viernes, octubre 31

Ánimas y Hallowwen

Don Soponcio que ya es mayor, muy mayor, fue un día pequeñito ¡Llegó hasta tener meses! Posteriormente, como es natural, fue creciendo y alcanzó los seis, siete e incluso los diez años. Por supuesto entonces no era todavía don Soponcio, sino que en el cole le llamaban Sopo y en casa Poncito. La verdad, no sé para qué les cuento esto si no tiene nada que ver con la historia que les quería narrar que es bastante tétrica.

En aquellos tenebrosos tiempos, llegadas estas festividades, llamadas de los (fieles) difuntos, los niños sobre todo, por lo menos Poncito, pasaba mucho miedo y lo veía todo muy tétrico y oscuro. Veía a las ánimas salir del Purgatorio – no sé por qué las llamaban así – levantarse de sus tumbas y andar vagando por ahí, envueltas en sábanas y arrastrando pesadas cadenas. Al menos así se las imaginaba Sopo. Como acompañamiento de esta extraña procesión, las campanas se pasaban la noche tocando lúgubremente a muerto, cadenciosas, acompañando el tenebroso paseo de aquellos espíritus redivivos. Aquella noche dormía con un ojo abierto por sí les daba por entrar en la habitación a hacerle una visita.

Lo único bueno de estas ‘festividades’ extrañísimas es que los santos nos regalaban sus huesos que paradójicamente estaban buenísimos, comíamos buñuelos de crema y asábamos castañas. Pero hasta estas cosas sabían a muerto. Esas sensaciones siguen vivas en las profundidades de los recuerdos y emociones de don Soponcio. Ya hasta el nombre es una predisposición a diñarlas.

Pasaron los años, esas sensaciones se fueron difuminando, pero nunca se borraron del todo. Por eso, lo que ahora le subleva es este tinglado macabro-festivo-comercial que hemos copiado y que llaman Halloween, con calabazas, zombies, murciélagos, vampiros, brujas y el ‘tricki’ - tracka’ ése de los… En el subconsciente de don Soponcio, con los muertos no se juega, porque las ‘ánimas’ son las ‘ánimas’, o sea unas señoras muy serias. Con esto quiere decir que el ‘Jalouin’, no le hace ninguna gracia.

Pero pásmense con el final de la historia. Es una más de las contradicciones de don Sopon. A pesar de que no le hace ninguna gracia este festejo, o precisamente por eso, se ha entretenido en montar su “CrisisHalloween” con algunos seres fantasmagóricos bastante conocidos y les ha puesto a bailar: “¡Danzad, danzad, malditos!” Quizá con esta danza macabra exorcizamos tanto maleficio.



jueves, octubre 30

Carta a un pescador desconocido

Pinchar en la foto para ampliar
Querido pescador,

El domingo pasado, serían aproximadamente las once y media de la mañana, estaba usted sentado en aquella banqueta de lona, plegable, lanzando su caña a la espera de que alguna sula o que cualquier mule o jargo picara en su anzuelo.

Había escogido usted una esquina del muelle Calderón, junto a la barandilla, al lado de las esculturas que Fernando Calderón ha dedicado a esos simpáticos ‘raquerillos’ que en tiempos ya pasados sobrevivían apañando cuanto podían y de las monedas que los pasajeros y tripulantes de los barcos arrojaban al mar para que las sacasen buceando. Usted estaba allí, con su visera calada hasta las cejas, su cazadora y sus vaqueros y tenía a mano, en la escalera, su cesta con sedales y aparejos.

Yo aprovechaba la hermosa mañana de otoño para pasear y sacar algunas fotos de monumentos, personajes o escenas que me llamaran la atención. Quería retener momentos de vida de una mañana dominguera. Gente descansando en los bancos cara a la bahía, personas paseando o montado en bicicleta, grupos embarcando en una ‘golondrina’ de los Diez Hermanos…

Al pasar cerca de la escultura dedicada a los ‘raqueros’ quise fotografiarla una vez más, pero con alguien a su lado para que cobrara algo más de vida la imagen. Bajé las escaleras del muelle para recogerlo a usted con su caña, al lado de las pequeñas figuras de bronce en distintas actitudes. Usted me vio y me hizo señas que al principio yo no sabía si eran de rechazo a ser fotografiado. Luego entendí que aquellas indicaciones con las manos significaban otra cosa. Subí, usted se levantó de su banqueta, y me indicó que desde ese sitio vería mejor el conjunto de aquellos personajillos zambulléndose en el agua, sentados o de pie, observando.

Aquel gesto y aquella breve conversación que mantuvimos fueron las únicas palabras que pronuncié en mi solitario paseo dominical, pero su gesto y sus palabras cediéndome su sitio e indicándome el lugar más adecuado para fotografiar el conjunto, me gustó, su amabilidad me hizo sentir bien. Sentí que hay gente, capaz de dejar por un momento su afición e interesarse por los demás.

Esta impresión es la que quiero comunicarle desde aquí. Es muy probable que usted no lea nunca estas líneas, pero necesitaba de alguna manera comunicárselo.

Buena pesca.


Soy ‘vudista’

PRACTICANDO EL VUDÚ

Ahora que don Sarko está que se sube sobre sus plataformas porque los galos le están agujereando a pinchazos para desearle toda serie de maleficios, podíamos examinar los beneficios de está práctica. Hace ya muchos siglos, desde las entrañas de África ya descubrieron los ‘beneficios’ que puede tener para el ánimo implorar a Orula: dios del destino, Eshu: de la venganza, Ogun: de la guerra, Shango: dios del rayo y del fuego, o Obatala: dios del bien para conjurar nuestros males y obtener nuestros deseos. Al fin y al cabo un blog, sirve también para hacer el vudú.

Los ‘vudistas’ que claman a los espíritus, demandan a los ‘bokós’ un muñeco a quien traspasan con agujas y a la vez mencionan un conjuro específico que causará el efecto solicitado a distancia. La finalidad del ‘vudú’ o ‘vaudu’ es contactar con una deidad para conseguir sus deseos.

Después de todo echar la mala leche sobre un muñeco no deja de ser una manera de desahogarse y también puede ser una pequeña ‘chapuza’ para que los dioses nos concedan nuestros caprichos.

Ya que ayer pusimos los muñecos para pinchar a Zarko y ZP, donde les duela, ¿por qué no vamos a hacer un muñequito a don Mariano antes de que le pelen las barbas?

El humor es una buena práctica ‘vudista’.

VUDÚ Rajoy

miércoles, octubre 29

Vudú

AUTORIZADA LA VENTA

EFE. París

La Justicia desestimó la reclamación del presidente francés, Nicolas Sarkozy, para que se prohibiera la venta de un muñeco vudú con su rostro comercializado por la firma Tear Prod, contra la que el jefe de Estado había puesto una denuncia por presunta violación de derechos de imagen.


La representación no autorizada de la imagen de Sarkozy no atenta contra la dignidad humana ni constituye un ataque personal contra el presidente galo, sino que "se inscribe dentro de los límites autorizados de la libertad de expresión y del derecho al humor", estimó el juez del Tribunal de Gran Instancia de París.

Requerido por procedimiento de urgencia desde el pasado jueves tras la demanda presentada por el presidente galo, el Tribunal debía decidir si exigía la retirada de la venta de un muñeco vudú de juguete con la cara de Sarkozy, un conjunto de agujas y un manual para practicarle vudú al jefe de Estado.

El conjunto de utensilios, diseñado por la editorial KB, se vende desde hace tres semanas por 12,95 euros.

vudu1

martes, octubre 28

Una historia de Douce

DIFERENCIAS Y SEMEJANZAS

Sylvia me ha enviado estas imágenes que me han estremecido. No podía ser de otro modo. Aunque no lo crean, ya conocía esta historia. A medida que iba viendo las imágenes sentía algo interior en mí que no sabía definir muy bien, pero es como si fuera una película que ya había visto. Los ‘personajes’ me resultaban conocidos y a medida que iban discurriendo ante mi vista sus caras me resultaban más conocidas.

