jueves, noviembre 29

Juan Gelman, Premio Miguel de Cervantes, 2007

Esta entrada sólo quiere recordar a Juan Gelman,
reciente Premio Cervantes
y a su buen amigo Mario Benedetti
quien se dirige a él en uno de sus poemas.

Sus propias palabras pueden ser el mejor homenaje, desde esta isla.


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Mario BENEDETTI

Limpia pantallas

  • ¿Has mirado bien la pantalla de tu ordenador?

  • ¿Cuánto tiempo hace que no le pasas un pañito o un 'kleenex'?

  • Tiene gotas hasta del último café que tomaste...¡¡¡bufff!! Ya ni te acuerdas

  • Mira, he pasado los dedos...Esta llena de polvo

  • ¿Y esas huellas? Parecen de los tiempos de Altamira

  • Ya va siendo hora de que la limpies un poco ¿no crees?

  • Por eso he encargado a mis amigos que te echen una mano.

Déjales. Sólo es un momento. Además lo hacen gratis.
Te aconsejo que descargues esto, verás qué limpia queda tu pantalla.

Nuevas cartas a Berta

1.- EL REGRESO. MONOTONÍA, BRUMA

La sala era un cajón oscuro, pero enseguida aparecieron unos rótulos sobre el fondo negro de la pantalla indicando el comienzo de la película: “Esta es la historia de un español que quiere vivir, y a vivir empieza‘Nueve cartas a Berta’. … También Berta había nacido después de la guerra, pero fuera de su país.”

De repente tuvo la impresión de haber entrado en el túnel del tiempo para regresar cuarenta años atrás. No sabría decir si era él o el muchacho de gesto serio, inexpresivo, como ausente, que acababa de regresar de un campo de trabajo en el Reino Unido. Por primera vez aquel Lorenzo ¿o era él? había salido de la Salamanca oscura, gris, pueblerina y clerical en la que el tiempo parecía haberse detenido.

Aunque paseaba de nuevo por sus calles, veía los mismos rostros, los mismos bares, las mismas tiendas, le vigilaba la misma solemnidad de aquellas torres, el mismo río trazaba la perennidad de su curso, en la plaza de todas las horas se repetía el secular rito de sus rutinarias vueltas. Todo aquello le sabía a vida estancada, detenida, soportada, no vivida.

Se cruzaba con las mismas gentes, paseaba con su novia por las calles de siempre, pero su pensamiento estaba lejos. Sin querer, cruzaba la meseta, sobrevolaba el mar y las montañas trasponía las fronteras para regresar a Londres. Recordaba aquellas conversaciones con Berta, la joven española nacida en el exilio mientras su padre le mostraba los contornos de un mundo distinto. Lorenzo pensaba en ella, en su padre, en la gente con la que había compartido trabajo, charlas, fiestas , discusiones, experiencias , en un mundo secretamente sospechado que contrastaba con aquella rutina, aquel miedo difuso, aquella represión, aquella pereza acomodada y el hastío que los demás no veían. Se sentía extranjero entre los suyos, igual, pero diferente, sin nadie a quien confiar su desorientación. Perdido.

Le agobiaba el cariño melindroso de su novia, la banalidad de las conversaciones de sus amigos, la angustiosa protección de su madre eternamente preocupada, la rigidez autoritaria de su padre, el seboso interés de los que pretendían salvar su alma… Los paseos de siempre, los rosarios en familia de siempre a los que llegaba con retraso, los opresores cuidados maternales de siempre. Las mismas caras, la monotonía de los días y las horas, una sensación de angustia que no hacía más que aumentar con el paso de los días. El mismo tedio, la misma asfixia.

Tan sólo el recuerdo de sus ‘conversaciones’ con Berta, las cartas que le escribía en la mesa de la cafetería mientras sus amigos bromeaban, le permitían seguir sintiendo la impresión de estar vivo en aquel mundo que le ahogaba y en el que apenas encontraba aire para poder respirar. Aquel otoño le parecía el más gris de sus escasos veinte años.

(à suivre...)
"Nueve cartas a Berta" (1965) Martín Patino

miércoles, noviembre 28

Unos puntos lejanos en el mapa

El Náufrago conoce y al mismo tiempo ignora, las razones que le impulsaron a retirarse a una isla a contar sus historias, sus sensaciones o sus perplejidades. Douce lo tiene mucho más claro, ella cuenta lo que sale de dentro y procura no esconder nada.

¿Por qué si uno busca un cierto retiro, se medio desnuda en lo que escribe, callando mucho más de lo que expresa? Hay algunas razones que el Náufrago podría expresar, quizá también haya otras que no se atreva a proclamar y las hay que él mismo ignore. Uno escribe por muchas razones. A veces para poner un poco de orden en el confuso mundo de los pensamientos y las emociones. Al escribir uno detiene su aleteo febril y de alguna manera los ‘fija’, le da forma y una cierta consistencia. Es ya una buena razón. Y mientras uno ordena por las ideas envueltas de emociones, hace que el ánimo encuentre cierta paz, cierto sosiego.

Hay sin duda más razones para escribir, entre otras, una forma de reclamar la atención de los demás, de sentirse querido, aunque no deje de ser más que una ilusión vana por parte del que expresa lo que siente. Escribir puede ser también el gusto de jugar con las palabras, de crear un mundo más o menos bello y articulado. Hasta el niño que garabatea un “mamá, te quiero” está empezando a crear un cobijo donde alojar sus sentimientos. En la glosa de Umbral que hoy hace en lo que fue su columna, Pedro Crespo de Lara, transcribe lo siguiente. Decía Umbral, refiriéndose a Valle Inclán que “ al fin había encontrado en él el cuerpo desnudo y barroco de la literatura, el tesoro vivo del idioma, aquello que iba a ser mi vida, que iba a arropar mi orfandaz con trabajo, dinero, paión creadora y pequeños logros, tampoco aspiraba a más

Tampoco el Náufrago aspira a más que a poder expresarse, bien o mal, en este libro abierto que es un blog. Un libro de desconocidos lectores que de vez en cuando dejan una nota diciendo: “he entrado aquí y me ha pasado esto”. Otros que quizá aterrizaron en la isla sin saber cómo, saldrán con la misma velocidad que entraron. Se había equivocado la paloma.

El Náufrago se ha detenido hoy a observar un mapa en el que figuran unos puntitos que indican desde qué extraños lugares conectan con la isla extraños visitantes. Nunca sabrá quiénes son, qué buscaban, pero al menos tiene la sensación de que a pesar de habitar en una isla, no está solo. Esta sensación de compañía invisible, muda y extraña, le sirve de estímulo y le conforta. Descubre que el idioma que empleamos llena de puntitos el mapa de las visitas y se siente acompañado. Quizá por esto también, aunque algunos viajeros pasaran por aquí sin pretenderlo, el Náufrago sigue escribiendo.

La publicidad y nuestras ‘necesidades’

Más de una vez he pensado en la cantidad de cosas que ‘necesitamos’.Ahora mismo vengo de comprarme una bolsa de deporte que ‘necesitaba’ porque la mochila que llevo usando desde hace tiempo ha pasado a la ‘obsolitud’. No es que ya no sirva perfectamente para cobijar mis zapatillas, mi bañador, mis gafas, mi toalla y demás enseres, es que Decathlon me ofrece una bolsa de deporte que se me ha hecho ‘necesaria’, por su forma, porque tiene una especie de alfombrilla extraible que permite posar los pies mojados cuando salgo de la ducha, mientras me cambio… Además no es ‘tan cara’. Total 14 euros de nada: “Decathlon, siempre en forma”.

- Mientras iba a la tienda, escuchando la radio, el bueno de Herrera, Carlos, me estaba vendiendo un "Jamón Iberico de Bellota ORO (Huelva) 'Carlos Herrera' para pasar “comme il faut” estas navidades. ¿Quién no se merece un capricho, después de tanto agobio…? Además "un día es un día” ¿Por qué no vas a darte un capricho? Es una ‘necesidad’. Si no, no formarás parte del selecto club de los ‘exigentes del jamón’, además si es bellota y ORO, es que seguro es el ‘no va más’. Además me vino a la mente lo de la tentación biblíca . Esta vez, la artera serpiente se había disfrazado de la ‘credibilidad Herrera en la Onda’. ¡Cómo para no comprar el jamón!

Al llegar a casa, sentí la curiosidad de asomar mi nariz a la habitación de mi hija. En su ausencia pude comprobar todas las cosas ‘necesarias’ que había en perchas y armarios. Sé que cada vez que compra una chaqueta, unos zapatos, un jersey un bolso o cualquier ‘complemento’ ¡hermosa y traicionera palabra!- es "porque lo necesita". Me fijé en lo bolsos que a duras penas ya colgaban en diferentes perchas. Como corría el riesgo de que la bolsería se viniera abajo, hice un recuento por encima, pero la cantidad sobrepasaba ampliamente la veintena… Ya guiado por la simple curiosidad sobre todas las cosas que ‘necesitamos’, hice lo mismo con botas y zapatos. También rebasaban esa modesta cifra. Idem, los jerseys, las cazadoras, los pantalones… Bueno, creo que pantalones y faldas sobrepasarían de largo las cifras anteriores.

