viernes, agosto 31

Santoral moderno

El Santoral moderno, el pueblo fiel, ya ha elevado a sus altares a una nueva santa.

"Santa Diana Spencer (Lady Di), nacida en Sandringham (Norfolk), el 1 de julio de 1961 y fallecida en el hospital La Pitié Salpêtrière de París el 31 de agosto de 1997.

Mártir de la codicia de los paparazzi, bienhechora de los pobres, víctima de ocultas venganzas, su juventud truncada caló hondo en los corazones de sus fieles que todos los 31 de agosto venerarán su memoria, rezarán fervorosos y se acogerán a ella en sus desgracias.

Santa Diana, ora pro nobis."

Este mundo necesitará siempre santos, mártires, vírgenes, héroes, ídolos a los que referirse, a los que rogar, venerar,seguir,ponerles velas. Nacimos para idolatrar

El Náufrago en el mercado

Et je suis allé au marché aux esclaves
Et je t'ai cherchée
Mais je ne t'ai pas trouvée
Mon amour


Jacques Prévert escribió:

Fui al mercado de esclavos
Y te busqué.
Pero no te encontré,
Amor mío”
.


Hoy bajó el Náufrago al 'Mercado Medieval' y encontró trozos de su infancia. No es que él naciera en el medievo, aunque casi, sino porque entre el montón de esmaltes, plantas, perfumes, jabones, olores, panes, filigranas, crèpes, escudos, cascos, espadas, yunques, molinos, guarnicioneros, advenedizos y curiosos... encontró sus chucherías, sus juguetes, las tablas en las que fregaba su madre sus camisas, el olor de aquellos panes de tiempos pobres.

Encontró de nuevo sus cariocas, sus tirachinas, los palos de regaliz que a mordiscos desollaba, sus chufas, los jabones con que lavaba su madre. Recuperó por un tiempo aquellos olores, aquellos juguetes de madera, hasta sentirse de pantalón corto, las rodillas sucias, llenas de rasguños, de tanto arrastrarse por el suelo. No sospechaba que tenía que regresar tan lejos para encontrarse, para que le devolvieran la infancia que dejó olvidada en aquella tarde de verano, cuando el calor achicharraba, mientras las chicharras repetían machaconamente su salmodia metálica. Todo dormía, las hortensias descansaban a la sombra, las uvas y los higos estaban ya casi maduros, mientras él, niño aún, trataba de encontrar pañuelos adolescentes en el calor íntimo de unos muslos cálidos de sombra y de misterios ... Estaba despidiéndose un mes de agosto. Hace tiempo, mucho tiempo, pero aún olía a verano.

Se hallaba cómodo entre esas casetas de dónde salía el olor a especias, que se confundía con el de los jamones, el pulpo, las patatas que cocían, las rosas perfumadas, o los intensos perfumes del oriente. Era un regalo para la vista, para el olfato, para el gusto, para el tacto mientras el oído percibía el canto de flautas y chirimías que se paseaba por entre las improvisadas callejuelas anunciando que la fiesta comenzaba.

No existe la basura...

... SI UNO ES BUEN 'BASURERO'

La simpatía, el buen humor, el ingenio, la delicadeza,
se pueden encontrar en cualquier sitio.

No hay un lugar, ni condición social que delimiten
quién, dónde, y cómo se pueda arrancar
una sonrisa de mujer.

Que el humor nos rompa un poco un hermoso sueño,
es una forma de recordarnos que no debemos tomarnos tan en serio




jueves, agosto 30

Benditos mis imitadores...

... PORQUE ELLOS HEREDERÁN MIS DEFECTOS

Evasiones

LA RENTRÉE

De vez en cuando, para evadirse de la atmósfera nacional cuando empieza a enrarecerse, el Náufrago se da una vuelta por el extranjero. No, no teman, su pensión jubilar no saquea los presupuestos del Estado, ni el Pocero le presta uno de sus Jets, ni tiene amigos que le ofrezcan sus mansiones o le alberguen en sus islas. Sus escapadas son ‘internet-cionales’, se asoma a los periódicos extranjeros, se entera de lo que se cocina en los pisos de los vecinos de arriba , los problemas que ocupan a sus ciudadanos. Normalmente, lo que les preocupa se acerca más al día a día, no se pasan la vida hablando de estatutos, de naciones y nacionalidades, de ‘papeles no devueltos’, de quién sucederá a quién, o “yo no dije que no había hecho nada”, para que otra responda “haga lo que haga una mujer siempre es para mal”. ¡Qué cansancio!

El sólo hecho de no tener que oír la eterna monserga, la aburrida melopea con las que nos aburren los políticos hasta el hartazgo, produce ya una serenidad de ánimo y un eficaz lenitivo contra el cabreo. Pero no es sólo esta necesidad de evasión lo que le mueve a fisgar en la casa del vecino de arriba. Últimamente se ha despertado en él un malévolo designio de tocar ciertas partes al personal oficialmente declarado ‘activo’, como fría venganza por haberle enviado al exilio de los ‘seres pasivos’.

Así, esta tarde, como ve que este agosto que no ha sido agosto, y que ha llovido, pero no a gusto de todos, ha recordado los tiempos en que pensaba que a la vuelta justo de la esquina en que termina, tenía que volver al cole. Tan mayor, pero ¡al cole!. Para los colegas franceses, esa vuelta no se hace a título de ensayo, sino que el martes próximo, día 4, a la voz de ‘¡ar!’ de Sarkozy y su lugarteniente Mr, Darcos, estarán ya en clase, como un solo hombre y una sola mujer ante los 15 millones de niños y adolescentes que les esperan con sus ‘cartables’, nuevos, ojos de ilusión en algunos, legañas en los otros. Por delante, todo un curso ante el cual todo un abanico, de perspectivas y emociones contradictorias se despliega. Aceptación, resignación, realismo, restos de ilusión, hasta pánico escénico.

La ventaja de adelantar el comienzo de esta tarea, es una mejor distribución de los períodos trabajo/descanso. La fórmula 5+2, cinco semanas de trabajo, dos de descanso, puede hacer más racional una labor que sólo los que tienen que desempeñarla conocen cual es el desgaste que produce.

Al evocar esta realidad, es cuando el Náufrago se arrepiente ya de su ‘venganza’ y les desea toda la fuerza, todo el coraje y, si pueden, todo el entusiasmo para ir a por ello: “Allons enfants de la Patrie, le jour du boulot est arrivé”.

Habrá que tomar medidas

TEOREMA DE CADERÁGORAS

Han pasado dos días en que las sombras frías de la muerte han oscurecido el cielo de esta Isla. Es como si el Náufrago le estuviera haciendo una extraña corte, quizá para tratar de que no tuviera prisa en conquistarlo. Pero en esta Isla, como en el cielo de esta mañana finiagosteña, el sol y las nubes libran su particular batalla. Nunca se sabe quién termina venciendo. Hoy, tras dos días ennublados por pérdidas y ausencias, ha querido salir el sol en forma de curvas de mujer. En realidad, los días se le suelen llenar de soles ambulantes que se cimbrean subidos a tacones más o menos lejanos.

