jueves, septiembre 27

Au revoir


Mi papá me ha dejado esta 'tarjeta' para que la ponga en la bitácora, porque se va de viaje por unos días. Me ha encargado que cuide yo de esta isla para que no haya otros náufragos que se aprovechen. Así que me quedaré cuidándola hasta que vuelva.

Me encarga también que salude a todos los visitantes de la isla.

Hasta pronto,

DOUCE

...Pero, ¿la 'independencia' existe?

Están ahí, me están mirando. Me sonríen y su sonrisa se dirige hacia arriba, como si se miraran a Alguien, un Público quizá, del que yo formo parte. Supongo que es idea del A.D. (Art Director) o como coño se llame. Aunque en realidad sería mejor cambiar las letras de sitio para designar al director artístico, o el que entienda de mensaje subliminales.

O sea, que se ponen abajo, ‘pequeñitos’, para que yo les vea, aunque jóvenes todos, dos incipientes calvas. El Dire, informalmente cruzado de brazos, pone cara y barba de buen chico, parece tan ‘escolar’ como su apellido. Los demás, las dos ‘demás’, me reciben manos atrás, en los bolsillos, en jarras, piernas abiertamente informales. Es el equipo directivo del Público. Vamos, que puedo fiarme de estos chicos, que tan pocas ínfulas se dan. Ese parece ser el mensaje.

Si paso la página, veo once caras aún más jóvenes, casi todos con camisetas de variopintos colores, podría ser la alineación de cualquier equipo mixto, hay dos sonrientes chicas jóvenes entre nueve hombres con piedad . Ocupan el peldaño inferior a los anteriores, pero todos son ‘jefes’ o ‘responsables’ de algo: del deporte, de la economía, de la política, del diseño, del ‘mundo’... Los imagino, aunque jóvenes, suficientemente preparados, debidamente ‘masterizados’ en sus respectivos cometidos y responsabilidades. A vuelta de hoja, que sí la tiene, aparece el equipo de opinantes: redactores/as jefes/as y los que opinan dibujando muñequitos.

Así podría seguir mirando a los que redactan, a secas, a los documentalistas, a los ‘científicos’, los ‘culturales’, los ‘deportivos’, un amplísimo grupo - he contado hasta 24 (!) –, todos ellos sentados o tumbados por el suelo, como chicas y chicos desinhibidos y modernos. Cierran estas páginas de presentación del periódico los que se ocupan de la gestión, de la pasta, los negociantes, los que contratan y tratan de que el negocio marche.

Y detrás de estos chicos y chicas aparecen tan ‘casuals’, modernos y preparados para reñir la lid mediática... ¿quién o quienes - solos o en compañía de otros- están? ¿Por qué nunca el señor X da la cara , para decirnos qué es lo que realmente quiere de su ‘Público’, además, se supone, de ganar pasta, tratar de influir, extender sus enormes brazos de pulpo, manejar la opinión, las influencias, los chanchullos, los ‘quito y pongo’?

¿Quién o quiénes son los nuevos “Jesuses del Gran Poder” que tanta ‘prisa’ tienen por empezar a hincar el diente al pastel mediático? Debería/n aparecer en la portada. De este modo, podríamos creer realmente en las bellas palabras que todas las sirenas nos cantan:

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“La primera obligación de un periódico es con sus lectores, no con los gobiernos, ni partidos, ni grupos de poder. Público pretende por encima de todo ser reflejo de un periodismo independiente, intermediario veraz entre los hechos y los lectores. Sin adoctrinamiento, pero con pasión" (¿ junto, o separado?) and ‘bla, bla, bla...
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No hay marioneta más conmovedora que la que ni siquiera ve, o no quiere ver, los hilos que manejan toda esta farsa. ¿También será éste periódico ‘independiente’ de la mañana? Sería mejor advertir a los lectores que todos, en mayor o menor grado, vivimos en un régimen de ‘independencia vigilada’. El Gran Hermano Mammón lo ve y lo dirige todo, hasta se mea de risa viendo a los ‘independientes’ bailando al son que toca.

miércoles, septiembre 26

En nombre de la Rosa

Cosas del pasado que se repiten en el presente...

¡Help, ayúdame!


El bello "Público" (II)

...PARA UN PÚBLICO 'GENERACIÓN LOGSE'.

La edición inaugural del “Público”, consta de dos partes. En uno de los bloques está lo que va a ser el periódico que estará cada mañana en el mercado de los lectores. La otra, es una especie de suplemento o complemento que encierra la ‘filosofía’ del nuevo diario.

Resulta difícil dar una primera impresión global sobre lo que el Náufrago piensa de este ‘producto’ mediático. Se limitará, pues, a aquello que más le ha llamado la atención en esta segunda parte, que pudiera ser perfectamente la primera, del nuevo periódico.

- La segunda parte de la primera, o primera de la segunda, se compone de 64 páginas del ala. A todo color, a todo diseño’, a toda publicidad de página entera, a todo mini texto de letra gorda y frases ‘eslogánicas’. Grande de imagen, enana de texto para no fatigar demasiado al atareado lector. Textos concisos, de no mucho más de 60 palabras y frases de 8 a dieciocho, que más que frases parecen máximas sacadas de cualquier manual de marketing ideológico, ocupan toda las páginas de la izquierda.

De las 64 páginas, treinta y tantas están dedicadas a publicidad que conviven formando contrapeso a los textos que ocupan el lado izquierdo. Las empresas comerciales que sostienen con su cuota este derroche ecológico de papel, a veces hacen un guiño paternal al recién nacido:

  • Bienvenido, Público”. En “Mindshare”, os deseamos la bienvenida y os deseamos lo mismo que a nuestros clientes: ‘ni un euro sin retorno’”

  • “Bienvenido, CICM (Agencia de Medios) te desea una vida llena de éxitos".

  • En “25 años Zenirhmedia brindamos por vosotros: por la valentía, la rigurosidad” y cha, cha cha

  • "OMD Insights. Ideas. Results. 20 litros de agua ...y una gota de tinta. En OMD dominamos la dinámica de la influencia etc...

  • Lo decimos en PUBLICO para que se entere el mundo (no sé si ponerlo con mayúscula), BIENVENIDO” (Iceberg MEDIA. Airefresco)

... Bueno, no seguimos, porque ya pueden hacerse una idea de por dónde va la fiesta...

- El ‘público ‘target’ u oscuro objeto de deseo del Público está bien definido, como marcan las leyes del mercado. Aparecen 15 ‘públicos y públicas’ , repartidos de tres en tres en Madrid, Sevilla, Barcelona, Bilbao y Valencia. Está claro que los de Garganta la Olla, Porriño, Villanueva del Trabuco, Ultramort o Guarromán interesan menos.

Las edades también están perfectamente seleccionadas en las prospecciones previas que han escogido las potenciales ‘presas’. De los 15 personajes fotografiados por paseos y jardines de las citadas ciudades, seis, son treintañeros; cinco, están en la franja de los veinte; una representante de los teenagers y dos parvulitos de 60 años y alguno más.

De los 15 elegidos para expresar sus ‘deseos’ hay nueve personajes femeninos y seis masculinos, como mandan las cuotas. Podríamos decir que el título del suplemento “Hoy nace TU diario” está, fundamentalmente, dirigido a una generación Logse. La tímida voz del sexagenario de pelo blanco que en los jardines sevillanos pide “que el periódico hable de los problemas de la gente, del día a día, la salud y hechos cercanos’"se diluye entre las más jóvenes que piden que el periódico les ‘enseñe’ (¿más, cariño?), "que sea próximo, accesible", "un buen servicio público", "que sea atractivo y moderno", "que se pueda leer con claridad", "que responda a las demandas de todos"... A priori, la presa parece ya estar 'domesticada' ¿Qué más, Público, se necesita?

- Si la imagen tiene la importancia que tiene, sobre todo para un periódico, donde el diseño adquiere al parecer mucha importancia, la vestimenta de los ‘públicos’ y ‘públicas’ es, como dirían los modernos, muy ‘casual’:cazadoras, tejanos y similares, bolsos en bandolera, ‘tee-shirts’ y demás ‘informalidades’.

El Náufrago lamenta no verse incluido, ni por atuendo, ni por edad o condición, en el objetivo del nuevo periódico. No obstante lo seguirá con cierta curiosidad para ver qué hay- sólo lo intuye - detrás de tanta proclama de ‘claridad’, ‘originalidad’, ‘intención crítica’, ‘respeto’, veracidad’, ‘defensa de un modelo complejo de sociedad’ ‘independencia’ ... ¿Cuán ‘independiente’ y crítico se puede ser con tanto ‘mecenas’ apencando pasta?

De todas las maneras, habrá que dar tiempo al tiempo. Dejemos que este perfecto producto de marketing se corresponda con el esfuerzo, entusiasmo y sus generosos deseos. El tiempo dirá lo restante.

Lástima que estas cosas cojan tan mediáticamente resabiado al Náufrago.

El bello "Público" (I) y...

...LA SOBRESATURACIÓN INFORMATIVA

Como anunciaba ayer, el Náufrago ha ido temprano a comprar el nuevo periódico. ¿Curiosidad o deformación personal y profesional? Seguramente, ambas cosas. Lo cierto es que acudió al quiosco, pidió el “PÚBLICO”, llamándolo por su nombre, ante el asombro del quiosquero que acababa de desempaquetarlo sin tener noticia de su aparición.
  • - “¿Han dicho algo en la tele? Es que no veo mucha televisión” dijo, como excusándose.
  • - “No se preocupe, yo tampoco la veo, dijo el Náufrago. Me he enterado a través de Internet y de otros diarios.”Y es que la mayoría del público, en minúsculas, no lee las noticias, se laS meten por los ojos. A lo sumo lee los titulares.
Tras la breve charla, el Náufrago le dijo que se quedara con el ‘deuvedé’ que venía con el ejemplar, como regalo de ‘enganche’. Era “Los lunes al sol”, pero está harto de recoger ‘cedés’, fascículos y demás obsequios de la casa para no saber ya dónde ponerlos y menos aún, encontrar tiempo para verlos. Sufrimos inflación informativa. No es información lo que nos falta. Nos sobra, nos desborda y nos aturde. Nos falta tiempo, tranquilidad, ganas de analizar, de seleccionar. Nos falta capacidad y criterio para asimilar todo lo que se nos ofrece o se nos mete directamente por los ojos.

