domingo, agosto 31

Lenguaje de antaño

'SALMANTINISMOS'

Como he visto que esto de los dialectismos locales queda muy lejos para los de otras regiones y no digo nada para los que teniendo un idioma común, viven al otro lado del océano, doy continuación a la anterior entrada.

La recuperación de los dos vocablos de especiales resonancias que he citado en la anterior entrada, me brindó la ocasión de ampliar información sobre el dialecto leonés y en particular palabras propias de la provincia de Salamanca (o sea, mis ‘salmantinismos’). De esta forma llegué a un trabajo realizado por el profesor del Departamento de Lengua española de la Universidad de Salamanca, José Luis Herrero Ingelmo. El estudio en cuestión se titula “El Leonés en Salamanca cien años después”: 26 páginas, diez de ellas dedicadas a bibliografía y direcciones en Internet. Por supuesto, me salté la bibliografía, leí rápidamente algunos apartados y me detuve en el apartado 4 que rezaba: “Mis salmantinismos”.

Desconozco la edad del profesor, pero para mi regocijo recuperé varios de mis ‘salmantinismos’ y me hicieron revivir horas de juego, de travesuras infantiles o palabras oídas a los mayores, sin entender algunas veces su verdadero significado. Y así renacieron términos relacionados con las bolas o canicas: ‘guá’ ‘mecas’ (canicas de barro). Órdenes del juego: ‘manis’, ‘segas’ ‘terce’’porro’, para indicar el primero, segundo, tercero… último en un juego. A propósito de las peleas infantiles surgieron también palabras o expresiones ya perdidas como “echar dreas” (peleas con piedras) de donde resultaban a veces ‘piteras’ (heridas en la cabeza). Así de ‘burritos’ éramos. Si no eran heridas en la cabeza, en una de estas peleas podíamos acabar con lesiones. “¡Menuda ‘jera’ que te has hecho!”, otra clase de heridas que con el paso del tiempo se iban curando y se formaban (‘cochapas’, costras) o al estrenar zapatos se nos formaban ‘borjas’ (ampollas en la piel).

El mundo de la calle y de los juegos era el más rico en vocablos perdidos. Nuestros secretos, toda clase de objetos privados, se guardaban en ‘rinches’, para que no fueran 'rispiados' (robados), y como 'diversión cazábamos ‘saltigallos’ (saltamontes), al que salvajamente le privávamos de una de sus patas...¡angelitos!. Y ya referido al ámbito de la casa, los malos comedores resultaban ser unos ‘comiques’ y derivado de ello: unos ‘jijas’ (delgados, esmirriados). Como no había demasiadas golosinas, aparte de las pipas de girasol , el regaliz de palo y las semillas de garrafa, la señora Antonia nos vendía a la puerta del colegio ‘entremozos’, versión salmantina de los ‘altramuces’, llamados también ‘chochos’ (?)

Podríamos seguir aún más, pero es suficiente para sentir como la infancia se cuela por entre las palabras devolviéndonos viejos sabores, desdibujados rostros, lugares perdidos o irreconociblemente transformados.

Lenguaje materno

LAS VERDADERAS RAÍCES DEL LENGUAJE

No sabe muy bien por qué en una conversación amistosa surgió una palabra que su madre empleaba en determinadas circunstancias. Por ejemplo, llegado el verano, había que ‘desalojar’ un poco la casa. En una familia con seis hijos, sin ‘veraneo familiar’, la solución estaba en ‘empuntar’ por lo menos a los dos mayores y aliviar de este modo las tareas caseras. “Empuntar”, la palabra clave que su interlocutora no conocía.

El DRAE, en su segunda acepción, lo recoge así: “2.tr. Sal. Despedir, echar a alguien por molesto”. Como se puede ver es un salmantinismo y el sentido en boca materna era ése: echar a alguien por molesto. En la realidad sonaba aún con más fuerza la sensación de hartazgo y necesidad de un poco de paz y descanso. El ‘empunte’ tenía normalmente como destino zonas rurales, en casa de familiares o de amigos donde el empuntado gozaba también de más libertad durante un mes o mes y medio y hasta los dos meses de verano.

Esta palabra ‘recuperada’ después de tantos años de no ser ‘empuntado’ a ninguna parte, trajo a otras palabras con especiales resonancias emocionales. Tras empuntar, surgió otro vocablo ligado a la infancia y que no había vuelto a oír: “empapuzar”. Tampoco su amiga la conocía. La palabra sonaba, enojada, a la hora de determinadas comidas. Como queda dicho, la familia era numerosa, cada dos o tres años aumentaba. Con el incremento familiar, como es natural, llegaba la hora de la comida de los bebés, niño o niña.

Siendo el mayor es normal que le tocara asistir más de una vez al rito alimenticio, en calidad de ayudante o de mero espectador. No todos los bebés aceptaban la tradicional papilla con igual apetito. Había alguna niña particularmente especial a la hora de rechazar la comida. Era entonces cuando se agotaba la paciencia maternal, aumentaba el nerviosismo y la impotencia y resonaba en aquella cocina un sonoro:
- “¡Abre la boca o te lo empapuzo!”
Cuánta desesperación, cuánta impotencia, cuánta rabia contenida tenía aquella palabra que aún resuena en sus oídos con la misma fuerza, con la misma ira que todavía consigue estremecerle un poco.“Empapuzar” por si alguien aún no llega a alcanzar su significado a pesar de lo gráfico del contexto, significa, según el diccionario: (de En- y papo, buche) “Hacer comer demasiado a alguien”

En estos casos la fuerza está más en el ‘hacer comer’ que en el ‘demasiado’.

(Continuará con otros vocablos… Probablemente)

sábado, agosto 30

Roma invade Santander

Es la fiesta de los patronos de la ciudad, San Emeterio y San Celedonio, y en el centro se ha instalado un Mercado Romano que quiere rememorar una supuesta Roma en tiempos de estos dos soldados de la legión VII Gémina, que según cuenta la leyenda fueron martirizados en Calahorra y cuyos restos llegaron en barco a Santander en un misterioso viaje.

El caso es que en esta conmemoración que cierra el verano santanderino, quam tempus fugit! han aparecido los Jardines de Pereda llenos de puestos, talleres, casetas, terrazas y hasta un campamento romano donde unos supuestos ‘legionarios romanos’, probablemente de la "Legio VII Gemina', con vestimenta de 'crisis', hacen extrañas paradas militares para admiración de pequeños y mayores.

Mercado y campamento estaban muy concurridos esta mañana cuando el Náufrago se paseó cámara en mano, captando aquello que a él le llamaba la atención o dejaba captarse: chacineros, queseros, quiromantes, malabares, fabricantes de mosaicos, joyeros, elaboradoras de perfumes, vendedores de plantas medicinales, arrieros que pasean en sus burros sonrisas infantiles al grito de “¡Corocota, a por los romanos!”.Ni que decir tiene , que lo que más retuvo la atención fue esa expedición asnal sacada de algún álbum de Astérix y Obelix.


viernes, agosto 29

Hay Profesores y profesores

El Náufrago no suele añadir citas, máximas, reflexiones de personajes más o menos ilustres en el campo de las ciencias, la literatura, la historia, la filosofía, el arte… Hoy ha llegado a su correo una frase que sí ha querido recoger y la ha apuntado en la bitácora de la isla.

Quizá le ha llamado la atención por estar relacionada con lo que ha sido durante mucho tiempo su profesión y que de alguna manera se resiste a abandonar, aunque sea a distancia. Todos hemos conocido ‘profesores’ como los que describe William Arthur Ward, escritor, pastor y profesor estadounidense.

¿Lean y piensen cuántos profesores tuvieron? ¿Hubo alguno que les ‘inspiró? El Náufrago conoció algunos que se aproximaban. Muy pocos

  • The mediocre teacher tells. The good teacher explains. The superior teacher demonstrates. The great teacher inspires.

  • El educador mediocre recita. El buen educador explica. El excelente educador demuestra. El gran educador inspira.

Umbral, siempre

No sé cuánto durará ese siempre que he puesto al lado de su nombre,pero sí que sigue AQUÍ, AHORA, al menos en el pensamiento de los que amamos su prosa y amamos o nos sorprendimos con algunos de sus gestos. Pero al fin y al cabo Umbral también era 'eso', personaje, la capa en que se embozaba y escondía para que no se notara su vulnerabilidad. Los tímidos tenemos esa rara manera de defendernos, de protegernos de los que nos pueden hacer daño.