Hoy, al llegar a la playa, mientras el Náufrago observaba cómo Apolo trataba de desprenderse del oscuro y denso manto de las nubes, abrió el periódico, vio una foto de mujer joven, mirada tierna, sonrisa leve, labios carnosos y debajo su nombre: Jessica Alba. Y este rótulo “Tiene las medidas perfectas de mujer”. Interesado, siguió leyendo: “La actriz - que él, ignorante, no conocía – tiene las proporciones perfectas para una mujer, según un estudio de científicos de Cambrigde”. Recordó en un agosto lejano había paseado por esa ciudad, llena de bicicletas y de Colleges. No vio a los remeros, pero sí el río Cam y sus ‘bridges’. Tampoco se topó con los científicos, o quizá sí, y no se dio cuenta por ser tan despistado.

Supuso que esos señores tan serios, tan científicos, tan matemáticos, se dedican a estas ‘investigaciones’ en época de verano como venganza de que les hayan dejado sin vacaciones. Quizá, moneen por Internet, vean unas curvas en insinuante ondulación y se pongan a encontrar la fórmula matemática que muestre el índice del atractivo sexual femenino. El Náufrago es un perfecto ignorante en cuestión de logaritmos, algoritmos, senos, cosenos e hipotenusas. O cuando intentaron enseñárselo, no logró asimilarlo del todo. Cuando le explicaban aquello de:

“Si un triángulo tiene lados de longitud (a,b,c), con los lados (a,b) formando un ángulo de 90 grados ("ángulo recto"), tenemos que a2 + b2 = c2


Y termina perdiéndose en aquello de ‘a dos, más dos a b, más b dos, igual a dos ab, más c dos”... (¡qué lío para un naufraguín que estaba pensando en las canicas y otras cosas!)
Por eso le resulta difícil reducir la cintura de la Jessica que tiene ante sus ojos, a una A al cuadrado o al redondeado, que dividido por las caderas, B, dé un resultado de0’7. ¿Cero siete qué?

El Náufrago lamenta no ser escolar. Quizá si le hubieran enseñado de esta forma las matemáticas y en el cuaderno de ejercicios le hubieran hecho medir la cintura y las caderas de la Marilyn, de la Moss, de la Longoria o de la Jolie, hubiera podido experimentar que el atractivo sexual de la Monroe era de 0’69 (¡normal!), el de la Kate 0’67 (algo más bajo) y el de Angeline 0’75, o sea que ‘necesitaría mejorar’.

Quizá, cuando empiece el curso universitario, a los 'científicos' de Cambrigge se les haya pasado el mono veraniego y se preocupen de otros 'parámetros', para-metrir, si es que saben, otras 'variantes'.

Mientras eso ocurre - que no ocurrirá - este Náufrago tendrá que asistir a cursillos intensivos de recuperación, porque la verdad es que anda bastante retrasado. Se me hace difícil verle con un aprobado

miércoles, agosto 29

Regreso

REGRESO

Regreso hoy de todos los entierros,
he asistido a mil funerales,
he visto rostros serios,
lágrimas, abrazos, besos, apretones,
hasta aplausos he oído
despidiendo a los que han muerto.

He asistido a las mismas muertes
en duelos diferentes.
He podido contar a los ausentes
pensando en sus silencios,
mirando hacia otro lado,
como si algún muerto
les señalara con el dedo,
tratando de acallar al resto
de conciencia que perdieron.

Se van dejando tantas cosas
perdidas por la vida...
hasta perdernos del todo
y no saber ya quién somos.
Pero ya nada de eso nos importa.
Lo que importa es vivir,
cerrar los ojos, desoirnos
si es que alguna vez nos escuchamos.

He regresado del espectáculo
de algunas muertes
y del silencio de otras tantas
que no conmoverán a nadie,
que serán enterradas en silencio.
Apenas cuatro llantos, dos abrazos,
un adiós, tres no te olvidamos.
Muertes que desaparecen en silencio
prolongación del silencio de sus vidas.

Sólo asistimos a espectáculos.
Lo que no nos muestran, no existe:
sólo hay vidas de papel,
sólo existen las pantallas,
todo lo demás, en la vida y en la muerte,
son casi nada. No son Nada.
Casi Nadie.

(28 de julio de 2007, 22:20horas)

Muerte, mezquindad, elegancia

No lo puedo evitar. Estos días no deja de revolotear en mi cabeza la sombría imagen de la muerte. La muerte como ‘obligación’ ineluctable, la muerte como camino hacia la nada, la muerte como lugar de cita de quienes nos quisieron, un poco, mucho, casi nada. La muerte como cita también de los ‘ausentes’. La muerte como escaparate de la falta de elegancia. La muerte como barrera infranqueable para los rencorosos, los resentidos, los intransigentes democráticos. La muerte como ocasión para el más frío de los desprecios. Ni la Nada que ya no puede escribir, merece siquiera una prueba de altura de miras, olvido de mezquindades. Me invade una tristeza fría al sentir que hasta la muerte es capaz de dividirnos en dos bandos y nos impide saltar de las trincheras.

Más allá de las metáforas, describo los hechos, tal como un Náufrago puede no entender lo que está viendo, o no ve. Leo en un periódico digital, no lo voy a mencionar, doy por sabido a qué medio me refiero: “Incineran los restos mortales del escritor Francisco Umbral”. Hay fotos de la ceremonia, hay nombres de los personajes que acudieron, familiares, amigos, escritores, periodistas, políticos, simples lectores. Leo nombres concretos y veo una frase subrayada: “Ningún miembro del Gobierno acudió a la ceremonia de incineración.”

- Reflexión. De todos era conocido hacia dónde derivaban las ideas políticas de Francisco Umbral, también sus críticas o simpatías más recientes, pero sobre todo uno podía pensar que un personaje como él, como su prosa, como su obra, era sobre todo fiel a SU partido: él mismo. Mas, por encima de mezquindades personales, debía exigirse a los hombres que dicen representarnos , que se deben al servicio público de quien les elige y paga , tener la ‘elegancia’, el talante, la hombría, para superar sus propias ‘antipatías’ si las hubiere. Una vez más las ‘ideas’ pasan por encima de las ‘personas’, y la persona desaparecida, nos guste o no, era una referencia cultural que merecía por lo menos un ‘adiós’, aunque no fuera sentido.

Hasta que la muerte nos separe.

He venido a hablar de mi muerte

Que nadie vea en esta reflexión una broma macabra, aunque siempre puede haber mentes que no tengan la sensibilidad preparada para el humor que a veces puede ser negro.

Ayer escribí dos notas sobre una pena, un dolor o sentimiento de pérdida. Se trataba de dos hombres de características distintas, en su vida, en su forma de morir, en el eco que su muerte puede causar en una sociedad que se siente más cerca del espectáculo que de otras pérdidas.

Sin duda,la pérdida de dos hombres , de dos vidas, de dos maneras de estar en el mundo, de dos formas de recibir la visita de la muerte, puede provocar emociones diferentes. A Francisco Umbral y a Antonio Puerta, les visitó 'la muerte desatenta' el mismo día. A Antonio Puerta, ya bien pasada la madrugada. Sin saber porqué, ha resonado en mis oídos la elegía de Miguel Hernández, a Ramón Sijé, su "compañero del alma, compañero'

"Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo."