Querida ‘Farofa’, hace diez años, a mí también me ocurrió algo parecido que lo que ha pasado contigo , por eso me he emocionado tanto. Festejaremos juntas nuestros 'reencuentros' personales. ‘¡Felicidades, Farofa!’

Tu amiga, tu doble,

DOUCE


lunes, octubre 27

Los Nostradamus de nuestro tiempo

LAS NUEVAS PROFECÍAS

- “¿Está pensando en abrir su propio blog? He aquí algunos consejos amistosos: NO. Y si ya tiene uno, échelo a la basura”. Eso aproximadamente viene a decir Paul Boutin, uno de los gurús mediáticos que iluminan la evolución de la ‘comunicación’ cibernética. Antiguo editor de Wired y articulista asiduo en el New York Times y otros medios de renombre.

Como comprenderán el Náufrago y su becaria se han mirado a los ojos y mudamente se han dicho: “¿Pero qué coño pintamos nosotros aquí escribiendo chorradas?” De momento, no hemos encontrado otra respuesta que esta pregunta, siendo como no somos gurús y no sabiendo que lo que ahora mola y ‘comunica’ -¡cuántas veces se abusa de esta palabra! – son los “Flickr, Facebook, o Twitter”.

Uno de los fundamentos en que apoya el declive de los blogs de este Nostradamus cibernético es que “el blog fue pensado como una herramienta textual y que en la actualidad Internet vive una fase multimedia, en la que se le pone más énfasis a lo visual, tal como sucede en los videoblogs o fotoblogs”. Como pueden, ver lo que interesa a los ‘comunicadores-vendedores’ es que el ‘producto’ entre por los ojos y los oídos. Leer, pensar, son cosas inconvenientes y nocivas para los ‘ciudadanos’ del siglo XXI.

En lo que se puede estar un poco más de acuerdo con el señor Botín, perdón Boutin, es cuando afirma “Otro punto que pronostica la muerte de los blogs es que en la actualidad hay 77 millones y que tener una idea original es cada vez más difícil”. ¿Y en los otros ‘medios audiovisuales’ las ‘ideas originales’ surgen como setas otoñales? Y si quien escribe en un blog sólo quiere contar anécdotas, expresar emociones, dar cuenta de sus aficiones o exponer las cosas que le agradan o desagradan, no le interesa ningún renombre, ni pugna por no figurar en ningún ranking… ¿También deben abandonar la isla donde se encuentran a gusto y emigrar a la Twiter-Facebook-Flickresfera?

La escritura, bajo distintos signos y alfabetos, tiene más de 5.000 años de historia y algunos miles de millones que siguen sirviéndose de ella. No toda ‘novedad’ supone un progreso. Hay inmensidad de modernidades, muchísimo más ‘atrasadas’, que cualquier pensamiento de Séneca o Aristóteles.

(Ver artículo en Wired)

Nuestro 'Mundo feliz'

El otro día, cuando leí la presentación de la agencia Shackelton,vi con más claridad el mundo en que vivimos y cómo todos somos, no sé si cooperantes inconscientes o víctimas ciegas de la crisis. Conscientes o ignorantes alimentamos el capitalismo voraz e insaciable que fomenta el consumo, envolviéndolo en papel dorado con vistosos lacitos. Luego tuve ocasión de releer el 'Prólogo a la nueva edición de "Un mundo feliz" (1931), de Aldous Husley y comprendí cómo funciona el mundo en que vivimos y 'disfrutamos':

"Desde luego, no hay razón alguna para que el nuevo totalitarismo se parezca al antiguo. El gobierno, por medio de porras y piquetes de ejecución, hambre artificialmente provocada, encarcelamientos en masa y deportación también en masa no es solamente inhumano (a nadie, hoy día, le importa demasiado este hecho); se ha comprobado que es ineficaz, y en una época de tecnología avanzada la ineficacia es un pecado contra el Espíritu Santo.

Un estado totalitario realmente eficaz sería aquel en el cual los jefes políticos todopoderosos y su ejército de colaboradores pudieran gobernar una población de esclavos sobre los cuales no fuese necesario ejercer coerción alguna por cuanto amarían su servidumbre. Inducirles a amarla es la tarea asignada, en los actuales estados totalitarios, a los ministerios de propaganda, los directores de los periódicos y los maestros de escuela." (A. Huxley "Un mundo feliz)

Cuando Huxley escribía estas líneas, la televisión aún no había entrado de pleno a contribuir a crear una población esclava, ignorante de las cadenas a la que está sometida.

domingo, octubre 26

Tras las rejas de tela

Mujer de la Burka.

¡Triste Mujer de la Burka! Huidizos ojos.
Paloma frágil, alas resquebrajadas.
Aniquilado espíritu, corazón sufriendo.
Secular misoginia de los hijos de Mahoma.
Eterno llanto callado, rostro del desamparo .
Fantasma, apenas existente para el mundo.
Que te condena de nacimiento: ¡Por nacer mujer!
¡Cubre tu cuerpo de la cabeza a los pies!
Así:¡ lo manda Alá! Que tiene sexo masculino.

Mujer...mujer de la Burka, nunca sonriente.
Pájaro enjaulado por fundamentalismo religioso.
Contenidos gritos sordos; diario mirando la muerte.
Que ven la palabra libertad como símil de suicidio
Guerra de santísimos soldados que te desangran...

http://www.mundopoesia.com


Un domingo de otoño

Mañana soleada de domingo.

- La niña que conduce orgullosa a su perrito… Feliz, porque el foxterrier la sigue y ella se cree importante.

- Un niño de unos seis años que cuida de su hermana pequeña que se aburre en la cola de la panadería. Su padre contempla orgulloso a su hijo que hace de hermano ‘mayor’ de su hermana, impaciente.

- Son las once de la mañana. Los asiduos del bar “El deporte”, ya han empezando sus cañas y meten sus euros en la máquina tragaeuros, esperando que la suerte entone remolona la canción de la Fortuna.

- La señora mayor que se apoya en su bastón para dar la pequeña excursión dominical en que abandona por unas horas su Residencia de Mayores.

- La displicencia casi habitual con la que el quiosquero suele vender sus periódicos…

- Abandona el barrio y llega al centro de la ciudad, a su bahía y aledaños. Bancos repletos de gente que lee, descansa, charla, duerme, mira la bahía, o simplemente recibe al sol generoso que inunda el muelle. Pescadores, paseantes, ciclistas, gente que puebla las terrazas y toma el aperitivo.

Mañana soleada de domingo, mientras con su cámara recoge sensaciones y disfruta del sol.



sábado, octubre 25

Please, Touch

TÓQUEME, POR FAVOR

Don Toconcio es una persona seria, yo diría que demasiado seria, aparentemente . Es como una máscara de protección, como su nombre. Después del verano pensó que en el nuevo ‘curso’ que empezaba, aunque no vaya a la escuela, debería diversificar sus actividades, salir de su solipsismo y relacionarse algo más. Buscó cursos, talleres, actividades deportivas y de recreo y se apuntó a varias, docente y discentemente. Necesitaba un oreo.

Entre los diversos cursos y talleres que buscaba encontró uno que le llamó la atención. “Risoterapia”, se llamaba. Lo de riso, aunque le daba un poco la risa, pensó que le vendría bien a su aire severo. Sentía un poco más de reticencia por lo de ‘terapia’, por su connotación curativa. Dejó prejuicios aparte y allá se presentó el primer día, puntual, como de costumbre. Se asustó un poco al verse el único varón entre casi dos decenas de mujeres. De todos modos no se arredró. No iban a devorarlo a risotada limpia. Más tarde se incorporaría otro colega y por lo menos ya no se sintió tan raro.

Lo de la ‘risoterapia’, se fue aclarando, en cierto modo el título tenía algo de reclamo. En realidad, más que aprender a reírse se trataba de desinhibición, lenguaje corporal, ruptura de tabúes. Se acordó de aquel ‘Movimiento de Potencial Humano’ surgido en California, allá por los años 70 y que describe en su libro la periodista Jane Howard: “Pleasse, Touch!” (‘Tóqueme, por favor’ en la versión española).