Estamos indefensos, estamos en manos del poder mediático y político ¿O son la misma cosa? Estamos a merced suya, abusan de su poder hasta hacernos creer que pensamos por cuenta propia. El hombre del mundo llamado ‘desarrollado’ está sobresaturado de información . No sabe qué hacer con ella, eso lo sabe Quien debe saberlo para seguir ordeñando la vaca.

- “ Vivimos en el primer sistema de dominio del hombre por el hombre contra el cual, incluso la libertad resulta impotente”,(1) Estudios de esos que se preocupan de explorar la cantidad de cosas inútiles que seremos capaces ‘consumir’ por muy libre que te creas. Estas prospecciones revelan que el occidental medio está sometido a 4000 mensajes comerciales diarios. ¿Cómo vamos a poder ‘procesar’ toda esa invasión de información y al mismo tiempo trabajar, rendir, tener tiempo para pensar en quién somos, qué queremos? ¿Por qué queremos lo que creemos querer?



Ya Platón se adelantó y nos vio atados en la caverna, de espaldas a la luz, observando las sombras de la realidad reflejadas en la pared de la televisión, de los telediarios, los anuncios y los papeles. ¿Se imaginan la cantidad de sombras que se mueven delante de nuestros ojos? No hay Logos que lo aguante.

... Y eso ELLOS lo saben.

(Seguirá, si el Náufrago no se cansa antes de ver desfilar tanta sombra)
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(1) "13'99 EUROS".- Frédéric Beigbeder

martes, septiembre 25

El 'PÚBLICO'

MAÑANA SALE A LA LUZ PÚBLICA EL "PÚBLICO"

Como al Náufrago le interesa todo lo que tiene que ver con el mundo de la Comunicación mas+IVA va a seguir la pista al nuevo diario que verá la luz pública - PÚBLICO - mañana.

Por ahora vamos hacerle publicidad gratuita y le seguiremos los pasos. De momento se ve que el 'target' o 'presa' escogida sobre la que abalanzarse está clara: 'jóvenes' de 20 a 50 años, a ser posible con prisas- sin PRISA- , que estén lo suficientemente 'ocupados', no dispongan tiempo de leer un maldito editorial o de aguantar textos que les resulten aburridos. Papá 'Público' se encargará de darles el 'pienso' (de pensar), no sean mal 'piensados', que deben tragarse.

No piense, mire y escuche.



(Vaya, vaya...Empezamos halagando a los conejitos - de indias-)

"Un estado totalitario realmente eficaz sería aquel en el cual los jefes políticos todopoderosos y su ejército de colaboradores pudieran gobernar una población de esclavos sobre los cuales no fuese necesario ejercer coerción alguna por cuanto amarían su servidumbre. Inducirles a amarla es la tarea asignada en los actuales estados totalitarios a los ministerios de propaganda, los directores de los periódicos y los maestros de escuela.
ALDOUS HUSLEY "Un mundo feliz" Prólogo

Perplejidades nocturnas

A ver. ¿Hay en la sala algún psicólogo, psicoanalista, estudioso del complejo mundo emocional y sexual del ser humano, o barrendero en paro, que pudiera aclarar esta perplejidad que se ha echado sobre mí a estas tantas horas de la noche?

¿Es normal que un Náufrago sienta lo que siente cuando mira esta imagen o imágenes semejantes? ¿Por qué si ve a dos mujeres, besándose, acariciándose, deseándose, le gusta y hasta se excita, y no ocurriría lo mismo si viera a dos hombres haciéndose las carantoñas que se hagan en 'texituras' semejantes?

¿ Dirán los homosexuales varones que es que su educación ha reprimido pulsiones que andan por ahí escondidas? ¿Tan escondidas, que hasta de alguna manera las rechaza, o por lo menos no le ‘dicen’ lo que sí me transmiten estas dos chicas, sonrientes, acariciando sus cuerpos desnudos, viendo sus ojos llenos de deseo?

No sé por qué un Náufrago se hace este tipo de preguntas en voz alta, a estas horas de la noche. A lo mejor era un pretexto para poner este ‘póster’ en su isla, como antaño llenaba las paredes de su habitación de banderines de distintos equipos o clubes, fotos de monumentos... Todo tipo de monumentos.

Si alguien tiene una respuesta...

¿Qué hacer con las noticias?

DEL MURO CAÍDO A LA HORA VENEZOLANA, PASANDO POR AHMADINEYAD

Cuando me asomo a los ‘medios’, no me refiero aquí a una plaza de toros, sino a los que me hablan del ‘ruedo ibérico’, siento dos tentaciones. Primera, decir aquello de “Por favor, la próxima parada que yo me apeo”... Solución número dos: “¿Y por qué me voy a tomar la vida en serio?”.

Creo que esta última opción es la más saludable por razones de salud física y mental y poder disfrutar de la vida sin necesidad de ‘meterse’ nada, ni recurrir a tener que poner la cabeza debajo de cualquier sitio. Es lo que he tratado de hacer esta tarde, cuando me senté un rato a leer la prensa, después de haberme dedicado a mis trabajos jubilares.

Veo por ejemplo este ‘jocoso’ titular:

  • La Generalitat afirma que es ‘práctica habitual’ tapiar un túnel para luego inaugurarlo. Los expertos evalúan en 300.00 € la reconstrucción del muro que será demolido” .
Parece ser que para que las ‘autoridades’ vean cómo sale el pajarito (el de la cámara del fotógrafo) se tapia un túnel para que cuando se disparen los flashes, se vea cómo la taladradora derriba el muro panel. Lo que pasó es que la pared, harta de tanta gilipollez, decidió venirse abajo antes de tiempo y jodió el invento. Claro que eso no es problema se sacan del banco por 300.000 €, se hace otro y a otra cosa, que para eso estamos de fiesta.

  • Zapatero insiste en que los muertos en Afganistán estaban en ‘misión de paz’”.
Porque hay vidas de por medio - por cierto, otro joven inmigrante más, 20 años, a este paso nuestro ejército será la legión extranjera – sino habría que preguntarse ¿Cuántas víctimas más son necesarias, para que se pueda llamar a esas ‘misiones pacíficas’ una guerra, en toda regla?

Segunda pregunta: ¿Las muertes en misiones de ‘paz’, son muertes más pacíficas o son simplemente ‘MUERTE’? Los fallecidos no están ya para decir qué clase de muertos son y si murieron o no ‘pacíficamente’.

  • “Ahmadineyad niega en la Universidad de Columbia que haya homosexuales en Irán”.

“En Irán no tenemos homosexuales como en vuestro país. Nosotros no tenemos ese fenómeno”, dijo el señor Mahmud a los estudiantes de la Universidad de Columbia, y se quedó tan pancho. No explicó por qué se ejecuta a los que tienen la ‘osadía’ de serlo. Se supone que tampoco tienen judíos, prostitutas, y otras ‘mercancías’ que disgusten a Allah.

De todos modos, no está mal que hable ante un auditorio que no le iba a llamar guapo precisamente. Mientras los señores como Mahmud y el propio Bush, hablen desde una tribuna y no disparen, podemos pensar que aún no estamos locos del todo.

  • “Chávez retrasa media hora su reloj”

Ya lo dijo alguien: “Si quieres cambiar el mundo, empieza por cambiar la hora”. Bueno esta chorrada no la ha dicho nadie, es un invento del Náufrago. Pero ¿a que suena bien?. No hay nada como soltar frases como ésas para que los tontos empecemos a pensar: ¿Y qué habrá querido decir este señor con eso? Imaginen que en lugar del Náufrago, sin ninguna credibilidad, la frase la hubiera dicho Newton, por ejemplo. Lo que habría dado que pensar.

Vayamos al grano. La noticia es que don Hugo explicó ayer en ‘su’ programa dominical “Aló Presidente’ esa medida ponderando las virtudes revolucionarias del retraso de 30 minutos en la hora."La medida beneficiará a los niños para ir a la escuela con la luz del día en lugar de antes de amanecer y así rendirán más". Eso es “darle un efecto metabólico al ser humano”.

Y entonces el comandante cogió su reloj. Hizo la demostración, pero al parecer su hermano mayor y ministro de Educación que es un Adán... Chávez, comentó después que el reloj había que adelantarlo en lugar de atrasarlo, lo que derivó en un desconcierto general. Si esto pasa en los grandes ‘niveles’, no les cuento el despiste que se van a traer las vacas, las gallinas, los patos a la hora de nadar, de poner huevos o dar leches. Bueno, al revés.

El señor Chávez, el venezolano, tiene también otras propuestas igual de ‘revolucionarias’: Caracas no se llamará Caracas, que suena a despendole capitalista. Lo propio es que se llame Guaraira Repano que es el nombre que le dieron los indios caribeños y nadie les dijo que habían hecho el indio poniéndole ese nombre. Además se cultivarán parcelas de tierra en una avenida de Guaraira Repano.

Hay más cosas que comentar pero el Náufrago se ha cansado ya de hacer el indio. Buenas tardes.

13’99 €uros

MÍRAME A LOS OJOS... HE DICHO A LOS OJOS.

