de sus deberes escolares y clases de violoncello, dedica cinco horas a la semana, escribiendo artículos de opinión, grabando vídeos, consiguiendo colaboradores y asociándose con sitios similares. Su armario ha sido transformado en un pequeño estudio de televisión. Su lema: "Realmente creo que una persona puede hacer la diferencia en el mundo, poco a poco". Al mismo tiempo sigue sus clases ‘on line’ para ser periodista, es su sueño: presidir algún día una cadena de 15 sitios Web.
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Fuente: AFP

Nos siguen tomando el pelo

DEBEMOS SER TONTOS

Como habrán visto en la entrada anterior. Anoche 'fuentes oficiales de Telefónica' anunciaban; "una publicación anormal de rutas desde Brasil, que ha afectado a interconexiones de varios routers de varias operadoras".

Hoy, a las 14:39, se desdicen y aclaran:

  • MADRID, 18 Ago. 14:39 (EUROPA PRESS) -
"Telefónica aclaró hoy que Brasil no tuvo responsabilidad alguna en la incidencia que se registró ayer en el servicio de ADSL, que provocó problemas de conexión en Madrid y en otras ciudades españolas que afectaron a clientes tanto del grupo que preside César Alierta como de otros operadores, informaron a Europa Press en fuentes de la compañía.

La avería, que fue "externa" a Telefónica, se debió a problemas en un 'router' internacional que provocó deficiencias en las interconexiones de varias operadoras desde última hora de la tarde de ayer, imposibilitando la conexión al ADSL en miles de hogares españoles.

Esta incidencia afectó especialmente a los usuarios que estaban fuera de España e intentaban conectarse con sitios web españoles. Según la compañía, los problemas de conexión se iniciaron a las 20.06 horas y concluyeron a las 21.22 hora"

Si todas las informaciones de las compañías, aéreas o teléfonicas, del Gobierno, de la Oposición, de los Sindicatos, de los Empresarios, son como éstas que han padecido
miles de usuarios, estamos apañados.

- Ayer era Brasil , hoy no se sabe dónde ("un router internacional" (?) . De todos modos, "La avería, fue "externa" a Telefónica..."

- Según la compañía, los problemas de conexión se iniciaron a las 20.06 horas y concluyeron a las 21.22 hora". Mentira, a las once y algo más, seguía habiendo problemas.

- También, según la compañía: Esta incidencia afectó especialmente a los usuarios que estaban fuera de España e intentaban conectarse con sitios web españoles". No sé si los especialmente afectados fueron los "usuarios que estaban fuera de España", pero hay miles de usuarios 'dentro' de España que también se vieron afectados.

¿Tanto cuesta reconocer la propia 'responsabilidad', la que sea, y no echar balones fuera? Tanto cuesta decir TODA la verdad y pedir por lo menos excusas a los usuarios afectados?

Fíate, y no corras. Esto, sobre algo que conocimos de cerca ¿Qué no pasará con aquellos chanchullos a los que no tenemos acceso y nos dan la versión que les sale de...?

La 'goblalización'

LA GLOBALIZACIÓN Y BLOGUELIZACIÓN

Supongo que a más usuarios de ADSL les habrá pasado , y a lo mejor les sigue pasando, que esta tarde noche no pudieran conectar con los sitios deseados. Salían mensajes raros cuando querías entrar en determinadios sitios, la conexión se hacía eterna... y pensabas que el Virus de la Gripe I, de Internet o T, de Telefónica ,había infectado los aparatos. Llamabas a Telefónica y todos los 'operadores estaban operando' como locos. Ni una palabra.

Total que ahora, pasada la media noche, te vas enterando de algo. Seguramente una 'media verdad', tal como está redactada la información:
"Una incidencia localizada en Brasil ha causado serias incidencias en el funcionamiento del ADSL a miles de abonados a líneas de banda ancha en toda España por la tarde, apuntaron fuentes oficiales de Telefónica, que aseguraron que el problema ha afectado también a clientes de otras operadoras.
Y sigue la 'medio-información":
La versión oficial de Telefónica indica que el problema ha sido causado por "una publicación anormal de rutas desde Brasil, que ha afectado a interconexiones de varios routers de varias operadoras", algo que ha generado lentitud extrema del servicio y desconexiones en las líneas de miles de abonados en toda España de varias operadoras"
¡Manda huevos! Un constipado en Brasil, hace toser a media España! Estamos GLOBALIZADOS.