Don Toconcio vio que no se había equivocado del todo al escogerlo. Se trataba ante todo de reconocer y relajar las tensiones interiores, de tratar de quitarnos la careta con la que a veces nos protegemos para andar por la vida, abrir una escotilla por donde se viertan tantas emociones retenidas por la educación, nuestra cultura, las normas, los tabúes y las hipocresías. Tocar y dejarse tocar, reconocer nuestro cuerpo, nuestras sensaciones, desprendernos de la máscara y tratar de parecernos a nosotros mismos.

- ¿Es eso que decías el otro día de ‘tocar el culo’?

- Vaya, Douce, no sabía que andabas por aquí espiando lo que escribo. Se trata de eso y de algo más y no en el sentido que tú sugieres.

- Oye tú, malpensado, yo no he ‘sugerido’ nada. Lo que pasa es que cuando oigo hablar de tocar, acariciar, distenderse, aguzo la oreja. Ya sabes que son cosas que a mí me encantan.

- No hace falta que me lo digas. Menudas sesiones de ‘toqueteo’ y caricias me tocan contigo todos los días

- ¿Por qué crees que te he puesto ese nombre de D. Toconcio? Vosotros los humanos habéis arrumbado un poco vuestra parte animal y no sabes lo importante que es el contacto y de tocarse… Sí, y no sólo en lo que tú piensas.

- Perdona, querida, pero la malpensada eres tú, porque en este momento no estaba pensando en lo que tú sugieres. Sé ‘tocar’ de otras maneras.

- No lo dudo. De vez en cuando me gusta provocarte.

Sol otoñal

SOL DE OTOÑO
Mañana otoñal de sabatino otoño
en el otoño de la vida.
Un sol invasor llena la estancia
de luz y calor que sabe a vida.
Vida que otoñea.

En un rincón,
sentado en su silla,
calada la gorra en la nevada cabeza
de decenas de inviernos
quizá repasa los otoños de su vida
o tal vez no piensa
y sólo se ofrece al sol de la vida

viernes, octubre 24

Todo se va a la mierda

Primero vio el vídeo, al día siguiente, desde Uruguay, le llegó su referencia. Sintió entonces curiosidad y encontró en la cadena de televisión que lo había promocionado, donde había nacido la 'idea' y los medios que se habían ocupado del vídeo en cuestión.

En el primero leía:

" La agencia Shackelton lanza un video en el que el ficticio grupo musical
Leman Brothers canta a la crisis. El tema 'Todo se va a la mierda' se ríe de la debacle financiera con letras que defienden que todo da "lo mismo mientras se pueda celebrar la fiesta de navidad".

No conocía esa agencia. Entonces trató de enterarse del tal Shackelton. Doña Wiki le informó que fue un viejo explorador irlandés de la Antártida. Por supuesto el tal difunto no parecía el director de la agencia, así que entró directamente en la 'casa'. La presentación no tenía desperdicio. Así que tomó nota para enterarse bien de qué era y el porqué de su existencia. En la mezcolanza 'presentativa' estaba todo muy claro. Estábamos en pleno siglo XXI:

"Creamos contenidos, pensamos ideas que conmueven, movilizan
y que a veces traspasan la barrera de lo comercial para convertirse en noticia.
Creamos productos,
inventamos formas nuevas de decir las cosas
para
multiplicar el impacto
y la eficacia de lo que decimos.

Para
conseguir más y mejores objetivos
comerciales, sociales o de recepción de una marca.

Creemos en
la comunicación como algo poderoso y emocionante.

Nuestra misión es comunicar.
Nuestro medio, todo.
Porque todo lo que existe dice algo.
Y si el medio no existe, lo inventamos."

No engañan a nadie: "Se trata de inventar lo que no existe". Incluso lograr que parezca "ALGO".

Y aquí está el 'parto': Muerto Chikilicuatre, inventemos la 'mierda', perdón los "Leman Brothers"




-"Todo se va a la mierda,
que más me da mientras
pueda celebrar la fiesta de Navidad
La crisis ha llegado,
los bancos hacen agua.
Me están lloviendo hostias
y no tengo paraguas.

Todo se va a la mierda,
que más me da mientras
pueda celebrar la fiesta de Navidad.
Se hunde la Bolsa,
me suben la hipoteca,
que malita está la cosa.
Sólo me queda la discoteca".

¡Hermosa letra! :("pensamos ideas que conmueven, movilizan...)

Perfectín hace los deberes

Aquella tarde , cuando todos los compañeros de clase ya se habían marchado, el maestro indicó a Perfectín Tengoké que debería continuar en clase copiando unos cuantos pensamientos de la nueva asignatura EdB (Educación para el Bienestar) a la que Perfectín se oponía. El maestro lo dejó solo en el aula. El muchacho cogió a regañadients su cuaderno y su boli y empezó a emborronar páginas. Al principio sacaba la lengua esmerándose escribir con buena letra, poco a poco fue garabateando como saliera. Empezó:

  • “Rehusaré de hacer las cosas por mis semejantes, sólo para que éstos piensen bien de mí.

  • No deseo vivir para cumplir un objetivo. Sólo quiero vivir.

  • Seré lo que debo ser. Pero hoy soy lo que soy. Hoy trabajaré desoyendo las voces del “deberías”. La ansiedad que circula en mi vida nace de un desequilibrio entre lo que soy y “debería ser

  • Puedo alargar la vida manteniéndome apartado de doctrinas y de rutas ya trilladas.

  • Si confieso un defecto puedo estar ocultando la voluntad de no cambiar. Al confesarlo estoy admitiendo que no deseo cambiar.

  • Si vivo para obtener resultado, estaría condenado a una continua frustración.

  • El perfeccionismo es una muerte lenta. Si todo ocurriera como a mí me gusta o como lo hubiera planeado nunca experimentaría algo nuevo.

  • Cuando haya “escuchado” a todos mis errores, habré crecido.

  • A veces, cuando pienso estoy tratando de defenderme. Es un modo de evitar algunos sentimientos, una manera de no encarar la situación en que me encuentro. Mi problema es analizar la vida en vez de vivirla.

  • La gente deshonesta confía más en las palabras que en la realidad.

  • Rechazar mis sentimientos es condenarme por tenerlos. La parte rechazada reacciona tornándose más fea."

(En este momento, cansado de escribir, Perfectín miró el reloj, se asomó al pasillo y vio que no había nadie que lo vigilara. Cerró el cuaderno, lo metió en la mochila, se la echó a la espalda y pensó que aún le quedaba tiempo para echar una partida con Pasota a la Play Station.

Dejó el libro en la mesa del profe y sintió curiosidad por ver el título. En la portada sólo se veían dos zapatillas de deporte negras con cordones blanco: Palabras a MI MISMO, se titulaba”.

“¡Qué rollo!” se dijo también a sí mismo. A lo mejor algún día entiendo algo)

jueves, octubre 23

Olvidados en el desierto

LLUVIAS Y TORMENTAS
Hay una zona en el desierto del Sahara donde la arena, dócil a los tiempos, convive con la piedra impenetrable… Es esta zona la hamada, la más inhóspita del desierto. En ella habita desde hace 32 años, la hospitalidad de un pueblo: el saharaui, que obra el milagro de una resistencia guiada por una dignidad refractaria a una humillación.

/…/ En la hamada, cerca de la ciudad de Tinduf, el Estado argelino facilitó asentamiento de un escenario paralelo. En él, el pueblo saharaui decoró cuatro escenarios, levantó cuatro campamentos y una Escuela de Mujeres. Los bautizó con los nombres de las pricipales ciudades de su Sahara Occidental – El Aiun, Smara, Ausserd y Dajla ...
Heridas y Bálsamos: saharauis, espíritu de resistenciaFernando LLORENTE. 2008


El Sirocco, una tormenta de arena del pasado 9 de octubre, llenó de arena roja las wilayas y las lluvias llegaron cuatro días más tarde y afectaron fundamentalmente a Smara y, en menor medida, a Ausserd arrasando jaimas e inundando dairas y barrios.

Son noticias que no recogen los periódicos, ni dan cuenta los telediarios, como si no existieran desde hace más de treinta años.

Éstas son algunas imágenes en SMARA:


miércoles, octubre 22

¿Quién dijo crisis?