El amor dura tres años:

El primero, es el año de la pasión
-“ Si me dejas, me mato”

Luego viene un año de ternura
-“ Si me abandonas, sufriré, pero saldré adelante" -

Por fin llega el año del aburrimiento
- “ Si me dejas, brindaré con champán" -

Estos ‘axiomas’ pertenecen a Frédéric Beigbeder, autor de un libro “L’amour dure trois ans’ y también de este otro “13’99 €uros”, que he comenzado a leeer. Cuando se publicó en Francia por primera vez, se titulaba “99 Francs” y en ulteriores ediciones apareció bajo el título “14’99 Euros”. Todos estos títulos, oportunistas, se corresponden con el asunto del que trata la ‘novela’ (¿es una novela?) : el mundo de la Publicidad. Su autor trabajó durante bastantes años como creativo publicitario, hasta que ‘forzó’ su despido de la compañía Young & Rubicam para la que trabajaba, publicando este libro.

No he hecho más que empezar a leerlo, pero por su tono provocador, agresivo, a veces deliberadamente vulgar, debelador del mundo del marketing, la publicidad y la voracidad de las grandes empresas, no parece tener demasiado interés ‘literario’. En una primera impresión, algo precipitada lo confieso, no deja de ser un opúsculo, casi un panfleto, sobre ese poder que controla el mundo, nuestras vidas, ésos que nos ‘crean’ las necesidades que luego les compramos.

En ese sentido puede ser interesante que alguien, desde dentro, trate de desmontar ese tinglado que algunos intuyen aunque luego en la práctica se rindan – nos rindamos- a él, con armas y bagajes. Habrá otros miles de millones que ni siquiera se den cuenta de la manipulación. Este libro con pretensiones literarias, no deja de ser más que una excrescencia de esos métodos. El título, el tono, su venta, no es más que otro ‘producto’ nacido del mismo mundo que critica. A veces con cierta gracia, otras recurriendo a tópicos, y a veces con una fingida rebelión contra un mundo que enajena, desprecia al público al que vende, compra vidas a buen precio.

Quizá lo más aprovechable del panfleto sean algunas frases más o menos ocurrentes, que suenan a ‘eslóganes’ publicitarios, la invitación a reflexionar sobre nuestra ilusión de creernos seres libres y el conocimiento de los mecanismos que manejan los hilos del guiñol en que creemos movernos.

He aquí algunas muestras:

  • “ En mi profesión nadie desea vuestra felicidad, porque la gente feliz no ‘consume’”.

  • “ ¿Conocen la diferencia entre los ricos y los pobres? Los pobres venden droga para comprarse unas Nike, los ricos venden las Nike, para comprarse droga.

  • -“ Los mensajes de la publicidad no dejan de tener influencia sobre los cerebros ‘subnormales’ de menores de 50 años”

  • -O la frase de uno de los ejecutivos: “ No tome a la gente por tonta. Lo es”

También hay ‘eslóganes’ de otro tipo, como su publicidad del famoso “Wonderbra”: Cuando la modelo decía aquello de:“Mírame a los ojos. He dicho a los ojos”

lunes, septiembre 24

M.M.


MARCEL
  • Magie
  • Maître
  • Marionnette
  • Merveille
  • Moi

MARCEAU
  • Mythe
  • Miracle
  • Musique
  • Mains
  • Métaphore

MIME

Septiembre

Hoy, precisamente hoy, el Náufrago ha sentido que este septiembre es distinto de todos los septiembres que almacena en sus recuerdos. Por primera vez, desde que empezara a ponerse en marcha en él eso que llaman uso de razón o de las sinrazones, lo ha percibido de modo diferente. El verano ha dado paso, casi sin solución de continuidad, a un septiembre totalmente diferente de los vividos hasta ahora.

Miró el calendario: lunes, 24 de septiembre. No tiene que llenar la cartera de libros, listas, cuadernos, bolígrafos, rotuladores ‘cedés y artilugios semejantes. Tampoco ha habido que preocuparse de poner el despertador a ninguna hora. No sentía el cosquilleo que produce todo curso nuevo. Tampoco ha debido de responder a esa pregunta tan vana de “¿Qué tal las vacaciones”?

Por primera vez, después de muchos, muchos años no tiene que ir a clase. No le espera ningún racimo de ojos que le escrutan expectantes. Una extraña y sorprendente calma hacen de hoy un día de vacación y divagaciones. Sin embargo no sabe qué extraño masoquismo le llevó a pasar por delante del instituto donde había trabajado los últimos veinticinco años. Le inundaba la sensación de sentirse libre.

Le resultaba difícil definir la relación que aún le unía de manera extraña a aquella reja, aquellas ventanas, aquellas aulas, pasillos, profesores, alumnos que a esa hora estaban en clase. Extraña relación que ninguna de las dos partes, seguramente, echaba de menos y eso que mientras existió había puesto todo su empeño en la tarea. Aquel lazo estaba completamente roto. Definitivamente roto. Por su parte guardaría sólo el recuerdo de los mejores momentos para sentir la satisfacción apagada del recuerdo.

Pasaron, fugazmente, por la imaginación del Náufrago todas las horas, muchas, muchísimas,que había ido dejando por aquellos pasillos, en aquellas aulas, en aquel Salón de Actos, en aquella biblioteca, en aquel bar, en aquella sala de profesores cubierta de periódicos, anuncios, libros, cuadernos, bolsos... Si se detuviera un momento y las repasara, seguramente sentiría: satisfacciones, enfados, momentos de comunicación, cabreos, horas de espera o de aburrimiento, momentos plenos, perplejidades, indiferencias, gritos, sonrisas, carreras ... Pero nada de eso le invitaba a volver la vista atrás. Lo daba por concluido. Definitivamente terminado.

Ahora sólo pensaba en la nueva etapa que empezaba hoy, 24 de septiembre. Una nueva fase que se abría con nuevas perspectivas de muy distinta índole, disponiendo de todo el tiempo del mundo para dedicarselo a él. Estaba decidido a que sonara a nuevo, como si se tratara de la parte más importante de su vida. Y lo era. Todas las nuevas etapas son las más importantes porque están por hacer.

Un lunes, cuando “les fleurs portent déjà les couleurs de Septembre / Et l'on entend, de loin, s'annoncer les bateaux.”

Marcel Marceau est mort

M.M."MIMO": HA MUERTO

Ha muerto el artista, el resistente ante la invasión nazi, el maestro.
Ha muerto el gesto, la emoción,
la alegría, la tristeza , la ternura,
sin palabras. La emoción pura.

Nació niño, murió niño,
murió Hombre.
Su último minuto fue también un gesto
definitivo. Cerró los ojos.
Era el guiño -guiñol- de la Muerte

domingo, septiembre 23

Historia de una canción, el sonido de una voz y de un paisaje

Las imágenes que me llegaron ayer y expuse en esta bitácora, me llevaron a la voz de Sarit Hadad a quien no conocía, y con la canción, oí su versión hebrea. Traté de seguir el texto guiado por su voz, porque me gustan todas las lenguas, incluso las que no entiendo. Traté de encontrar alguna versión en algún otro idioma y hallé una versión francesa. Luego la traduje al español.

Internet también sirve para hacer estos recorridos lingüísticos y conocer el porqué de una canción. La expresión de un dolor, con víctimas concretas, consecuencia de un conflicto que creó odio. No, no aprenderemos nunca a convivir. Son demasiados siglos ya para que el hombre aprenda la lección de la convivencia y la tolerancia. Ésta parece ser la historia:

Esta canción fue escrita para Sarit Hadad para conmemorar el linchamiento de uno de los reservistas en Ramallah. Hace casi tres años. Este soldado vivía en un pequeño pueblo llamado Akiva a pocos kilómetros de donde reside Sarit y su familia. Además, el hombre pertenecía a la misma comunidad judía de origen caucasiano de Azerbaidjan


SHEMA ISRAELSarit Hadad

Ksché halèv bokhè
Rak Elohim shoméa
Haké'èv olé mitokh hanéshama
Ha dam nofèl lifney shéhou shokéa
Bit'fila ktana h'otékhèt hadma'ma

Estribillo :

Shma Israël Elohaï
Ata hakol yakhol
Natata li èt h'ayaï natatali hakol
Be énay dima halèv bokhé béshèket
Ou kshé halèv shotèk haneshama tzoèkèt

Shma Israël Elohaï
Akhshav ani lévad
H'azèk oti elohaï
Asse shelo efkhad
Ha ké'èv gadol vé èn léan livroakh
Assé shé igamèr ki lo notar bi koakh

Kshé halèv bokhè
Ha zman omed milekhet
Ha adam roèh ètkol h'ayav pitom
El ha lonodah hou lo rozé laléh'èt
Lé élohaï koré al saf téhor

Estribillo :

Shma Israël Elohaï
Ata hakol yaKhol
Natata li èt h'ayaï natatali hakol
Bé énay dima halèv bokhè béshèkèt
Ou kshé halèv shotèk hanéshama tzoèkèt

Shma Israël Elohaï
Akhshav ani lévad
H'azèk oti Elohaï
Asse shelo efkhad
Ha ké'èv gadol vé èn léan livroakh
Assé shé igamèr ki lo notar bi koakh


Traducción:

Cuando el corazón llora
Sólo Dios lo oye
El dolor sube por dentro del alma
La sangre cae antes de que se ahoge
en una pequeña oración que rompe el silencio

Estribillo:

Escucha a Israel Dios mío
Tú, que todo lo puedes
Tú que me has dado la vida,
me lo has dado todo
En mis ojos una lágrima, mi corazón llora en silencio
Y cuando el corazón se calla, el alma grita

Escucha a Israel Dios mío
Ahora estoy sola
Dame la fuerza Dios mío
Haz que no tenga miedo
El dolor es grande y no sé adónde huir
Haz que cese todo esto porque mis fuerzas se acaban

Cuando el corazón llora
El tiempo parece detenerse
El hombre ve de repente toda su vida
Hacia lo desconocido, no quiere ir hacia mi Dios
que le llama al borde del abismo

Estribillo:

Escucha a Israel Dios mío
Tú, que todo lo puedes
Tú que me has dado la vida, me lo has dado todo
En mis ojos una lágrima, mi corazón llora en silencio
Y cuando el corazón se calla, el alma grita

Escucha a Israel Dios mío
Ahora estoy sola
Dame la fuerza Dios mío
Haz que no tenga miedo
El dolor es grande y no sé adónde huir
Haz que cese todo esto porque mis fuerzas se acaban.