-" ¿Alierta?".
- ¡Alierta no está!
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Lean esta información.
A lo mejor 'atan cabos'

lunes, agosto 17

¡Música, maestro!

ES PRIMAVERA EN VERANO

Para que el día termine como 'il faut', y olvidando el mal sabor de la entrada anterior, vamos a terminar la jornada con esta música relajante que alegre la noche e invite a un sueño fresco y relajado.

(Para ver y oír la música de acuerdo con los textos, no hay que utilizar el ratón)

VIVALDI_Y_LAS_FLORES_AZULES
para Descargar la presentación pinchar AQUÍ

'Hay días en que ‘una’ no está pa ná.'

CRÓNICAS VERANIEGAS

Pues si les digo la verdad, hoy se han juntado una serie de circunstancias de esas que hacen descender el ánimo. También las ha habido buenas, de esas que lo suben, el ánimo. Empecemos por la primera, porque así quizá todo marche mejor.

La noticia buena es que esta mañana el Náufrago pasó ‘chez le véterinaire’ a recoger los análisis que Douce se hizo el jueves pasado. Todo estaba en orden: leucocitos, plaquetas, eosinófilos, glucosa, amilasa… ¡hasta la ‘bilirrubina’, que sólo se le sube cuando me mira!

Tras esa buena noticia, el Náufrago se fue a la playa, a la misma de ayer, que estaba aún más desierta. No es que el Náufrago lo sintiera, al contrario, agradeció que no llegara al centenar de personas en una playa de 200 metros por lo menos. De todos ellos, solamente otro ‘osado’ bañista’ y don ‘naufra’ estaban dándose un buen y relajado baño. Una delicia. Cierto que el cielo estaba nuboso, el termómetro sin embargo marcaba 24º y el agua… pues como siempre, algo mojada, pero perfectamente ‘bañable’.

Hasta ahí, todo fue bien. Al llegar a casa, abrió un poco el ordenador para revisar el correo y echar una ojeada a un par de blogs amigos. Si ayer les comentaba que me había desilusionado mucho leer la semi despedida de Javier Capitán, por el contenido y por el tono, hoy leía la entrada de otra bitácora recientemente conocida. El tono era parecido al del Capi:

“Creo que ha llegado la hora de aflojar un poco el ritmo. No porque no tenga nada que decir, sino porque ya no tengo ganas de decirlo. No significa esto que dé el blog por cerrado, sino que voy a darle un respiro y espaciar las entradas. Puede que redunde en beneficio de su calidad. O no. O puede que todos los días tenga intuiciones geniales que considere merecedoras de ser reflejadas. O que esto no signifique nada, tan sólo una excusa para escribir una entrada más. Ya veremos…”
Sé que parecerá una tontería, pero dejar de leer algunos textos que te parecían cercanos, razonables, bien escritos, aunque no siempre participaras de sus gustos u opiniones, son como si perdieras amigos y puntos de referencia. Eran lecturas que te ayudaban a ver, a analizar, a conocer otros puntos de vista sin dogmatismos, y ahora las echarás de menos. Para colmo leyó el periódico, o por lo menos las partes del periódico a las que dedica algún tiempo, y ni editoriales, ni columnistas, ayudaban demasiado a levantar el ánimo. Unos, por las opiniones que analizaban, otros por lo ‘vulgar’ de lo que escribían. El Náufrago siente tanta vergüenza ajena que no se atreve a decir el nombre completo del autor, sólo el rótulo de su columna veraniega “Mala hierba”, las iniciales del autor J.J.V. y el título del artículo “Revueltas pero no juntas” (sus hermanas) y una frase en el último párrafo, sin vergüenza (separado): “Para ganarte unas perras no tienes que utilizar mi vida” (un sobrino).

Escribiendo esto, les confieso, que el Náufrago siente bochorno y se deprime mucho.
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P.D. ¡Vale ya tío! Porque si sigues escribiendo, esto en lugar de una bitácora va a parecerse más a un velatorio, menos gracioso desde luego del que hablabas el otro día. Déjalo, por favor, un mal día lo tiene cualquiera.

¿Y si nos damos un paseíto y se te refrescan los neurotransmisores, guapo?
DOUCE

domingo, agosto 16

La playa estaba desierta

CRÓNICAS VERANIEGAS

La playa estaba desierta, el mar bañaba tu piel
cantando con mi guitarra para tí, María Isabel
La playa estaba desierta, el mar bañaba tu piel
cantando con mi guitarra para tí, María Isabel

Coge tu sombrero y póntelo, vamos a la playa, calienta el sol
coge tu sombrero y póntelo, vamos a la playa, calienta el sol.