Dos madrugadas diferentes. La de Umbral, mientras intentaba dictar a su mujer, María España, su última columna "Las uvas doradas", para Puerta era la madrugada de su juventud la que lo arrebató la 'muerte enamorada'. Hoy los periódicos lo tienen muy difícil y atentos a su público no sé aún a quién dedicarán fotos, páginas, titulares. A los que ya no están , podría parecerles ya algo que sabe a nada. Estoy casi seguro de que la despedida al futbolista será más 'señalada', convocará a miles de personas. Todos los clubes, todos los aficionados, los no aficionados también, le acompañarán en su muerte. Es algo en cierto modo natural, por varias circunstancias.

Al Cementario de la Almudena, no acudirán multitudes. Unos cuantos amigos, distinguidas personalidades de las letras, de la política, de la sociedad relacionada con el mundo de la cultura. En Sevilla habrá multitudes: directivos, compañeros, el emocionado pueblo llano.Nada que objetar, ante la muerte. Pero oigo una voz honda, irónica, medio enfadada, al verse entre los 'suyos': "Yo he venido aquí, a hablar de mi muerte"

martes, agosto 28

Francisco Umbral, el poeta

Con esta sencilla 'reedición' de un artículo suyo del 11 de julio de 2007, publicado en la sección "Los Placeres y los días" (Diario el Mundo) sólo quisiera proponer 'otra lectura' de Umbral. El Poeta.

Su título era: Julio



Para descargar el archivo. Pulsar aquí

Silencio en el estadio

A Antonio Puerta, con afecto

Por una vez el fútbol se ha olvidado de las galaxias, ha cesado en los insultos, ha detenido la rueda loca del despilfarro y los dineros. Han enmudecido las gradas, han desaparecido los colores, las pasiones locas o alocadas, los gritos, los silbidos, los puñetazos, las patadas y se ha teñido de dolor y cercanía.

Se ha oído un silencio unánime en la gente del balón y en la que no entiende de balones.
Por unos días, todo el país se ha sentido aficionado, ha estado atento a los partes médicos, ha tratado de hacer latir un corazón paralizado, le ha dicho al oído: "¡Ánimo Antonio, vive. ¡Vive!"

- Eran las 14:30 horas de un martes agosteño, en una Sevilla en que se hacía más denso el bochorno del verano. Su joven corazón de 22 años se paró. Con él ha detenido un poco su reloj un país que en este agonizar del verano asistía expectante a una batalla inútil contra la muerte. Una vez más esta sombra testaruda se ha salido con la suya.

Recibe, Antonio - hasta hace poco un desconocido - un abrazo. Para ti, para tu familia.

Un adiós ‘sentido’ a Doña Rosa

Regás se llama la Rosa, la que en buena hora es ida. La ha despedido don César A. M. También le ha dicho adiós don Marcelino M.P. Dicen que Molina le dijo, malhumorado, tras la desaparición de las láminas de la Cosmografía de Ptolomeo que “no había hecho nada en más de tres años de gestión”.

Se equivocaba don César Antonio.

R.R. , doña Rosa, ha hecho mucho: ha realizado la Traslatio Jacobea en un barco ruso, gastos pagados por la Xunta, 4 comidas y una dormida incluidas, cada día. Logró que en la Biblioteca Nacional se pusieran a la venta sus libros. Arremetió contra los medios de comunicación, que ni lee, ni oye, pero “que crispan”. La ex Directora manifestó su satisfacción porque “se leyera(n) cada vez menos”. Doña Rosa ha igualado la incompetencia en su gestión y el amiguismo para ‘prestar’ beatos que sus amigos fotografiarían.

Doña R.R. ha sido un modelo en declaraciones que ‘no crispan’, de actitudes 'conciliadoras'. Nunca ha manifestado ese rencor íntimo que la anima y si pudiera, quizá lo haga, escribirá su propia “Historia de España”. Seguramente ya ha recibido el apoyo de su admirado Hugo Chavez que la habrá invitado a pasar el trago de su destitución en el paraíso venezolano, la democracia con la que sueña.

Sus detractores, si los tiene, son fruto de “la maldad por la maldad, la insidia por la insidia” (Carmen Calvo- ‘pixie, dixie’- dixit). Quizá su mundo esté en la traducción, en la edición, en la escritura, no lo sé. Lo que sí pienso es que su actitud, beligerante, agresiva, rencorosa, unilateral, no es la adecuada para la gestión pública. A menos que la transformemos en trinchera para disparar contra todo aquello que se mueve y no sea de nuestro bando.

Como decía Marx, Groucho “:Nunca digas ‘adiós (adeu), di: ‘auf wiedersehen’”

Umbral, la Escritura

Ha muerto Paco Umbral y me niego a creerlo. Mañana, todos los periódicos a los que sorprendió su muerte cuando ya estaban camino de la calle, hablarán de él, publicarán páginas especiales glosando su figura. Él se reirá desde sus ojos perdidos, hechos ceniza, tras sus enormes gafas, junto a su eterna bufanda, su foulard y su dandismo madrileño.

Disfrutará viendo que al final, en la unanimidad que reclaman los muertos, todo el mundo hablará de él y de su ‘libro’. Porque la vida de Umbral es un libro. Para eso fue enviado a este mundo, para hacerse ‘verbo’, palabra escrita, columna de periódico, palabra, sólo PALABRA. Para ella nació, de ella se alimentó, por ella vivió. Abandonó la escuela, antes de que ella acabara con él, para hacer camino por sí mismo. Y así, desde el umbral de la pobreza, fue ascendiendo, elaborando su personal cultura, su ámbito vital donde reinaran sus dioses y sus demonios sufrieran el desdén de su crítica y su desprecio.

Como siempre, hay que morirse para encontrar admiradores que nunca se lo dijeron, detractores que se sumarán a los elogios, algo que sin duda le hubiera satisfecho porque nació, trabajó y vivió para reinar en el Parnaso de la Gloria Literaria.

Este Náufrago quiere ser sincero, tiene aquí a mano algunos de sus libros, ha consultado los párrafos que señaló en sus años de fervor ‘umbraliano’. Lo ha seguido intermitentemente en su ‘Última’: “Los Placeres y los días” y ha admirado su prosa poética en algunas ocasiones y otras ha pensado que se repetía a sí mismo. No simpatizaba demasiado con su persona, no cree que fuera un gran ‘novelista’ en el sentido propio del género, si es que hay parámetros que digan lo que es una novela. Pero para escribir novelas, piensa el Náufrago, hay que saberse desdoblar en multitud de personajes, hacerles vivir, sufrir, amar, engañar, sentirse perdidos... y en Umbral no había más personaje que él mismo.

El Náufrago tiene la impresión, muy personal desde luego, que lo que había en Umbral era sobre todo metáfora, poesía, imágenes audaces, manejo del lenguaje, amor por la palabra. En su libro “ La noche (en) que llegué al Café Gijón” confiesa:

“Con Juan Ramón aprendí por primera vez eso que luego aprendería en tantos otros escritores españoles y extranjeros... A tejer una prosa densa entorno de una cosa, a sacarle un vaciado en prosa a unas bellas manos o un rayo de sombra. A condensar la escritura como un ovillo en torno de sí misma, hacer tener un copo de letras girando en torno de la nada. El poema en prosa”.