(Se repite el estribillo)




Israel, paisajes.

SARIT HADAD: SHEMA ISRAEL

Este mundo de Internet es a menudo un mundo de fuegos fatuos, de sueños, de ideales. Otras veces, se encuentra aquí lo más burdo, lo más soez, lo más mezquino, lo más deleznable. También puede acercar al mundo de la belleza, la cultura, la ternura o la sensualidad. Aquí se trafica, se engaña, se acerca y se separa, se aproxima y se aleja con la misma celeridad. Algunos lo llaman mundo de ficción, pero no es más ficción que la que uno encuentra en la vida real. Este mundo abigarrado y diverso es un zoco, un ágora, una plaza, una habitación, un parque, una avenida, una playa, un rincón en el bosque, un ring, una iglesia, un aula. Es tantas cosas

Hoy, una serie de imágenes, ha traído hasta esta isla - el azar o el azahar- de los naranjos y paisajes de Israel. Esas imágenes y una voz, me han hecho releer textos que daba ya olvidados, que consideraba ya muy alejados. Los he vuelto a leer, he escuchado palabras que suenan a verdades de siempre que creemos inventadas por los rebeldes más modernos.

Las evocadoras imágenes de Israel, me han llevado a leer el Evangelio que hacía años, muchísimos años que no frecuentaba. He oído de nuevo las palabras de un Jesús de Nazareth zurrando la badana a los ‘importantes’ de antaño. Los que ostentaban el poder doctrinal, dictaban leyes, predicaban mandamientos, exigían conductas que ellos mismos no practicaban. He pensado en todo tipo de escribas y fariseos de hoy, en todas las áreas del ‘ordeno y mando’ y me ha gustado oír esto:

"¡Ay de vosotros, escribas y fariseos, hipócritas
Ay de vosotros, escribas y fariseos, hipócritas, que cerráis a los hombres el reino de los cielos! Ni entráis vosotros ni permitís entrar a los que querrían entrar.

Ay de vosotros, escribas y fariseos, hipócritas, que diezmáis la menta, el anís y el comino, y dejáis lo más grave de la Ley: la justicia, la misericordia y la lealtad!... Guías ciegos, que coláis un mosquito y os tragáis un camello.

¡Ay de vosotros, escribas y fariseos, hipócritas, que limpiáis por fuera la copa y el plato, que por dentro están llenos de rapiñas y codicias!

Ay de vosotros, escribas y fariseos, hipócritas, que os parecéis a sepulcros encalados, hermosos por fuera, mas por dentro llenos de huesos de muertos y de toda suerte de inmundicia." (Mateo. Cap. 23)
La verdad, se notaba que el Nazareno estaba verdaderamente cabreado con tanto hipócrita, tanto falsario, tanto cara. Los tiempos se repiten. No es extraño que los aludidos sintieran ganas de venganza contra aquel hippie que andaba de pueblo en pueblo con una compañía no muy 'recomendable'.

Al atardecer de aquel día, lleno de pena y de nostalgia, lloró sobre aquella ciudad contra cuyas murallas se estrellaba el sol de la tarde:
“ ¡Y cuando llegó cerca de la ciudad al verla, lloró sobre ella, Jerusalén, Jerusalén, que matas a los profetas, y apedreas a los que te son enviados!
¡Cuántas veces quise juntar a tus hijos, como la gallina a sus polluelos debajo de sus alas, y no quisiste!”.
Esto es a veces, también, Internet. Una reflexión sobre el mundo, un momento de calma mientras se escucha la voz de Sarit Hadad y se ven unos evocadores paisajes.





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Consejos del Náufrago:

- Mientras se ven las imágenes, se puede escuchar la voz de Sarit Hadad.
- Si se 'baja' la presentación (PPS),música e imagen van juntas.
- Existe también la posibilidad de que cada cual haga lo que le dé la gana
- Esto último suele ser lo habitual, por lo que todo lo anterior huelga.

José Hierro: "Canto a España"

LAMENTO DE UN NÁUFRAGO

Que el Náufrago habitante de esta isla no sea precisamente la alegría de la huerta, no es ningún secreto. Cualquiera puede darse cuenta a nada que se de una vuelta por este islote. Estos tipos mustios se convierten en un incordio inaguantable. Afean un poco la visión idílica, alicia e ilusionada que impregna nuestros aires en boca de los Blancos, Rodríguez, Chacones o de la Vega. Debe tratarse de seres amargados, pesimistas sempiternos, empedernidas moscas cojoneras que se recrearan en las propias miserias. Deberían ser fumigados, cercenarles sus alas asquerosas, expulsarles de este paraíso para no aguar la fiesta de los rabiosos optimistas que con paso alegre y faldicorto se encaminan a hacer guardia junto a los luceros de la prosperidad.

Ayer por la tarde, mientras descansaba - el Náufrago debe descansar mucho- oyó recitar un poema de José Hierro al locutor de una radio local.. El locutor, con entonación de los de antes, quiero decir de esos que tenían voz de bronce, algo engolada, tirando a solemne, trataba de acompasar voz y sentimiento mientras se deslizaba por los versos de Pepe Hierro que cantaban, más bien lloraban, una cierta España.

No sé exactamente la fecha del poema, debe ser de los años 50, pero es triste, muy triste, la España a la que canta. Quiero situarla en aquella época de los tiempos duros, severos, misérrimos... Pero de todos modos, aunque fuera con ecos oscuros, todo el mundo era capaz de identificar ese nombre y cuánto abarcaba. Todos podían reconocerse en aquellos lamentos:
“Oh España, qué vieja y qué seca te veo.
Aún brilla tu entraña como una moneda de plata cubierta de polvo.
Hoy, al oírlo de nuevo, el Náufrago se sentía algo raro. De repente, no sabe por qué – o quizá, sí lo sepa - con tanto estatuto, tanta autodeterminación, tanto refrendo no sabía a qué España podría aplicarse un poema semejante y quién podría sentirse concernido. De ahí la desazón. Solo sentía ganas de quejarse de ese modo:

“Oh España, qué triste pareces.
Quisiera asistir a tu muerte total, a tu sueño completo,
saber que te hundías de pronto en las aguas, igual que un navío maldito.

Y sobre la noche marina, borrada tu estela,
España, ni en ti pensarías. Ni en mí. Ya extranjero de tierras y días.
Ya libre y feliz, como viento que no halla ni rosa, ni mar, ni molino.
Sin memoria, ni historia, ni edad, ni recuerdos, ni pena...

...en vez de mirarte, oh España, clavel encendido de sueños de llama,
cobre de dura corteza que guarda en su entraña caliente
la vieja moneda de plata, cubierta de olvido, de polvo y cansancio...

Y es que los náufragos y los poetas son así de optimistas muchas veces. Pero a él no le hagan caso. Sólo un hombre que se retira a una isla, que se aísla demasiado hasta no saber, ni falta que le hace, a qué territorio pertenecen las islas francas, es capaz de sentir tales deseos.

sábado, septiembre 22

Primera lección de ciudadanía

EL NUEVO PROFE: DE LA "THEORIA A LA PRAXIS"

El pasado día 18, después del Claustro, la Jefe de Estudios había dado al nuevo profesor su horario, con los grupos y asignaturas que le correspondía impartir. Dada su especialidad, se encargaría de las clases de 1º de Historia de Bachillerato y 4º de ESO, más una tutoría en 3º de ESO donde impartiría la nueva asignatura de Educación para la Ciudadanía que ninguno de los otros profesores había querido escoger. Él, por ser el recién llegado, además de haber mostrado interés en darla, se encargaría de impartirla a los distintos grupos.

  • Dos días después...
Dos días después, empezaban las clases. El nuevo profesor, alto, sonriente, de andares en forma de V pero decididos, se dirigía a su aula. Como era nuevo, no conocía todavía el endiablado diseño del Centro. Con un pequeño plano que la Jefa de Estudios le había dado junto a su horario, direcciones de los componentes del Claustro, algunos bolígrafos y otros ‘gadgets’, trataba de encontrar el aula o a algún compañero o compañera que le indicara dónde estaba la clase de 3º D. Encontrar un guía en ese laberinto, cuando cada profesor andaba buscando sus libros, las listas de los alumnos, la clase que le correspondía era misión ardua.