Los Payos: María Isabel, 1969

Mientras no dispongan lo contrario los tocapelotas de turno, la playa es un sitio que está abierto a todo aquel o aquella que quiera ir a dorar su piel, hacer crucigramas, tomarse ‘un fanta’, lucir sus músculos u otros atributos y practicar deportes varios

Los hay que prefieren las playas abarrotás, con mucho sol, agua a temperatura sopera, con mucho chiringuito y mucho ambiente, donde no quede un sitio para colocar la sombrilla, la nevera y la toalla. Les gusta sentirse acompañados y disfrutar del espectá-culo, u otros ‘espectá…’. Hay otros sin embargo, que huyen o huimos de esas aglomeraciones como los 'chorizos' de la pasma. Buscan un sitio retirado o bien playas que por cuestiones meteorológicas de cielo o agua, no están para achicharrarse. Total, que si al susodicho o supradicha, no le importa broncearse, ni ponerse panza arriba o panza abajo, si le trae al pairo que no luzca un sol brillante, ni que el agua tenga temperaturas de fuentes termales, puede aprovechar una mañana dominical, en pleno agosto, e ir a una playita, que aunque tenga el nombre de “Los Peligros”, pueda servir para darse un chapuzón, que es de lo que se trata.

Si además tiene la manía de fotografiar rincones que se pongan a tiro o personajes que tengan algún reclamo, aprovechará esa mañana, se bañará, sacará sus fotos y volverá feliz a casa. Hay gente con gustos raros.

Playa
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' De qué escribir' (Javier Capitán)

DUDA METÓDICA

Blog

De vez en cuando veo que amigos que leía, van abandonando esta cosa de nombre tan horroroso que han dado en llamar ‘blogosfera’. Me suena horrible este nombre, como si fuera un espacio reservado a marcianos, lunáticos o saturninos. Anteayer leí en el blog del Capi (Javier Capitán) su última (?) entrada que sonaba a decepción y medio despedida. Se preguntaba en su titular: “de qué escribir”. No ponía ningún signo de interrogación, pero es cómo si lo pusiera. Se le veía ‘harto’ de comentar el tristísimo y pachanguero clima socio político, y eso que el mes de agosto normalmente sirve para que no nos den demasiado la vara con los tejemanejes políticos. La verdad es que el otro panorama que ocupa un poco su puesto, tampoco es demasiado ‘ilusionante’: amores, desamores, bronceados, pectorales, farras, regatas, regateos, muertes y 'cristianos'.

A un hombre, como Capitán, creativo, imaginativo, de talante optimista, se le sentía decaído, más preocupado por su huerto y su familia, que por esa jungla que nos (des)gobierna o que se opone. Escribía:
“Empiezo a considerar inevitable tener que soportar la manirrota administración de un gobierno que vive en la inopia de pensar que este pedazo de crisis no se va a llevar por delante la forma de vida de cientos de miles de españoles, algunos víctimas inocentes de una coyuntura espantosa y otros víctimas de pensar que podían llevar una vida que les era inaccesible. Me parece infumable el vodevil de jamesbondiano con licencia para espiar, en el que no me creo ni a unos ni a otros y en el que, de existir algo, sólo me apiado del pobre funcionario al que le pudiera tocar escuchar semejante coñazo de conversaciones”.
Y daba a su entrada un final hamletiano: “Lo que no sé es si el desenganche del interés por los temas sobre los que normalmente escribía es de índole temporal o definitivo…”

Siento mucho estas palabras que suenan a desaliento. Las comprendería mejor en cualquier otro. Oírlas de boca de Javier Capitán me suenan más dolorosas y de raíces más profundas. Sólo deseo que sea una nube de verano. Necesitamos tu ‘voz’, Capi.

Ánimo y un abrazo, Capi.
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- El blog del Capi

sábado, agosto 15

Libros, recuerdos y añoranzas

FERIA DEL LIBRO VIEJO

Hoy el Náufrago ha cambiado su mañana playera por la visita a la Feria del Libro Viejo. Visitar este tipo de eventos es como retroceder por el túnel del tiempo en busca de la infancia lejana, aunque no perdida. Es volver al país de la inocencia, del estreno de los primeros sentimientos incontaminados, es respirar la libertad de los juegos en la calle, recordar el mundo abierto por los libros, los cuentos y los tebeos. ¡Oh, los tebeos! Esta mañana el Náufrago, mejor Julio niño, se reencontró con Roberto Alcázar y Pedrín, con El Jabato, con los personajes del TBO. Ha vuelto a recordar aquellos ‘libros pulga’, la colección Araluce, Calleja o Bruguera.