Luego, eché mano de un libro sobre la publicidad, que había leído hace poco. Está escrito por un publicitario. Para ser exactos “redactor- creativo”, uno de ésos que ‘idean guiones para spots de treinta segundos y eslóganes para los anuncios’. Se llama Frédéric Beigbeder y un buen día quiso ‘vomitar’ todo lo que pensaba de esta monumental Máquina que mueve y maneja el mundo. En el capítulo 2 de su libro, “13’99 €uros”, empezaba presentándose:“Me llamo Octave y llevo ropa APC. Soy publicista: eso es, contamino el universo. Soy el tío que os vende mierda. Que os hace soñar con esas cosas que nunca tendréis”.

Les dejo, con algunas de sus reflexiones. Después piensen y hagan lo que quieran. Seguramente seguirán teniendo muchas “necesidades”

*******
  • Me llamo Octave y llevo ropa APC. Soy publicista: eso es, contamino el universo. Soy el tío que os vende mierda. Que os hace soñar con esas cosas que nunca tendréis.

  • Os drogo con novedad, y la ventaja de lo nuevo es que nunca lo es durante mucho tiempo. Siempre hay una nueva novedad para lograr que la anterior envejezca.

  • En mi profesión, nadie desea vuestra felicidad, porque la gente feliz no consume.

  • Me paso la vida contándoos mentiras y me lo pagan con creces. Gano 13.000 € ( sin contar las dietas, el coche de empresa, los stock-options y el blinzaje contractual.

  • Cuanto más juego con vuestro subconsciente, más me obedecéis… Soy yo quien decide hoy lo que os gustará mañana.

  • Me dais asco ¿Qué le voy a hacer si la humanidad ha decidido reemplazar a Dios por productos de gran consumo?.

  • Vivimos en el primer sistema de dominio del hombre por el hombre contra el cual incluso la libertad resulta impotente… El sistema ha alcanzado su objetivo: incluso la desobediencia se ha convertido en una forma de obediencia.

  • Por primera vez en la historia del planeta Tierra, los humanos de todos los países tenían el mismo objetivo: ganar el suficiente dinero para poderse parecer a un anuncio.

  • “La propaganda deja de ser eficaz en el momento en el que su presencia se hace visible.” “Cuanto mayor es una mentira, más verosímil resulta.” (Su autor es Joseph Goebbels)

  • “No toméis a la gente por tonta, pero nunca olvidéis que lo es.” (Su agencia de Publicidad)

  • Son los sondeos de opinión quienes deciden la política, las encuestas las que hacen la publicidad, los “panels” los que eligen los discos que suenan por la radio, … los índices de audiencia los que hacen la televisión.

  • La magia se ha producido: despertar en gente que no puede permitírselo el deseo de poseer algo que diez minutos antes no necesitaba.

  • ¿Por qué los americanos controlan el mundo? Porque controlan la comunicación.

  • La publicidad se encarga de hacer creer a los ciudadanos que la situación es normal cuando no lo es. ¡Qué fácil resulta despotricar contra el sistema y, al mismo tiempo, contribuir a que funcione!

  • Sois el producto de una época. No. Echarle la culpa a la época es demasiado fácil. Sois productos. Y punto.

  • Los jóvenes que queman coches han comprendido todo de la sociedad. No los
    queman porque no pueden tenerlos: los queman para no tener que desearlo.

    Frédéric BEIGBEDER: " 13'99 €UROS". Anagrama

martes, noviembre 27

¡ Cómo para hacer caso de tanto consejo !

AVISO PARA NAVEGANTES

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¿Veracidad, vanidad o venalidad?

Suponiendo que todo lo que hace un ser humano en sus cabales obedece a un motivo y pretende un determinado fin, la pregunta que se pueden hacer los ciudadanos es por qué la periodista Elisa Beni decidió escribir un libro titulado “ La soledad del juzgador.Gómez Bermúdez y el 11-M ” y con qué fin.

- ¿Para dar cuenta pormenorizada de los entresijos de tan complicado y enmarañado juicio? ¿Para poner de relieve la dificultad de llevar a buen puerto tan complicada tarea? ¿Para satisfacer el gusanillo de una periodista de salón, aburrida de dictar notas oficiales como Jefa de prensa del TSJ de Madrid? ¿Para halagar la vanidad propia y de paso complacer la de su amante marido? ¿Para aprovechar la la ocasión que la pintaban calva (nada que ver con la monda cabeza del hagiografiado) y sacar de paso una pasta gansa para engrosar la caja de la 'separación de bienes gananciales'?

No parece la autora la más indicada para dar cuenta de los entresijos de un asunto tan complejo y de tantos intereses contrapuestos. El resultado, beneficios propagandísticos aparte, puede haber afectado a la credibilidad que la actuación del Juez ‘solitario’ (?) había ganado a pulso. No dice mucho a favor de su discreción, la de ambos, pues se supone que la responsabilidad del cargo reclama mesura y prudencia a la hora de hacer confidencias en la mesa, la cama, o en el sillón de la casa, sobre la causa.

Flaco servicio a la causa, al juez, y a la propia Justicia. Pero corren tiempos en que la vanidad o el dinero a veces tientan hasta a los más ecuánimes.

Fernando Savater o la coherencia

Estoy aquí, ante una página en blanco. Sé sobre quién quiero escribir, pero no sé por qué se ha llenado mi mesa de libros. Quizá por el miedo de no poder decir nada nuevo, porque de la persona sobre la quiero escribir no tengo más que leves referencias, y no son suficientes para que pueda añadir ‘novedad’ a lo que de él se ha dicho , o se dice, o hasta hay quiénes maldicen.

Está ahí, su último libro “La vida eterna”, que aún no he terminado de leer y al lado, “La vida auténtica” de Eric Fromm. Este último sí lo he leído y lo tengo anotado. Al repasar lo que había subrayado, sin saber por qué, releo esto: “Las normas éticas se nivelen de tal modo que apenas hay ocasión de experimentar el conflicto entre deseo y norma… Los conflictos son el origen del sentimiento de asombro, del desarrollo de la fortaleza, de lo que antes se denominaba ‘carácter’. Si se evitan los conflictos, uno se convierte en una máquina bien engrasada, donde todo afecto se nivela de inmediato, donde se automatizan todos los deseos, donde se homogenizan todos los sentimientos”. La anotación no sé si tiene mucho que ver con el impasse en el que me encuentro, pero seguramente si quiero hablar de Fernando Savater, del que sólo tengo referencias, declaraciones, actuaciones, actitudes es porque quiero resolver un ‘conflicto’: aclarar lo que su figura me sugiere o me increpa.

Si he sentido ganas de escribir algo sobre lo que él representa para mí en esta sociedad acomodaticia, de palmaditas en el hombro, de chalaneos de todo tipo, es porque lo considero un ‘hombre testimonio’. Con sus aciertos y sus equivocaciones, con sus actitudes gusten a unos , disgusten a otros, pero dentro del panorama de los que se adornan con bellas palabras y cobardes actitudes, es de los pocos que en eso que llamamos clase política, social o intelectual responde al principio de coherencia. Y la coherencia en estos tiempos de ambigüedades y componendas no es moneda corriente en nuestras clases dirigentes políticas o intelectuales.

Fernando Savater , junto a Bernard-Henri Lévy, otro filósofo con ‘alma de periodista’, ha recibido el VI Premio Periodístico de “El Mundo”. Según cuenta en su libro “Mira por dónde. Autobiografía razonada” (2003) “ Comencé a escribir por fidelidad a la lectura y porque de niño no tenía habilidades especiales: no era ni ágil, ni guapo… Además como Franco me echó de la universidad estando casado y con un hijo, me tuve que poner a escribir y a hacer artículos y traducciones para ganarme la vida”. Gracias pues a Franco ha publicado cerca del centenar de libros e infinidad de artículos. Además ha recuperado su cátedra y aún tiene tiempo para crear foros, participar en la creación de partidos políticos y sobre todo, estar presente allí donde puede escaparse algo más que alguna bofetada.

Quizá hasta aquí es dónde yo quería llegar, cuando tenía mis dudas sobre el porqué de mi impulso a escribir algo sobre el ‘homenajeado’. Ahora que la mayoría de los llamados ‘intelectuales’ andan por ahí de compadreos y no se mojan, ahora que los ‘filósofos’ andan perdidos en teorías y sistemas, si es que están en ello, tenemos algún Sócrates que está dispuesto a ‘filosofar sobre la vida’, mientras llega la muerte.

Hoy sé que no eres tú quién yo creía;
mas te quiero mirar y agradecerte
lo mucho que me hiciste compañía
con tu frío desdén.
Quiso la muerte
sonreír a Martín y no sabía
Antonio Machado. “ La muerte de Abel Martín”

Así encabeza uno de sus capítulos del libro arriba citado, junto a un texto de François Villon “ Mes jours s’en sont allés bien vite”. Así se enfrenta a una de sus obsesiones, la muerte. Y ¿quién no siente esa necesidad, para que darle alguna 'forma' a la vida ?

De mayor , quiero ser niño

FILOSOFÍA INFANTIL. LA VOZ DE PABLO


lunes, noviembre 26

Más allá de la noticia

LOLA ALMUDEVAR, IN MEMORIAM

A veces se conjugan una serie de circunstancias que hacen que una noticia leída en un periódico se convierta en algo cercano que afecte personalmente. En esta ocasión son varios los caminos que han hecho que un país, sus gentes, una persona y su entorno, hayan traspasado la frontera de lo noticioso, para hacerse algo más próximo.