He leído bastante a Umbral en sus columnas y en algunas de sus novelas. No todo me ha gustado, pero no soy buen crítico, ni siquiera malo, porque me siento incapaz de emitir opiniones sobre lo que no estoy seguro. Sólo puedo decir 'esto me gusta', 'esto no me gusta'. Y son tantos los gustos. Su prosa en general me gustaba, siempre había una imagen, una frase bien medida, un fluir, un ritmo que te llevaba sobre andas en la lectura.

Ayer, en 'su' periódico (el último, porque tuvo varios), amigos, compañeros de oficio, profesores, volvían a hacer su panegírico. Estas líneas no pretenden ni eso, simplemente es una forma de recordarle. Hay veces que todavía leo alguna de sus columnas para recrearme, para eso he colocado en uno de los 'enlaces' de esta bitácora una llamada hacia su cielo de papel, para visitarle de vez en cuando.

Hoy he escogido uno de los poemas inéditos que seguramente verán pronto la luz. Decir que me gusta más el Umbral estilita que su poesía, sería casi una contradicción, porque en más de una de sus columnas fluyen sus endecasílabos disfrazados de prosa.

El sueño de Douce

Esta noche he tenido un sueño un poco raro. Estaba en un prado próximo al mar. Yo caminaba por un sendero estrecho que caía casi verticalmente hacia el agua. Iba sola, no sé por qué mi papá no me acompañaba, y sentía miedo. Una alambrada separaba el prado del sendero por el que yo caminaba. De repente se acercó a mí una vaca. A mí me parecía enorme porque era ocho o diez metros más alta que yo, exagerando un poco. Cada vez se acercaba más. Yo desconocíacuáles eran sus intenciones, porque nunca he tratado a una vaca tú a tú, y no sé cómo se las gastan.

Mostraba su belfo por encima del alambre que nos separaba y hacía ¡muuuu! Yo no enttiendo el lenguaje vacuno y no sabía qué quería decir con aquel ¡muuuu! Y le contesté ¡Hola , vaca! Entonces me tradujo su ¡muuuuu! y dijo: ¡Hola Douce! Hablamos de más cosas que ahora no recuerdo. Es que los sueños son unas cosas muy raras.

Cuando me desperté de mi sueño, resulta que estaba en casa, durmiendo encima del sofá. Respiré más tranquila, porque aunque me haya saludado así, todavía no me fío de las vacas


jueves, agosto 28

Douce entrevista al Náufrago

By DOUCE (la Becaria)

Había terminado yo una de mis siestas, cuando vi a mi papá, sentado en una hamaca, debajo de una de las palmeras de esta isla y me acerqué para plantearle algunas preguntas que desde hace bastante tiempo que rondan por mi cabeza. Además no está mal que alguna vez me sirva de mi condición de becaria. Me acerqué y le saludé con un:

  • DOUCE:¡Hola! ¿Qué tal?

  • NÁUFRAGO:¡Hola, Douce! ¿Qué brisas marinas te traen hasta aquí?

  • D.-Mira, papi, a mí no me andes con cursilerías. Estoy aquí, porque he venido. Más claro: porque me da la gana.

  • N.-Desde luego. Se podía decir mejor, pero no tan claro. Conozco algo sobre tus ‘caninas ganas’. Y ahora, cuéntame ¿Qué quiere tu gana?

  • D.- Pues mira. Estamos en verano, los periódicos, las revistas, los programas de la tele están llenos de entrevistas a famosos y famosas de músculos y palmito, de políticos y políticas en traje de baño y otra cohorte de famosillos que pululan por ahí en playas, barcos, campos de golf, urbanizaciones , chaleses y demás garitos.

  • N.- ¿Y qué tengo yo que ver con toda esa jarca?

  • D.- Hombre, no te voy a sacar una foto en traje de baño, un poco tirillas eres, tampoco voy a preguntarte por tu último ligue, no estás ya en edad de esas cosas, pero como becaria espabilada puedo variar mi cuestionario.

  • N.- Vale, entonces, dispara, avispada becaria

  • D.- Pues mira, para empezar, una pregunta muy originaL: '¿Por qué coño, se te ocurrió abrir un blog u bitácora?'

  • N.- Ya puestos a ser ‘originales’ te diré que ‘me alegra, querida becaria, que me haga esa pregunta’

  • D.-Menos guasa, y al grano

  • N.-Ahora que lo dices me obligas a pensar un poco… Yo creo que se trata fundamentalmente de una terapia global

  • D.-Ya empezamos con tópicos y chorradas.

  • N.-Sí, ya sé que se dice mucho. Te explico. Lo de terapia es muy amplio, es una manera de expresar lo que pienso, siento o me gustaría hacer y sentir.

    Por ejemplo me permite criticar y dar mi opinión sobre las cosas que me gustan o disgustan. Es una manera como cualquier otra de confiar a una pantalla una serie de sentimientos. Además, siendo sinceros, me sirve para satisfacer mi vanidad, que la tengo, al tiempo que cultivo una afición: escribir. Es algo que siempre me ha gustado. En todos los colegios e institutos por donde he pasado, cinco, me he hecho cargo de la revista del centro.

  • D.-Sí, eso ya lo sé. Yo misma he escrito en dos de ellas.

  • N.-Además con cierto éxito

  • D.-Por supuesto, a la gente le gusta mi estilo desenfadado, claro, con algunas gotitas de humor. No como el tuyo, tan encorsetado.

  • N.- Ya sé que tienes más gancho que yo cuando escribes. Pero permíteme que añada algo más a lo que me has preguntado. Escribir en un blog encierra una especie de misterio. Comunicas con personas , que no conoces y casi con toda seguridad, nunca conocerás personalmente. Son gentes que entran en la isla y no dejan huella de su paso. Los hay que llegan de la mano de don Google o don Yahoo, se posan y se marchan. Más de doscientas personas aterrizan por aquí cada día , por azar seguramente. La mayoría se dan cuentan de que no es lo que buscaban y emigran a otros lares. Hay otras y otros, muchos menos, que son más fieles. Algunos, si les place, dejan sus opiniones y comparten pensamientos y pareceres, enriquecen el sitio con sus propios hallazgos y los comparten.

  • D.-¿Nunca se han metido contigo por alguna chorrada?

  • N.-Sólo se han presentado tres o cuatro casos, algo enfadados por algún comentario, pero nunca ha llegado la sangre al río ni al insulto, cosa que es muy frecuente en ciertos blogs donde la cobardía se envuelve detrás del disfraz de nick o del anonimato.

  • D.-¿Te molestan las críticas?

  • N.- Si son educadas y razonadas, no, al contrario, me permite discrepar de una manera más pausada y razonable que si me dejara llevar del humor del directo. En el blog encuentras mejor las palabras adecuadas para defender lo que piensas sin molestar. Sí me molestan los que hacen juicios de valor sin conocerme.

  • D.- Bueno, como becaria sé que estos medios tienen sus limitaciones y no se puede aburrir a la clientela. Seguramente muchos, no hayan llegado hasta aquí, así que voy a pasar a limpio las notas de mi Moleskine y lo ‘subo’ a la red.

    No me despido porque en esta isla siempre nos encontramos. Sigue descansando.

Introducción a una clase de historia

SOBRE LA SEGUNDA GUERRA MUNDIAL

Una ex-compañera y amiga me ha enviado esta excelente e ilustrativa presentación. Entre la cantidad de 'powerpoints' que viajan por internet hay algunos excelentes y también muchísima basura, de distintos géneros. Pero no es el momento ahora de hablar de todos los detritus que circulan por la red, sobre todo si tenemos delante un estupendo trabajo.

El Náufrago, que fue antes profesor que jubilado, no ha podido por menos de seguir atentamente esta introducción a una lección sobre "Historia Universal". Aunque su especialidad no era la de Geografía e Historia no deja que, como alumno que fue, y posteriormente profesor que tuvo que enseñar, aunque fueran otras materias, conozca la importancia que pueden tener los medios audiovisuales y las llamadas TIC como 'ayuda' - y subrayo lo de ayuda integrada- si queremos lograr una enseñanza eficaz.