Poco a poco, se fueron cerrando las puertas de las aulas y produciéndose un ligero silencio. Únicamente se oían voces, chillidos, carreras, en el extremo del pasillo del segundo piso. El nuevo profesor miró por enésima vez su plano y vio , en efecto, que el aula de donde procedían los gritos era la que correspondía a su grupo. Apuró el paso, alargó sus zancadas cuanto daban de sí sus largas piernas y, con el ánimo algo encogido, se sintió por primera vez solo ante el peligro. Las voces no se habían acallado, seguían asomándose cabezas a la puerta para ver si por el pasillo venía el nuevo profe.
  • Llegada al aula
Todo era expectación, gritos, carreras de pupitre en pupitre, nervios, curiosidad por saber quién les había tocado en la nueva asignatura. Al fin, apareció el profe. Los chicos y chicas seguían hablando, cuchicheando, como si les sonara aquella cara de algo. Alguno hasta pensó que le había visto jugar en algún equipo de baloncesto, pero no sabía en cual. El profesor se dirigió hacia su mesa. Dudó entre sentarse o permanecer de pie. Al final decidió quedarse de pie, esperando que los chicos y chicas callaran. Estaba acostumbrado a otros recibimientos y de pronto se sintió inseguro ante tanta indiferencia. Algunos y algunas, los más tímidos, ya se habían callado, pero en las filas de atrás, un grupo de viejos repetidores creyéndose dueños de la plaza, por veteranía, seguían charlando entre ellos. Algunos compañeros les hacían señas para que se callaran. Veían al profesor algo nervioso: “¡chissss, callaros!” Gritó Borja, el ‘pelota’ de la clase. “¡Cállate tú, so pringaooo. Luego nos vemos!” Soltó desde el fondo uno de los repetidores. Tendría ya casi los 16 años, pero aparentaba aún más, por su estatura. No dejaba de mascar chicle y estaba tumbado más que sentado en aquella silla que ya le quedaba pequeña.
  • Empieza la clase
Al final - eran ya casi las 8’40, habían transcurrido 10 minutos desde que el timbre hubiera señalado el comienzo de las clases - el nuevo profesor pudo presentarse, decir su nombre y la asignatura que iba a impartir al grupo. Risa general cuando dijo su segundo apellido. El grupo lo formaban 32 alumnos, una mayoría de chicas, frente a una docena de chicos. Los más pequeños y algunas niñas, se habían sentado en las primeras filas. Atrás los veteranos, junto alguna chica que era amiga del del chicle.

El nuevo profesor no sabía por dónde empezar, con las prisas, se había dejado la lista de alumnos en la sala de profesores, así que dejó que cada uno se presentara. A los más tímidos, apenas se les oía: Lucía, Vanesa, Marina, Judith, Borja, Sergioooo, gritó el del chicle. Todos rieron la voz del gallito. El profe estuvo a punto de decir: “ señor Ra...”, pero enseguida reaccionó y dejó que terminaran de pasarse lista.

A continuación, escribió en el encerado el nombre de la asignatura que iba a impartir y les preguntó si sabían de qué se trataba. A algunos no les sonaba de nada, otros más espabilados, tenían una vaga idea:

- “Yo lo sé. Es una asignatura que no les gusta a los curas.” - “ Yo he visto a un señor gordo en la tele que dice que para que aprendamos a ser demócratas” - “Pues yo he oído que lo han puesto los socialistas para j.... bueno, pa fastidiar a los del PP” - “A mí me parece un rollo más”. “Pues mi papá me ha dicho que es para enseñarnos a ser ciudadanos”dijo Borja, el que antes había hecho el “¡chissss...!”. De nuevo se oyó la voz de Sergio desde el fondo que soltó su famoso “¡pringaooo, pelota. Vete a ca....!”.
  • Habla el profesor
Ante esta perspectiva y no sabiendo cómo empezar, el profesor preguntó si habían traído el libro. Sólo Borja y dos niñas tenían el libro de texto. Eran las 9:12. Quedaba casi un cuarto de hora para que terminara la clase. Al nuevo profe se le empezaba a hacer interminable y decidió soltar su speech inaugural. Sus manos se movían de arriba abajo, como si se apoyaran en el aire, dirigía la cabeza de uno a otro lado, arqueando las cejas:

Lo que pretendo enseñaros es que logréis una autonomía tanto personal como en vuestras relaciones interpersonales... (abertura de ojos de sorpresa en los asistentes), quiero mostraros la dimensión humana de la sexualidad ( sonrisas y codazos cómplices). Vamos a conocer las instituciones y el funcionamiento del Estado español y de laUnión Europea, tener conciencia del patrimonio común y de la diversidadsocial y cultural (“¡joder, que rollo”, allá en el fondo) Vamos a desarrollar y expresar los sentimientos y los afectos en las relaciones interpersonales ...(“Vanesa, te quiero, en el recreo nos vemos...”, breve comentario), quiero que aprendáis a identificar la pluralidad de las sociedades actuales y a defender la igualdad..... Rinnnnnggggg!

Todos los alumnos, menos Borja, se levantaron como un resorte de las sillas, si dan lugar a que el profe terminara la frase. En el pasillo Jorge comentaba con Natalia:" Ha dicho que se llama Zapatero ¿será hermano del Presidente del Gobierno?”.
  • El profesor se despide
Terminada la clase el nuevo profesor fue al despacho del Director y le dijo."Me vuelvo a la Moncloa, ahora sé de verdad qué es eso de ‘educar para la ciudadanía’. Les acompaño en el sentimiento."

Problemas urgentes en carretera

CÓMO ACTUAR EN CASOS ESPECIALES
(Es un consejo de la DGT. Gobierno de España)


La DGT no ha dado aún normas sobre lo que hay que hacer en casos urgentes que puedan acontecer durante un viaje. Para subsanar este vacío, la Dirección General del 'Gobierno de España' ha editado varios vídeos, como el que aquí les ofrecemos.

En él se muestra claramente cómo deben actuar los conductores en semejantes circunstancias. Conviene que lo vean, si no quieren perder 'puntos'.

De blogs, bitácoras y aledaños

Se pueden contar con los dedos de una mano, y sobran dedos, las bitácoras que el Náufrago visita con cierta asiduidad. Ayer, en dos de ellas que figuran en la columna izquierda de esta bitácora, leía ciertos lamentos junto a algunas satisfacciones que sus autores recibían al meterse a ‘bloguero’. Palabro horrible que la pereza proverbial del Náufrago no le permite sustituir por otra perteneciente a eso que llama Alex Grijelmo "el genio del idioma".

Ambos autores, personas cultas, sensibles, se lamentaban de algunas de las excrecencias que surgen con este invento de Internet y el mundo de las bitácoras en particular. El primero, Enrique Gallud Jardiel, doctor en muchas filosofías y letras, heredero del humor inteligente de su abuelo Jardiel Poncela, se mostraba sorprendido por los ‘inspirados’ comentarios que en la versión digital del periódico en que colabora aparecen insistentemente, con la correspondiente carga, nada despreciable, de ‘inteligencia’, buen gusto, florida literatura, y evacuación de humores. Anotaba dos perlas como muestra:

  • “puto becario haber si aprendes a scribir ignorante, hay q documentarse xjxmn mejor coño, léches ¡!!!” o esta otra:
  • «estos cabrones no tienen ni idea de que estan diciendo esto no es asi yo se muxo de eso y os abeis equivocado en todo sois un diario de mieeeeeeeerda»
Espero que no se hayan visto ‘decepcionados’ por la altura intelectual que les había anunciado.

- Los lamentos del segundo, seguramente conocido de todos por sus apariciones radiofónicas bajo los heterónimos: doña María, Braulio, el padre Bonete o Esmeralda Clamores iban en otra dirección. Luis Figuerola Ferreti, que acaba de abrir su bitácora “el Duende de la radio” estaba asombrado de que “en Internet existen más de setenta y tres millones de bitácoras o blogs como éste que recorren sus ojos, y que a diario nacen ciento veinte mil más. Desolador. Como para esperar que a uno le toque una parte significativa de la tarta. Lo peor es que los blogs que arrasan son los llamados tecnológicos".

Supongo que alguno de sus personajes estaba a punto de entonar: “ Mamá yo quiero ser artista de blogs ‘tecnológicos’”, dado el éxito de visitantes de ese tipo de blogs. Literariamente ‘deprimido’ se preguntaba: “¿Habrá internautas que sólo busquen información irrelevante, linimento para la soledad, una burbuja de reflexión, una compañía con la que charlar, una meditación sobre el amor, o un pequeño pretexto para la sonrisa?”

Parece que no encontraremos la respuesta ‘en el aire’, como dice la canción. Algunos de sus visitantes ya le dejaron la respuesta en su blog. Nunca serán muchos, pero al menos sabrán escribir correctamente y expresar sus sentimientos. Muchísimo, para los tiempos que corren de ‘ranquins’, ‘cheas’ y otras ‘mirlunfandas’ mercantiles. (No busquen en el diccionario el significado de estos vocablos entrecomillados. Son licencias que se permite el Náufrago, siguiendo el “genio del idioma” )

viernes, septiembre 21

Una nota picante de humor

No quiero irme a la cama con el mal sabor de boca que me ha dejado la entrada anterior, así que he decidido alegrarme un poco.



Que aproveche.

Asesinos sin alma

El Náufrago no ha querido que Douce vea esta imagen. Es mejor que no se entere de que existen seres así en el mundo. No lo entendería. Es demasiado perra para comprender que haya 'humanos' que sean capaces de hacer esto.

Esto, es atar a su perra a la parte posterior de su vehículo con una cuerda y arrastrarla durante más de 2 kilómetros y después dejar que se desangrara en una cuadra. La intervención de la Guardia Civil impidió que el animal muriera y lo llevó hasta una clínica veterinaria que tratara de curarlo.

Esta es la foto del animal. En su cara, ni un gesto de protesta, en su interior, sólo dolor, dolor profundo por las heridas que le han inferido y dolor porque eso haya podido hacerlo alguien con quien ha convivido, a quien ha servido, obedecido, acompañado sin exigir jamás nada. Simplemente un poco de afecto, si eso cupiera en un ser de esta ralea.

La posible pena que pudiera caerle siempre será poca, si es que llega a producirse. La única cosa que se me ocurre - y trato de ser benigno - sin que me hierva más la sangre, es que a cabrones de esta especie se les hicieran algo parecido.

Esta noche el Náufrago va a dormir con una sabor amargo en la garganta del alma. Douce estará al lado, sin saber nada, pero sentirá que hay un plus de cariño para compensar lo que le ha ocurrido a su amiga.