GOTAS DE HUMOR Y SABIDURÍA

Queridos visitantes,

Tienen dos opciones: oír una explicación sobre la crisis bastante sensata yclara, contada con sencillez por un hombre que no sé da ninguna importancia...

O ver unas viñetas que tratan de mostrar la realidad a través del humor.

Escojan:


***

martes, octubre 21

Los anillos 'plateados' de los delfines

Una asidua visitante de la isla ha tenido la deferencia de enviarme este vídeo. Delfines que hacen aros plateados bajo el agua y juegan con ellos. Una hermosa forma de terminar el día con esta sosegadora danza.
"O filme mostra alguns golfinhos brincando com anéis de ar prateados, os quais eles próprios têm a habilidade de fazer debaixo d'água. Não se sabe como eles aprenderam, ou se é uma capacidade inata.

Como por magia o golfinho faz um meneio rápido com a cabeça e aparece um anel prateado bem à frente do bico. É como se fosse uma bolha de ar que não sobe à superfície! Permanece embaixo d'água como uma porta mágica para uma dimensão invisível."



La 'Dragontea'

CÓMO DAR VUELTA A LA TORTILLA DE LA HISTORIA

No conocía personalmente a Fernando Sánchez Dragó más que a través de algunos de sus libros y sus artículos de prensa. Este verano lo conocí personalmente en un coloquio organizado por la UIMP (Universidad Internacional Menéndez y Pelayo) con ocasión del aniversario de la muerte de Francisco Umbral: “Umbral y su tiempo”.

En uno de los coloquios, titulado “Umbral, columnista”, moderado por David Gistau y con Raúl del Pozo, Alfonso Ussía, Armas Marcelo y el propio Sánchez Dragó ,como participantes en el coloquio. Este último en su intervención, además de hacer una descripción del personaje y de su ‘egotismo’, comentó de paso algunos roces personales habidos entre ellos. Al terminar el coloquio hablé brevemente con S.D. sobre su intervención, preguntándole si esas disidencias no serían fruto del choque de dos ‘egotistas’. Sonrió y no lo desmintió, al contrario defendió la necesidad de ser algo ‘egotista’ en la vida.

He de decir que me gusta Sánchez Dragó, aunque no comulgue con todo lo que dice y soy consciente que no todo el mundo participa de sus ideas. Algo normal. En más de una ocasión, a menudo, escribe para ‘épater les bourgeois” o a las gentes de a pié. No puede, o no le apetece, pasar desapercibido y en este contexto hay que aceptarlo o mandarlo a paseo.

Hoy he leído su columna “El Lobo Feroz” refiriéndose al último auto histórico dictado por el juez Garzón. Su artículo es un repaso a guerras, envenenamientos, revoluciones, asesinatos históricos, llevados aristotélicamente ‘ ad absurdum’, empezando por la intoxicación manzanal de Eva a su marido. El artículo es fiel a la línea ‘dragontea’, me ha hecho reír y de paso comprender cómo se puede dar vuelta a la tortilla histórica -Vae victis! - a poco que 'garzoneemos'.

He aquí su columna:
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EL LOBO FEROZ

F. SANCHEZ DRAGO
Historicidio

En el principio era el Verbo, y luego llegó Baltasar I y su Juicio Final. La doctrina Garzón establece que todos somos ilegales. ¿Ilegales? Peor aún: criminales, y además de guerra. Los monos, de los que venimos, también lo son, porque formaban clanes, nombraban un jefe y se peleaban entre sí. Caiga sobre ellos el peso de la ley.

¿Por qué no empapela el juez a Eva, que intoxicó a su marido con una manzana? Si hubiera sido al revés, Adán ya estaría a la sombra por un delito de malos tratos. No consta que hayan muerto. Caín la emprendió a quijadazos de burro con Abel. Decrétese su busca y captura. Los cromañones liquidaron a los neandertales. Encartemos a los primeros y exhumemos a los segundos. Ya lo hace Arsuaga. ¿Tendrá mandamiento judicial? Moisés se sublevó contra el gobierno legítimo de los faraones e invadió la península del Sinaí. ¡A la cárcel con él!

Aquiles encabezó una guerra no autorizada por la ONU y asesinó a Héctor García Lorca. Localícense sus despojos para hacerles el ADN. La quinta columna de Ulises Mola metió un caballo en la Troya del no pasarán. Allanamiento de morada. Homero era un híbrido de Pemán y Queipo de Llano. Julio César cruzó el Estrecho, digo, el Rubicón y se instaló en El Pardo de Roma. ¡Menos mal que lo asesinaron y no murió, como otros, en su cama! Procesemos, sin embargo, a Bruto, para guardar las formas del estado de Derecho, y soltémoslo después, como a De Juana Chaos, por servicios prestados a la humanidad.

¿Respaldó Bruselas las guerras púnicas? Devuélvase Túnez a los herederos de Aníbal. Isabel la Católica se hizo con el trono de Castilla, como la Collares con el de Meirás, ganando una guerra civil. Impóngase la medalla que lleva su nombre al féretro de la Beltraneja. ¿Juan Carlos I, doña Sofía, el Príncipe de Asturias, Letizia, Leonor? ¡Todos a la puta calle! ¿O es que los Borbones no llegaron a España mediante una guerra ilegal de Sucesión?

Crucemos el charco: ni McCain ni Obama. La independencia de los Estados Unidos se obtuvo a punta de mosquete. El Mayflower era el Dragon Rapide. Lincoln no habría sido Presidente sin la guerra de Secesión. Instálese en la Casa Blanca un Gobierno tripartito formado por la reina de Inglaterra, el Tío Tom (están en ello) y el tataranieto de Caballo Loco. Custer era un criminal. ¡Pues anda, que los del desembarco en Normandía! Encarcélenos a todos, señor Garzón. A los nacionales y a los republicanos, a los vivos y a los muertos. ¿Lo estará Franco? ¡Mira que si Vizcaíno Casas tenía razón!

Empiece por Zapatero, que llegó al poder gracias a un atentado y siga por Sarkozy, que sin la toma de la Bastilla no estaría donde está. ¿Y que me dice de Fidel o de Mubarak? ¿No deberían volver Batista a Cuba y Faruk a Egipto? Ninguna guerra es legal o lo son todas, porque quien gana, manda. Vae victis! ¡Ay de los vencidos! Lo dijo el galo Brennus cuando conquistó el Capitolio. ¡Es la historia universal, estúpido! (frase hecha, no me procese). Vaya a Salamanca, no se convierta en reo -presunto- de historicidio. ¿Será eso crimen de guerra?
"El Mundo", martes 21/10/2008

Se lo rifan

¿SORTEO O "EL DEDO"?
  • Versión de Miguel Angel Revilla:
" Desde que Zapatero reparte con ellos (los taxistas) las anchoas, los sobaos y la miel (con ojuelas) ha subido la puja por llevarme a la Moncloa. Tanto que han tenido que organizar un sorteo para ver a quién toca?
  • Versión de José Antonio Moreno (taxista 'premiado'):
Yo hice la mili con el hijo de un amigo del Consejero de Cultura, Turismo y Deporte de Cantabria. Ese amigo común me dijo: "La próxima vez que Revilla vaya a Madrid, le vas a llevar tú"
Y de esa forma, concluye el cuento: 'El bueno del taxista se hizo con su bolsita de anchoas, sobaos y miel'. Sobaos "El Macho", porque según le ha dicho el 'mediático presidente ' "en Cantabria se las gastan así, que son muy machos". (Modestias y ocurrencias aparte)


lunes, octubre 20

De hombres y mujeres

NADIE ESTÁ CONTENTO CON SU SUERTE





Vicisitudes peatonales

Sinforiano, Sinfo para los amigos, es uno de tantos semovientes que se sirve de ese artefacto llamado automóvil para sentirse tal. Es decir ser semi semoviente. Cuando por alguna razón Sinfo se convierte en Sin-Ford, o más bien en Sin –Citroen, se siente torpe, medio inútil, como si le faltara alguno de sus órganos. Sin coche es un don nadie.Eso le ha ocurrido hoy y la amenaza de privación del tal ‘órgano vital’ por algunos días, ha dejado patente su minusvalía personal sin sus cuatro ruedas.