Ya me hubiera gustado a mí ver un 'introducción' como ésta para comprender mejor las explicaciones de un experto profesor y terminar completándolo con las informaciones, mapas, esquemas y textos correspondientes. Creo que esta 'instrucción' que llega por los ojos los oídos, en la que se leen documentos, se ilustran y se añaden a los propios saberes, es la única manera de 'a-prender'(apprehendĕre) asimilar, apropiarse de algo: " Adquirir el conocimiento de algo por medio del estudio o de la experiencia.





Investigando algo más, encontré esta presentación en una página educativa de la BBC.Las fotos subrayan los efectos de ese 'jueguecito' que visto en un mapa puede hacernos olvidar que ese juego loco de la guerra causó 60 millones de muertos y escenas como éstas:


miércoles, agosto 27

Mida su IQ: ¿Quién tiene el pez?

Si no tienen otra cosa más urgente que hacer, pueden entretenerse en descrifrar este rompecabezas (la verdad es que la mía la ha roto un poquito, sin demasiado éxito, todo hay que decirlo).Pero no desdeño en absoluto el tiempo que he dedicado a resolverlo con alguna trampilla, para ser sincero. Se lo atribuyen a Einstein pero me sospecho que no tuvo nada que ver en el asunto porque recuerdo que vi algo parecido, en francés, con personajes y nacionalidades diferentes que venía a ser lo mismo. Creo que entonces, después de algunos esfuerzos sí lo saqué. Se ve que mis neuronas han menguado con el paso del tiempo.

Dicen también en esta última versión que el 'problemilla' de Einstein sólo lo puede resolver el 68% de la población del mundo mundial y hasta he visto que algunos ponen el 98% (¡exageraos!) , incluso indica coeficiente intelectual necesario superior: al 110 (IQ <110) style="font-style: italic;">

1. Hay 5 casas de diferentes colores.
2. En cada casa vive una persona de diferente nacionalidad.
3. Estos 5 propietarios beben diferentes bebidas, fuman diferentes cigarros y tiene cada uno, diferente de los demás, cierto animal.
4. Ninguno de ellos tiene el mismo animal, fuma el mismo cigarro ni bebe la misma bebida.
  • La pregunta es: ¿Quién tiene el pez?
Pistas:
01. El inglés vive en la casa roja
02. El sueco tiene perro.
03. El danés toma té.
04. El noruego vive en la primera casa.
05. El alemán fuma prince.
06. La casa verde queda inmediatamente a la izquierda de la blanca.
07. El dueño de la casa verde toma café.
08. La persona que fuma pall mall cría pájaros.
09. El dueño de la casa amarilla fuma durnhill.
10. El hombre que vive en la casa del centro toma leche.
11. El hombre que fuma blends vive al lado del que tiene un gato.
12. El hombre que tiene un caballo vive al lado que fuma durnhill.
13. El hombre que fuma bluemaster toma cerveza.
14. El hombre que fuma blends es vecino del que toma agua.
15. El noruego vive al lado de la casa azul.

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LA RESPUESTA:Para ver lo listo que son, Douce que lo sacó a la primera, ha puesto las respuestas en su Poema(dia)rio, que está de 'vacaciones'

Con la puerta en las narices

Habría que analizar por qué celebramos las pequeñas desgracias ajenas cuando no nos toca sufrirlas. ¿Por qué en determinadas circunstancias el mal ajeno nos divierte? Si no lo creen no tienen más que observar a ese señor del bigote que podría ser un sesudo profesor o cualquier jefe de sección, que se divierte viendo a las víctimas de su trampa, explicando que a él le ocurrió lo mismo. Además lo dice en francés porque debe encontrarlo más fino.

El pretexto es que los franceses como él van a lo suyo y por no molestarse en poner la mano en el lugar correspondiente van, y para abrir esas puertas fuelle, plantan la mano en el cristal, y ahí dejan sus huellas en el vidrio .Después el consiguiente trabajo corresponde a las señoras de la limpieza que están que trinan por tener que darle todos los días al ‘Netglass’.

Véanlo con esa cara de serio subrayada por el correspondiente bigote, quitando el cristal de la puerta para que sus distraídos colegas de planta se den con ella en las narices. Y ahí los tienen distraídos o quemados después de la jornada laboral, pensando en la comida o en la última cabronada del jefe, plantando la mano en el ‘pseudocristal’ del vacío. Los portazos son de diferente magnitud en proporción al grado de distracción o a lo absorto que salga uno ligando con la secretaria.

Consuélense y vean cómo a nuestros prójimos también les dan con la puerta en las narices.

  • (Voz en off):
”- Oye, Náufrago, ¿no tenías otra cosa mejor en qué entretenerte?”
- ¿Digaaa?


martes, agosto 26

Beatriz de la Resurección

PARA BEATRIZ REYES OJEDA

Ver estas imágenes cuando se ha añadido tanta miseria, tanto fisgoneo, tanta basura mediática a la Muerte, es como un bofetón de brisa fresca. Ver este rostro, estos ojos y oír esta voz, suena a gloria y a vida renacida.

Es admirable y gozoso oir hablar así a quien regresa de la muerte y el Náufrago ha sentido una íntima alegría entre tanta oscuridad como ha teñido este tristísimo acontecimiento. Es como si por primera vez saliera algo de LUZ de este antro de muerte tan oscuro.

¡FELIZ CUMPLEAÑOS, BEATRIZ!
¡BIENVENIDA A LA VIDA!


El burro y el soldado

DEDICADO A MI AMIGO ROMERO (Douce)

Alguien me ha enviado las 'mejores' fotos de 2007, y a lo mejor las subo a la isla. Pero de todas ellas, la que más retuvo mi atención por el contraste que representa, es la de un soldado apuntando a una granja por donde asoma la cabeza de un burro. Pensé inmediatamente en nuestro amigo Romero que goza de una gozosa jubilación allá, por Fuente de Piedra, en su "Refugio del burrito" y encargué a Douce que escribiera algo sobre lo que le sugería la foto.

  • Y aquí está la foto y lo que dejó escrito:
Hola, amigo soldado,
o lo que seas.
Que yo en cosa de armas
y uniformes no distingo.

Ya ves, por aquí
no hay mucho que matar.
Además, como verás,
andamos bastante desarmados.
De esas cosas que tu usas
nosotros no entendemos.

¿Ves mi blanca piel?
andamos desnudos por la vida.
Nosotros no usamos uniformes
ya estamos uniformemente
desvestidos.
Puedes disparar si te divierte,
no me importa morir,
nací para la muerte,
la acepto. De la misma suerte
que la vida.

(-Pero entre tú y yo, ahora
que no nos oye nadie:
si me dejas escoger, me quedo con la vida.)

Querido amigo soldado
o lo que seas.
Yo en cosa de armas
no distingo.

Te sugiero que
apuntes p'a otro lado.
O mejor, quítate 'eso'
de tu hombro y mírame
¿Qué te he hecho yo,
y ése, y ése,
y ese otro que tú llamas enemigo?

Amigo soldado, sé como yo,
menos 'humano'.
Sé muy BURRO.
***********
  • He aquí el resto de las fotos:



  • Ver más sobre fotos-2007:
Best of Photojournalism 2007 de la NPPA.

Press Photographer’s Year 2007

lunes, agosto 25

Revilla filólogo y 2

Hace unos días hablamos en esta isla sobre la nueva vertiente de nuestro ínclito presidente, convertido de la noche a la mañana en experto 'filólogo', por arte y gracia de un tal Kaplan, ilustre 'professor assistant' de la universidad americana de Tennesse. En una de sus 'revillucadas', sin pensárselo dos veces, afirmó rotundamente que según él y Kaplan: "El idioma español nace en Valredible, Cantabria". Lo soltó y se quedó tan fresco, como suele quedarse después de afirmaciones tan solemnes como ésta.