Ha reencontrado el ‘Libro de España’, su libro de lectura en el colegio, cuando tenía diez años. Ha vuelto a revivir las peripecias de Gonzalo y Antonio recorriendo tada la geografía española desde Pasajes hasta Córdoba. Monumentos, historia, marinos, paisajes, personajes como el señor Roldán, el Pasiego, servían de marco y aprendizaje de los dos huérfanos, exiliados en Francia, de vuelta a la tierra de su padre. Aquellas horas de lectura que aquel crío de diez años esperaba como si fuera la continuación de una telenovela, sin amoríos.

Esta mañana, no había demasiada gente en la Feria. La mañana había amanecido soleada y la mayoría de la gente había acudido en tromba a las playas. La inmensa mayoría de los visitantes de la Feria eran adultos y personas mayores que rebuscaban entre los libros, los periódicos, los carteles o los discos. Aquello olía a ‘La Codorniz’, a papel de liar cigarrillos, a discos de José Guardiola, a pósters de James Dean, El ‘Ché’, Elvis Presley, Camarón de la Isla, a cartillas de racionamiento, a tebeos de Tintín y ‘fotos históricas’. Olía a España vieja con sus recuerdos y sus oscuras pesadillas.

Retazos del pasado, algunos olvidados y de nuevo remozados con sus aires de libertad o de ahogo, acurrucados en un rincón del tiempo.

viernes, agosto 14

El Alcalde de Zalamea


Poco de honor sabía
el legislador tirano
que puso en ajena mano
mi opinión, y no en la mía.
¡Que a otro mi honor se sujete,
y sea (¡oh injusta ley traidora!)
la afrenta de quien la llora,
y no de quien la comete!

El pintor de su deshonra 1650



De nuevo saltan al escenario de los atracos a reclamo armado, las fauces voraces de esa Sociedad que no parece tener fin más prioritario que el de llenar la andorga, ‘denarii causa’. Su gran 'preocupación' por potenciar la cultura, según rezan sus fines: “La SGAE tiene como objeto el de potenciar las actividades culturales y asistenciales que ya con anterioridad desarrollaba la Sociedad General de Autores y Editores ...", no se ve por ninguna parte. No hay verbena pueblerina, pachanga bullanguera, conciertos o desconciertos que no tengan que pasar por el fielato de la nueva 'Fiscalía de tasas'.

Que todo un pueblo emplee semanas y meses de ensayos, se confeccione sus propios trajes, pague iluminación, sonido, montaje, que participen 600 actores, entre ellos 175 niños, sin cobrar un chavo y representen una ‘adaptación’ de un autor muerto ya hace cinco siglos y encima tenga que regalar a los pontífices de la 'Sociedad General de Vampiros' el 10% de la taquilla, manda ‘güebs’. Si D. Pedro Calderón todavía genera ingresos por representar ‘adaptaciones’ de su obra, habrá también que reclamarle ‘derechos de autor’, por haberse apropiado del nombre de un pueblo, Zalamea de la Serena.
Al Rey, la hacienda y la vida
se ha de dar, pero el honor
es patrimonio del pueblo,
Y este Pueblo es muy señor.

Humor negro


¿POR QUÉ NOS REÍMOS?

Ayer el Náufrago se encontró, por doble vía, con el Humor, ese señor tan extraño, tan sano y al mismo tiempo tan complejo. ¿Qué nos hace reír? En este caso la risa brotaba de dos tabúes, dos situaciones que en principio no nos gusta mirar de frente: la vejez y la muerte. ¿Por qué estas dos sensaciones, que normalmente tratamos de evitar en nuestros pensamientos, pueden provocarnos risa o al menos nos hacen sonreír? ¿El humor no es a veces una forma de exorcismo, una especie de pedorreta que lanzamos para mantenernos alejados de nuestros temores?

Piensen lo que quieran, el Náufrago les brinda los dos causantes de su risa, quizá porque ya le ha llegado la hora de acostumbrase a hacerles frente. Lo primero es una anécdota, el final de la historia de un velatorio, De repente los ‘veladores’ se dan cuentan de que están bromeando delante del difunto. Se sienten mal y piensan qué sería lo ‘conveniente’:

“…Y con estas anécdotas del muerto a la gente le da la risa floja y de repente uno dice: "¡¡Aaaaaaay!!... si no nos reímos, ¿qué vamos a hacer...?". ¿Cómo que qué vamos a hacer? Pues llorar, cojones, ¡qué para eso estáis en un velatorio!