Podría seguir escribiendo todo lo que Umbral deja como arte de escribir. Pero los próximos días correrán ríos más o menos caudalosos de palabras, más o menos acertadas. Sólo quiero recordar una pequeña anécdota. A principios del mes de julio, El Náufrago regresaba de un viaje a Salamanca junto a su hijo. Mientras su hijo conducía él leía la prensa. En un momento dado llegó a su ‘última’ de "Los placeres y los días". Se titulaba Julio.

Empezó a leer en voz alta, pidió a su hijo que escuchara y le dijera si sentía que estaba leyendo prosa o poesía. Si tienen tiempo y les interesa, les ruego que lean este artículo.

  • Empieza así la columna:

“Ha entrado julio con su carta verde, con su mensaje tenue que mueve todo el cielo, somos como el dominio de lo azul, pasamos por un cielo ya maduro que canta entre los mundos poderosos y deja su mensaje vecinal a la puerta frondosa de otro mes.

Siempre nos pilla el año en estas cosas, en el trajín alegre de otro día, y me siento a escribir alborozado mientras muere un caballo o una dama con el ademán bello de lo equino. Anda trepando julio, mes maduro, por las tapias de luz que dan al río y unos golfos alegres, venturosos, se adornan con la ropa de los bosques." (leer más)

  • También se podría leer así.
Ha entrado julio con su carta verde,
con su mensaje tenue que mueve todo el cielo,
somos como el dominio de lo azul,
pasamos por un cielo ya maduro
que canta entre los mundos poderosos
y deja su mensaje vecinal
a la puerta frondosa de otro mes.

Siempre nos pilla el año en estas cosas,
en el trajín alegre de otro día,
y me siento a escribir alborozado
mientras muere un caballo o una dama
con el ademán bello de lo equino.
Anda trepando julio, mes maduro,
por las tapias de luz que dan al río
y unos golfos alegres, venturosos,
se adornan con la ropa de los bosques.

¿Es o no es 'poesía'?

_____________________
Referencias para textos y fotos: Diario "EL Mundo"

lunes, agosto 27

Cómo quitar michelines en un segundo, sin perecer en el intento

Para suprimir ‘michelines’ vergonzantes no es necesario someterse a penosas dietas. En pocos segundos pueden desaparecer y mostrar un perfil deportivo y seductor, en la medida que un político pueda causar esos estragos.

Un reportero fotográfico, conocedor de las trampas que usa la prensa para suprimir arrugas, aligerar barrigas, y demás incordios mediáticos y un ‘grafista’ hábil, manejador de lápices gráficos y los programas correspondientes , cuentan, en francés – lo siento – cómo en un pis pás desaparecieron en los talleres de Paris Match los "bourrelets" de Sarkozy

Así lo cuenta Joseph Haley, cameraman y montador en “latelelibre”:

"Je suis parti à la rencontre d’un graphiste, utilisateur du logiciel de retouche photo et d’un photographe reporter qui nous exprime son point de vue sur ces pratiques dans la presse".


François Hollande- Valérie Trieweiler-Ségolène Royal y unas fotos

El Náufrago se va a convertir por un día en un ‘periodista’ de prensa rosa, o sea, casi un ‘periodista de investigación’, como se auto titulan los del gremio. De todos modos, será una visión muy personal sobre estos asuntos donde confluyen intereses muy dispares: el derecho a la vida ‘privada’ y su respeto. Difícil separación para un hombre público y una mujer, no la llamaré pública, porque sería políticamente incorrecto , pero cuya vida es suficientemente conocida y reconocida por ella misma. No sé hasta qué punto la Justicia francesa, ante cuya instancia ya han presentado denuncia la pareja implicada, puede ‘secuestrar’ una revista ‘people’, el semanal “Closer”, y la consiguiente indemnización por atentar a la vida privada de la pareja fotografiada. Los fotografiados en cuestión no son desconocidos en Francia. Se trata del Secretario General del PS francés, François Hollande, ex pareja de Ségolène Royal, ex candidata a la Presidencia, y la periodista de Paris Macht Valérie Trieweiler, encargada por su revista de seguir todo lo relacionado con el Partido Socialista francés, desde 2004.

Dejados de lado esos aspectos, importantes, nos encontramos de nuevo con el eterno problema de esta sociedad que vive de la imagen, el chismorreo, y no se detiene ante nada cuando se trata de vender, ganar dinero, 'sorprender', proporcionando al personal la carnaza que le gusta consumir. El público lector pasa por encima del dolor personal que pueda sentir la mujer ‘abandonada’: “François l’a quittée pour elle”, subraya el semanario, debajo de las fotos en que la pareja descansa. Una playa marroquí, a algunos kilómetros de Tanger.

Es lógico que ni a la pareja sorprendida, ni a la ex pareja y sus hijos, sobre todo, les resulte muy agradable, por decirlo suavemente. Pero las ventas, el morbo que llama al dinero, superan cualquier barrera ética. Hasta resulta ingenua esta reflexión.

Pero, lamentablemente, es lo que hay. No corren demasiados buenos aires para Ségolène Royal. En los tiempos que vivimos es difícil separar actividad política y vida privada, y menos, cuando se trata de hacer una vida privada de acuerdo con las propias convicciones personales. La gente necesita su venganza por sus propias frustraciones. Los medios lo saben y les sirven la venganza fría, en bandeja de papel couché.

902...¡Dígame...!

Esta entrada es un simple desahogo del Náufrago de esta isla, así que están dispensados de leerla aquellos que tengan asuntos más importantes que oír los lamentos de un isleño. Los lamentos son todos muy aburridos y el prójimo o el lejano no tienen por qué perder su tiempo oyendo lamentaciones.

Así que el Náufrago pasa a su lastimero soliloquio como exutorio de su cabreo. El remonte transitorio va de operadoras telefónicas (nada nuevo) y de empresas que utilizan el 902. En cuanto a las primeras, no hace falta que diga que es Telefónica.com. Se trataba simplemente de darse de baja en un servicio que ya no utiliza, llamado Imagenio, y pasar del “trío” – nada que ver con asuntos amorosos – a simplemente un “dúo” – nada que ver con el cante- . ¿ O sí ?

- La llamada debió iniciarse a eso de las 12:05. Como siempre, hubo que responder a los prolegómenos “si desea... pulse 1”, “si desea ... pulse 2” etc... Pasado un tiempo de músicas que se repetían una y otra vez, al fin, suena una voz humana.* En este caso, un ‘operador’ que se identifica, pregunta por el motivo de la llamada, pide datos y anuncia: “ Un momento que voy a verificar la línea”

... / ??? / música... /???/ más música/ 5, 10, no sé cuántos minutos.

De pronto aparece otra voz metálica que pregunta por la satisfacción de la llamada y otro “pulse 1, pulse 2, pulse su....¡ madre!

Después más ... / ??? / música... /???/ otra voz, ahora de mujer, que se identifica y repite lo de ... (véase *) Esta vez, con un poco más de suerte, casi se consuma el acto... telefónico y reenvía a un “comercial de bajas”. De nuevo el .../????/ Etc... Hasta que por fin un amable comercial de bajas y defunciones, atiende al casi moribundo, que está a punto de darle un telele telelefónico.

- "¡Al finnnn !" El Náufrago, consulta su reloj. Son las 12:39 horas.