Foto: J. Manuel Pardo

ALZHEIMER

Alzheimer es una palabra que, al oírla, paraliza. En cierto modo ha reemplazado a la palabra ‘cáncer’ en su inexorabilidad de muerte interna, a quien la escucha en forma de diagnóstico de un ser querido. No conozco de cerca la enfermedad, su progresión, el deterioro que causa en la persona afectada y principalmente en las personas cercanas. Por esencia es una enfermedad ‘compartida’, aunque en todas las enfermedades participen pacientes y asistentes. Pero en ésta, si es demoledora para la persona que la padece, es doblemente dolorosa y destructiva para los que ‘conscientemente’ la sufren en forma de desconcierto, de impotencia, de angustia ante la ‘no consciencia’ de quien la sufre.

Sigo hablando de memoria, imaginando tan solo, sin vivir el día a día que destroza, que agota, que ahoga, que angustia. Nada hay más destructor que perder la conciencia de uno mismo, de vivir de recuerdos que ya ni siquiera sirven de nostalgia o de evocación de momentos felices. Ser cadáver en un cuerpo que es tan sólo un mecanismo, una máquina sin conductor, sin alma.

He buscado en el periódico que tenía entre manos, alguna página, alguna reflexión, alguna noticia sobre este “Día Alzheimer” y no he encontrado nada que aluda a todos los que la ‘padecen’ como sujetos ajenos a sí mismos o como acompañantes vivamente doloridos. He visto dobles páginas dedicadas a un “Pobre niño rico” que al parecer se llama Mourinho. Un señor muy ‘importante’, valorado en 38 millones de euros. Mucho más de lo que ha costado la T 4 renovada, por poner un ejemplo. A mí, estas cifras así, tan secas, tan lejanas, no caben en mi capacidad de cálculo y tengo que establecer extrañas relaciones. En el mismo periódico leo páginas y páginas sobre cómo se reparten los dineros en las distintas autonomías. Páginas dedicadas a banderas, a manifestaciones y reclamaciones de asesinos, a chicas Bond, a goles y puñetazos...Y ni una sola línea, un párrafo, un artículo, una página dedicada a la “enfermedad del futuro” tan actual para sus 800.000 presentes, multiplicados por dos, por tres y hasta por más asistentes.

Una sola noticia leo en otro periódico, donde alguien pregunta: “'¿Y TÚ QUIÉN ERES?'”. La respuesta es la sensibilidad de Antonio Mercero que trata de dar cuenta de “el dolor, el amor, el humor y la ternura que se encuentran mezclados y repartidos” por toda una película. Sólo este toque humano veo, cuando los políticos andan mirando dónde deben colocar la pasta que les ‘sobra’.

Quizá se han dado cuenta que esas 800.000 víctimas ya no saben lo que quiere decir ‘Votar’.

De estilitas, estilistas, columnistas... y otros anacoretas de la pluma

LOS HABITANTES DE LA COLUMNA

Tras la muerte de Umbral han ido pasando por su columna una serie de ‘estilitas’ que se han encaramado a su pilar con más o menos acierto, mejor o peor estilo y generosidad, tratando de honrar la memoria del ‘anacoreta’ periodístico. Quizá convenga saber que el estilita (del gr. Στυλyτης, Στυλo= columna) más famoso, fue un tal Simón, uno de los santos más peculiar y extravagantes del santoral cristiano. Nacido en Sisan, una población en la frontera Siria a finales del siglo IV, fue primero pastor, luego monje y finalmente anacoreta al que le seguirían varios imitadores. Subido a una columna escribió cartas, algunos de cuyos textos aún existen; instruyó discípulos y dirigió discursos a la gente que se congregaba a sus pies y hacía penitencia. Al principio, dicen las crónicas, la columna no levantaba más de unos tres metros, hasta que poco a poco fue subiendo hasta alcanzar los 15 metros. Los visitantes podían subir utilizando una escalera que estaba siempre lista para recargarse contra la columna.

La última en subir al pedestal de Umbral en el diario El Mundo, ha sido Isabel San Sebastián. En su recuadro de la última página, codiciado por tantos de los que por ahí han pasado, ha hecho una clarificadora descripción de este selecto mundo de estilitas – no todos estilistas - todo sea dicho.

- Sobre ese pilar ha trabajado el artesano de “metáforas exquisitas, trenzadas de guirnaldas trufadas de erudición... con un toque de lija espesa, un par de expresiones de jerga” que parezcan espontáneas y no oler a sudor de tinta china. No es difícil reconocer a quién alude aunque se haya mordido la lengua y no haya puesto una sola negrita.

- En otra categoría de los profesionales de la columna periodística coloca a los ‘narcisistas’ – y qué escritor no lo es un poco – que utilizan el codiciado cuadro como un espejo donde mirarse o “una mera herramienta al servicio de su ego”. Una variedad de la misma familia serían los ‘crípticos’ que escribirían en clave que sólo unos pocos iniciados son capaces de descifrar.

- Pasa como de puntillas sobre los aspirantes al oficio pero incapaces de colocar adecuadamente el correspondiente sujeto, verbo, predicado, que subarriendan la columna para ponerla al servicio de quién les paga a cambio de salir en los papeles. En el polo opuesto pueden hallarse los que poseen una nutrida agenda de personas, datos y hechos de los que dan noticia y de los que siempre se puede aprender algo.

- Al parecer, entre sus favoritos se encuentran los que gozan del arte suficiente y la habilidad necesaria para sacar punta a la pieza que cae en sus manos y como por arte de magia fabricar con ello un dardo de papel, son: “los artesanos de la papiroflexia periodística...” aquellos que han sido afortunados de poder beber la poción mágica hecha de “humor, maldad, talento, coraje, memoria e información en las dosis adecuadas...”

- Al final de esta clarificadora clasificación coloca a los ‘kañeros’. Aquellos que utilizan la palabra a modo de maza o martillo, para sacudir mandobles a diestro y siniestro no dejando títere con cabeza, encantados de tratar de hacer añicos a todos los juguetes que manejan el poder y suministrar pólvora a todos los que sienten ganas de disparar sobre el enemigo que se mueva. Columnistas de trinchera y metralleta.

Al fin y al cabo, unos y otros, narcisistas o menos, hábiles o torpes, crípticos o diáfanos, expertos o aspirantes, son seres que tienen como arma y alma la palabra. Palabras vacías, cuerdas, irónicas, burdas, arteras, sutiles, tiernas, poéticas, revanchistas, torpes, certeras... Palabras, palabras, palabras.

El Maestro y el Futuro imperfecto

Cuentan los cuentos antiguos que hubo una vez un reyezuelo que quería mantenerse a toda costa en su trono y fue a pedir consejo a un Maestro que vivía solo, en lo alto de una montaña. Allí, se pasaba las horas cultivando su huerto, su única fuente de subsistencia.

El reyezuelo, vanidoso, bastante pagado de sí mismo, subió hasta la casa donde moraba el Maestro.

- Maestro tengo miedo de que un rey vecino venga y quiera ocupar mi trono: ¿Qué tengo que hacer para evitarlo? He decidido repartir más de la mitad de los bienes de la corona entre mis súbditos para tenerlos contentos y me apoyen. ¿Crees que es una buena medida?

- Depende de lo que quieras hacer. Si lo que deseas es tener ‘súbditos’ que sientan la necesidad de depender de tus dádivas, repartir los dineros de la corona, puede dar resultados a corto plazo. Si lo que quieres es tener ciudadanos que colaboren contigo y no te odien secretamente por depender de tus bondades, quizá les debieras proporcionarles los medios para que ellos mismos se sintieran satisfechos con sus logros personales porque lo consideraran algo ‘suyo’, no prestado.

- No entiendo muy bien, dijo el reyezuelo, sólo interesado en cómo mantener su trono a cualquier precio. Lo que yo quiero es que me sean fieles y yo pueda hacer y deshacer a mi gusto. Además, son bastante perezosos y comodones, prefieren que se lo de todo hecho. A mí me gusta tenerlos así, cogidos por ciertas partes, para que no se me desmanden.

- Me parece muy bien y entiendo perfectamente que para mantener tus reales privilegios prefieras darles poco a poco el pescado que ‘necesiten’, antes que ayudarles a que aprendan a pescar. De esta manera se darían cuenta de que lo que tienen les pertenece y no necesitan agradecer nada a nadie

- Esa historia de la pesca ya me la sé. No me interesa. Además tú no tienes ni idea la cantidad de tiburones que andan por ahí sueltos. Se aprovecharían en su beneficio. Les robarían la caña y todos los aparejos y les dejarían con los despojos. Prefiero ser yo quien lo haga, así por lo menos sabrán a quién le deben lo que tienen.

- Entiendo, pero para ese viaje no hacía falta que te hubieras molestado en subir a preguntarme. Ahora, si me permites, voy a seguir plantado, mis hortalizas, mis patatas y mis tomates. Me gusta vivir del sudor de mi frente.

A mí no hace falta que me regales nada. Necesito bastante poco. Además, has de saber que ese dinero que ‘regalas’ es el fruto de lo que tus recaudadores nos roban de nuestras ganancias. No te auguro un buen porvenir, pero ya sé que a ti sólo te interesa el presente. Si acaso el futuro inmediato, pero ese tiempo en realidad tiene otro nombre: Futuro Imperfecto.

jueves, septiembre 20

Después de los jóvenes... ahora les toca a los jubilados

AHORA, LOS JUBILADOS
ÚLTIMA NOTICIA. Agencia¡¡ UFF!!

Según noticias llegadas a esta isla, el señor Rodríguez ha telefoneado al Ministro Soria para conocer qué necesidades pueden tener los jóvenes de la Tercera Edad.El Ministro de Sanidad ha acordado preparar una serie de ‘programillas’ con objeto de captar su voto, dada la importancia que pueda tener la participación de estos jóvenes votantes en las próximas elecciones.