Hoy aparece en la edición para Cantabria del diario "El Mundo" el artículo que transcribo. Celebro no estar solo en algunas apreciaciones sobre el presidente filólogo al que le gusta jugar con su personaje populachero.
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LA CUNA DEL ESPAÑOL

Fran J.GIRAO

(“Hoy en Cantabria”. El Mundo)
Lunes 25 de agosto de 2008

En las páginas de este periódico, durante este fin de semana, el que ha querido, ha encontrado la clave de la última aventura de nuestro presidente Revilla. Resulta que dice que se acaba de enterar de que un catedrático americano «autoridad mundial en el estudio del origen de las lenguas», de la universidad «más prestigiosa del mundo», cree que el español nació en Valderredible. El Gobierno editó un libro de Kaplan -ese profesor- (con rueda de prensa de Marcano) con esa idea hace un año, con lo cual, si Revilla «se acaba de enterar”, mal vamos. Kaplan no es catedrático, sino assistant professor y, aunque le gustase al regionalista, la de Tennnessee dista mucho de ser la mejor universidad del mundo. Además Kaplan (que es americano, eso sí), según su facultad es experto en literatura medieval española, no «en el origen de las lenguas» y mucho menos «una autoridad mundial».

Todo lleva a una reflexión que se me asemeja a la que exprese cuando vi en el cine la película perpetrada por Agustín Díaz Llanes: Alatriste. Tratare de explicar el aparentemente inexistente paralelismo. Los funcionarios del cine español se han pasado tantos anos haciéndonos creer que 1o español es casposo, cutre y trasnochado, que cuando intentan trasladar parte del heroísmo cierto y lo épico existente en un trozo de nuestra Historia, su producto no se lo cree nadie, porque no saben hacerlo.

Del mismo modo, el personaje de Revilla (no él), tan bien armado, tan excelentemente ejecutado, tan creíble hasta para la inmensa mayoría de sus enemigos políticos y sus aliados, también le ha superado. No te puedes pasar años haciendo creer a la gente que eres más llano que los platos de Talavera sin que te pase factura. Y ahora, metido temporalmente a intelectual (aunque confiese «no ser un experto»), a defender causas culturales que, supuestamente, le pueden venir bien a Cantabria, no es creíble. El licenciado en Ciencias Económicas y Empresariales y diplomado en Banca y Bolsa ha perdido, para su desgracia, crédito para hablar cultamente, de materias cultas.

No es ya que diga que «se apunta» a la tesis de un profesor asistente, presidente de la peña racinguista de Tennessee, que ha encontrado obviadas las referencias al cenobio de la Cogolla en la obra de Braulio (porque la de Gonzalo de Berceo no le vale porque era, literalmente, «anticántabro»); ahora lo que importa es que, una vez mas, los lazos que crea, especialmente en el ambiente rural, Miguel Ángel Revilla son los únicos que pueden sustentar a un personaje que confunde sencillez con aldeanismo, que avergüenza a la mayoría preparada de la reegi6n. Es por ello por lo que usted encontrara, entre todos los que puedan explicarle por dónde ha visto el hueco Kaplan para urdir su historia, muy pocos que vean con buenos ojos la actitud del personaje (que es sólo eso) de Revilla.

Decía una vieja expresión latina: Beati pauperes spiritu ("bienaventurados los pobres de espíritu»). Irónicamente, hacia referencia a lo que el antiguo dicho castellano trasladaba: aunque la mona se vista de seda, mana se queda. Aunque San Millán hubiese estado en Valderredible, una lengua no comienza nunca en un punta concreto. El hacerse pasar por paleto es lo que tiene, que tarde o temprano sufres el engaño. Y lo pagamos todos.

Homo Ciberniticus-Stultus

EVOLUTIO HOMINIS

Evolutio hominis est evolutionis biologicae pars quae genus hominum spectat. Multa de hac evolutione usque hodie manent incerta, quod evidentia aliquanto infecta est, sed per explorationes archaeologicas et probationes scientificas sicut ascriptiones C-14, multi eventus quibus species Homo orta est fere adamussim deducti sunt”.
( wapedia.mobi/la/Evolutio_Hominis)


Pues sucedió que después de los australopitecinos, el hombre fue evolucionando y se llamó “Homo habilis”. Más tarde, tras bastantes vicisitudes, el hombre se puso de pie y se llamó “Homo erectus”. Cansados de estar en el mismo sitio, se trasladaron a Alemania, más que nada por eso de las salchichas de Frankturt y la cerveza y se autollamaron “Homo heidelbergensis” porque todos estudiaron en esa famosa universidad. Surgió entonces el “Homo sapiens” y los más espabilaos, se otorgaron el título de ' Homo sapiens sapiens', o sea 'sapientisimus'.

Ahí estábamos, cuando después pasaron por distintas edades: de la piedra antigua y de la nueva, del bronce, del hierro… para atravesar las edades antiguas, medias, modernas, otras que no recuerdo, hasta llegar a la contemporaneidad. Una vez llegados aquí se preguntaron ¿ Y ahora, qué? Hasta que algún gringo aburrido dijo :"Inventemos el ordenador”. Se fueron chez IBM y les dijeron:- “¿Por qué no nos hacéis un computer?" Se pusieron manos a la obra y les hicieron un cacho maquinón al que pusieron el nombre de ‘ Big Computer. Sin embargo, los franceses que son muy suyos, dijeron que esa palabra les sonaba mal y pagaron a un profe de la Sorbona para que buscara otro nombre. El buen señor, después de devanarse los sesos y los otros, un día, cuando estaba en el cuarto de baño, vio que el agua subía cuando el metía la barriga y exclamó: “¡Eureka!” ‘¡La encontré!” – perdón, me he equivocado de siglo. El que gritó lo de ‘eureka’, era un señor que se llamaba Arquímedes, un tipo que a los estudiantes les trae por la calle de la amargura. El ‘sorbón’ sólo dijo “Voici l’Ordinateur’”, y se quedó tan pancho.

Y siguiendo con la evolución humana que habíamos dejado atrás, a partir de ese momento, unos avispaos, viendo el negocio se dijeron: “ No es buen que el hombre se aburra, démosle un juguete para que se entretenga “ y aparecieron Appel y Microsoft, se dieron de bofetadas y un señor llamado Bill ‘Puertas’ se llevó la parte más grande del pastel.

Y he aquí que a partir de ese momento fue cuando apareció el ‘Homo Ciberneticus-Stultus’ que habla un lenguaje muy extraño. Todo son nombres raros. Ya no se dice ratón, lo llaman ‘mouse’ y hacen frases como éstas : “Para ver eso, sólo tienes que hacer click con el mouse”. Ya no se envían cartas, envían ‘e-mails’, con ‘adress y subject’, hacen ‘attachs' y ‘downloads’, ‘zipean’, y con el ‘browser’ se mueven por el ‘cyberspace’… No hablan entre sí, sino que ‘chatean’ y escriben cosas como éstas:

-“Hl a todos! k tal yo en kasa ya + adaptado skribiendo 1poco. T exo d-. Bss, tqm".

El hombre, por fin, ha llegado a la 'zma dl prgrso', perdón, quise escribir a la cima del progreso.¡Viva la evolutio hominis!


hombre-alfa

domingo, agosto 24

Olimpiadas para un Náufrago

PASOPORTE OLÍMPICO

Pues ya está, se terminó lo que nos daban o nos vendían y metían por los ojos. Me refiero a eso de los JJ.OO. Juegos olímpicos, los llaman, aunque ya no se celebren en Olimpia. A veces uno sueña, con pasar, aunque sólo sean unos días, semanas, incluso meses, perdido por ahí, en cualquier alejado, sin la tele. Un náufrago no descubre nada si dice que ese chisme, tal y como está montada la cosa, es el mejor alienante y anestésico existente.

Pero vamos a dejar de lado las obviedades porque de lo que el Náufrago quería dejar constancia en su bitácora es que estos dieciséis días han pasado para él, olímpicamente, sin grandes penas ni deslumbrantes glorias. Debe reconocer no obstante que si siguió una buena parte de la exhibición inaugural, hasta que se sintió incapaz de digerir tanta fastuosidad, tantos ‘efectos’ corales y tanto chino junto. Definitivamente pensó que está más bien hecho para vivir y admirar la belleza de lo pequeño, de lo sencillo, de lo cercano que apreciar justamente tanto fasto. Llegado un momento, su capacidad de asombro se sintió saturada y dejó de ver el espectáculo.