No escarmentado, decide llamar a una empresa comercial y marca un 902 etc... La misma tabarra, de pulse 1, 2, 3... “Un momento, enseguida atendemos su llamada...”
Más músicas, más esperas... para al cabo de 4 ó 5 minutos, oír aquello de “En este momento todos nuestros aperadores están ocupados... llame dentro de algunos minutos”. Por supuesto, son ya las 12:47 no hay más llamadas, ni más músicas, ni más pulse 1.

De repente, al Náufrago le da por interesarse por el precio de las llamadas a los 902. Pregunta a don Google. Y le muestra una operadora que ofrece sus servicios a Empresas que se sirven de este ‘chollo’ a cargo del cliente. Leo:

- “902 es un número de Red Inteligente no geográfico para empresas.
Este tipo de numeración posee múltiples ventajas si bien la más importante es que T. O (nombre de la operadora), gracias a su solidez y garantía, ha alcanzado acuerdos comerciales con las principales empresas del mercado de Telecomunicaciones, ofreciendo a sus clientes la MEJOR RETRIBUCIÓN del mercado por minuto y, por supuesto, CUOTA DE ALTA Y CUOTA MENSUAL GRATUITA.”

Por supuesto estos ‘clientes’ son empresas que reciben “la MEJOR RETRIBUCIÓN del mercado por minuto”, a cargo de los paganos de siempre.

El Náufrago se siente perdido cada vez que deja un poco su isla y conecta con el Continente.

domingo, agosto 26

Por los suelos

Frases que dije, frases que me dijeron, frases que nunca diré, frases que algún día oí ...

Mira el suelo que pisas...
Tengo la moral por los suelos
No mires al suelo
Besaría el suelo que pisas
¡No te tires al suelo!
No suelo pisar ese suelo
¿Tienes los pies en el suelo?
Dormí en el santo suelo
Tocar el suelo
Pisa suelo firme

“¡Al suelo. Todos!
He dicho que al suelo”!

La soledad del suelo

¡Taxi! ¡Manda huevos!

CUANDO UN TAXI SE CONVIERTE EN UN RING Y LOS HECHOS QUE EN ÉL HUBIERON LUGAR

Entre tanta noticia veraniega de incendios, accidentes, inundaciones, terremotos, huracanes o tifones, o tanta crónica rosa, amarilla o marrón, de bikinis, top less o arrumacos playeros, a veces, se encuentra uno con noticias de sabor antañón, que huelen a barrio.

El tal suceso sucedió el pasado 8 de agosto, en Santander, ciudad turística.Esta circunstancia no obsta para que haya taxistas y clientas que puedan enzarzarse en una disputa que pueda degenerar en pelea, en condiciones algo desiguales. En estos tiempos de corrección política, el Náufrago no sabe bien si debe llamarse de género, de sexos o qué género de calificativo pueda corresponder a tal suceso. El matiz no es que haga mucho al caso, pero dado los tiempos que corren, no puede ser considerada cosa baladí. Pero entremos de una vez en materia, vayamos al grano o meollo del asunto.

La noticia, incrustada en la sección de 'sucesos', no dice en qué parte de la ciudad ocurrió, en qué parada subió al taxi doña Ana Y.R.D. y adónde indicó al taxista Ángel G.V. que la condujera. El caso es que en un momento del trayecto, doña Ana dijo a don Ángel, o puesto que ya llevamos un tiempo en el taxi, Ana le espetó a Ángel, que estaba alargando el camino innecesariamente, que siguiendo el trayecto B llegarían antes, con el consiguiente menos costo.

Es de suponer, que el taxista, experto en itinerarios largos y cortos le respondiera algo así como:

- “Señora, llevo 20 años sentado frente al volante y sé por dónde tengo o no tengo que ir”. Es de imaginar también que doña Ana – volvamos al tratamiento – le respondiera más o menos de esta guisa:

-“ Si usted lleva al volante 20 años, yo vivo en Santander desde hace 54 años, 5 meses y 24 días y, aunque no soy taxista, sé cuál es el camino más corto para llegar a mi casa”.

Es de suponer que el tono y la lección callejera de la clienta, hiriera en lo más sensible de su orgullo profesional a Ángel, que le respondió de malos modos. (Ahorramos la respuesta, porque era la una y media de la tarde, el taxista no había comido, llevaba desde la siete de la mañana patrullando, el día no se había dado bien, y empezaban a hinchársele los...)

Hablando de ‘huevos’, Ana Y.R.D., que venía de la compra, le dio como respuesta, una sonora bofetada a A.G.V. al tiempo que metía su mano en la bolsa de la compra, lanzándole un par de huevos, que fueron seguidos de otros más, hasta acabar la munición. El chofer debió detener el vehículo-taxi, recogió del asiento los huevos - los lanzados por la señora - y se sirvió de los que milagrosamente no se habían estrellado en su cara o en el parabrisas. Empezó entonces una batalla, que no fue ‘naval’, ya que la mujer no había comprado nabos, pero sí fue una batalla ‘Trigal’, o sea de “¡manda huevos!”. Huevos, tortazos y lo que se terciara.

Según reza la crónica periodística, y así consta en la sentencia del ‘juicio rápido’ celebrado esta semana, A.G.V. “lejos de rehuir el enfrentamiento, lanzó a su vez los huevos que no se habían roto contra su clienta y la propinó un bofetón, al igual que había hecho ella.” Así terminó la cosa: a huevazo y bofetón limpio, de los que ambos salieron con “lesiones leves”.

En el acto, el Juez, con su ponderado lenguaje dispone: “Consideramos a ambos culpables en la misma medida, ya que la riña fue ‘mutuamente aceptada’ y tanto uno como otro mantuvieron ‘posiciones impropias de personas civilizadas’, ya que en el caso de la mujer infringió una ‘agresión ilegítima’ a la que el taxista respondió de forma ‘manifiestamente excesiva y desproporcionada', no limitándose a repeler la agresión sino que llegó a ‘derribar a su oponente', a la que continuó agrediendo.”

De donde se deduce, que
  • está penado reñir ‘de mutuo acuerdo’
  • que hay que ‘adoptar posiciones civilizadas’, no vale decúbito supino, ni prono
  • que los huevos de la mujer no gozan de ‘legitimidad para agredir’
  • que los bofetones de un taxista, dado el desarrollo de sus músculos al volante, son 'excesivos y desproporcionados'.

  • que en este tipo de peleas tiene un plus penal el acoso y 'derribo' del oponente

CONCLUSIÓN: En sus conclusiones el juez opina que "cada uno deberá asumir los perjuicios y daños que la riña les generó*, en base al principio de derecho de que 'nadie puede ser indemnizado del daño causado por su propia culpa'. Contra la sentencia puede interponerse recurso de apelación."

*240 € cada uno, más un plus de 125€ a A.G.V por derribo a la 'clienta'

Huellas

Huellas digitales
huella genética
huellas profundas
tras sus huellas
huellas holladas
huyendo de sus huellas
sin dejar huella
huellas en la arena
huellas en el mar
no hay huellas

La huella del tiempo
Pasó sin dejar huellas de su paso

Huellas, traces, traks, abdrucks ,traços, banen, spår...


sábado, agosto 25

El Negociador

No sé si he dicho aquí que admiro al personaje de Dios. Tanto creyentes como los que se declaran a-teos, agnósticos o incrédulos, muestran que de alguna manera les es necesario, al menos como referencia. Unos para apoyar su desvalimiento de ser humano, otros para maldecirlo y ratificarse en su ‘soi disant’ no creencia. Rara manera de todas formas de afirmarse. Que yo diga si creo o no creo en Él, no hace al caso.