La Noticia , la leí en lo periódicos. La ciudad donde ocurrió la había conocido más de cerca hace poco, cuando un compañero preparaba una charla sobre Bolivia y yo le ayudé a preparar una presentación con sus fotos y los recuerdos que ese viaje le sugerían. En el blog de un periodista “La Marea”, Antonio Pérez Henares, leí un ‘comentario’ del padre de la periodista muerte en el accidente. Reflejaba , todo el dolor, todo el vacío, toda la angustia del mundo. Eso hizo que sintiera de una manera especial a Lola, la periodista fallecida, el dolor de su padre, y como telón de fondo una ciudad, Sucre, un pueblo, el boliviano, un país en circunstancias cruciales Bolivia

  • LA NOTICIA
La Paz, 25 nov (EFE).- Una periodista hispano-británica de la BBC de Londres y otras cuatro personas murieron hoy en un accidente de tránsito múltiple en Bolivia, cuando viajaban a Sucre, y resultaron heridos un reportero español de la agencia Reuters y tres bolivianos.
El jefe de la policía de Tránsito de La Paz, coronel Juan Baldivieso, detalló a Efe que la periodista fallecida es la británica Lola Almudevar, de padre español, y el redactor herido es Eduardo García Gil.

Los reporteros viajaban esta madrugada hacia la ciudad sureña de Sucre, donde desde hace tres días hay disturbios y donde el partido del presidente boliviano, Evo Morales, aprobó anoche, en ausencia de la oposición y en primera instancia, el texto de una nueva Constitución

  • LA NOTICIA EN LA BBC
The accident occurred at 0320 (0720 GMT) on Sunday on a motorway near the village of Ayo Ayo, about 87 km (54 miles) south of La Paz.According to local reports two lorries had been involved in a collision on the motorway and had stopped on the road.

Ms Almudevar's taxi was travelling behind, and crashed head-on into the lorries just moments later. She joined the BBC in the Midlands in 2002 and worked on local radio and TV programmes, including Midlands Today and Inside Out.

In 2006, Ms Almudevar and fellow BBC video journalist Brady Haran won an award for their co-production of Alexandra Road, a 10-part series following the lives of the residents of a road in Wolverhampton.

She took a sabbatical in 2006, travelling to Colombia, Argentina, Peru and Bolivia, where she began working six months ago, producing pieces on a wide range of issues, including Bolivia's abandoned children, attempts to legalise coca leaf sales abroad, and the challenges facing Bolivia's President Evo Morales.

David Holdsworth, the BBC's Head of Regional and Local Programmes in the West Midlands, where Ms Almudevar worked, said of her:
  • Lola was an extremely talented young journalist who was passionate about storytelling.
  • "She will be hugely missed by all her colleagues in the Midlands, where she had many friends.
  • "She lit up lives wherever she went.
  • TESTIMONIO DEL PADRE
Perdón ahora si.Rompo el anonimato, llevo ratos andando como un animal enjaulado, que sin fuerzas para a Me he enterdo esta tarde que mi hija la mayor periodista de la bbc en bolivia ha falleciod en un accidente de tráfico. Tanta tanta promesa tanta entrega tanto esfuerzo. Me siento obsceno inutil revelando esto donde tanta vanidad tanta pelea inútil .. .incluidos primero los míos trascurren. pero ha habido afecto con algunos.. perdonen siento importunarles. No uedo ni con el teclado.

Con menos de treinta años ya era productora de programas regionales y se tenía que ir a la aventura maldita sea

Comentario por Mariano Almudevar 25.11.07 @ 19:24
  • LAS IMÁGENES DE SUCRE

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Nota: Fotos de la presentación: Marcos Caloca

España 2050

"LA DESINTEGRACIÓN DE ESPAÑA EN LAS AULAS "

EL Náufrago no tiene bola de cristal, ni se llama Rappel, ni siquiera puede apoyarse en elementos de juicio sabios. Sólo dispone de sus propios 'pálpitos', emociones o como quieran llamarlo.

Durante varios días ha seguido el análisis que un periódico nacional ha realizado sobre los distintos libros de texto con los que se forma e instruye a los españolitos, o como quiera que se llamen los que hoy son niños y dentro de unos años, adultos. Hoy, al dar por concluido este análisis, lo resume en un editorial titulado "La desintegración de España en las aulas".Quizá por la discreción que aconseja una prudente corrección política, el editorialista ha añadido..."en las aulas", para que no resulte tan contundente el dejar el titular en: "La desintegración de España", a secas. Además, daría pie a los que habitan otros 'paraísos' o en los parajes leoneses de Babia, a eso de " ya están aquí los catastrofistas de siempre ".

Así que de momento, lo dejamos: "en las aulas". Lo que ocurre es que lo que se enseña, se omite o se tergiversa en las aulas, sobre todo lo que se refiere a la configuración del mundo, los países, su historia, sus lenguas y tradiciones y otros 'adoctrinamientos' es el mundo en que luego se refugian los adultos de mañana. Eso lo saben muy bien los que ahora preparan el futuro más o menos cercano. Los ciudadanos, entretenidos en los problemas cotidianos: trabajo, ocio, educación, paro, hipotecas y demás afanes diarios , no tienen tiempo, ni ganas , para reparar en esta labor sorda, callada, cotidiana que se trama en el subsuelo de la educación y la enseñanza.

El Náufrago no conocerá lo que será España en tan sólo treinta o cuarenta años, pero intuye que será bastante diferente de lo que hoy llamamos España. No se precisa ninguna bola de cristal, basta ver cómo, poco a poco, cada Comunidad, Región, Nacionalidad o cómo quieran llamarlo, van barriendo para casa, pensando tan sólo en su propio desarrollo e intereses. Hasta los ríos van siendo rotulados con 'denominación de origen'. Mientras, los lazos de cohesión, de proyecto común, van rompiéndose lentamente.

NOTA: No obstante, no tomen estas refelexiones demasiado en serio. Al fin y al cabo, sólo se trata de 'pálpitos', 'emociones' o como quieran llamarlo, de un Náufrago que vive apartado en un isla


LA DESINTEGRACIÓN DE ESPAÑA EN LAS AULAS .-

EL MUNDO concluye hoy siete días de análisis comparativo de los libros de texto en que se educan casi 7,5 millones de niños y adolescentes españoles. El serial ha puesto sobre la mesa una auténtica radiografía del escándalo silencioso que va minando España; esto es, la prueba evidente de que la descentralización educativa ha degenerado en un auténtico motor de desmembración nacional, tal como se puede comprobar, negro sobre blanco, en los manuales escolares vigentes en las distintas Comunidades.

Con esta denuncia, EL MUNDO confirma la existencia del problema que hace siete años pronosticó la Real Academia de Historia en un informe contra la manipulación del pasado en los libros de texto. La falsificación de la Historia resulta especialmente grave en las autonomías gobernadas por los nacionalistas. La dejación del Ministerio de Educación -que determina el tiempo de materias comunes (55%) pero no vigila los contenidos-, la insaciable avidez de los nacionalistas y la avaricia de las empresas editoriales, que no quieren abstenerse de un suculento negocio cautivo, componen el humus fatal en el que germina la desarticulación de España en las aulas.

La entrega de hoy es paradigmática del grado de frivolidad de los manuales: uno de los ejercicios que propone la editorial Santillana a los estudiantes de 4° de ESO en Cataluña es la retransmisión de una final del Mundial de Fútbol entre la propia Cataluña y Brasil; un partido nada inocente ... que, claro, gana Cataluña.

El Mundo, 26/11/2007

Por si las moscas... por si las ranas

(RECIBIDO)

"Alguien está enviando un protector de pantalla con las ranas Budweiser, muy bonito. Si lo bajas, lo perderás todo. El disco duro se estropeará y alguien desde Internet te quitará tu usuario y contraseña de pantalla.

Empezó a circular ayer y se trata de un virus nuevo y perverso del que muy poca gente ha oído hablar, la información fue difundida por Microsoft ayer por la mañana. Por su parte, America On Line ha dicho que se trata de un virus muy peligroso y que no hay remedio contra él por el momento.

Distribuye esta información y compártela con todos aquellos que conozca que navegan por la red con todas las personas de tu libreta de direcciones para intentar frenar su expansión".

domingo, noviembre 25

El despertar de una becaria ...

... O LA IMPORTANCIA DE LLAMARSE DOUCE

Los visitantes de esta isla se preguntarán, y con razón, por qué figurando yo, Douce, como becaria de este blog o bitácora, sólo aparece mi trufa de vez en cuando. Más ‘cuando’, que vez. Esa misma pregunta me la hago yo. ¿Por qué coño acepté yo este puesto si luego me veo relegada al ostracismo mediático. Podría indicarles la causa, pero mi profesionalidad me impide desvelar ciertos secretos.Sé que estoy siendo utilizada, soy una especie de comodín encargada de sacar las castañas del fuego cuando ciertas circunstancias lo reclaman.

Así que hoy, me lo pidan o no, voy a ejercer de becaria y encargada por delegación de esta isla .Voy a hablar de ‘mi libro’, o por mejor decir, de mi vida y lo que yo represento. En otras palabras, recordando a Oscar Wilde, “De la importancia de llamarse Douce”. Y es que yo, la perrita Douce, no soy una perrita cualquiera. Tengo una función importante en esta vida de la que me siento orgullosa y que trato de cumplir sencilla, pero apasionadamente.