Lo primero que sintió nuestro querido Sinfo fue que tuvo que volver a casa a patita. Tres o cuatro kilómetros cruzando autovías y bordeando rotondas. Algunas veces para pasar al otro lado de la calzada, buscaba un lejanísimo ‘feu rouge’ y probaba a ver si apretando el botoncito que en teoría hacía que los semáforos autoviales se acordaran el paso de los peatones, cumplían su función.

Don Sinfo debía aceptar su nueva condición, simple peatón, un descenso en la escala del ‘homo civicus’. Comprendía el valor y al mismo tiempo el riesgo que supone el atravesar esas franjas compuestas de anchas bandas blancas con más miedo que seguridad. Al menor descuido, los ‘asnos del volante’ pueden lanzarte a la cuneta o subirte al capó del coche de un topetazo.

No todo han sido sinsabores para don Sinfo, además del paseo matutino, autovías y campo a través. Dado que tenía que hacer algunas gestiones ha comprendido los valores cívicos que tiene la convivencia cuando se abandona el aislamiento de ir metido en ese recinto semi sagrado en que se convierte el automóvil y pasas a formar parte del variopinto mundo del transporte público.“A TUS anchas” (Transporte Urbano de Santander) reza el eslogan.

En cuatro ocasiones ha utilizado ese medio popular y convivencial. Un mundo de olores varios, mezcla de perfumes, pachulís y sudores. El bebé que sonríe desde su cochecito, ajeno totalmente a todo lo que le rodea, fijos los ojos en los de su madre. Todo un espectáculo de ternura que te hace olvidar, las llamadas a través del móvil, a voz en grito, los bolsazos que te arrean cuando intentas discurrir por el estrecho pasillo que te lleva hasta el final de la plataforma, las risotadas de dos jóvenes que comparten los auriculares de un Ipod o el olor a chorizo del bocadillo del que da cuenta un chavalín de unos cinco o seis años.

Don Sinfo, Sin-Ford o Sin-Citroen, ha saboreado intensamente los benéficos efectos de la convivencia.

domingo, octubre 19

Del gilipollas a tontolpijo

SUPLEMENTOS Y MAGAZINES


Una de las ocupaciones dominicales en que emplea Alz su tiempo es la lectura de la prensa y en particular los suplementos que la acompañan. Bueno hay un suplemento de nombre MAGAZINE que más que leerlo lo ojea, o ni eso, porque no se sabe si es una revista o un ‘book’ de modelas y modelos, además de tener un formato no apto para una lectura sosegada, en el caso
de que a ello invitara. Son 86 páginas perfectamente prescindibles para sus gustos.

El otro suplemento se llama XLSemanal y además de las firmas recoge bastantes artículos, reportajes o entrevistas a las que suele dedicar una buena parte de su tiempo. A la hora en que esto escribe sólo ha ojeado los títulos y ha leído a los articulistas de la casa y la entrevista a Giuseppe Tornatore, el director de “Cinema Paraíso”, oscarizado y reconocido en el 89 en Cannes. Aún le queda por leer a un cardiólogo, V. Fuster, y a un psiquiatra, Rojas Marcos, dando su diagnçostico sobre los males del Siglo XXI, el reportaje sobre “Mis 10 películas (españolas) preferidas" y otro sobre “El punto G de Internet” (Don Google). Digamos que es un magazine para leer, no sólo para ver.

Si hoy a Alz, le ha servido de pretexto el asunto de revistas , magacines o suplmentos dominicales, es para poder recoger la introducción que Arturo Pérez Reverte dedica a las “Gilisoluciones para una crisis”. La razón es simple, a sabiendas de que P.R. y su lenguaje deslenguado, no reciben los parabienes de todos sus lectores. Conozco algunos y algunas a las que no les hace gracia por eso y por otros motivos. Sin su permiso, recojo su introito:

"El diccionario de la Real define la palabra gilipollas como tonto, o lelo. Es buena definición, pero a mi juicio le falta un matiz. Yo lo definiría como tonto, lelo, con un punto de pretenciosidad o alegre estupidez.

Esa distinción es importante, a mi juicio. Pongo un ejemplo casual como la vida misma: no es igual, como dirían en mi tierra, un tonto a secas que un tontolpijo. El tonto es tonto, y no da más de sí.

En Aragón, verbigracia, el tontolhaba no es más que un cenutrio elemental, querido Watson. Un tonto de infantería.

Sin embargo, en Cartagena o Murcia el tontolpijo es un tonto con maneras de otra cosa. Un tonto ligeramente cualificado, o con ínfulas de ello.

Entre uno y otro podríamos situar también al tontolculo y al tontolnabo, que son especies intermedias pero más bien bajunas. Tirando a cutre, vamos.

La joya de la corona, sin discusión, es el tontolpijo. Ése se sitúa por mérito propio en la parte alta del escalafón. En esencia, el tontolpijo es un tonto que suele dárselas de listo. Que no se entera de lo tonto que es, y encima se cree divino de la muerte. Un capullín puesto de perfil, o sea.

Sabidillo y frivolón al mismo tiempo, con pujos de cantamañanas. Un tonto al que a menudo podríamos definir como políticamente correcto. O sea: un gilipollas."

NOTA: (Las separaciones de los párrafos, las negritas y cursivas son del selector, para subrayar los matices posibles entre el gilipollas, el tontolpijo, el tontlhaba, el tontolnabo y el tontolculo.
Ignoramos si doña Bibiana reclamaría a la RAE derechos de 'igualdad' también en estos casos )

sábado, octubre 18

Última cena

63 CENA ANUAL DE LA
"FUNDACIÓN ALFRED E. SMITH"



El Dr. Google y don Alois Alzheimer.

HAGA UN " CLICK" EN SU VIDA.

Con la llegada de la edad y el otoño, Alz andaba un poco preocupado por algunos síntomas que afectaban a su memoria. En particular, recordar los nombres propios, de lugares, las fechas y cosas semejantes, mientras que recordaba mejor los nombres de los amigos de su infancia. Cada vez debía recurrir más a los circunloquios, detalles periféricos, para referirse a personas y cosas. Trató de no darle más importancia y remitirlo al baúl de “cosas de la edad”. Sin embargo añoraba los tiempos en que recordaba con claridad, nombres, fecha y hechos.

Sin embargo Alz practicaba toda una serie de actividades que según los entendidos ayudan a mantener y mejorar las habilidades cognitivas, la función cerebral y la memoria: entrenaba el intelecto, hacía el adecuado ejercicio físico y llevaba una dieta saludable. Hasta distinguía en la prensa, radio y televisión, todo lo deleznable, lo vulgar, las dialécticas repetidas, esa visión tan ‘enriquecedora’ que nos dan del mundo y las verdaderas necesidades vitales del hombre. Eso aliviaba un poco sus complejos y se decía a sí mismo que por lo menos todavía distinguía lo valioso de tanta basura. Cosa que no es poco.

Pues resulta que el bueno de Alz, mientras pasaba las páginas y páginas del periódico que no le decían nada o le revolvían un poco las tripas, llegó al suplemento “SALUD”. Allí por lo menos no se hablaba de crisis, de ‘piruetas abre tumbas’, de INGs directos a la quiebra, de ‘garçons et de filles, de hermanos grandes y pequeños, de cabreos de jueces, ni de la UEFA y de payasos. Se hablaba, pásmense, del Dr Google y don Alois Alzheimer.

Alz , erizó las orejas, como hace Douce cuando muestra atención o sorpresa y se dedicó a leer y subrayar el artículo en el que se describían experiencias llevadas a acabo en la Universidad de California y de trabajos publicados en el American Journal of Geriatic Psychiatry en los que se había empleado “la técnica de imagen conocida como resonancia magnética funcional para comparar las zonas cerebrales que se activan al leer un texto y al hacer búsquedas por internet.”