No presenció ningún evento más salvo parte de un partido de tenis y hoy que se sintió invitado desde la radio a ver el partido final de baloncesto. Reconoce que sí ha vibrado al ver el coraje y las buenas maneras de esta selección que ha sabido plantar valientemente cara a un equipo de atletas que corrían como diablos y se elevaban como si tuvieran resortes en las piernas. Esa fe, ese coraje, ese no ceder y crecerse ante la dificultad es lo único que ha hecho vibrar un poco a este Náufrago que vive bastante al margen de la épica deportiva.

De todos modos, gracias a los Ricky, Gasol (2), Jiménez, Rudy, Navarro y compañía.

sábado, agosto 23

Henri Cartier- Bresson: Cazador de instantes

Henri Cartier-Bresson (22 agosto 1908: Chanteloup-en-Brie - 3 agosto 2004, Montjustin en Alpes-de-Haute-Provence). Habría cumplido 100 años.

Tan real como la vida misma, tan hermoso como la vida retratada.

Carla Bruni visita al Dalai Lama

ENCUENTRO ESPIRITUAL Y HOSPITALARIO

Los sentimientos del Náufrago hacia la Bruni se despliegan en un amplio espectro que va desde la indiferencia ante muchas de sus actuaciones, pasando por la simpatía en algunos casos, el empalago en otras o la cochina envidia por motivos que no es el momento de revelar aquí y ahora.

Hecha esta declaración de principios sentimentales, hoy toca lo de simpatía y acercamiento al sacar al dúplice de su marido de un apuro diplomático por querer tratar de encender una vela al Diablo-Chino y otra al Dios-Lama, haciéndole un guiño diplomático por la jodía política de servir al mismo tiempo a Dios y al Diablo.

Dejando de lado esta obviedad, la simpatía del isleño se despierta al ver a la Bruni-Sarkozy con unas sencillas sandalias que la ‘igualan’ con el Dalai Lama, un vestido azul ilusionado, sus finas y largas manos juntas, envuelta en un ‘katha’, especie de echarpe de seda blanco que el Dalai Lama puso en torno de su cuello a modo de hospitalaria bienvenida.

La foto es de ayer, tomada con ocasión de la visita del Dalai al templo-monasterio de Lérab-Ling durante su tournée espiritual a la Francia budista. Este centro de la espiritualidad budista tibetana se encuentra en la localidad de Roqueredonde (Hérault) a unos 70 kilómetros de Montpellier. El Centro es el más auténtico monasterio budista tibetano de Occidente. En él se encuentra un instituto de ‘sagesse et compassion’ donde varios maestros enseñan el Darhma – protección de la paz y felicidad interior- según la tradición budista del Tibet. El centro es también lugar de cita de todos aquellos que quieren pasar unos días de retiro espiritual durante el cual los asistentes estudian las enseñanzas del Buda y se sumergen en un ambiente de oración y meditación.

Por el momento no se tiene noticia de que Carla Bruni-Sarkozy haya solicitado reserva para ningún retiro. Se ha contentado por ahora de juntar sus largas y finas manos, ha sonreído relajada y ha acompañado al Dalai Lama en la procesión en torno al templo.
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Foto: Reuters

Douce y sus 'instantes'

No sé por qué siento cada vez más envidia de mi perra. Quizá porque no mira hacia atrás y tampoco le preocupa el futuro. No emplea como otros el ochenta por ciento de su vida paseándose por el pasado o adelantando inútilmente lo que queda por venir.

Mi perra vive y vive intensamente el presente del que dispone. Nunca está preocupada. Quizá porque sabe, sin saberlo, lo que indica ese nombre: ‘pre-ocupación’, algo que nos ‘ocupa’ antes de que ocurra, y la mayoría de las veces no ocurre como habíamos anticipado.

Douce vive cada momento intensamente, no hace planes, no se pasa el día ‘maquinando’. Tiene cosas más importantes que hacer: vivir. Y es feliz, muy feliz, a su modo. Más de una vez la miro y me sirve de sosiego. Dispone de una gran variedad de posturas y de sitios para escoger cuando no hace ‘nada’, o sea, cuando sigue haciendo lo que le corresponde hacer en cada momento. ¿Quién dijo que descansar, reposar, vivir el momento sentada, acostada o tumbada en el suelo, es no hacer nada? Descansar, no hacer ‘nada’, es algo que los cagaprisas del mundo no entienden.

Observar el descanso de Douce, ver la variedad de sus posturas según el sitio, la hora y demás circunstancias es la mejor y más didáctica lección de ‘yoga canino’. En la cama, en el pasillo, debajo de una mesa o sentada en el sofá Douce descansa. Se relaja. Deja todas sus inquietudes y deseos de lado. Respira despacio, profundamente, olvida por un momento la comida, sus juegos, los paseos, y descansa. Nada que le preocupe, vive el momento del que dispone y disfruta. Aprovechando el instante del que dispone.

CODA: Douce no necesita leer a Eckhart Tolle: “¿Estás estresado? ¿Estás tan agitado tratando de llegar al futuro que el presente queda reducido a un medio para alcanzarlo? Lo que causa tensión es estar ‘aquí’ queriendo estar ‘allí’ o estar en el presente queriendo estar en el futuro. Es una disyuntiva que te desgarra por dentro. Crear una división semejante es una locura” ("El Poder del ahora")
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P.S.

- Oye, majo, deberías dejar que estas cosas las contara yo que soy la interesada. Te aseguro que lo haría mejor , más sencillamente, sin necesidad de tanta cita y sin repetirme tanto.

Es tan sencillo como decir: 'hago lo que me da la gana , cuando quiero', y después de eso, huelga cualquier tipo de comentario: ¡Rebuscao!

Douce

viernes, agosto 22

Un recuerdo 'bisontino'

CLASE DE REPASO

Pensaba el Náufrago esta tarde al recibir un correo de un antiguo colega francés, que hace poco tiempo todavía, llegado el verano, cogía el petate y se apuntaba a uno de esos 'stages' que organizan determinados Centros o universidades. Los pedantes lo llamaban, supongo que alguno lo seguirá llamando así: 'bain lingüistique'. Vamos, una immersión lingüística por si de tanto enseñar se te olvidan algunas cosas.


Recordaba, por ejemplo, que hace tres años aún estaba en la brega y a estas alturas andaba por el Franco-Condado que decían los antiguos libros de historia. Estaba en el CLA ( Centro de Lingüistica Aplicada de Besançon). Allí había nacido Victor Hugo en 1802: "Ce siècle avait deux ans..." , donde pasaría su infancia, salvo 1811-12, que residió en Madrid donde su padre había sido nombrado Comandante General.

La ciudad todavía guarda vestigios del período en que Carlos V tuvo allí su sede, en el Palais Grandvelle, así como otras hermosas construcciones bisontinas del siglo XVI. El Náufrago también guarda hermosos recuerdos de Besançon y de sus habitantes. En esta ciudad pasó parte de los veranos del 69 (año), del 92 y del 2005, su última estancia en la ciudad de Vauban.


Quizá sean esos 'stages pédagogiques' donde trabó amistades con profesores y colegas los que han servido de pretexto para esta entrada peculiar al reavivar su pasado docente. En un ejercicio de masoquismo pedagógico ha querido recordar aquellos ejercicios que luego ponía a sus alumnos.
Si alguno de los visitantes de la isla quiere ejercitarse en revisar vocabulario, verbos y otras 'trapisondas' gramaticales, puede pinchar en los dibujitos. (SON MUY FÁCILES)

Los resultados pueden ser comunicados -o no- al 'ex-profe', que dado su estado actual aprobará a todos.

(¡Hace falta ser maquiavélico y sádico! Un viernes y en verano)
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NOTA:Ces jeux ont été produits par des enseignants de français vietnamiens en formation au CIEL Bretagne en août 2008.(HTTP://www.ciel.fr/)

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Y ESTO DE PROPINA

Pinchar en el dibujo



jueves, agosto 21

Pensares (inútiles) en voz alta

LA LISTA INTERMINABLE


  • He leído vuestros nombres: Alfredo, Pedro, Amalia, Roberto, Mar, Pierrick, Lai, Julián, Betsab, Agustín, Yaiza, Teresa, Rafael, Nguni, Rubén, Javier, María, Esther…una interminable lista de muerte y despropósito. Y no me cabía tanta muerte.
  • He tratado de ‘veros’, de ver vuestras caras, despreocupadas primero, crispadas y angustiadas después, en un enjambre de gritos ensordecedores…Me he tapado los oídos y he tapado los ojos porque no podía soportar tanta angustia.
  • He tratado de sentiros mientras crepitabais y no he podido aguantar ni un segundo tanto horror y os he abandonado incapaz de soportar tanto tormento, tanta desesperación y tanta muerte.