Este preámbulo sirve para hablar de un programa de televisión. Se llama "El Negociador". Este Náufrago sólo enciende ese chisme, la tele, durante la comida y la cena. Como en general, come temprano, coincide con programas donde da vueltas una ruleta y otro, guiado por un experto Capitán, llamado Javier. Un tipo que me cae muy bien, dicho sea de paso, o a propósito. Me gusta su saber hacer, la manera de tratar y de dar confianza a los concursantes, sus silencios, sus miradas cara a cara, el arte de dialogar, de ofrecer, cambiar, sonreír, dar ritmo a un programa, donde no hay máquinas que giren, presentadores ‘modelo’, pantallas y otros soportes.

En el Negociador, el programa reside fundamentalmente en la habilidad, el oficio, los recursos del que lleva la manija del tinglado. Cuando lo veo me viene a la idea un dios que ‘negociara’, jugara, con sus criaturas. Un 'dios' que conoce todo sobre la suerte del que se pone en sus manos, mientras le hace creer en la ilusión de sentirse libre en sus opciones. Es un dios, más bien benévolo, pero no complaciente, que ofrece con igual talante lo bueno, lo menos bueno, hasta lo malo. En este caso toda la maldad es no llevarse un euro para casa. No hay ningún otro infierno.

El espectador es un ‘voyeur’ que observa cómo ‘dioses y humanos’, negocian, dudan, cambian de parecer, son ‘tentados’, sucumben o siguen sus propios instintos o deseos. Es como si alguien, observara desde arriba las vidas de otros seres, en silencio, y siguiera, curioso y expectante el desarrollo de sus decisiones. El arte de este Dios-Negociador está en la intensidad de la mirada, en la picardía de su sonrisa, en sus silencios, en sus 'tentaciones'. La ‘criatura’ le mira, trata de leer en sus ojos, vacila, le pregunta, siente un impulso, lo rechaza, pide que alguien le aconseje, muestra su decepción cuando fracasa, sonríe, se muestra decidido o vacilante. Es la esencia del juego: tratar de adivinar el propio destino, el impulso de las intuiciones, el freno de la duda, la incertidumbre, la decisión a lo que salga...

Al fin y al cabo, es una especie de metáfora de la vida que nos exige tomar decisiones, analizar, dudar, sentir la voz interior, abandonar, decidir. Y decidir siempre supone una ‘ruptura’, hacer una elección, desechar otra.

Ignoro cuál sea el ‘cheaa’ (“share”), o porción del pastel de audiencia que tenga el programa. No siempre el gusto del público sanciona justamente los programas. Pero mientras siga mi horario veraniego me entretendré de vez en cuando con Capitán ¡Oh, capitán, mi capitán!
ESCUCHAR: Unos consejos del Padre Bonete sobre Educación vial
-----------------------------
Post Data: Javier Capitán ha tenido la deferencia de contestar a mi correo. Es un detalle que agradezco y quiero hacer partícipes de él a los visitantes de esta isla y de paso me atrevo a sugerirles que, si disponen de un ratito en el sosiego veraniego, vean siquiera un poco el programa y luego piensen lo que les parezca.

  • Esta es la respuesta de Capitán:
Estimado Julio:

Muchas gracias por escribirme y por el comentario de tu blog.

Nunca me hubiera imaginado en esa faceta de dios-negociador, pero, oye, es una forma de verlo. Lo que no soy es todo poderoso. La verdad es que yo me lo paso muy bien en el programa. Los concursante siempre me dicen "sé bueno conmigo" y siempre les contesto que no soy ni bueno ni malo, simplemente hago ofertas que ellos aceptan o rechazan.

En cuando a lo del "share". Empezamos muy bajitos, algo más del 10% la primera semana, que es más o menos lo que la cadena hacía en ese horario con el anterior programa. Desde entonces hemos ido subiendo lentamente. 12s, 13s, 14s y esta semana hemos llegado dos días al 15.7%. Yo creo que si nos dejan acabaremos creciendo más, pero de momento sólo esta garantizada la emisión hasta el 7 de septiembre. ¿continuará?

Un fuerte abrazo


Gracias de nuevo, Javier. Suerte

Preparados, listos, ¡booooommm!

VOLVER A EMPEZAR

Pues sin querer aguar la fiesta a nadie - de ello ya se encarga la meteorología - parece que ya ha sonado el ‘pistoletazo’ de salida para empezar las distintas carreras que cada curso escolar, político, laboral y futbolístico se adelantan más. ETA que es la que corta el bacalao en este país y lleva la manija política, mientan lo que mientan los políticos, ha soltado su ‘preparados..., listos...¡booom! Y ya tenemos a todos los equipos políticos en la línea de salida. Según el parecer de los expertos en politología, la cosa de la ‘pole’ la ocupa el PSOE y al ‘Director’ de la carrera, a pesar de todos los pesares, le interesa que no la pierda. El país seguirá funcionando por inercia, como casi siempre, porque todos tienen la vista puesta en la ‘meta’, el cartel que pone “ELECCIONES”.

Que la vuelta a la rutina diaria ya ha empezado, mal que nos pese, y el tiempo se empeñe en recordárnoslo, lo tenemos en el otro ‘motor’ que guía los intereses de una gran parte de la plebe: hoy empieza la Liga futbolística. Este país cada día se acerca más al calendario europeo y adelanta también el curso futbolístico. Gran invento éste para tener entretenido al personal, acaparar la atención, sobre todo de la masa masculina y una pequeña parte femenina, y sirva de tubo de escape de los cabreos del trabajo y la política.

Ya nos anuncian también que el cole está ahí, a la vuelta de la esquina. Ahí están las mamás haciendo cuentas y equilibrios para que entre el veraneo, los libros, los uniformes y complementos varios, puedan ascender el primer ‘col’ de la carrera: el presupuesto de septiembre. Esa sí que es una cumbre, más que de Primera, de Categoría especial.

Si el verano ha sido relativamente fresco, el otoño se presenta calentísimo. Vayan buscando la manera de que, entre unos y otros, no les asfixien demasiado. Es un consejo de la Dirección General de Bienestar Personal. Los ‘pacientes’ son , somos, siempre los mismos.
-----------------------
- Jeux interdits (Juegos prohibidos)

comparte tu música:box.net

viernes, agosto 24

Imágenes y titulares (‘Manucias’ mediáticas)