Como suele hacer los estudiosos, esos sesudos doctores habían seleccionado para su experiencia a 24 personas de entre 55 y 76 años que no sufrían ninguna enfermedad neurológica. Las dividieron en dos grupos: los que tenían experiencia como cibernautas y los que no manejaban mucho la cosa. En la lectura de un libro en ambos grupos se activaron las regiones “asociadas al lenguaje, la memoria y las habilidades visuales”. Pero los acostumbrados a navegar por el mar proceloso de la Red y estaban habituados a la busca y captura de datos, corto y copio, navego: “brillaron con más intensidad localizaciones adicionales relacionadas con la toma de decisiones y el razonamiento complejo.” De ahí las sesudas mentes investigadoras ddedujeron: que el que por ejemplo hace click en Don Google para ver lo que se esconde detrás de la palabra “metempsícosis” o trata de averiguar cómo se llega a la laguna de Gallocanta partiendo de Madrid pongamos por caso, sabe que tiene que desviarse en Alcolea del Pinar. Y no sólo eso, sino que de propina, “pone en funcionamiento importantes circuitos cognitivos”.

Lo que permite a los autores del trabajo, bajo la batuta del Dr. Gary Small, tener la esperanza de “que las tecnologías informáticas diseñadas para mejorar las habilidades cognitivas y la función cerebral tengan efectos fisiológicos y reporten beneficios a las personas mayores y de mediana edad”.

Con lo que tienen a Alz dándole al click, para buscar cosas tales como, qué es el JAMA, si el “ginkgo biloba previene y reduce la secuelas del ictus, o si los preservativos y los globos de las fiestas son dos objetos prohibidos para los alérgicos al látex. Es entonces cuando a Alz le late el corazón

viernes, octubre 17

Wanted

BALTASAR GARÇON RECLAMA AL REGISTRO CIVIL
QUE ANTES DE 10 DÍAS LE REMITA EL CERTIFICADO DE DEFUNCIÓN
DE FRANCISCO FRANCO BAHAMONDE



Textos perdidos en un cajón

PERROS Y AMOS

- Mira Douce, cuando llega un momento en que tengo las cosas muy desordenadas, que no encuentro sitio para colocar más libros, más carpetas o papeles, entonces, a lo mejor, quizá, es posible, si estoy de humor, puede dar la casualidad que intente poner un poco de orden en los papeles y tire los que me sobran. Siempre menos de los que deberían ir a la basura porque surge un “¿Y si algún día lo necesito?” A sabiendas de que no lo voy a necesitar, pero me cuesta. No sé si es por pereza, o por el sempiterno “¿y si por si acaso…?.

En mi zafarrancho de ayer, salvé cinco textos que había guardado hacía tiempo. Uno era una fotocopia de un pequeño libro de chistes y anécdotas titulado: “Les petites bêtes” cuya reproducción me había permitido su autor y del que a lo mejor algún día hablo. Otro sobre juegos de palabras: “verbalia”, un tercero sobre quiénes y cómo manejan los grandes monopolios mediáticos ,o tro sobre Kafka y su “Carta a un padre” . El último eran una serie de citas caninas cuya traducción he hecho pensando en ti, que por eso lo seleccioné. Habla sobre vosotros, los perros, y he disfrutado recordándolo y asintiendo a todo lo que han dicho sobre vosotros algunos personajes importantes. Te lo copio.

  • ¿Cómo podríamos soportar las mentiras, la hipocresía de los humanos, si no existieran los perros cuya honestidad leal podemos contemplar a diario con total confianza?.
    Arthur Schopenhauer

  • Nada podría humillarme más que una mirada de desconfianza de uno de mis perros.
    James Gardner

  • Un perro expresa muchos más sentimientos con el meneo de su rabo que algunos hombres con largos discursos.
    Louis "Satchmo" Armstrong

  • He reflexionado durante mucho tiempo sobre la pregunta de por qué la vida de los perros era tan corta. He llegado a la conclusión de que se trata de compasión por la raza humana. Si sufrimos tanto su pérdida después de 10 ó 12 años. ¿Cuál sería nuestro dolor si vivieran el doble de tiempo?
    Walter Scott

  • Para su perro, todo hombre es un Napoleón. Lo que explica la gran popularidad de los perros...
    Aldous Huxley

  • Me gustaría conocer la música que mi perro marca con su cola.
    Yvan Audouard

  • Los perros no tienen más que un defecto. Creen en los hombres.
    Elian Finbert

  • El agradecimiento es una enfermedad del perro no trasmisible al hombre.
    Antoine Bernheim

  • Lo más grato con un perro, es que uno puede hacer el tonto con él que no sólo no os reprochará nada, sino que hará el tonto con vosotros.
    Buttler Samuel

  • Lejos de mí olvidaros, perros cariñosos
    ¿Cómo podría pasarme sin vosotros?
    Me hacéis sentir el precio de lo que valgo.
    ¿Existe pues un ser aún para quién yo supongo todo?
    Es prodigioso, reconfortante.
    Colette

  • Lo mejor que hay en el hombre, es el perro.
    Charlet

  • Si eres pobre, paciente al mismo tiempo por la edad y por la necesidad, se formará entre el animal y tú una amistad tan fuerte como sagrada. Calentándote con su juventud y su reconocimiento, ese perro mantendrá tu corazón vivo hasta tu último suspiro.
    Lacordaire

jueves, octubre 16

Payasadas

El Náufrago, que sigue yendo de ingenuo por la vida, puede llegar a creer en los 'errores técnicos', casi con la misma sospecha que le aconseja que en este mundo mediático no es conveniente ir totalmente de inocente, Cuestión de que no se te vea la cara de bobo.

En la isla, sólo deja juntos los dos 'fotogramas' que ‘erróneamente’ se yuxtapusieron. Era para confirmar que los micrófonos y los 'montajes' le están 'alegrando' la semana a D.Mariano.


COMUN - ICANDO

El primer año de jubilado, enseñó al Náufrago una gran lección. Está bien emplear una buena parte de tu tiempo para dedicarlo a algo que te apetece hacer: leer, escribir. Eso, junto a hacer un poco de ejercicio nadando, visitar museos y galerías, saliendo al campo o dando paseos con Douce, asistiendo a algún espectáculo , y colmar de esta forma algunas de tus necesidades vitales. Pero también se ha dado cuenta que necesita ‘vitalmente’ el contacto con la gente, intercambiar opiniones, saberes y sobre todo emociones. “No es bueno que el hombre esté solo”, dijo Yahvé.

Por ello, al empezar el nuevo curso se apuntó a algunos ‘talleres’ y aceptó la oferta de dar algunas clases a personas mayores que seguían interesadas en mantener o iniciarse en la lengua y cultura francesas. Ahora, después de dos semanas, ha visto que ambas actividades le han remozado por dentro.

Ayer por la tarde, al terminar la clase, varios de sus ‘alumnos’ le dijeron: “Gracias”. Nunca en más de cuarenta años enseñando a niños, adolescentes, jóvenes y algo mayores, había oído esa palabra al terminar una clase. Tampoco lo esperaba. Pero ayer, y ya desde el primer día, las responsables de los cursos, le habían agradecido de antemano su colaboración en esta hermosa tarea que animan , al igual que sus alumnas y 'alumno'. “Soy yo quien debe agradeceros el permitirme este contacto con vosotros”, les dije. No era ninguna formalidad, era algo que realmente sentía.

Era una realidad tangible y sensible compartir con otros lo que la vida y la experiencia nos ha dado te enriquece a la vez que se enriquecen. En cierto modo se ponen en tus manos, te regalan su atención y su interés y ves en sus ojos que el mundo del saber y de la relación se ensancha es una experiencia satisfactoria. Es algo ‘elegido’ por ambas partes y es un trasvase entre el que aparentemente pide y el que teóricamente da, porque ambas partes regalan lo que tienen…

- Querido Náufrago ¿No crees que te has puesto algo solemne?

- Douce, ¿qué haces tú por aquí? ¿No estabas descansando?