  • He pensado en vuestras madres, en vuestros padres, primos, tíos, novios, esposas, amigos y no he sabido decirles ni una sola palabra que alivie.

  • He visto luego un ir y venir nervioso de batas blancas o verdes, he visto ocultar lágrimas y el andar inquieto de la incertidumbre. He admirado a esas gentes.

  • Después he leído otras cosas de otras crisis, otros enjuagues, otros ERE y he desesperado de comprender la sinrazón humana. He proferido inútiles insultos que nadie escuchará.

  • Dentro de dos días todo volverá a ser como antes.

'El idioma español nace en Valderredible. Cantabria" (Miguel A, Revilla)

REVILLA FILÓLOGO

Don Revilla, el inefable, que con el mismo desparpajo alterna con Buenafuente, que se cala una montera, descarga anchoas en la Moncloa, mea cabe Harold de Noruega, pasa hambres pueblerinas en bodas reales, no tiene el más mínimo pudor en chivarse de quién salió de la reunión a destiempo y cronometra lo que dura su micción, se nos ha metido a filólogo. Son tantas ya las 'ocurrencias', por no llamarlas de otro modo, que pudieran dar para escribir un libro muy gordo –le encantaría – a cualquier Revillólogo.

Como no hay parcela del saber en que no meta la cuchara, por no decir la pezuña, ahora nos ha resultado filólogo. Todo por la ‘patria’, la pequeña y la grande, aunque no sabría a cual se acerca más su ego pueblerino, porque ambas ‘le ponen’. Cuando uno se identifica con el paisaje y se hace uno con el terruño, es difícil adivinar donde empieza el individuo y donde terminan las ‘patrias’ o viceversa. Revilla lo mismo se identifica con las anchoas, que con los remeros de Castro o Astillero, con Munitis, o con el orujo de Potes. No se sabe muy bien si estas identificaciones son simbiosis o esquizofrenia para hacer propio lo que no es patrimonio exclusivo de nadie.

Ahora, apoyado en confesiones que le comunicó “hace diez días” un profesor de una universidad americana, apoyado por “un equipo de lingüistas impresionante” en palabras del propio presidente que en esto de los adjetivos no escatima vocablos. De esa charla el presidente que de estas cuestiones, como de muchas otras no tiene ni repajolera idea, ya ha deducido que esas glosas que “un monje anónimo, probablemente vasco, por lo menos, bilingüe, escribió en el cenobio de San Millán a mediados del siglo x” (1), fueron escritas en Valderredible, Cantabria.

Que un Presidente que no parece tener mucho conocimiento de todos los factores que intervienen en el nacimiento balbuciente de una lengua, haga afirmaciones tan gratuitas porque alguien, ‘muy importante’ para él por halagar sus paletos oídos de nacionalismo ridículo, haga afirmaciones como las que ha hecho, es una muestra más de su megalomanía terruñera y su verborrea diarreica y populachera. Habrá que seguir aguantándolo, democráticamente, pero permítasenos al menos tener nuestras serias dudas, democráticas también, sobre sus méritos presidenciales y su competencia en determinados asuntos.

(1) Alonso Zamora Vicente Secretario Perpetuo de la Real Academia Española MADRID. Discurso en el XV centenario de San Millán

Glosas

miércoles, agosto 20

Sin palabras


Desde la otra orilla

¿QUÉ VAS A HACER, SEÑOR, CUANDO YO MUERA?

Había empezado a leer el libro “Rainer Mª Rilke. Cuarenta y nueve poemas” seleccionados y traducidos, excelentemente, por Antonio Pau quien ha traducido también algunas de sus cartas y otros muchos libros sobre el poeta. Había leído los diez primeros poemas y al llegar al undécimo, es como si se hubiera abierto una luz que iluminara la estancia interior con una luminosidad diferente: “ Was wirst du tun, Gott, wen ich sterbe?¿Qué vas a hacer, Señor, cuando yo muera?

Nunca nadie le había invitado a contemplar a Dios desde ese ángulo. Y el poema seguía:
Yo soy tu cántaro (¿y cuando me rompa?)
Soy tu bebida (¿y cuando me vierta?)
Yo soy tu vestidura, soy tu oficio
Y perdiéndome a mí pierdes sentido”

Desde pequeño le habían mostrado otro Dios. Un Dios exigente, que reclamaba amor. Un Dios enfadado, si ofendido. Un Dios al que adorar, servir, honrar y amar. Un Dios terrible y vengativo, como Ojo inmenso que todo lo escruta y vigila. Desconocía a ese Dios con sed, necesitado de abrigo, un Dios cuya razón de ser es estar ligado a la suerte de sus criaturas. Un Dios menesteroso, necesitado también de cariño.

Y el poema seguía: “ Nach mir hast du kein Haus…”
“Después de mí no tendrás casa en la que
te saluden las palabras últimas y cálidas.
Y de tus pies cansados
se caerá la sandalia que yo soy”
¡Qué visión tan diferente la de un Dios a la intemperie, necesitado de oír palabras íntimas, cercanas como cualquier enamorado! Dista mucho de ese Dios que espera oraciones y plegarias mendicantes. Un Dios que en lugar de sentirse ‘necesario’, anda descalzo sin unas palabras ‘últimas y cálidas’. Todo un cambio de visión y perspectiva.

Y termina el poema:
“Tu manto se soltará de ti.
Y tu mirada, que acogen mis mejillas
blandamente, me buscará
sin tiempo, y al final de la tarde
se echará en el regazo de piedras ignoradas.
Una criatura que se inquieta por su Dios, preocupada por saber dónde reposará esa mirada cuando ya no encuentre descanso en el rubor de unas mejillas: “Was wirst du tun, Gott? Ich bin bange.”
  • ¿Qué harás entonces? Tengo miedo


Rilke

martes, agosto 19

Hola, me llamo Charlie Brown

Y TÚ, ¿QUIÉN ERES?

¿Quién no ha sentido curiosidad de saber cómo es? Te pasas la vida viviendo contigo mismo y en realidad no sabes quién eres...O tienes tus dudas. Normal. Los Rappel, las Aramis Fuster, los Octavio Aceves y demás adivinos, astrólogos, quiromantes, echadores de cartas y de 'buenaventuras', aprovechan muy bien estas inseguridades nuestras para hacer sus negocios a costa de la inseguridad humana. ¿Quién no ha sentido alguna vez la tentación de que alguien le lea los posos del café y se quede algo intrigado con las respuestas? Lo bueno es que la mayoría de las respuestas encajan porque pasamos por tantos estados de ánimo que de una u otra manera algo nos toca.

El hombre siempre ha confiado su destino a sacerdotes, magos, pitonisas y a medida que se ha alejado de las ‘seguridades’ religiosas se ha echado en brazos del tarot, las bolas de cristal y los conjuros para confiarles su suerte.

Hoy el Náufrago, ha querido saber quién es. Necesita que un test se lo deje claro. Los psicólogos son otra especie de augures de nuestros tiempos a los que confiamos nuestras perplejidades y mediante un test iluminan nuestras penumbras y exclarecen nuestras dudas. Hoy, al fin, ha descubierto quién es: Charlie Brown. Tanto tiempo inseguro, inquieto por conocer su verdadera identidad y al fin los arúspices del alma se lo han dicho:

“Te llamaS Charlie Brown, eres tierno, te enamoras fácilmente pero también eres muy serio en todas tus relaciones. Eres una persona apegada a la familia, le hablas a tu mamá cada domingo y ocasionalmente olvidas algunos cumpleaños de tus amigos…"


  • Y tú, ¿Cómo te llamas?

lunes, agosto 18

No estamos locos, sabemos lo que queremos...