Sé que esta casa, sin mí, no sería la misma. Y mi papá, sobre todo, no sería casi nadie si yo no estuviera a su lado. Gracias a mí mantiene, bien que mal, su equilibrio emocional del que no anda muy sobrado. Yo le transmito serenidad, cariño, sensatez, sentido práctico, desinhibición, sentido del humor, sencillez… es decir, los principales ingredientes de una vida sin vanas solemnidades, ni catastróficas calamidades, dos grandes amenazas de lo que podemos llamar VIDA. Yo no suelto discursos farragosos como los suyos. No hablo, muestro como soy, que es la mejor manera de enseñar.

Esta mañana, por ejemplo, cuando él se despertó ya estaba yo acurrucada a sus pies. Estaba hecha una bola porque las temperaturas así lo indican y como yo no gasto ni edredones, ni sábanas, ni colchas para abrigarme, tengo que ‘autocalefactarme’ ( notarán la libertad con que uso el idioma). Cuando me vio estuvo un rato observándome. Tenía los ojos entornados, mis patas y mi rabo recogidos, y respiraba pausadamente. Este respirar tranquilo y profundo es una lección que trato de enseñarle. Inspiraciones profundas que llegan hasta el estómago y una expiración lenta y prolongada. Trato de que lo practique pero sus nervios le impiden realizar adecuadamente este simple y necesario ejercicio vital, pero sé que el verme le sosiega. Luego, se acercó a mí y empezó a acariciarme. En esto de dejarse acariciar también soy una excelente maestra y le muestro que, tan importante como acariciar, es dejar que a uno lo acaricien, desinhibiéndose totalmente. Dejaba que su dedos se hundieran entre el pelo de mi cuello que es un sitio que me encanta, luego estiraba las patas para que me acariciara los sobacos, apoyaba mis uñas con cuidado sobre su hombro indicándole que siguiera, que aquello me gustaba. Luego, cuando necesitaba aún más relajamiento, me ponía boca arriba ofreciéndole todo mi cuerpo sin reserva alguna. Me dejaba acariciar por todas las partes, por todas, encogía mis patas delanteras y me abandonaba. Me hubiera pasado así las horas muertas… Él siempre se cansa primero. No conoce de verdad lo que es relajarse.

Seguiría contando cómo ha sido la mañana, una mañana de perrita relajada, pero también sé cortar a tiempo para no aburrir al personal. A lo mejor otro día, hago honor a mi oficio de becaria, y les cuento otros momentos de mi perra vida.

sábado, noviembre 24

De Sócrates al Moët & Chandon

De pronto esta isla se ha visto inundada por una ola de papel y despilfarro. Ahora que está de moda eso de la conservación del medio ambiente y del cambio climático, el Náufrago en su ignorancia se pregunta si este papel que cada día nos inunda más y más procede de la tala de árboles o es un producto reciclado de otros reciclados. No basta que el buzón comunitario no dé ya abasto para acoger toda la propaganda de supermercados, hipermecados, grandes superficies, periódicos gratis, hojitas de fontaneros, arregla persianas, u otros oficios y anden por los suelos folletos y panfletos, si te paseas por una calle peatonal chicos y chicas te ofrecen más papeles con todo tipo de reclamos, invitaciones y ofertas varias.

No contento con esta saturación celulósica ‘gratuita’, el Náufrago tiene el vicio de comprar diariamente la prensa. Es más –no se sabe por qué después se queja– compra dos periódicos: local y nacional. Es sabido que llegadas estas fechas la avalancha publicitaria hace que los periódicos con sus correspondientes magazines, suplementos y diferentes ‘encartes’, aumenten sensiblemente de volumen, lo que hace que se vaya haciendo necesario acudir al quiosco con un carrito de la compra o un ‘trolley’ de ésos.

Aunque el Náufrago sea un tanto exagerado, es cierto que esta mañana ha tenido problemas para acarrear tanto papel hasta la isla. No sabía cómo coger con una mano aquel aglomerado papel que se componía de : Un periódico local: 90 páginas de lectura ‘normal’, con su correspondiente suplemento semanal de 20 páginas, el magazine sabático dedicado a la Mujer y la belleza, 130 páginas. Además, un encarte “Decathlon” en el que Papá Noël “lleva el deporte a casa”, 22 paginas… Vayan sumando papel o páginas a ojear, porque leer resulta algo más complicado. Pasemos al periódico nacional: ejemplar normal de 72 páginas; suplemento Salud, 8 páginas; Suplemento Viajes, 40 páginas; Magazine femenino, 140 páginas; Especial “Alimentos de calidad y denominaciones de origen” 84 ‘enormes’ páginas… A todo esto hay que añadir un más que respetable tomo de ‘Grandes Pensadores’ dedicado a Sócrates y Platón, perfectamente editado, encuadernado y maquetado de 384 páginas… Total: ¡ casi 1000 páginas de lectura ‘variada’!

Dirán, quizá con parte de razón, que quién manda al Náufrago darse ese atragantón de papel o por qué se lleva esos ‘árboles’ a casa. Las respuestas pueden ser varias, algunas las tiene el viento otras su curiosidad, su manía, su insensatez u otros motivos que a él mismo se le escapan.

Las preguntas también pueden ser varias. ¿Quién paga tanto papel? ¿Quién puede permitirse ese ‘despilfarro’? ¿De qué forma pagaremos a posteriori el dinero invertido en eso que se nos da ‘casi gratis’? Porque casi mil páginas de papel, algunas de ellas a todo color, a todo couché, o como se llame, por el módico precio de 3’60 €uros no parece que concuerde con el precio de tanto papel. Suponemos que las firmas de moda, cosmética, comestibles, ‘bebestibles’, vestibles, joyería, zapatería, informática, turismo, medios, vehículos de toda gama y demás patrocinadores de esta invasión publicitaria, harán repercutir todos estos gastos para que el consumidor final pague el pato , los platos o lo que haya que pagar.

Y una última perplejidad: ¿Qué leer? ¿Qué dejar? ¿Qué escoger? ¿Dedicar el tiempo a ver mujeres espléndidas a todo Lancôme, o apuestos señores de mirada superior y Omega en la muñeca, o la mirada más seductora tras unas gafas Mont Blanc, o lugares de ensueño entre largas piernas y botellas de Moët & Chandon…? O si la gula es lo nuestro, ¿darle al jamón de Huelva o los Pedroches, al ternasco de Aragón, al queso picón de Bejes o Tresviso, a los vinos del Bierzo, de Rueda o de Cigales, al capón Cascajares, al mazapán de Toledo, al pollo y capón del Prat, al piquillo de Lodosa, al Ribeiro, al Rias Baixas, al Valdeorras o a la ternera de galicia..?

Con tanto quehacer, ¿Qué haremos con el pobre Sócrates? ¿Le dejaremos solo para que una vez más se repita el juicio en que “Meletos, hijo de Meleto, del demo de Pito, contra Sócrates hijo de Sofronisco de Alópece, acuse a Sócrates como reo del delito de no reconocer a los dioses que el Estado reconoce y de introducir otras nuevas divinidades. Es también reo del delito de corromper a la juventud”?

Quizá el jamón de Huelva, el vino del Bierzo, el capón del Prat, el Moët & Chandon, los perfumes, las joyas , Bali, Oak Park, Andorra o Somiedo, no nos den tiempo dedicarle un tiempo a él y al Banquete que Platón nos tenía reservado.

El pequeño gran mundo de Manuel

A veces lee uno noticias como ésta, que provocan un pequeño terremoto interior. Sin querer, te ves en ésa o parecida situación, te palpas interiormente y dudas seriamente si tendrías ese coraje. Sea cual sea el resultado de la comparación, queda ahí bien claro el mensaje de un hombre que 'no quiere ser mensaje' : "Mirar hacia adelante". Pero quizá antes de otras reflexiones, conviene conocer "El pequeño (gran) mundo de Manuel", tal como lo describe la periodista que transmite esta noticia tan humana:

"Hace cinco años el mundo de Manuel cambió. Se enteró de que tenía esclerosis lateral amiotrófica cuando tenía 36 años, una buena carrera profesional como psicólogo clínico y una hija de tres años. De repente se enfrentó a una enfermedad que afectó a todos los aspectos de su vida. A su lado, siempre ha estado Magdalena, su madre. Durante estos cinco años su mejor arma ha sido la actitud, aún en los momentos más duros, cuando le fue arrebatada la niña. Pegado a su cama, conectado a un respirador, con el 99 por ciento de su cuerpo paralizado, Manuel continúa trabajando y aprendiendo. Un ordenador controlado con el iris de los ojos le abre una ventana al mundo. El sistema 'Iriscom' le permite el control del ordenador por el movimiento de los ojos, y así puede escribir, hablar a través de un sintetizador de voz, participar en chats y utilizar el correo electrónico.