- Ya te he dicho que mi descanso es al mismo tiempo una vigilia y he echado un vistazo a lo que estabas escribiendo y lo he encontrado algo remilgado, tirando a cursi. Y lo hubiera dicho más directa y sencillamente, o sea ‘a mi manera’. ¿No puedes decir simplemente que necesitas el calor de la gente, lo mismo que necesitas del mío y yo del tuyo? ¡Ah!, por cierto, no has contado nada de esos talleres donde os tocáis el culo descaradamente y jugáis con globitos que luego hacéis explotar abrazándoos mutuamente. Eso no lo dices.

- Pues a lo mejor algún día cuento la necesidad que tenemos de ‘tocarnos’ y dejar caer las máscaras que nos ponemos para andar por la vida. Pero eso es otro capítulo, chismosa.

miércoles, octubre 15

Llamadas TIMOFÓNICAS

ALLO! ALLO!

Estoy seguro de que el Náufrago no descubre nada nuevo, porque les pasará a ustedes lo mismo, al decir que está hasta el moño (en el caso que se lo pudiera hacer) de recibir llamadas a las horas más intempestivas ofreciéndole gangas, ofertas maravillosas del todo el espectro comercial. Así que como ya están al corriente y aún más, pueden pasar la página y dar por oído el ‘Lamento indio de un Náufrago’ que tan sólo busca desahogarse.

En estos últimos días, no sé si es por la crisis o porque empieza la rentrée comercial ha recibido múltiples llamadas ofreciéndole de todo: seguros de hogar, packs gas+ electricidad, regalo de un libro por valor de no sé cuántos euros, gangas ADSL + llamadasnacionales, por 10 euros de Orange, Jaztell, Ya.Com y demás compañías timofónicas…

Las llamadas suelen llegar en los momentos más oportunos: en la ducha, en plena siesta, saliendo a todo leche a la cita con el traumatólogo, por no decir en otras circunstancias más comprometedoras. Ignora si las voces de dulce acento que operan a veces desde Marruecos, Perú, Chile, Argentina o cualquier lugar apartado del Cono Sur han puesto su hora en el huso horario de este otro cono, cilindro o hexaedro, pero suelen ser muy inoportunos.

Según las circunstancias, la oportunidad o el humor ,el Náufrago responde con un inmediato: “Señorita lo siento, pero no me interesa aunque me regale la Biblia en verso. Da la casualidad de que en este momento tengo la ‘cebolla’ en la mano porque necesito ducharme”. Otras, el Náufrago para ver hasta dónde llega la cosa, sigue un poco el rollo, para oír las mismas pamplinas de siempre, para terminar diciendo. “Comprendo su importante cometido pero estoy de Orange/ (Ex Vanadoo) hasta el mismo gorro.

¡Cuánto interés cuando nos quieren colar algo, y cuántos minutos, cuartos de hora, medias horas y más, perdidas y ‘pagadas,’ cuando tratas de reclamar algo a los mismos que tan buen rollito manejan en las situaciones citadas.
  • Si le duele la barriga, marque el uno, o diga 'UNO'
  • Si quiere saber a cómo están los limones, marque el dos
  • Si tiene diarrea, marque el tres
  • Para cualquier otro problema, espere. Un técnico atenderá su llamada …… / ….. /(En estos momentos todos nuestros operadores están ocupados tomando el bocadillo, espere ….. / …... / Sentimos la demora: “en estos momentos todos nuestros opera …/)
Si espera a que los ‘operadores’ y ‘operadoras’, terminen el bocadillo de tortilla o la charla, puede seguir esperando hasta que oiga piiiiii... piiiiii... piiiiii...

*****
CONCLUSIÓN

ESTE PEQUEÑO ANIMALITO EXISTE DE VERDAD Y SE LLAMA
TOPO DESNUDO AFRICANO
SI HAS TENIDO UN MAL DIA PIENSA QUE:


VIVIR ES BASTANTE DIFICIL, PERO VIVIR PARECIÉNDOSE A UNA POLLA CON DIENTES DE CONEJO TIENE QUE SER VERDADERAMENTE TERRIBLE!!

Los 'partos' de la Moncloa

'PARTOS' DE IMPACTO


martes, octubre 14

Montmartre y la 'bohème'

LA BOHÈME, ÇA VOULAIT DIRE...

Mañana le toca otra vez dar clase al Náufrago y como final de clase piensa comentar una presentación sobre ese barrio tan entrañable y lleno de sabor que es Montmartre. Este barrio popular y al mismo tiempo de los aristócratas del arte, es uno de los preferidos del Náufrago cada vez que se deja caer por Paris.

En las siete u ocho veces que lo ha visitado, siempre le ha dejado un puñado de hermosas sensaciones. Espero que mañana sea una vuelta más a esas callejuelas empinadas y a esa visión de París desde el 'Monte de los Mártires' y saborear las mil sensaciones de la "Place du tertre".


De horteras y elegantes

REALIDADES POLI(TICO)FACÉTICAS

En este país extremoso donde es difícil encontrar el punto medio, elevamos con frecuencia a categoría de esencial y dogma, lo que no es más que una anécdota. Nuestros genes nos llevan al absolutismo que tiene también otros sinónimos. Como último ejemplo, basta ver el zafarrancho que se ha montado porque a D. Mariano se le fue la lengua en un descuido microfónico que ha sido macrofonizado en editoriales, telediarios y comidillas varias.

No vamos a insistir en la metedura de pata del malhadado ‘coñazo’ que ha sido interpretado, glosado, explicado o execrado según gustos y rencores. El Náufrago sólo quería subrayar entre este florido pensil de juicios, comprensiones y excomuniones, dos declaraciones hechas por dos miembros (miembra y miembro) del partido del otro lado de la barrera.

Señalemos y elogiemos la elegancia, el estilo y la distinción de la señora Carmen Chacón y subrayemos la chabacanería, el mal gusto y la mala baba del entrañable “Pepiño” el justiciero, que está a la que salta para hincar los colmillos en cuanto encuentra carnaza.

Dijo la señora Ministra del ramo: “No creo que el sentimiento auténtico del líder de la oposición sea el que expresó”. Eso se llama elegancia y buen sentido. La versión de ‘Pepinillo’ fue muy otra: “Hemos visto a Mariano Rajoy (pausa y mirada al tendido):Ya sabemos que los ‘principios’ de Mariano Rajoy son de quita y pon” (Regodeo y satisfacción por el ‘hallazgo’). El Náufrago no va a añadir nada a estas dos declaraciones que hablan por sí solas de la elegancia y la ‘mezquindad de quienes las emiten.

Ah, y el Náufrago no pretende hacer gala de nada, sólo intenta ‘mostrar’ dos ‘talantes’. Sabe que dentro de sí también lleva a veces un ‘pepiño’ y una ‘chacón’. Hay dos formas de tratar un desliz: regodeándonos y volcando viejos rencores o mostrando cierta altura de miras que nos enseña a ser más ‘elegantes’. A nosotros nos toca escoger.

lunes, octubre 13

Las reivindicaciones laborales de Douce

DE RES LABORIS

- Hola, Douce ¿Duermes?

- Hago como si… Yo, cuando duermo, estoy pendiente de lo que me rodea. Más que nada por si cae algún paseo u otras cosas beneficiosas.

- Ya veo, porque te he dicho bajito “¿duermes?” y enseguida has abierto los ojos y enderezado las orejas.

- Pues en primer lugar, porque algunos tenemos el oído bastante fino. No como otros. Pero ya que era un ‘experimento’. ¿Puedo saber porque interrumpes mi duermevela de las 21:30?

- No era nada importante. Como terminaba el día festivo en esta región y laborable en otras de esta España plural, quería saber qué charla te traías esta mañana con el señor Andrés, el basurero.

- Pues hablábamos de cosas ‘nuestras’. Asuntos de currantes.

- ¿De currantes?

- Sí, le preguntaba por qué siendo día festivo él seguía con su rastrillo, su pala y su escoba.

- ¿Y qué te dijo?

- Nada que a ti te interese. Ya te he dicho que son cosas nuestras. Vosotros, los ‘señoritos’, no entendéis ni papa del esclavismo laboral del proletariado.

- Muy ‘comprometida’ te veo…

- Comprometida o pasota, yo me intereso por los que de verdad dan el callo mientras otros no hacéis más que rascaros la barriga en días laborables y festivos. Así que déjame a mí que hable de nuestros problemas con los míos.