Esta es la noticia:
BUENOS AIRES /14/8/2008

MAR MARÍN (EFE)

"Aunque saltó a la fama recientemente gracias al anuncio de la bebida isotónica Aquarius (Coca-Cola), 'Radio La Colifata', la primera emisora del mundo hecha por enfermos mentales, celebra en estos días sus 17 años en antena y, cosas de la vida, se enfrenta a un futuro incierto por los planes del gobierno bonaerense para desmantelar el hospital psiquiátrico donde realiza sus emisiones.

El proyecto del gobierno de Mauricio Macri, el alcalde conservador de Buenos Aires, para cerrar el hospital José Tiburcio Borda, en el barrio de Barracas, y crear un complejo de edificios administrativos -que sin duda encarecerá el valor de los terrenos- tiene alterados a los 'colifatos', 'locos', 'lunáticos' en lunfardo, el dialecto porteño.

Pero la incertidumbre sobre el futuro no es motivo suficiente para que los 'colifatos', en su mayoría internos del Borda, dejen de festejar el cumpleaños de La Colifata, una experiencia nacida en agosto de 1991 de la mano del psicólogo Alfredo Olivera, convencido de que la radio es una estupenda terapia para los enfermos mentales." (El Mundo)


Si observamos lo que ocurre en el mundo, a veces es difícil discernir de qué lado queda la cordura, si en el interior de los muros del Hospital José.T. Borda, donde los internos cantan, cuentan, recitan poemas, bailan, juegan o del otro lado de las paredes que les separan del mundo que se llama cuerdo.

Hugo Norberto López, de 74 años, una de las ‘estrellas” de LT22-Radio Colifata no baila, pero lo explica muy bien: “la locura es perder el equilibro para moverse dentro de una sociedad llamada cuerda, que nada tiene de cuerda, uno pierde el equilibrio y no se puede defender ya".

Esta Radio que creó Alfredo Olivera hace 17 años está en peligro. Una vez más la ‘locura inmobiliaria’ ha fijado su loca mirada en el Hospital por el que nunca sintió gran interés, pero la voz de su principal animador habla claro. Los planes de Macri persiguen "en realidad sacar a los que siempre molestan, que son los locos, porque nos hemos dado cuenta de que en este lugar, a diez minutos del microcentro, se puede hacer un emprendimiento ligado a un negocio inmobiliario sumamente importante".

- "Si el gobierno quiere hacer algo acá se va a confundir. No permitamos que lo haga", claman los ‘colifatos' desde la antena"


domingo, agosto 17

Toulouse-Lautrec o la realidad sin artificios

LA REALIDAD DESNUDA

Toulouse Lautrec, el pintor de los lugares de diversión y placer de finales del siglo XIX parisino, atrae al Náufrago por la fuerza de sus rasgos, su frescura y su desgarro. Actores, bailarinas, cantantes, payasos, prostitutas, y también retratos de nobles damas, amigos, modistas, lavanderas, aparecen en sus cuadros y carteles tratando de recoger la verdad de los gestos, las formas, los cuerpos, las miradas.

Lautrec refleja una realidad sin concesiones al sentimentalismo o la chocarrería. Huye por igual de los adornos como de la vulgaridad y trata de mostrar la cara oculta de la realidad más allá de la superficie de la diversión que representa. Detrás de cada bailarina, de cada pareja, de los personajes que frecuentan " Le Moulin Rouge" para divertirse o perderse en ese mundo, de las mujeres que acuden al "Salon de la rue des Moulins" o se prostituyen en los burdeles que frecuenta, hay toda una historia de soledad compartida que Toulouse-Lautrec conoce muy bien porque es su propia historia.

Su pintura es nerviosa, diluida, para que corra el pincel que tiene prisa por recoger en vigorosos trazos lo instantáneo de una realidad que le subyuga. Muestra actitudes, gestos, cuerpos tal cual son, sin ninguna intención moralizante que la distorsione. Trata de encontrar la belleza en sitios donde no se esperaría, en forma de cansancio y de aburrimiento.

Al retratar la vida está tratando de expresar su propia soledad.

Yo confieso

LOS PECADOS DE OBAMA Y McCAIN, TELEVISADOS


Esta mañana, mientras abría el correo me encontré con una noticia que, como se decía antes, ‘me llamó poderosamente la atención’. Me la leí enterita mientras iba de asombro en asombro. Interiormente pensaba en las piruetas y acrobacias de todo tipo que tienen que hacer los políticos para arrancar un voto.

La noticia en cuestión trataba de la entrevista televisiva que en una hora de gran audiencia había hecho el reverendo Rick Warren, pastor evangelista, a los dos aspirantes a la Casa Blanca. Las preguntas versaban sobre ‘fe, religión y creencias’. Aquello se convirtió en un gigantesco confesonario mediático donde ambos ‘pecadores’, perdón, candidatos, confesaban públicamente sus pecados. Se diría que se trataba de ver quien había sido un mejor ‘ex-pecador’ arrepentido. De los pecados de hogaño, nada dijeron.

El Náufrago que esto escribe debe confesar también sus verdades, y una de ellas es decir que conoce muy superficialmente la sociedad americana para ofrecer una visión objetiva. Unas cuantas películas del oeste, una Guerra de la Galaxias, dos películas de Woody Allen, cuatro hamburguesas en un Mac Donalds y las correspondientes coca-colas, no son argumentos sólidos para opinar sobre una sociedad que uno supone compleja. (¿O es más simple de lo que parece?) Pero ver a dos aspirantes a Presidentes de ese país con sus consecuencias mundiales, tener que someterse a este cuestionario moral-religioso me parece de una venalidad moral que interiormente rechaza mi condición de Náufrago.

Que el bueno de Obama se sienta obligado a confesar sus ‘egoísmos juveniles’ que le llevaron a juguetear con la bebida y con las drogas, y deplore su ‘antigua incapacidad en centrarse en los demás’ por su joven egoísmo o haga exhibición de su ‘fe en Jesucristo que le había ayudado a llevar las cargas de la vida’, a este habitante de islas le parece, que son cuestiones personales que no hay por qué exhibir ante una audiencia por comprar unos votos. Las creencias se viven o no. No hace falta exhibirlas venalmente.

Que el señor McCain quizá aun un mejor ‘pecador arrepentido’, por parecer un pecado más ‘rentable’, confiese que abandonó a su primera mujer, desfigurada tras un accidente de tráfico, para liarse con una ricachona, su mujer actualmente, sigue pareciéndome una solemne hipocresía si es el precio que hay que pagar para ganarse un voto de gente ‘muy moral’, aunque sean el 26% de los potenciales votantes.

Este moderno “París, bien vale una misa”, me sigue pareciendo bastante hipócrita. Sigo sin entender demasiado una sociedad que vende su voto a los que mejor confiesan sus pecados. Pero en fin, así está hecho este mundo y hay gustos para todos

sábado, agosto 16

Humor y lenguaje

LOS APRETONES DE CHÁVEZ

El Náufrago ha disfrutado mucho viendo y oyendo a alguien del que no tenía ninguna referencia. Se llama Jaime Bayly, es escritor, periodista y presentador de televisión bien conocido en su país, Perú, y supone que también en distintos países hispano-americanos.

Quizá una de las cosas que más le ha llamado la atención, además del tono, el ritmo,la justa distancia del personaje a quien glosa, la fina ironía de su humor, es el gran dominio de la lengua que demuestra. No es frecuente ver en humoristas, presentadores, incluso en muchos periodistas, esta certeza y riqueza en la utilización del lenguaje. Cuando vemos la vacuidad, la pobreza, los tópicos que emplean muchos de nuestros presentadores, periodistas, políticos y demás personajes que se asoman a los medios, es un regalo oír a personas como Bayly. Vean, oigan y juzguen






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Ver más: 1, 2.

viernes, agosto 15

Una visita al ‘Amerigo Vespucci’

Lo había leído en el periódico : “El Amerigo Vespucci visita la capital para presentar el II Festival del mar”. Y añadía: “El buque escuela italiano podrá ser visitado desde mañana hasta el próximo lunes”. Luego se fijó en los horarios de visita: Mañanas: de 10.00 a 13.00. Y pensó que hoy, como el día se había levantado cejijunto, era una buena ocasión para hacer la visita.