Con este sistema, y la ayuda de su amiga Beatriz Colsa, ha podido escribir una ponencia para la Asociación Vasconavarra de ELA, en la que Manuel ofrece su visión de la enfermedad. Su título: 'La ELA desde mi lado». Una frase de Manuel resume su vivencia y su calidad humana: «No soy hombre de mensajes pero el mejor mensaje es intentar mirar hacia adelante». ¿Estás feliz Manuel?, le preguntamos, y parpadea. Es un sí."
Son muchas las vertientes que presenta una historia como ésta y se presta o otras tantas reflexiones. Este Náufrago quiere subrayar algunas y dejar la diversidad de pareceres para las otras. Por ejemplo la lentitud de una justicia que hace que una persona con 'fecha de caducidad vital' pase más de año y medio sin poder ver a su hija de 7 años, o las 'razones' que puede tener una madre para impedir que su hija pueda ver a su padre en estas circunstancias. Son aspectos que se añaden a la situación vital de un hombre paralizado en el 99% de su cuerpo, que gracias a la técnica puede 'hablar y escribir' con sus ojos, que se comunica con el mundo y envía a través de una máquina todo lo que de su corazón, su coraje y su mente va brotando.

Y ahí al lado, siempre cerca, tres mujeres: su madre, su cuidadora y su amiga. Quizás sean ellas las que siguen dándole las fuerzas necesarias en las que poder apoyarse e ir colmando su vida. Hasta que el cuerpo, amenazado por una cruel ELA (esclerosis lateral amiotrófica) aguante.

viernes, noviembre 23

Calentario- Calendario 2008

El otro día, en Salamanca, en el parque de La Alamedilla de esa ciudad, el Náufrago vio que el suelo estaba cubierto de hojas de los plátanos del parque. Sin ser ningún Newton, dedujo que esas hojas, aunque leves, habían caído por cuestiones de la inercia y adivinó, además, que ya estábamos en otoño. Él, que es lego en cuestiones de ciencia, cualquier ciencia, se sintió orgulloso creyendo haber descubierto algo: la llegada del otoño.

Hoy, ojeando el periódico local, que no por ser local deja de proporcionar noticias de carácter nacional, europeo y hasta mundial, ha visto que las hojas siguen cayendo como sucede todos los años por estas fechas. Para regocijo de su vista, ha descubierto que también a los estudiantes y 'estudiantas' de quinto curso de Ingeniería Química de la UC ( Universidad de Cantabria) se les ha caído la hoja de parra con la que el Creador les expulsó a cajas destempladas del Edén.

Así, estos estudiantes han seguido la moda que ya va siendo normal por estas fechas. Ora son los bomberos que muestran sus mangueras, ora las enfermeras que se deshacen de sus batas o los jugadores o jugadoras de cualquier equipo de fútbol, baloncesto o balonmano a los que les da por ponerse a jugar con sus pelotas… El Náufrago nada tiene que objetar a esta caída otoñal de cualquier hoja que muestra a la naturaleza en su más desnuda y vistosa realidad. Ni siquiera puede poner reparo a que tal despelote se haga en uno de los días más fríos de este peculiar otoño, en el laboratorio de un Instituto particularmente frío en un fin de semana en que las calefacciones alcanzan sus temperaturas más bajas…

Quizá el calor de la emoción de mostrarse de tal guisa o hasta el producido por el natural rubor, sobre todo entre las chicas, haya hecho que el posado se haya realizado en una ambiente bastante cálido. De todos modos, es grato saber que el dinero que produzca la venta del tal Calentario o Calendario, les servirá para que su viaje de fin de curso les lleve a cualquier playa cálida del Caribe casi ‘por la cara’. Bueno, por la cara y por el ‘cu…tis’.

Bon voyage!
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  • Si tienen curiosidad , que sé que la tienen, y desean ver más HOJAS del calendario, pueden pulsar AQUÍ
(Fotos: Javier Rosendo / Diario Montañés)

El Juez "padrazo"

DE DERECHOS Y DEBERES

A esta isla que aunque procura mantenerse algo alejada, no por eso está incomunicada, llegan olas de algunas cosas que ocurren por el mundo. Ayer, sin ir más lejos, llegó al buzón que Douce ha colgado en un cocotero, un vídeo que no era ni del PP y del PSOE a los que por lo visto les ha dado por repartir propaganda barata en pequeñas dosis audiovisuales, con las que tienen entretenido al personal. Perdidos en las cifras, los dibujos y de las estadísticas que manejan barriendo para casa, nada dicen sobre la realidad que tenemos más cercana.

Tenía referencias de un Juez, bastante 'peculiar' para lo que se estila, que ha hecho de su profesión toda una pedagogía para aprendices de delincuentes. Sus particulares 'sentencias educativas', su forma de ser, su filosofía de la vida, está logrando 'reeducaciones' que van mucho más allá que las esperadas por cualquier código civil o penal.

Se llama, seguramente lo conocerán, Emilio Calatayud, y es juez de Menores en un pueblo de Granada. Sabe llegar a los chicos y sabe dar lecciones a los mayores que en esto de la educación de nuestros hijos hemos ido a bandazos. Para evitar las consecuencias 'negativas' de una educación en la que, a las dificultades económicas, había que añadir el " tú te callas", " porque me da la gana" y el "aquí se hace lo que yo digo", nos hemos ido al otro lado de la banda. Ahora los niños no carecen de nada, no se les debe 'traumatizar' con reprimendas ni castigos, todo es tolerable, todos son derechos y la palabra 'deber' ha sido borrada del vocabulario educativo. Si deberes hay, corresponden a los encargados de educar, los derechos son de los otros. Como decía la vieja canción: "las penas son de nosotros, las vaquillas son ajenas".

Emilio Calatayud , con gracejo 'granaíno', recuerda que los Derechos del Niño o del joven, todos, no han anulado sin embargo el artículo 155 del Código Civil, aun vigente, y que parece no ser conocido por muchos jóvenes, en muchos hogares:

Artículo 155:
Los hijos deben:

1. Obedecer a sus padres mientras permanezcan bajo su potestad, y respetarles siempre.


2. Contribuir equitativamente, según sus posibilidades, al levantamiento de las cargas de la familia mientras convivan con ella.

Su práctica de más de 20 años dictando sentencias y el haber tratado a más de 10.000 jóvenes, le permite redactar este "NO Decálogo" que deberíamos tener en cuenta todos los que debemos educar a niños y jóvenes:

  • 1: Comience desde la infancia dando a su hijo todo lo que pida. Así crecerá convencido de que el mundo entero le pertenece.
  • 2: No se preocupe por su educación ética o espiritual. Espere a que alcance la mayoría de edad para que pueda decidir libremente.
  • 3: Cuando diga palabrotas, ríaselas. Esto lo animará a hacer cosas más graciosas.
  • 4: No le regañe ni le diga que está mal algo de lo que hace. Podría crearle complejos de culpabilidad.
  • 5: Recoja todo lo que él deja tirado: libros, zapatos, ropa, juguetes. Así se acostumbrará a cargar la responsabilidad sobre los demás.
  • 6: Déjele leer todo lo que caiga en sus manos. Cuide de que sus platos, cubiertos y vasos estén esterilizados, pero no de que su mente se llene de basura.
  • 7: Riña a menudo con su cónyuge en presencia del niño, así a él no le dolerá demasiado el día en que la familia, quizá por su propia conducta, quede destrozada para siempre.
  • 8: Dele todo el dinero que quiera gastar. No vaya a sospechar que para disponer del mismo es necesario trabajar.
  • 9: Satisfaga todos sus deseos, apetitos, comodidades y placeres. El sacrificio y la austeridad podrían producirle frustraciones.
  • 10: Póngase de su parte en cualquier conflicto que tenga con sus profesores y vecinos. Piense que todos ellos tienen prejuicios contra su hijo y que de verdad quieren fastidiarlo.»



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Más información AQUÍ

jueves, noviembre 22

A los amigos...

A los amigos que no he vuelto a ver
A los que están ahí, por si les necesito
A los que sin saber por qué, han enmudecido
A los que al reencontrarlos, a pesar del tiempo pasado, siguen siendo los mismos
A los que me hablan desde el silencio
A los que me llaman cuando lo necesito
A los que me hacen reír
A los que me toman el pelo con cariño
A los que me cantan las verdades
A los que me dan la lata de vez en cuando
A los que yo les doy la lata
A los que no he vuelto a llamar y cada día me da más pereza hacerlo
A los que van desapareciendo sin enterarme
A los que lo fueron mientras estuvimos juntos
A los que siempre llevo dentro, aunque no tenga ocasión para decírselo
A los que me escribieron, sorprendiéndome
A los que saben decir cuáles son mis defectos
A los que se dicen amigos, sin sentirlo, y no saben disimularlo
A los que me han hecho emocionar cuando se despidieron
A los que no he sabido corresponder como hubiera deseado
A los que he defraudado
A los que seguiré defraudando
A los que me defraudaron
A los que cada día se desnudan un poco más
A los que cada día me abro más
A los que sin ellos la vida sería aún más fría
A los amigos de un día, a los de toda la vida.
A todos aquellos que dejé en el camino.

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Viajes desde el sillón

Hay veces que el mundo viene a ti, se mete en tu casa. Viajar, evadirse, escapar de la rutina diaria como oxigenación de la mente y del alma, siempre ha sido una necesidad del Náufrago. Todos estamos necesitados de renovarnos por dentro y hay mil formas de hacerlo: viajando, leyendo, inventando mundos nuevos, soñando, evocando… A veces hay alguien que nos trae el mundo a casa. También son interesantes los ‘mundos’ de los demás si saben a algo vivido. Y eso es lo que le ha ocurrido al Náufrago hoy. Hasta casa le han traído fríos, minas, lagunas, volcanes, carreteras inverosímiles, aymaras, quechuas, calles y ciudades de Bolivia, Perú, Argentina… Y al Náufrago se le ha remozado el mundo interior.