El Ministro sanitario se ha puesto ya en contacto con la UDP ( Unión Democrática de Pensionistas) para que le expongan cuáles son las necesidades más perentorias del colectivo con objeto de satisfacer sus demandas


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Dibujo E-pesimo

A la espera de la respuesta de la UPD, el doctor Bernart ha sugerido a ZP 'El Magnánimo’ que vaya pensando en la gratuidad total para el consumo de Viagra y otros estimulantes, así como una subvención de 2.000 euros para dentaduras postizas, audífonos, bastones de paseo, bancos públicos gratis, mesas de mus, viajes al Caribe y otras medidas sanitarias.

Divina Culpabilidad

DIOS ANTE LOS TRIBUNALES

Hoy, bastante temprano, ha venido Dios a visitar la isla. Bueno, en realidad, al ser ‘Omnipresente’ por definición, nunca la abandona. Si digo ‘vino’ es para significar que lo vi sentarse a mi lado abatido, el gesto serio. Me atrevería a decir – y es mucha osadía – que estaba bastante deprimido.

No tuve que preguntarle nada por los motivos de su ‘aparición’, porque enseguida entendí las razones del divino abatimiento, de su depresión y su tristeza. Les aseguro que no es fácil tarea tratar de ‘animar’ a un ser ‘Omnipotente’ venido abajo. Sólo podía estar a su lado y escucharle si tenía a bien decirme algo.

Cuando apareció, el Náufrago estaba leyendo en el periódico las acusaciones que el senador de Nebraska Ernest Chambers ha presentado ante el magistrado Richard Kopf, acusándolo de todos los desastres naturales y del “terror de millones y millones de habitantes de la Tierra, incluidos niños y ancianos, sin piedad ni distinción”

Estaba realmente abatido, sin fuerza en la voz, como si una inmensa y negra nube de culpabilidad cubriera toda su Omnisciencia y lo que es peor, todo su Omniánimo. Se sentía responsable y culpable de haber creado seres que tienen que prenderse fuego por no tener ya fuerza para luchar contra su desesperación. Hablaba en voz apenas perceptible de tifones, terremotos, guerras, incendios que sólo dejaban muertos, desaparecidos, pobres sin casa, sin trabajo, llenos de soledad. Echaba una mirada perdida al artículo que estaba leyendo el Náufrago, donde se hablaba de una de sus criaturas que había dejado a una niña de tres años sola, en la enorme frialdad de un aeropuerto después de haber metido en el maletero del coche el cadáver de su mujer.

El Náufrago creyó ver apuntar el brillo tembloroso de una lágrima que no llegó a recorrer su Rostro. Se sentía único Culpable, responsable de tanta tragedia. Nada luminoso era capaz de abrir una luz ante tanta negrura. El Náufrago, no sabía decir nada, podía comprender la inmensa parálisis que producen sentimientos como éstos. Sabía qué inútiles resultan los consuelos ajenos cuando uno, sobre todo si ese Uno se siente culpable de todas las tragedias. El Náufrago sabía que más que palabras, necesitaba gestos, gestos de cercanía, guiños, que le mostraran toda la belleza que Él había repartido por la Isla: los árboles, las flores, los insectos, el agua que se despeñaba por aquella pendiente, el mar que se abría a la vista en una calma azul, el sol que se colaba por entre las ramas de los árboles... aquel horizonte inmenso que otras veces le había calmado. Quería mostrárselo, sin hablarle , sabiendo que toda palabra se quedaría corta ante tanta oscura Inmensidad.

Estuvo así un rato. Douce apareció por allí y se acercó a Él para que la acariciara. Entonces esbozó una sonrisa, relajó la frente y los divinos músculos de su cara se distendieron. Se levantó, dieron un paseo junto por los caminos de la Isla y luego los dos, Douce y Él, regresaron.

Apenas dijo nada, solamente sonrió un poco y añadió: “Gracias. Ya se me ha pasado un poco”.

Impresiones matinales

MALA, MELA, POMA, POMME, MAZÁ, MANZANA

Últimamente el Náufrago madruga bastante. No es que tenga tareas urgentes que atender, sino simplemente que se despierta temprano. Escuchar la radio, la verdad que le aburre un poco. Todas se parecen, todas hablan de lo mismo, además lo repiten varias veces. Entonces, lo más sano es regalarse con un baño, sin prisas, hacer sus abluciones, mientras mil ideas y sensaciones rondan por su cabeza como mariposas alteradas por la luz e ir tomando nota de algunas de ellas. Las ‘fija’ en el primer papel que encuentra a mano. Una manera de empezar a darles cierta forma.

Hoy, a la hora del desayuno y coger una manzana, le llamó la atención una pequeña etiqueta ovalada en la que se veía una mariquita con sus antenas desplegadas, un valle rodeado de montañas y esta inscripción: “Mela Alto Adige igp- Südtirol”. Esta manzana llegada desde tan lejos al frutero, con nombres tan nobles y turísticos hizo que la imaginación volandera del Náufrago dotara a la ‘mela’ de una cierta distinción y aristocracia. Cada una de las palabras de la etiqueta traían a su mente ideas y sensaciones muy diferentes.

Ver la palabra ‘mela’ le hizo recordar los viejos latinajos con que el profesor quería bromear con sus alumnos que no encontraban nada divertida la lengua de Cicerón, César o Salustio. ¿Quién de los que estudiaron aquel latín no se encontró con la frase trampa: “ Mater tua mala burra est”. Hasta cualquier chico ‘logse’, encontraría una traducción espontánea tildando a “su madre de mala burra”. Traducción políticamente incorrecta, absolutamente ‘incívica’ y profesoralmente suspendible. Pero la frasecita que el hermano Dámaso proponía a sus alumnos en aquel segundo o tercero de bachillerato era para pasarles por las narices que ‘mala’, no es lo que parece, sino ‘manzana’, que ‘est’ tendría que figurar en su cuaderno de análisis de esta forma:

-“Est: 3ª. pers. sing. pres. ind. Verb: edo is. edere. edi, essum” y que ‘burra’ no tenía nada que ver con los asnos, sino con ‘podrido’. De esta forma la frasecita quedaría en: “Tu madre come manzanas podridas”, cosa que tampoco tiene demasiado sentido sino el de dejar en evidencia la ignorancia del alumno y la pedantería del profe.

Así que la ‘mela’ italiana, es la ‘mala’ del latín que corrió distintas vicisitudes cuando a César y compañía les dio por hacer una ‘excursión’, estilo Bush, por los países del Mediterráneo. Parece ser que los soldados, mercaderes y meretrices que se sumaban al séquito invasor llamaban a esa fruta “poma” y los franceses se quedaron con la ‘pomme d’Adam’, los asturianos con su ‘pomarada’, y los catalanes también se quedaron con la poma en la mano. A los castellanos y gallegos nos dejaron las ‘manzanas’ y mazás: “del lat. Mattiāna [mala], una especie de manzanas” , según el DRAE.

¡Hay que ver lo que da de sí una etiqueta! Por no hablar ya si a uno no le da por acercarse al Valle de Venosta, en el sureño Tirol, perdido entre los Alpes suizos e italianos . Entonces la manzana se convierte en una tentación paradisíaca.

Todo eso provocó la pequeña etiqueta pegada en las manzanas del frutero. Luego, al abrirla y darle el primer mordisco, todo aquel embrujo se vino abajo. Mucho Valle, mucho Tirol, mucha ‘mela’... pero aquello más que mela, era muy mala. O por mejor decir una manzana sin sabor, arrancada del árbol, vete tú a saber cuándo, guardada en cualquier camión frigorífico que a su vez dejó las melas en cualquier almacén de cualquier supermercado. Todo muy bonito por fuera y sin sabor alguno por dentro.

¿Vivimos un mundo de bellas apariencias y de las insípidas realidades? ¿Cuántas melas sin sabor alguno nos comemos cada día?

miércoles, septiembre 19

Un "PÚBLICO" para gente joven.

El Náufrago acaba de enterarse, perdón por el retraso, de que un nuevo periódico va a salir al mercado de la comunicación. El título: “Público”, no puede ser más general y por lo tanto de lo más anodino, al menos a este isleño no le dice casi nada su 'aséptico' titular.

Como el tema del mundo de la comunicación le sigue interesando por todos los elementos que confluyen en él, ha tratado de adivinar por dónde van los tiros, qué vientos alientan al nuevo medio, qué capital, intereses y amistades le alimentan, qué hueco, si lo hubiere, viene a cubrir.

Por supuesto, a una isla no llega más información que la que el Náufrago recoge de los otros medios, posibles competidores. Al parecer, también existe un cierto secretismo en el grupo mediático que apoya al nuevo rotativo que busca esta ‘facies’ o vertiente escrita. Mediapro, que cuenta con varios canales de televisión, además de “La sexta”, empresas cinematográficas, y todo lo relacionado con el mundo de lo audiovisual parece ser que pretende ‘il surpasso’ al propio País, rebasándole por la izquierda (?). Al menos es lo que dicen los ‘enterados’.

Según noticias periodísticas: "desde La Moncloa se apoya sin recato una opción periodística con la que se espera superar algunas diferencias políticas". Desde luego los problemas entre Sogecable y Mediapro para comerse la tarta futbolística, con ventajas para esta última, dan que pensar. Lo que parece seguro que con il patrone “Jesús del Gran Poder” estas cosas no pasaban.

Pero no hay que engañarse, a las empresas no les mueven los ideales políticos sino ver cómo está el río de revuelto y dónde está el mejor banco de peces para darles de comer y engordarlos y engordar ellos de paso. De ahí que los estudiosos del marketing deben haber hecho ya los estudios y han encontrado eso que llaman, cursimente, el ‘target’, o sea la posible presa de la que alimentarse. Y la han encontrado.

El Náufrago no se encuentra entre los ‘elegidos’ del banquete mediático, claro que tampoco lo lamenta, aunque echará una ojeada al ‘producto’, cuando aparezca que debe ser ya pronto. De todos modos, y como aperitivo, se pueden avanzar algunos de sus objetivos para aumentar las arcas.