Quien ostenta cualquier poder, tiene también el poder manipular. Minucias, dicen algunos, en realidad deberíamos llamarlas ‘manucias’, de meter la mano, más o menos gravemente, más o menos descaradamente. Vivimos una realidad manipulada, manipulada por el dinero. Quien posee el dinero, tiene la potestad de quitar, poner, cambiar, suprimir, acentuar, matizar, tergiversar la verdad. El poder político, tiene las suyas, el poder mediático sus propias artes.
  • Titulares
Una de las maneras de manipular la realidad de los ‘mass media’ es la de reducir, simplificar, la realidad, toda la realidad, a ‘titulares’. Después de horas de debate, todo queda resumido en un titular que recoge lo que favorezca los intereses del medio, es decir del dinero de su o sus propietarios. Para un político ‘mediático’, lo importante de un discurso no es el contenido, que se acerque o no a la realidad, sino proporcionar un ‘titular’ a los medios, la frase que pueda ser recogida en un título con la que se queden los lectores, espectadores u oyentes. Saben que son muy pocos los que leerán el artículo entero, los que vean el debate completo. La gente vive de titulares y ‘entradillas’.
  • Imágenes
La otra gran arma de los medios de comunicación de masas, de la que son sabios manipuladores los ‘media’, es el mundo de la imagen. Por más que pensemos que vivimos un mundo real, vivimos en la más absoluta ‘virtualidad’. La virtualidad de la imagen. La política, los negocios, el mundo de la cultura, del espectáculo, del mercado vive de imagen. No importa quién se es, sino cómo se es, o sea la ‘apariencia’. Las clínicas, los ‘complementos’, las maquillaciones, todo tipo de artimañas están a disposición del mundo que aparece, que ‘aparenta’, que se ve.
  • Dos ejemplos recientes
- El magazine francés Paris Match publica en su edición del 9 de agosto una imagen del Presidente francés en canoa junto a su hijo. Unos indiscretos michelines, (¡qué horror, un Président, con michelines! ¿Qué pensarán las damas francesas de semejantes “poignées d’amour”?). Ni corto, ni perezoso, Monsieur Lagardère , buen amigo de Sarko que ya ha enviado a la calle a algún Director ‘indiscreto’, pasa la nota. Se ‘aconseja’ que desaparezcan los morcillos lumbares y todo en orden. “La position sur le bateau exagérait cette protubérance”, explica Paris Match, y ‘al corregir se le fue la mano al fotograbador’ . En los tiempos que corren, ¿cómo va a poder gobernar un país, quien no es capaz de cuidar sus michleines? Impensable.

- Segunda muestra. Nuestro bien amado, y nunca suficientemente ponderado, José Luis Rodríguez ha decidido darse un baño de ‘minitud’, en un diminuto pueblo asturiano. Por cierto, el señor Alcalde que le ha ‘alquilado’ la casa, ya tiene su cupo rural cubierto para todo el año, por su servicial servicio. Pues volviendo en las vacaciones ‘retiradas’ del Presidente deben de haberle ocurrido cosas interesantes. No sé qué le habrá contado a los periodistas, sin duda cosas muy interesantes, pero el ‘titular’ ya está encontrado: “ En Asturias se duerme fenomenal”.

Puede parecer una tontería, pero de ahora en adelante, en la mente de la gente a la que les haya llegado este ‘impactante’ mensaje mediático asociará Asturias a ‘ dulces sueños de verano’. Si lo dijera, cualquier otro turista, no dejaría de ser más que una frase entre otras que se olvidaría después de oírla, pero dicha por el presidente, pasada a titular de portada, foto risueña incluida, le habrá ahorrado a la Comunidad asturiana toda una campaña publicitaria: “Asturias, región de ensueños”. (¡Ah, si hay que decir ‘nación’, se dice. Ya puestos...)

¿Vivimos en una sociedad de imágenes y titulares? A lo mejor tendríamos que pensarlo, pero hay tan poco tiempo...

Micifuz y Zapirón

EL COLOQUIO DE LOS GATOS
¡Qué dolor!, por un descuido
Micifuz y Zapirón
se comieron un capón,
en un asador metido.
Después de haberse lamido
trataron en conferencia,
si obrarían con prudencia
en comerse el asador.

¿Le comieron? No señor.
Era caso de conciencia.


- Veinticuatro de agosto de 2007.Una mañana invernal de verano. La lluvia sigue cayendo monótonamente, insistente. Micifuz y Zapirón no se comen un ratón, simplemente se protegen del frío el uno al otro. Aparece un señor con su perra, cámara en mano, (el señor, no la perra)

  • Micifuz: Zapi, mira, ya está ahí otra vez, con ese perro que no para de oler.

  • Zapirón: Sí , ya me he dado cuenta. Vamos a ver qué hacen. Porque como el perro se acerque, le hago uno de mis bufffff y ya verás como no se acerca.

  • M.- Creo que es perra, me lo dijo mi mamá que los conoce desde hace tiempo. Me dijo que en un tiempo fue amiga de uno de los nuestros.

  • Z.- Sí, ya he oído hablar de él . Un pactista, que se alió con el enemigo. El “Calcetines” le llamaban. Con ese nombre no se puede ir a ninguna parte. Nuestros nombres sí que son nacionalistas.

  • M.- ¿También hay gatos nacionalistas?

  • Z.- Claro, Mici. Eso te pasa por no ir a la escuela. Ya en el siglo XVIII un tal Samaniego hablaba de nosotros. Nos muestra como somos, espabilaos, valientes, con recursos. Vamos que no nos la dan con queso. Nos comemos el capón, pero al asador ni lo tocamos.

  • M.- ¡Qué bien te expresas , Zapi! Me gustaría ser como tú.

  • Z.- Pues aún te quedan unos telediarios. Tú fíjate en mí. ¿Ves ese perro...?

  • M.- Perra, Zapi.

  • Z.- Perro o perra, me da igual , son nuestros enemigos . A esa ‘perrita’ cursi, le voy a dar una lección. Ya verás como le hago ‘bufffff’ , le enseño los dientes y huye con el rabo entre las piernas, como perro, bueno, perra, que lleva el diablo.

  • M.- ¿Y el amo?

  • Z.- Si se acerca ese grandullón... para eso tenemos las patas: ¡Patas , para qué os quiero! En dos brincos , estamos de la otra parte de la valla.

  • M.-¡ Cuánto sabes, Zapi!

  • Z.- Pues prepárate que vamos . A esa perrita me encargo yo de darle un susto ¿Preparado? (Micifuz, asiente con la cabeza)
    Bufffffffff!!! Vamos , Mini ¡ Qué vienen!
-----------------
En un rincón del patio.-

-La perrita: ¿Has oído? No les he hecho nada, más bien querría ser su amiga, y me consideran un adversario temible
- El señor de la cámara: Lo he oído todo, pero no te preocupes , Douce. Hay gente que necesita inventarse enemigos para así creerse más grandes, más importantes. Necesitan eso, para luego salir huyendo de su propio miedo.

jueves, agosto 23

A falta de pan, buenos son los paseos

By DOUCE

Un paseo por el Bosque Encantado

Como no hay mal que por bien no venga, ni peste que cien años dure y a ti te encontré en la calle, que se dice, he de retirar, en parte, las pestes que esta mañana lancé contra el tiempo. Atmosférico, se entiende. La mañana, sin que las pertinaces nubes nos abandonaran siguieron cubriendo con su oscuro manto nuestro arrugado cielo. (Cada día que paso al lado de mi papá me estoy volviendo más cursi).

Pues eso, cursilerías aparte, que la mañana dejó de llorar lo cual que nos permitió dar un paseo por el Bosque Encantado, como yo llamo al pinar de Liencres. Como el día no estaba para baños mi papá me invitó a ‘faire une promenade’ entre pinos y eucaliptos porque sabe que es una de las cosas que me pirran, pasear a mis anchas, olfatear todos los rincones del bosque lleno de mil aromas que él, el muy torpe, no percibe. Además yo soy una perrita muy ecologista o ecológica y me encanta esta reserva de verdura y aire puro que huele a mares, pinos y eucaliptos. La humedad caldeada que despedía el suelo recién mojado creaba un clima muy agradable para pasear a mis anchas.