Ayudando a un amigo o presentar sus centenares de fotos de recientes viajes por la Cordillera Andina, ha descubierto mundos, gentes, paisajes, costumbres impensados… Es de agradecer, además, que quien te lo cuenta lo hace sin afán alguno de vana presunción, sino como el que vuelca en ti una parte de sus experiencias personales .Entonces los paisajes más variados se abren en el abanico de sus alturas, en sus honduras, sus carnes mordidas por los vientos o sus colores. Sientes sus fríos, sus sorpresas, las gentes que llamaron su atención, las llamas, los flamencos, la vizcacha, los cóndores sobrevolando las cimas de los Andes…

Entonces comprendes que a veces reducimos nuestro mundo a un sitio acotado, pequeño, mezquino, sin pensar que hay otros cielos, otras montañas, otras gentes, otras riquezas y también otras miserias. Gracias, Marcos



Y para completar y sentir algo más que 'congojos', traten de conducir por esta carretera llamada "de la Muerte".

No en vano algunos se encomiendan a los dioses antes de emprender la ruta. Como éstos que hacen sus plegarias antes de emprender la ruta.


miércoles, noviembre 21

" ¡A la mierda!"

Tenemos que confesar, con tristeza, al menos este Náufrago lo hace, que parece que necesitamos perder a las personas o que se nos mueran definitivamente, para alabar las cosas buenas que nos proporcionaron mientras todavía estaban entre nosotros. Los teníamos ahí, aunque no nos acordáramos demasiado de ellos y eso nos parecía suficiente. Además aprovechábamos para subrayar lo que no nos gustaba de ellos.

Eso le pasaba al Náufrago,supongo que a muchos más, que al no conocerle personalmente, se quedaban con las pinceladas ‘gruñonas’ que de él nos mostraban los ‘medios’. Así FFG, quedó para la gente que no le tratábamos con Fernando Feo Gruñón. Él se llamaba a sí mismo feo y mirándolo bien, no lo era tanto, aunque en estas cuestiones puede haber gustos y apreciaciones diferentes. Para este Náufrago, FFG, no era feo, pero sí lo veía Gruñón y Mala leche entre simpático y desagradable. Quizá envidiaba secretamente su manera de increpar al que le tocaba los bemoles, no para mandarle “ a la mierda”, pero sí para callar la boca a esos ‘indiscretos’ a la par que tontos, que hacen preguntas improcedentes.

El Náufrago ha seguido su trayectoria artística y literaria en doses sincopadas si es que se puede llamar así a no haber seguido fielmente su trayectoria, pero siempre ha visto en él un actor y un autor con un fuerte acento personal. Ahora que ya no nos puede mandar “a la mierda”, aunque sea tarde y a destiempo, uno puede reconocer que debe muchas cosas a aquel Infante de Botón de Ancla, aquel Balarrasa, aquel Maestro, aquel maravilloso Abuelo , al actor, al director, al escritor , al hombre con deudas con la vida pero viviéndola a su modo.

Hoy, el Náufrago se unirá a él y cómplicemente mandará a todo lo o los desagradable(s) de la vida: “ ¡ A LA MIERDA!

Cifras, letras y otras monsergas

By DOUCE
EL PAÍS DE "ALIZIA" EN CIFRAS Y DIBUJOS

Mi papá, que en sus tiempos fue 'didáctico', está al tanto de cómo debe de ser la metodología adecuada para educar a las nuevas generaciones. "Eso lo sé" (repárese en la sutil 'subliminalidad' de mi mensaje). Dado que hay que vérselas con una generación reticente a la racionalización, sin tiempo, ni ganas ni incentivos para la reflexión, no educados en el esfuerzo y el trabajo, lo que procede es suministrar un alimento intelectual 'light', adecuado a los estómagos que entre todos estamos contribuyendo a crear. Partiendo de ese hecho, que se da por sentado, se necesita una pedagogía que no requiera demasiada reflexión, espíritu crítico, o poner en movimiento el estímulo benificioso de la duda sobre lo que sus profesores les enseñan.

La introducción de medios audiovisuales, la simplificación de los contenidos, una selección esquemática de conceptos que no implique relacionar unos con otros, lograr que la información entre por los ojos, antes que por la mente puede ser más fácilmente deglutida y no requiere gran esfuerzo para ser asimilada. Una vez logrado este objetivo de una educación " intuitivo- visual -simplificada- emotiva", es más fácil tener una ciudadanía inerme, sin criterio, dócil, poco reivindicativa y más fácil de manejar.

Hoy mi papá ha querido que yo viera un ejemplo de este tipo de enseñanza o ' mostración ' que nada tiene que ver con la verdaderaformación de ciudadanos preparados para la crítica, la duda, o la sospecha. Condensar en 2'50 minutos, veinte mensajes diferentes, a razón casi de segundo por 'concepto', es una labor tan hábil y efectiva , como dañina para el desprovisto receptor que las recibe, sin disponer ni de tiempo ni de los elementos necesarios para 'matizar' esas supuestas e ídilicas 'verdades'. Lo más que puede hacer el indefenso receptor es hacer un leve contraste con la realidad que él vive o la que adrede se le hurta y tratar de ver la diferencia entre las verdades de las cifras, los dibujos, los iconos, los esquemas y los lemas y la realidad de la vida.

¿Se puede reflejar la complejidad de la vida real en dos minutos y medio? ¿Qué cifras recogen una realidad nacional que se desgarra? ¿Qué dibujito indica el desasosiego? ¿Qué frasecita traduce la desesperación o la impotencia? ¿Cómo se recoge en palabras la incertidumbre del provenir? ¿Con qué varita mágica se remedia la indigencia? ¿ Qué baremo registra el grado de crispación existente? ¿Quién mide al medidor?

La respuesta no está en el viento, está en el aire

martes, noviembre 20

'Nessum dorma' o el milagro de la emoción

By DOUCE, la reportera más dicharachera

Mi papá me ha encargado que sea yo la que hable de este hermoso regalo que le ha llegado hoy. Me ha rogado que sea yo la comentarista porque él es algo patoso para expresar eso de las emociones. Al pobre le falta la espontaneidad que yo tengo en eso de la expresión emocional. Además le da vergüenza confesar que las lágrimas han estado a punto de salir cuando ha visto la transformación que ha logrado este vendedor de teléfonos móviles, cuando ha cantado el “Nessum dorma” ( que nadie duerma) de Puccini.

Les cuento lo que como ‘periodista de investigación’ (miren como se me hincha mi vena) he averiguado. Se llama Paul Potts, de profesión vendedor de teléfonos móviles, y cantante de ópera aficionado. Este año los ingleses de la cadena ITV1 quisieron probar esto de la Operación Triunfo, sólo que ellos, como son muy hijos de la Gran Bretaña lo llamaron “Britain's Got Talent” porque piensan que así farda más.

Vayamos al grano, a lo emocionante. En el jurado se hallaban una guapa actriz, inglesa por supuesto, llamada Amanda Holden, pero no de los Holden que ustedes conocen que son americanos, sino de los Holden de Hampshire . Con ella formaban el jurado, Simon Cowell, un guapito muy metido en eso de la música y de la producción musical y el periodista Piers Morgan que trabajó en varios tabloides británicos como el “Daily Mirror” y ahora dirige el “First News”, un periódico para niños. Ante ellos se presentó Paul Potts “un chico tímido y humilde con un gran talento" como lo definiría el jefe del jurado.

Nada en él, en su físico, en su atuendo, en su sencilla forma de hablar hacía presagiar lo que iba a hacer con su voz y su sentimiento. Tan sólo necesitó entonar las primeras notas del “Nessun dorma” del Tourandot de Puccini para que todos aquellos rostros fueran cambiando, iluminándose, emocionándose, tratando de contener la emoción que aquel joven debutante despertaba. Las cámaras iban desde el rostro iluminado de Amanda, al gesto incrédulo de Morgan o al intentar de mantener el tipo de Crowel. El público que al principio le había mirado con cierta incredulidad, fue transformándose poco a poco. Los dedos subían a los rostros tratando de borrar alguna lágrima. Era una vibración general a medida que Paul cantaba aquello de: “Ma il mio mistero è chiuso in me, / Il nome mio nessun saprà!, no, no/ Sulla tua bocca lo dirò fremente!...”

Lo que no cuenta mi papá es que él también se iba contagiando de aquella emoción que se le metía por dentro sin querer y que se emocionaba oyendo y viendo las reacciones que aquella voz llena de sentimiento provocaba.