Y entonces se crea un silencio incómodo, hasta que a alguien se le ocurre algo original que decir... "Pues mira, ya ha dejado de fumar...". Bueno sí...,el muerto ha dejado de fumar, pero los demás no paran... Que se forma allí un ambiente que sólo falta que salga Michael Jackson bailando el Thriller...

Yo creo que en vez de ponerle velas al ataúd le deberían poner faros anti-niebla... ¡Es que es muy fuerte! Los muertos se van al otro barrio ahumados, como los salmones. Vamos, que si llegas tarde piensas... "Coño, ¡qué los familiares ya lo están incinerando por su cuenta!".

Pero a mi las frases que más me impresionan son las que se dicen en el "pésame"... "Te acompaño en el sentimiento...!". O esa otra que dice... "Ha pasado a mejor vida", que en eso sí que tienen razón... Porque toda la vida con muebles de aglomerado de Ikea y cuando te mueres te meten en un ataúd de roble macizo... Y a lo mejor te has pasado la vida conduciendo un Opel Corsa y ahora te vas al otro barrio en un Mercedes de puta madre...¡Y con chófer! ¡Muy bien!. ¡El coche más seguro del mundo! ¡A buenas horas!.

En fin, yo no tengo claro lo que quiero que hagan conmigo cuando me muera. Había pensado en la incineración, pero no me convence. Porque van los familiares con las coronas de flores y el ataúd, y al rato salen con una copa de cerámica y claro, entre las coronas y la copa parece que han ganado la vuelta ciclista a España.

Por eso estoy pensado en donar mi cuerpo a la ciencia. Así ni velatorio ni nada. Las orejas las donaría al museo de cera, con un tapón mío hay cera para hacer los Tres Tenores... El corazón a Anne Igartiburu, para que haga: "Hola, corazones... Hoy tenemos Corazón Golfo"... Y el hígado que se lo den a Jacks Daniel´s y lo destilen seguro que sacan para unas cuantas fiestas a costa mía, del difunto...”

El otro hecho es lo siguiente:

jueves, agosto 13

Chez le véterinaire

LAS CRÓNICAS VERANIEGAS DE DOUCE: EL "VETE"


Hoy me ha tocado ir al 'vete'. La verdad es que a pesar de que me trata muy bien, a mí no me gustan demasiado estas visitas. Los momentos de más nervios son los que paso en la sala de espera. Es un cuarto pequeño, donde no hay nada para nosotros, los ‘pacientes’, en el más amplio sentido de la palabra. Somos pacientes porque ‘padecemos’ y además ‘pacientamos’. Todo está pensado para nuestros dueños, pero no para los visitantes. Porque díganme para qué necesitamos nosotros la tele o las revistas, por mucho que se llamen “El mundo del gato”, “El mundo del perro” o “Arquitectura y Diseño”… Yo, aprovechando el título de esta última, mientras esperaba, he diseñado una ‘clínica’ más ‘ad hoc’ para los posibles clientes.

Los perritos, los gatos, los hurones o los animales que acudan a la clínica, necesitamos espacios amplios, a ser posible en zonas naturales, donde podamos sentirnos libres y no agobiados entre cuatro paredes. No tenemos sitio para movernos, para oler, para tener nuestro territorio cuando nos toca compartir el sitio con otros perritos o gatos.

Así que, mientras esperaba, me entretuve en diseñarle la “Clínica veterinaria siglo XXI” y se la regalé después de que me pinchara, me tomara el pulso, me examinara la boca, y me pinchara en una pata para analizar mi sangre. Es cierto que me echa muchos piropos, me llama guapa, buena y hasta me dice que estoy muy ‘joven’ y no aparento mis once años. Son todas cosas de agradecer que a una le gustan, por eso le he dejado el plano. Yo creo que con lo que le cobra a mi papá cada vez que la ‘secretaria’ le pasa la receta – se le queda una cara de pasmao... – bien podía poner una clínica como la que yo le he diseñado.

Veremos si lo convencemos.

Escribir en vano

VANITAS VANITATIS

Digamos que este lector de columnas periodísticas acaba de subirse a tres peanas ‘literarias’ y al leerlas ha sentido tres sensaciones diferentes, sin que ninguna de las tres satisficiera el hueco hondo y misterioso que por dentro le horadaba.