- ¡Ozú, qué carácter! Si llego a saber que te ibas a poner así, no interrumpo tu duermevela.

- Pues mira, ya que has turbado apacibilidad de mi descanso, quítate esas zapatillas y sácame a mi paseo nocturno. Si no, no haberme despertado

Niebla

FANTASMAS Y SOMBRAS

Una pesada niebla matinal cubría la ciudad con una espesa malla gris
y arrojaba a través de sus finos agujeros
una lluvia suave, titilante, dispersa.

Stefan Zweig . El amor de Erika Ewald.

Al Náufrago le gusta la palabra niebla, ‘nívola’ como le gustaba decir a don Miguel de Unamuno. Pero bellezas onomásticas aparte, la niebla en su concepto meteorológico, esa especie de red fina, oscura y espesa que nos cubre a veces y nos envuelve como una oprimente malla, le llena de nostalgia, por no decir, claramente, de tristeza. Quizá sea debido a que el ánimo del Náufrago sea a veces demasiado vulnerable o en exceso sensible a la luz, a la lluvia, al viento, a la oscuridad o las sombras.

Pero una cosa es la vulnerabilidad anímica a los cambios meteorológicos y otra las emociones estéticas que siente cuando ve imágenes como estas de un Santander y su bahía envueltas en una espeso velo gris oscuro. Entonces los barcos, los árboles, los paseantes, las fuentes, los patos, las grúas y las playas surgen de entre la bruma como fantasmas triunfadores de la oscuridad y de las sombras. Entonces el alma siente una sensación indefinible entre la victoria y la terquedad de la Sombra.


domingo, octubre 12

People

NO SOMOS UNA ISLA

People who need people
Are the luckiest people in the world,
We're children, needing other children
And yet letting our grown-up pride
Hide all the need inside,
Acting more like children
Than children.
BARBRA STREISAND


A veces de tanto mirarnos el ombligo, nos olvidamos que somos miles de millones de ‘gente’…

Niños que se disfrazan,
Niños que rezan,
Niños que aprenden,
Niños que cargan con haces de leña sobre la cabeza por la selva,
Niños que se bañan en calderos en la calle,
Niñas que se protegen de la lluvia…

Mujeres que atraviesan puentes doblada la espalda,
Mujeres que tiran de un carro
Mujeres que lloran o rezan contra un muro,
Mujeres que se miran al espejo, o bailan, ríen o descansan…

Hombres que trepan por los árboles,
Monjes que rezan,
Hombres que muestran orgullosos el fruto de su trabajo
o venden huevos y pepinos en plena calle.
Hombres que pasean sus carros por debajo de cañones
o atraviesan las calles

Hay parejas mayores que se siguen amando
Y hay quien sube a las alturas y celebran su hazaña

Si aún no se lo creen, VEAN:


Los desfiles y los fariseos

Para desfilar al paso de una música militar,
no se necesita cerebro.
Basta con la médula espinal."

(Albert Einstein)
DE CABRAS Y CABRONES

A estas alturas de la hipocresía, del fariseísmo político y la doblez en general, hay cada vez menos cosas que extrañen al Náufrago. Él que ha sido, y sigue siéndolo, el más ingenuo de los humanos.

Menudo carajal se ha montado entre periodistas y los del otro barrio, incluso en los ‘bien pensants’ del reino, porque el “Barbas” no cerró a tiempo el pinganillo y comentó con un colega que eso de los desfiles es un ‘coñazo’. Estoy seguro que del Rey abajo (o arriba), según se mire, todos los que le critican piensan otro tanto pero se callan como zorros porque no es políticamente correcto decir que eso de las fanfarrias, los uniformes de gala, el ‘un, dos’, marcado gallardamente, el sobrevuelo de aviones soltado nubes rojigualdas , legionarios desfilando a pecho descubierto, incluida la cabra, sólo puede entusiasmar a los niños que sueñan con soldaditos de plomo y fusil al hombro… Bueno, puede haber algún nostálgico patriótico que le recuerden las guerras de sus antepasados.

Por cierto, hablando de cabrones, perdón de ‘cabras’ legionarias, al Náufrago es lo único que le gustaba de esas procesiones: la cabra Curri. No conoce a estas alturas algo más anacrónico y retrógrado que estos desfiles y esta exhibición de tanques, carros de combate, aviones y caballos.

Ya lo dijo G. Brassens:

“Los días que toca desfile
Yo me quedo en el catre.
La música que marca el paso,
por cierto sitio me la paso”
( versión un poco libre.)
« Le jour du Quatorze Juillet
Je reste dans mon lit douillet.
La musique qui marche au pas,
Cela ne me regarde pas. »

viernes, octubre 10

Maricón, el último.

¡Sálvese quien pueda!

los ladrones somos gente honrada

EL ÚLTIMO QUE APAGUE LA LUZ

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El “Dos caballos” (2CV) cumple 60 años.

PAQUITO Y SU CITROËN

Hoy el Náufrago se ha enterado de que en esta semana el 2CV (“Dos caballos”), cumple sus 60 años. Pero el Náufrago no quiere extenderse en todo lo que va ligado a esa simpática “Cabra” bamboleante. Para él, el ‘Dos caballos” va ligado al recuerdo de un viejo amigo que conoció en la facultad, allá, a finales de los sesenta.

Se llamaba Francisco, Paquito para los que lo queríamos y era todo el curso. Paquito tenía una cara redonda, usaba gafas, tras las cuales se escondían dos ojos todo vida y una sonrisa permanente. Caminaba apoyándose en dos muletas, porque una poliomielitis infantil había reducido sus piernas a dos extremidades pequeñas que se balanceaban como las de un monigote de trapo.

Pero a Paquito no parecía importarle todo aquello. Era el más alegre, el más chistoso, el de mejor humor de todo el curso y además el que más ligaba entre el género femenino que casi triplicaba a los catorce varones, incluido un fraile agustino que también estudiaba eso que llamábamos “Modernas” (las materias, se entiende). Donde estaba Paquito siempre había un corro de chicas celebrando sus ocurrencias.

Los veranos, mientras los demás varones cumplíamos con el ejército en eso de las ‘milicias’, Paquito trabajaba como recepcionista en un hotel de l’Ametlla de Mar. Con sus ahorros, aquel verano del 68 se había comprado un ‘Dos caballos’, especialmente adaptado a su minusvalía.

En un fin de semana con ‘puente’ el Náufrago se acercó a visitarlo. Para celebrar el encuentro Paquito le invitó a estrenar su “2CV”. Se le veía feliz con su coche. Cuando en octubre volviera a la facultad el coche quedaría pequeño para tanta admiradora. En aquellos tiempos eran poquísimos los estudiantes que fueran a la universidad ni siquiera en seiscientos. Pero a lo que íbamos. El estreno del coche en aquellas calles de l’Ametlla de mar, que deberían ser ‘estrechas’, y querer mostrar sus dotes de conductor y hábil manejador de todos aquellos mandos con sus manos, al dar la marcha atrás, no vio un pequeño mojón que sobresalía de una esquina y rozó un poco la parte trasera de su coche. Nada alteró su buen humor. El paseo se realizó como si nada hubiera pasado.

Hace cuatro años le llamé a su casa. Un amigo común me había dicho que Paco no se encontraba bien. Después de terminar los estudios, él regresó a su querida Zaragoza y sólo nos comunicábamos por teléfono. Nada en su voz denotaba tristeza y hablamos de los viejos tiempos. Pocos días después, me enteré que había emprendido su último viaje sin su ‘Dos caballos”.

- Paco, cada vez que por casualidad veo uno de esos simpáticos cacharros no puedo por menos de pensar en ti. Recuerdo también la facilidad que tenías para los idiomas, hablabas en francés, en inglés o en catalán como si fueran tus lenguas maternas, no en vano la République Française te había otorgado la “Légion d’Honneur”. Pero para mí eres sobre todo una de las personas que más he querido y admirado, por tu simpatía, tu bonhomía, tu sencillez y tu coraje.

Espérame y daremos una vuelta en el primer “Dos caballos” que encontremos.