Aquí acaba mi crónica. No dirán que no me la he currado. Creo, que a partir de ahora voy a tratar de hacerme algún hueco en cualquier tertulia de esas en que los y las periodistas entran como divos en el plató, con sus carpetas de apuntes bajo el brazo, llenos de suficiencia y vanidad. Creo que yo lo haría más sencillamente, iría siempre con la misma vestimenta, la mía, no necesitaría cruzar y descruzar las piernas, ni atusarme la melena o el flequillo. Sería una reportera sencilla, entrañable y nada chismosa. ( A ver si así, alguien me ficha)



-Il principe ignoto:

Nessun dorma! Nessun dorma!
Tu pure, o Principessa,
Nella tua fredda stanza
Guardi le stelle
Che tremano d'amore e di speranza.
Ma il mio mistero è chiuso in me,
Il nome mio nessun saprà!, no, no
Sulla tua bocca lo dirò fremente!...
Quando la luce splenderà!)
Solo quando la luce splenderà,
No,no,Sulla tua bocca lo dirò)
Ed il mio bacio scioglierà il silenzio
Che ti fa mia!...

-Voci di donne

Il nome suo nessun saprà...
E noi dovremo, ahimè, morir, morir!...

-Il principe ignoto

Dilegua, o notte!... Tramontate, stelle!
Tramontate, stelle!...
All'alba vincerò!
vincerò! vincerò!

lunes, noviembre 19

La angustia de lo 'inabarcable'

Esta tarde, después de que Douce y el Náufrago se hubieran internado un poco en el mundo de las almas que buscan Posada para pasar la noche del Descanso, por uno de esos íntimos resortes que a veces accionan los dedos del Náufrago, cayó en una página de lo que, hasta hace poco, fue para él objeto de mil búsquedas e investigaciones. Más que el reposo del trabajo hecho, esta búsqueda siempre le dejaba una vía abierta a la angustia de la insatisfacción.

Durante su etapa docente dedicó un buen número de horas a internarse en este mundo tan ramificado e inabarcable de Internet. Cuanto más trataba de avanzar, más amplio, extenso e inabordable le parecía este espacio de infinito horizonte y constante cambio. Seguía entre admirado y eternamente insatisfecho, las rutas abiertas por los estudiosos e innovadores del medio.

Un clic de ratón me sumergió de nuevo en este ente de mil brazos, de mil fondos, de mil horizontes. Era la 'presentación' de una ponencia que uno de estos profesores-investigadores: Pere Marquès profesor del Departamento de Pedagogía Aplicada, Facultad de Educación, UAB en la que trataba dar a conocer la interacción que ofrecen las aplicaciones didácticas de la llamada Web 2.0 que trata de facilitar la máxima interacción entre los usuarios.

Una vez más sucumbió a la curiosidad de un deseo casi insano, por agotador. Tratar de entender y la posible concreción de lo inabarcable. Tener que acotar, escoger, sintetizar en actividades concretas siempre le resultó agobiante. Ignora por qué secreta y masoquista tendencia ha tratado de volver a perderse en ese mundo. Quizá por el extraño consuelo de que ya no forma parte de una de las fuentes de agobio.

El hecho no obsta, por absurdo que parezca , que haya sucumbido a la tentación de dejar aquí constancia de esta imponente tarea. No sé si admirar,compadecer,aplaudir u olvidar a los que aún sigue empeñados en este ímprobo trabajo, pero aquí queda constancia.

La Posada de las almas

Pues han de saber ustedes, si es que aún no lo saben, que a este papá mío cuando se le mete algo en la cabeza, no queda tranquilo hasta haberlo conseguido. Me imagino, de todas formas, que es capricho, necesidad o simple emoción del ánimo, que a todo quisque o ser viviente afecta. Es cierto, que algunos, más templados, dan más tiempo al tiempo. Otros, verbigracia el arriba citado, necesita que el deseo alcance, ipso facto, el logro o acción. Irán notando que en contacto con él, yo, aunque simple perra, me estoy contagiando y volviéndome redicha como él. Y es que dos que duermen en el mismo colchón, se tornan de la misma opinión. Ésa debe ser la causa del contagio.

A lo que iba, que también en esto del ‘enrolle’, estoy resultando experta. Me contaba anoche, cuando volvió de su viaje, que al pasar ayer por una recoleta y entrañable plaza de Salamanca, llamada Plaza de San Boal, vio un portalón y sobre la pared un título que le llamó la atención: “Posada de las almas”. Sintió algo especial al leer aquel rótulo, e independientemente de cual sea el destino actual de la dicha posada, sabe que es este lugar, con ese nombre, donde muy pronto vendrá a reservar plaza para la sua ánima. Está seguro de que su alma no está hecha para disfrutar de la eterna Felicidad en ningún cielo, acostumbrado como está a fajarse en brava lid con la adversidad y el desarraigo, si es que el Goce eterno es algo que se acomode a la condición del hombre. Tampoco su ánima es tan perversa que merezca ningún fuego Eterno y el Purgatorio siempre le pareció un sitio indefinido impropio de las decisiones absolutas de una deidad. Así pues, está convencido de que el lugar más apropiado para su alma, debe ser un espacio donde reposar sin más, sencillamente. Poder descansar en un sitio en que no se pida ninguna credencial y se admita, por las buenas, a aquellos viajeros de la vida que acaban algo cansados, en busca de un rincón en que dejar reposar sus huesos, junto a sus ansias, sus temores o sus anhelos.

Reúne además la citada Plaza de San Boal o (San Baudilio), por su ubicación, su entorno, su historia y sus moradores, todos los requisitos para ser lugar del buen retiro. Enfrente de la “Posada de las almas”, podemos ver el Palacio que otrora habitó la noble dama doña María Manuel de Moctezuma, V Marquesa de Almarza, dama de gran belleza, bondad y generosidad , si creemos a las crónicas. Allí, un buen día de 1768, la noble señora apareció muerta y se organizó el correspondiente velatorio de acuerdo al rango de tan ilustre dama. La noticia sacudió a toda la ciudad que se congregó en la plaza en torno al Palacio, para rendirle homenaje de respeto y agradecimiento. Ante tal aglomeración, la familia decidió trasladar el cadáver por un pasadizo subterránemo que comunicaba con la Iglesia de San Boal, contigua al Palacio.

Al caer la noche, el públio, defraudado por no poder velar el cadáver, comienza a dispersarse. La familia se retira a los aposentos del Palacio a descansar, quedando en el altar mayor el féretro con el cuerpo de Doña María. A su cargo tres criados que, vencidos por el sueño, encuentran acomodo en los confesonarios. Aparece entonces el sacristán, se dirige hacia el catafalco donde brilla sobre la fría mano de la marquesa un gran anillo de oro. Sus ojos se encienden de codicia y al ir a arrancar la joya del noble dedo se oye el grito de la marquesa que pregunta extrañada: “¿Dónde estoy?” Los criados despiertan, sobresaltados, y llaman a los familiares que encuentran a doña María de Moctezuma fuera del ataúd.La leyenda cuenta que la Marquesa hizo gala de generosidad con el codicioso sacristán a quien concedería una pensión vitalicia. Nada se dice si la famosa joya fue incluida, pero sí que se acrecentó la fama de la ilustre resucitada.

Mientras mi papá me contaba esta historia yo, aunque perrita poco dada a leyendas e historias fantasiosas, pensaba que la susodicha Plaza reúne muchas cualidades para que en ella se halle una Posada para las almas. Ahora, eso sí, sin tantos sobresaltos. Sencillamente como lugar recogido donde las ánimas humanas, o caninas, puedan retirarse a descansar en la paz del eterno y merecido reposo.

domingo, noviembre 18

Historias de perros

By DOUCE

Hoy estoy muy contenta porque mi papá ha vuelto de una de esas correrías que de un tiempo a esta parte, se están haciendo más frecuentes. Le echo de menos cuando no le veo durante algunos días, pero sé que él piensa a menudo en mí y ve los sitios que visita "sub specie canis" o sea, con ‘visión canina’. Quiero decir, porque él me lo ha confesado, que se fija más en los perros que en las personas. Comprendo que alguno de ustedes, al leer esto, se lleve el dedo índice a la sien y empiece a hacer el debido atornillado, pero no crean que es tan desacertado.

Sea como sea, piensen lo que piensen, lo que a mí como perrita me interesa, es que mi papá piensa en mí, y piensa en mis congéneres. Me cuenta que esta mañana paseaba por una Salamanca que aún no se había desperezado. Es la hora en que los amos sacan a pasear a mis amigos, para que puedan también disfrutar de la ‘apacibilidad de su vivienda’, como decía don Cervantes.

Me cuenta que de todos mis amigos el que más le emocionó, fue un perrito blanco, lanudo como yo, que caminaba detrás de un señor muy mayor con abrigo, sombrero y bastón y que caminaba con mucha dificultad. Mi amigo acompasaba su marcha al ritmo de su amo y su bastón. Al pasar por delante de la Iglesia de San Martín, mi amigo se detuvo un poco. Su amo que no se había percatado por qué se detenía, trataba de tirar de la correa para que avanzara pero él no se movía del sitio. Al final el señor se dio cuenta de que mi amigo tenía algo importante que hacer, y se detuvo también. El motivo de la espera valía la pena. Se trataba de dar los buenos días a otro perrito guiado por una jovencita que al ver la insistencia del ‘lanas’, sonrió y de paso le dedicó la sonrisa a su dueño, aunque quizá éste no se enterara.Esta historia me ha gustado y creo que voy a pensar mucho esta noche en mi amigo, en su dueño y en la sonrisa de la joven.