Empecemos quizá por la tercera en el orden de lectura, que es la que mejor regusto le ha dejado. El autor es un escritor local que aprovechando el curso magistral que sobre Pablo Neruda ha tenido lugar en el Centro de Acción Social y Cultural de Caja Cantabria (CASYC)se ha servido de una anécdota por el también escritor Jesús Pardo para llenar su página. En ella hace alusión al encuentro que tuvieron en Londres, mediados los 60, Pablo Neruda y el susodicho Jesús Pardo, en una comida ofrecida en honor del poeta chileno por la Compañía de Nitratos de Chile.

Al final del almuerzo Pardo se acercó a D. Pablo. Al saber que era español el poeta chileno, quizá un poco animado por los efluvios del pisco sauer, no tuvo empacho en proclamarse como el 'mejor poeta hispano' y nombrar a Rafael Alberti como vicepoeta hispánico del mundo. También le preocupaba que cuando él muriera y el poeta gaditano ocupara su puesto, quién ocuparía la ‘vicepoetería’ de las letras hispánicas. Importantes preocupaciones de poeta.

De la segunda y tercera columnas periodísticas, casi es mejor que ni hable. Porque si D. Pablo se preocupaba por quién ascendería al segundo puesto del Parnaso hispano, tendríamos que ocuparnos de quién sustituirá a Normal Duval en el emporio Frade y el no menos preocupante asunto de saber si el papá de Jorge Javier Vázquez era un ‘dictador’ y por consiguiente, él sería el ‘dictadorcito’. Graves problemas.

Como ven se trata de cuestiones importantísimos para el devenir del mundo. ¿Y para esto ha empleado veinte minutos de su vida el Náufrago, escribiendo esta banalidad? No lo entiendo. ¿O sí?

Forgesamidas

CONSEJOS DE LA DIRECCIÓN NACIONAL DE HUMOROTERAPIA

  • Si quiere mantenerse bienhumorado,tómese una 'forgesamida' con desayuno, comida y cena.

miércoles, agosto 12

Reflexiones nocturnas

HISTORIAS PARA ESTAR DESPIERTO

Ayer llegó este vídeo a la isla y el Náufrago reflexionó. Quizá más en la reacción del padre, que en la primera respuesta del hijo. Debe de ser porque reacciones semejantes las ve bastante a menudo y no le extraña tanto. Es probable que les hayamos dado demasiado y no sea recomendable 'molestarlos' con nuestras impertinencias. Sería un triunfo ya si ante la lección del padre, algunos reflexionen y se den cuenta. Saber hacerlo con ejemplos como éste, sin pasar factura, quizá dé resultado para los que aún son capaces de dejar por un momento de mirarse al ombligo. Pero no es sólo para esto, para lo que le ha servido esta 'historia', apenas sin palabras, pero muy elocuente.

Hoy el Náufrago debía hacerse una resonancia magnética. Ya tiene alguna experiencia de estas máquinas ataúdes y machamartillo. No es tanto el ruido del 'ametrallamiento' lo que le molesta. Es esa sensación de claustrofobia de sentirse en una cámara cerrada. Para desviar el pensamiento y no centrarlo en la impaciencia de 'cuándo terminará esto', fue ya preparado. Se había propuesto que pensaría en otra cosa que no fuera la de repensar lo obvio, que estaba 'encerrado'.

Se proveyó de algunas 'historias' en las que pensaría mientras oía los 'martillazos'. La primera historia era precisamente ésta. Repasar cada gesto del padre, su aire alejado de la vida, sumido en su extraño mundo, la llegada del pájaro, sus preguntas, las respuestas, el tono y las reacciones ante las reiteradas preguntas del padre y la irritación creciente del hijo. Y la pausa. El padre va a su biblioteca, recuerda perfectamente el libro, la página dónde escribió momentos muy lejanos de su vida, pero presentes. El Náufrago volvió a 'ver' el gesto decidido, la búsqueda de la página y el 'lee'... ‘¡en alta voz!’ El hijo leía y en cada línea se iba viendo pequeño, preguntón, y la paciencia y el amor con que se lo habían explicado 21 veces: 'un gorrión'.... Y en cada respuesta un abrazo, sin enojarse, y en cada repetición una dosis de cariño 'para su pequeño niño inocente'...

Esa fue la historia en que se centró, mientras aquella ruidosa máquina seguía martilleando. ¿Quién dijo que las historias no pueden sustituir a pensamientos angustiantes...?