  • Tipo de lector: franja comprendida entre los 25 – 45 años, clase media, media /alta, alta. O sea gente con buen nivel adquisitivo. Todo sea por la pasta.
  • La fría realidad de los números y del mercado le suponen 27 minutos de lectura. Así que habrá que suministrarles el ‘pienso’ informativo, de una manera adecuada a su falta de tiempo junto a la falta de ganas de lectura e incluso la escasa capacidad de análisis.

  • Así pues la información “ se hará forma clara, dinámica, objetiva y completa, con sensibilidad social”. Si examinan un poquito lo que puede haber detrás de esos adjetivos y uno le pone una cierta dosis de malicia, las intenciones no andan muy extraviadas. Lo de dinámica quiere decir mucha imagen, mucho colorín, mucha infografía para una cierta generación a la que se le ha privado intencionadamente de la capacidad de reflexión, de análisis. ¿Se corresponde también con su ‘sensibilidad social’? Lo de ‘clara’ y ‘objetiva’- noble e inalcanzable intento - ¿significa también presentar la realidad en blanco y negro, dicotomizada, sin lugar a la perplejidad y la duda?
De todos modos, bienvenido sea el nuevo medio a los medios del ruedo ibérico. Por supuesto ‘tipográficamente’ es seguro que hará honor a los tiempos de las prisas, la huida de dudas, de la complejidad y de todas las demás servidumbres del hombre cinético. Habrá “modernidad y alta definición en el grafismo”. Es lo que digieren los estómagos tipo logse. Lo sé

¡Marchando una de camisetas!

EL PARLAMENTO EMOCIONAL

El curso político ha amanecido lleno de promesas. Ha empezado a toda pastilla. Se acabó el largo período en que nos entretuvieron con ‘procesos’ y estatutos’ . Ahora tocan las promesas para encandilar al personal, con pensiones, bonos de natalidad, alquileres para todos, o negocios dentales. El pobre señor Solbes debe de estar deseando que termine este sarpullido electoral para salir corriendo por la primera puerta que encuentre antes de que le caiga encima la tormenta.

También aumentan los fervores nacionales de todos los colores. No ganamos para sorpresas: unos días son las banderas, otra los himnos nacionales, más tarde se hacen piras con retratos reales... Ahora toca vender camisetas. Ayer vivió el Parlamento una sesión de fervores nacionalistas, de todos los nacionalismos existentes en el arco parlamentario que son varios. Se diría que un prurito adolescente, fetichista, idolátrico se ha apoderado de sus señorías.

Resulta curioso, que en estos tiempos de escepticismos, laicismos, relativismos y demás indiferencias ideológicas, nuestros diputados se hayan vuelto apasionados idólatras, no de becerros de oro, sino fervientes adoradores de camisetas. Ayer el Parlamento más que un foro, un ágora, parecía un mercadillo de todo a cien, vendiendo camisetas. Desde cada tenderete clamorosos feriantes vendían su ‘género’ de todos los colores, verde, rojo, azul intenso o azul pasado por agua:

“ ¡ Camisetas, oiga,
vendo camiseta!
Vean que colorido,
vean qué escudos...
¡Vean cómo me pone!
Miren cómo mola, mi CAMISETA”

Y mientras proclamaban, a voz en grito, la mercancía, cada feriante echaba mano al bolsillo y exhibía su producto. La cogía con ambas manos, la mostraba a la Cámara y las cámaras y soltaba la loa fervorosa de la prenda.
“ Estos, y no otros, son los colores que a mí me emocionan, los que me ponen, los que cuelgan nuestros niños en las paredes de sus habitaciones . Cuando la veo sobre el césped de los campos de fútbol, en las canchas de baloncesto, corriendo por las pistas del estadio, o jugando a la petanca. Se me suben a la cara sus colores. Mis mejillas enrojecen, azulean o verdecen – depende del color de la camiseta – y el corazón me late – todo- a cien."
Y así los charlatanes, perdón, los parlamentarios, fueron pasando por la tribuna para cantar sus entusiasmos nacionales.

Vivimos tiempos apasionados, que no apasionantes, de ‘amores, en tiempo de cólera’. El Náufrago asiste al espectáculo entre sorprendido y hastiado. Se frota bien los ojos, no sea que haya probado alguna planta alucinógena de la isla sin darse cuenta. A veces cree ver a los diputados en los bancos del hemiciclo o paseando por los pasillos de los pasos perdidos vestidos, cada cual, con la camiseta de sus amores, de sus colores, de sus intransigencias. Y tiembla.

martes, septiembre 18

"Stand by", la vida de Villaquieta de Abajo

El Náufrago dejó las sevillanas y las gaitas asturianas y entró en la Hospedería Fonseca, antigua Facultad de Medicina que se encontraba cerca. Habló con el recepcionista y se dirigió hacia la sala de la derecha. Un cartel anunciaba “Stand By”, Jorge Gil Rodrigálvarez. En el centro de la sala de grandes baldosas de gres, le recibió Ramirín , un chaval pelirrojo, con un grueso jersey de lana, rojo, pantalones azules.

  • - “¡Hola! Bienvenido a “Stand-by”. Un capricho de Jorge, pero para nosotros siempre será “Villaquieta de Abajo”.


El Náufrago se sorprendió de que aquel muchacho que parecía de escayola o cartón piedra le hablara, pero cada vez hay menos cosas que le sorprendan. Además ¿ Por qué no iba a hablar, como los otros personajes que le rodeaban y permanecían quietos , como si la vida se hubiera detenido para ellos?. Sin embargo parecían vivos en su quietud sedente.

- No te extrañes, prosiguió Ramirín. Están así porque a Jorge se le ha antojado. Nos dejó aquí. Ahora vete tú a saber por dónde anda y cuándo nos llevará de nuevo a Villaquieta. Esto es muy aburrido. Aquí la gente que viene, no mucha la verdad, prefiere la fiesta. Nos miran, nos remiran, pero ninguno se interesa por nuestras vidas, aunque ahora estén quietas. Tenemos nuestras vidas. Yo soy todavía joven, pero estos que ves aquí: Fonso, ese tío gordo que está ahí repanchingao, fue Alcalde. Era el cacique del pueblo. Poseía tierras y se creía el dueño de todo. No tenía demasiadas simpatías entre la gente.

Aquella que vieja, desgreñá, que le da al cigarro, es la Señá Engracia, tiene bastante malas pulgas. Las malas lenguas del pueblo dicen que se liquidó al marido, el señor Antonio, el ‘Calzonazos’. Un pedazo de pan de hombre y al que la Engracia le hacía la vida imposible. Mejor que se haya muerto, por lo menos habrá descansao en paz.


A esa señora rubia que está ahí de pie, a mi izquierda, la del pantalón azul y el gorro blanco, la llamamos “Miss Cris”. Dicen que fue artista de cabaret se lió con un americano que la dejó plantada y se largó una jovencita. Apenas habla con la gente de Villaquieta. Se pasa el día en su casa con sus gatos, debe tener por lo menos doce, y sus dos perros, Pavarotti un samoyedo enorme y Brando, un pekinés que siempre tiene en brazos. Algunos dicen que está un poco ‘pasada’ del coco, pero conmigo se porta muy bien, cada vez que voy a hacerle algún recado. Un día me regaló una foto suya de artista y 20 euros por haberle llevado comida para Brando.


Epifanio y el tío Lucas, son muy amigos. Se pasan la vida en el bar, charlando, casi siempre de cosas de la guerra, porque, según dicen, estuvieron la mitad de la guerra en el frente de Teruel. Allí al tío Lucas una bala de mortero le arrancó el brazo izquierdo, con lo que se fue a su casa antes de tiempo. El tío Lucas es soltero empedernido y al Epifanio, se le murió la mujer hace dos años. De vez en cuando viene a verlo una hija que vive en la capital, casada con un fontanero. Tiene una hija que es más o menos de mi edad. Se llama Sara. A mí me gusta mucho. Siempre viene con faldas muy cortas, que casi enseña todo, o se pone unos pantalones muy apretaos y a mi se me van los ojos y más cosas.Ella no me hace mucho caso, porque dice que soy de pueblo, pero yo sé que se pone esas cosas pa provocarme, y a mí con poca cosa se me provoca.


Aquella señora tan elegante con sombrero, ‘fular’, bufanda o como se llame, de leopardo y collar de perlas es Doña Enriqueta, es la más rica del pueblo. La llamamos la Marquesa Vive en un chalet que está a las afueras y tiene varias criadas y doncellas que la atienden. Viene en un coche antiguo que conduce su sobrino Fredy. El tal Fredy lleva siempre cadenas y collares en plan moderno. Doña Enriqueta sólo pasa algunas temporadas en el pueblo, porque tiene una casa en la ciudad donde viven sus hijos...

Ramirín iba a contar más cosas del tal Fredy que debía estar liado en asuntos algo sucios, cuando llegó Jorge. Miró fijamente al muchacho y enseguida quedó rígido.

- “ Stand by”, dijo.

Todos los personajes se detuvieron de nuevo.
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Jorge Gil RODRIGÁLVAREZ (Jaca, 1981)

Muestra en su proyecto un total de 8 esculturas figurativas de tamaño real en las que profundiza en la expresividad de las formas ‘no bellas’. En ellas hace un guiño a la arquitectura del cuerpo humano jugando con los elementos y trucando la naturaleza para reforzar una intención siempre valiente.

-Formación Académica:

-Actualmente cursa 5º de Bellas Artes Universidad de Salamanca
-2002-03 Técnico Auxiliar en Diseño Industrial Escuela SISTEMA. Navarra
-2000-02 Técnico Superior de Artes gráficas t Diseño en Artes Aplicadas a la Escultura. Escuela de Artes y Oficios de Pamplona