Luego más tarde fue a coger su cámara de fotos para sacar una foto de un edificio, del que me ha dicho que me contará también una historia muy interesante. Pero eso lo hará otro día seguramente. Junto a esa foto y a las que sacó en la plaza donde se encuentra le llamó también la atención una curiosa pareja, señor y señora mayores, con sus respectivos caniches, muy coquetos ellos, casi tanto como el original atuendo de sus amos. El señor parecía un viejo hidalgo de capa y sombrero y su acompañante, más joven,un tanto bohemia con su viejo abrigo de pieles.

Del primero no tiene ‘reportaje fotográfico’ porque en ese momento no llevaba la cámara. De los caniches y sus dueños si me ha traído un recuerdo para que conozca a amos y acompañantes. Es una hermosa plaza, llamada de los Bandos. La señora fue a hacer algunos encargos y el viejo señor del sombrero se sentó en un banco. Detrás de él, Carmen Martín Gaite le contemplaba sonriente. Debe ser un viejo amigo que frecuenta esta plaza. Cerca, la vieja fuente de la plaza lloraba su fresca melodía de agua.
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Nota: Para verlos mejor. Pinchar en la foto

viernes, noviembre 16

Los burro-taxi pasan la ITV/ITB

By DOUCE

Mientras mi papá anda por ahí, por las mesetas castellanas, pasando un frío que pela, yo sigo aquí, al pie del cañón o del ordenador, que es de donde yo disparo mis crónicas. Mi amigo Romero, del Rincón del Burrito, me ha invitado a ver cómo los burro-taxi de Mijas pasan la ITV o la ITB (Inspección técnica de Burritos), para comprobar cómo andan de 'neumáticos', cómo funciona el motor o cómo andan los amortiguadores.

Me he divertido mucho viendo a los burro-taxi de Mijas, a veterinarios y herreros ayudándoles a pasar la revisión, y a la periodista autora del reportaje. Mi papá dice que también lo ha visto. Ha hecho un alto en sus 'correrías' y ha sonreído vienfdo estas imágenes.

Ya están todos listos para el servicio. ¡Enhorabuena!

Ver AQUÍ

miércoles, noviembre 14

A ver, esa carita

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De marujeos

El Náufrago, ve un poco la tele a la hora de comer. Normalmente coincide con alguno de esos programas donde la gente trata de llevarse unas pelas para casa a fuerza de dar vueltas a la ruleta de la fortuna y completando frases, refranes o acertijos varios. El público corea y da ánimos a los concursantes a los que a veces se les queda cara de pánfilos cuando ‘quiebran’. En los cortes publicitarios suelen proliferar ofertas de préstamos y créditos que proporcionan dinero al que no tiene. En un pis, pás, te dan los 3.000, 5.000 ó 6.000 euros que necesitas para pagar otros pufos o adquirir un coche, una lavadora o un TDT de ésos. El Náufrago se ha preguntado, por qué precisamente a estas horas tan ‘caseras’ aparecen estos reclamos. Cree tener la respuesta, pero no quiere decirla, porque sabe quién se le echaría encima.

Últimamente ha dejado las ruletas y suele ver el ‘negocio’ que se trae el Negociador Javier Capitán y los negociantes en busca, claro es, una vez más por don Dinero. Esta sociedad nuestra gira en torno a este poderoso Caballero del que ya hablaron los clásicos. Le entretiene esto del ‘te ofrezco’, ‘te cambio’, ‘te compro’… Sobre todo, porque se lo pasa bien viendo la habilidad del negociador, las reacciones del negociante, la cara que se ilumina o se apaga cuando van apareciendo los dineros que vuelan, o los que englle la trituradora…

Pero, hoy no tocaba eso. Hoy, quizá porque era algo más tarde mi comida, se dio de bruces con el dichoso ‘Corazón’, que ahora está en la otoñada. Hasta esa hora, y excepto en las noticias de los programas nocturnos de la radio, la noche anterior, había huido de la NOTICIA del día.¡Santo cielo! ¡Por los clavos de san Judas Tadeo, si es que fue crucificado, que lo ignora! La soberana paliza que tuvo que aguantar sobre el famoso “cese de la convivencia”. Todas las cámaras, a velas desplegadas, siguiendo a Reyes, Príncipes, Princesas, Altezas y bajezas…En el colegio, en no sé qué visita, en no se qué inauguración, en no sé qué ir y venir de todos los miembros y miembras de la Casa Real. O sea, que hay que esperar un ‘evento’ de éstos para enterarte de la ‘agenda’ de un día normal de reyes, príncipes y altezas.

Y ahí, aguantando el mosconeo de cámaras y micrófonos, recogiendo las sonrisas de circunstancia, sacando de los archivos todas las ‘separaciones’ reales que en el mundo han sido empezando por el Rey David, los Faraones, Sultanes y otros linajes. ¿Pero es que no hay cosas más trascendentales en este país que estos marujeos? ¿No se les puede conceder una tregua a estas señoras, señores, niñas y niños incluidos, y que arreglen sus problemas como hacemos los demás? Se dirá, que va incluido en el sueldo Vale. ¿Pero tan caro hay que pagarlo? ¿Cuánto se llevan al talego televisiones, radios, periódicos, revistas de todo marujeo con estas ‘chichas’ reales?

- “(Y usted, señor Náufrago, ¿Cuánto cobra por hacer de marujo?)”
- ¡Ufff! No sabes bien lo que me seda soltar todo esto fuera.

Venturas, aventuras y desventuras de un Rey.

La verdad, señor Rey, como diría alguien que lo suyo no es la gramática y nunca supo de modales, que ¡vaya temporadita que lleva!. De momento no me atrevo a tutear, aunque quizá el calor de estas confidencias hagan que apee el tratamiento que tampoco quiero que sea más elevado, porque sino, este escrito tendría un carácter protocolario que precisamente quiero, necesito, transgredir.

Hacía alusión a lo de la ‘temporadita’ que llevas – ya ves, ya me sale el tuteo – he de decirte que se te han juntado todas. Paso por alto, por ser asunto poco grato, la muerte de la hermana de Letizia que sin duda rebotó en tu ánimo por caminos interpuestos. Vinieron también las bromitas de los ‘jueves’, a los que les resulta baratísimo echar mano del facilón recurso de hacer monigotes con príncipes y princesas en actitudes ‘reales’. Creo que los 3000 euros de multa es un cheque en blanco para seguir la racha publicitaria, porque motivos no faltarán para hacer befa de la familia. Me dirás que esas cosas van incluidas ya en el sueldo y que, aunque te jodan – nunca mejor dicho- procuras darte por no enterado.

Luego, sin saber muy bien por qué, hubo algunos ‘gamberretes’ – eso dicen - que pensaron que una forma de mostrar lo mucho que les molestas para eso de construir su ‘patria’, se dedicaron hacer ‘fallas’, quemando las fotos como si fueras el ‘ninot’ de la fiesta. Quemaron hasta que se cansaron, y a los que les sienta bien que se menee el árbol monárquico para ver si cae la estaca: “Siset, que no veus l'estaca / a on estem tots lligats? / Si no podem desfer-nos-en / mai no podrem caminar!”, sonrieron y miraron para otro lado. Y es que no acabamos nunca de echar abajo las estacas a los que estamos atados.

Pero como por estos lares igual que aparecen las cosas, con la misma ‘causalidad’ desaparecen, la moda republicana duró algunos días, a la espera de cualquier otra ocasión que haya que distraer la atención del personal.

De pronto, parece que te indicaron: “¿Y por qué no nos damos un baño de multitudes abanderadas paseando los oropeles monárquicos por las ‘plazas’ españolas en territorios del ‘hermano’?”. Supongo que nadie te indicó por qué ‘tocaba’ ahora, tocarle un poco las pelotas al ‘hermano’, pero ‘si hace falta ir, se va’.Malditas las ganas que tenías de darte ese paseo o ese baño, imagino. Pero eso también forma parte del contrato: saludar y despertar las emociones patrias y llenar aquellas tierras de banderas que no están demasiado bien vistas por tierras más cercanas. No habías terminado de secarte de ese baño y, ¡hala!, “Sofía , hazme las maletas que me marcho para las américas”.

- Así es, como dices.Total que llegé allí y pensé que estaba en la Indias, al ver los dardos que me lanzaban los nuevos ‘indios’. Me froté muy bien los ojos, palpéme, pellizquéme, por ver si era yo, Juan Carlos, o era el mismo Carlos I , los Felipe II o sus obispos y soldados. Tuve la sensación de haber retrocedido quinientos años…

Lo vi, lo vi en la tele. Lo ha visto todo el mundo, porque tu “porquenotecallas” has dado la ‘vuelta al mundo’, muchísimo más deprisa que aquel Sebastián Elcano con su Victoria y sus 17 marineros, vascos, andaluces, santanderinos, portugueses e italianos. El zafarrancho que se ha montado va a durar un ratito, porque hay mucho espabilao por ahí suelto que saca provecho el ‘dale leña al mono que es de goma’, y mientras se dirigen las miradas a los causantes de todos sus males seculares distraen al personal de sus propias ‘cruzadas’.

Y ahora vuelves, tratando de descansar un poco de tanto ajetreo, y te toca lo de tu hija y de tu yerno. Lo que les faltaba a la prensa rosa, amarilla, roja y roja y gualda. No hace falta que me digas cuán harto te encuentras de tanta ‘monarquía’ de representación y escaparate. Me atrevería a pensar que en estos momentos desearías ser el primer republicano de este infeliz reino de teatro.