Llegó poco antes de las diez .Ya había una larga fila de cincuenta o sesenta personas que hacían cola en el puerto. Pasaron las diez y llegaron las diez y media. Quizá los italianos y españoles no estamos demasiado acostumbrados a eso de la puntualidad. ¿Carácter latino? Sencillamente, una falta de educación ciudadana. La gente esperaba pacientemente, abriendo intermitentemente los paraguas porque de vez en cuando alguna nube lloraba su canción mañanera. No se notaba movimiento en el bauprés anclado en el puerto. Sólo algunos marineros de tropa cargados de maletas que subían a los taxis, seguramente hacia alguna habitación de hotel que sustituyera a los estrechos camarotes y les permitiera algún desahogo. La hermosa imagen de la fragata se perfilaba altanera sobre un fondo de plomo.

Llegaron las once menos diez y empezó a notarse algún movimiento. Algunos marineros del barco colocaban vallas y escaleras. Entró el primer grupo. Algún espabilado se coló de rondón ante el enfado de algunos de los que con paciencia habían esperado. Un poco más tarde el acceso al Amerigo se fue haciendo más fluido. En el buque-escuela el grupo de marineros y guardiamarinas de servicio saludaban y recibían a los curiosos visitantes. Todo estaba en perfecto estado de revista: suelos, cromados, cordajes, escalas. Faltaban ojos para ver cada detalle y de vez en cuando la cámara trataba de aprisionarlos para volverlos a ver con mirada más reposada y tranquila. También la ciudad y la bahía adquirían aspectos diferentes vistos desde el puente del velero.

Terminada la visita, una última mirada a la proa del barco y su mascarón con la efigie del titular de la fragata, Amerigo Vespucci, navegante, cartólogo y cosmógrafo que usurpó a don Cristóbal el nombre del Nuevo Continente. Por allí andaba el padre de las Casas para decir: “Maravíllome yo de don Hernando Colón, hijo del mismo almirante, que siendo persona de muy buen ingenio y prudencia y teniendo en su poder las mismas navegaciones de Amérigo, como lo sé yo, no advirtió en este hurto y usurpación que Amerigo Vespucio hizo a su padre.” Cosas de la Historia.


La llamada

Me lo comunicó Eladio por teléfono:

- “Lucio anda mal. Le han diagnosticado un cáncer y los médicos no le ven buena pinta. Él ha recibido con preocupación la noticia, pero no ha querido resignarse. Está dispuesto a luchar. Yo le he recomendado un homeópata, amigo mío y él se ha puesto en sus manos. Después de unas semanas de tratamiento se encuentra mejor y se siente animado, aceptando la situación con entereza , esperanzado”

- “Déjame su número de teléfono, quiero hablar con él –le dije – Hace tantos años que no nos vemos…”

Dejé que pasara algún tiempo para digerir la noticia. Luego cogí el teléfono, marqué su número y esperé a oír su voz. Por mi cabeza desfilaban apresurados recuerdos de muchísimos años atrás. Recordaba su cara redonda y morena, le oía tocar el piano, hasta le veía vestido de monaguillo con aquel atuendo rojo… Estaba algo nervioso, esperaba el tono de su voz… Desconocía como iba a sonar. No sabía siquiera cómo abordarlo después de tantos años sin vernos. Por fin, sonó un “¡Diga!” Y automáticamente pregunté

-“¿Lucio? Una pausa de segundos como el que trata de reconocer esa voz.
-“Soy Julio, ¿te acuerdas?
-“¡Hombre, Julio! ¡Cuánto tiempo! ¡Cómo no voy a acordarme…!

La voz sonaba diáfana, joven aún, segura. Nada que revelara preocupación o decaimiento. Aquello me animó muchísimo. Es como si me hubiera quitado un enorme fardo de encima. Sentía un gran alivio. Yo que llamaba para tratar de darle ánimos, o al menos quitarle importancia a un asunto grave, era el animado por aquel tono de voz y la manera de contarme cómo se sentía.

La conversación pasó enseguida a recuerdos de viejos, viejísimos tiempos, a proyectos de viajes… ¡Qué bien sonaba eso de ‘proyectos’! Era el mejor síntoma de que la ‘Sombra’ no cubría (Cubría era también su apellido) el cielo de su ánimo. Sobre el tema, ligeras alusiones, yo disponía de las ‘referencias’ que me había dado Eladio y traté de no pedir más explicaciones. ¿Para qué tratar de averiguar nada si lo esencial me lo manifestaba el tono de su voz, los ‘me he acordado mucho de ti’ correspondido por otros ‘y yo también’? Y seguía hablando de visitas a los sitios donde crecimos juntos, donde jugamos juntos, donde alguna vez también nos peleamos … Hablaba con su tono de ganas de vivir y eso era lo importante. Era toda una lección: el ‘reconfortador’, reconfortado. Nos despedimos con muestras de un renovado cariño, de mutuas confesiones de afecto.

Colgué el teléfono. Seguía pensando en ti, recordaba tus palabras, Lucio, moreno, vital, amigo, inquieto, luchador. Gracias

jueves, agosto 14

ZP: El sueño de una tarde de verano

Del Barón de Coubertin a las preseas

112 AÑOS DE JUEGOS OLÍMPICOS

Esto de los Juegos Olímpicos que se nos meten hasta en la sopa, el gazpacho o la ensalada, tiene también sus ventajas. Una de ellas es que, aprovechando el evento, te puedes dar un barniz cultural y además sirve para olvidarte por unos momentos, de las Pataky, las Ana Obregón, las Tita Cervera, los Cayetano Rivera, los José Tomás, los Solbes y demás insolventes del reparto mediático estival.

A poco que te descuides, siempre puedes aprender algo sobre el Barón Pierre de Coubertin, cadete fracasado de la Academia de 'Saint Cyr', pedagogo e historiador, seguidor del ‘Cristianismo muscular ‘(!), cristiana versión para alcanzar las cumbres del espíritu a través del deporte. Así que el fervoroso barón se dedicó a llenar Francia de sociedades atléticas y revistas e instituciones del ramo, poniendo de moda lo de “Mens sana in corpore sano” y lo de “l’important c’est de participer”. Por cierto, frase mutilada, porque al parecer lo que dijo es: “Lo importante no es el triunfo, sino la lucha. Lo importante no es haber triunfado, sino el haber luchado”. Gracias, señor Barón. Y aquí nos tienen pegados a las pantalla de plasma, ‘plasmados’, no se sabe si admirando las gestas deportivas, tragándonos los anuncios de champús, seguros, refrescos, coches, que sostienen el negocio, o contando con los dedos las preseas.

Por cierto que el Náufrago que ya peina canas, hacía muchísimo tiempo que no había oído o leído este vocablo de ‘preseas’, que ahora salta a los medios de comunicación en muchos titulares: ‘El medallero se mantiene con dos preseas’, ‘Tricolor intentará cosechar 25 preseas de oro’, ‘Carlos Jiménez, con cuatro medallas, el español con más preseas’ etc.… O sea que con la llegada de los JO las medallas, diplomas y trofeos se han convertido en ‘preseas’.

Modas o sarampiones periodísticos aparte, el Náufrago sintió curiosidad por examinar el origen del vocablo y analizar el por qué una palabra que dormitaba en algún rincón del diccionario como ‘joyas, alhajas, telas preciosas’ se deslizó al terreno de medallas, trofeos y premios varios. Resulta que la palabra deriva de ‘praesidium’ (prae:antes) ‘sedere’ (sentarse), de ahí la familia de los ‘presidentes’, y también los ‘presidios’, como ‘guarniciones avanzadas de soldados’; ‘fortaleza’ o lugar protegido; y también ‘cárcel’ o prisión… y ampliando su significado deriva hacia: amparo, auxilio, ayuda, protección. O sea que las ‘preseas’ sería aquello valioso que se guarda a buen recaudo. Quizá los joyeros deban saber algo de eso, aunque en los tiempos que corren, tampoco las alhajas, joyas y demás ‘preseas’ encuentran sitio seguro para su guarda y custodia.

CODA).- Y se preguntarán a qué santo viene este rollo semántico. Nunca pregunten por las ‘causas’ por las que el Náufrago escribe lo que escribe. Es una manera como cualquier otra de pasar el rato. Hay otros que les da por hacer sudokus.