Durante el paseo, además de mis habituales colegas con los que mantengo mis más o menos cordiales juegos y saludos, pudimos ver una ‘laboriosa’ cuadrillas de hombres ‘verdes’ que se ocupaban de la limpieza del bosque y de hacer los senderos algo más transitables echando grava. La verdad es que ellos también ellos se tomaban el ‘trabajo’ con filosofía laboral y pasaban más tiempo apoyados en palas y rastrillos que inclinando el lomo. Pero, bueno, es que también el trabajo hay que sabérselo tomar con cierta calma. Además, había que esperar a que la pequeña apisonadora. o como se llame, hiciera su machacón trabajo. Era bonito ver cómo la verde cohorte presentaba sus armas ( de trabajo), nos hacía un pasillo, cuando nosotros pasábamos.

Y ya puestos ecológicos subidos, hasta leímos, mi papá y yo, los paneles explicativos sobre el bosque y de paso nos enterarnos de la flora y fauna de este lugar declarado LIC (Lugar de Importancia Comunitaria), nada menos. Se trata del primer Espacio Natural Protegido de Cantabria y tiene como objetivo conservar las dunas, las playas y el pinar. El pinar sirve de hábitat a aves como el carbonero común, al carbonero garrapinos, al pinzón y a los petirrojos. Hay también ardillas, pero las muy listas deben de andar por las copas de los pinos, porque yo no las veo. Deben bajar al suelo a buscar piñas y subirlas enseguida a la nevera o donde las guarden. A mi papá, que es un indocumentado en flora y fauna, le ha hecho gracia lo del lirón careto porque le recordaba la voz engolada de un tal Félix Rodríguez que hablaba mucho de ellos, lo mismo que de la comadreja, el armiño, él diría (mustela erminea) que por lo visto se dedica a hacer monerías y cabriolas para atraer a los pájaros y cuando los tiene embobados, ¡zás! Al capazo.

En fin, una lección muy completita, pero lo que a mí me interesaba sobre todo era poder estirar mis patas y recrear mi olfato con los olores del bosque. ¿A que queda chulo?



Los árboles no se aburren nunca
porque no miran a la tierra, sino al cielo,
y el cielo cambia tanto, según las horas
y según las nubes, que jamás es igual a sí mismo.
Cuando los hombres buscan la diversidad, viajan.
Los árboles satisfacen ese afán sin moverse.

Wenceslao FERNÁNDEZ FLÓREZ: “El Bosque Animado”

Douce y el tiempo

By DOUCE


Por regla general, en términos generales, o la expresión que se emplee para decir que no tengo por norma el protestar... Pues eso, que soy de fácil complacer. Me parece bien la comida que me den, aunque siempre esté el acecho por si se escapa algo, me contento con los paseos que me dan, lo cual no quita que esté siempre dispuesta a acompañar al que salga y hacer toda clase de fiestas para que se anime y pueda acompañarle y cosas de ésas. Manifiesto mi disponibilidad siempre que se trate de jugar, pasear, comer, manoseo y ‘vicios’ semejantes.

Hecha esta aclaración sobre mi buen talante - perdón, disposición natural - a complacer y complacerme, a plegarme a la voluntad de los demás sin renunciar a la mía, he de decir que hoy siento ganas de elevar a quien corresponda mi protesta, por este tiempo atmosférico que nos está empapando. No sé si es culpa del Gobierno en general, de doña Magdalena la faltona que deja caer los cables de alta tensión, avería la catenaria o permite que las tormentas se ceben sobre Cataluña. Y si no es esa señora, la culpa es de Rajoy y del PP que no hacen una a derechas, valga la paradoja. Eso lo sé de buena tinta, porque leo los periódicos, suponiendo que los periódicos usen buena tinta.

El caso es que yo elevo mi protesta ‘a quien corresponda’, que es lo que se usa en caso de no saber quién es y dónde está el maestro armero. Me quejo de este horrible tiempo que no permite a una ciudadana como yo salir a la calle o al jardín a olfatear y otras necesidades perentorias que no voy a citar aquí, pero que son comunes a cualquier ser ya sea cuadrúpedo, bípedo o mediopensionista.

Esta mañana, salía yo de paseo, después de haber desplegado todas mis artes para que me sacara mi papá y cuando asomo mi trufa al patio veo que la pertinaz llovizna – en tiempos del de los pantanos, la pertinaz era la sequía, ¡Qué cosas! – no me invitaba a salir, ni siquiera a dar una vuelta por el jardín. Porque aunque yo sea un seudo perrita de aguas, no soy demasiado amiga de este meteoro o como demonios se llame. Así que tuve que contentarme con pasear a cubierto, donde no encontré más que olores de gatos que son los que frecuentan estas baldosas. Los vi, acurrucados en las jardineras, dándose calor mutuamente porque tampoco las temperaturas de este agosto norteño son para soltar una mascletá. Así que olí, paseé, oteé el horizonte... y no hubo nada. Ná, de ná.

Para mí, que la culpa de todo la tiene el Gobierno, o en su defecto, porque no es amigo de cargar con culpas, el PP, que es el culpable por antonomasia. (Joder, qué palabro me ha salido!) Ustedes disimulen

miércoles, agosto 22

Mar adentro

Si un día este Náufrago se perdiera ...
Buscadle aquí: Mar adentro

De bandos, banderas y banderías

DECISIONES SALOMÓNICAS

Cada día ocurren por aquí, por este país llamado otrora las Españas, cosas muy curiosas que uno no sabría decir si son trágicas, cómicas, líricas o de recochineo patrio. Siendo así lo que a diario ocurre por estos pagos con los himnos, las banderas, el vocabulario, la sintaxis y otros retorcimientos lingüísticos, uno debe mirar el terreno que pisa antes de soltar un palabro. Hay que usar circunloquios, hay que hacer juegos malabares con las palabras, tirar de la metáfora, sacar el polvo al diccionario, para que nadie se sienta ‘ofendido’ porque tenemos la sensibilidad a flor de piel, si no es de petardo. Nuestra sensibilidad patriótica, nacional, o como coño se llame se siente herida, por un quítame allá esa bandera. Pónmela, pónsela.

El Náufrago ha expresado aquí más de una vez, el horror que siente cada vez que la gente se pone a hablar de lengua, patria, bandera, himno, credos, y demás ‘señas identificativas’, como si fueran las religiones, las naciones, las banderas o los himnos los que nos definieran como ‘personas’. Si todas esas palabras sirven más para separar que para unir a las personas, se tornan aborrecibles. Si hago de ‘mi bandera’ una ‘razón’ para decir: ‘odio la tuya’, estamos haciendo un pan como unas hostias.

Entonces surgen las acrobacias sobre la frágil línea del alambre por la que hay que andar para dar ‘insatisfacción’ a todos. ¿Cómo se va a satisfacer a los que quieren excluirse unos a otros?. Todos los años, por estas fechas, se repite la misma fiesta con “Pónme la bandera Pepelui, quita la bandera Pepelui...” En lugar de Pepelui, pongan Iñaki y tienen el lío armado. Ni Salomón encontraría por dónde hay que cortar al niño para que las madres que lo parieron se pongan de acuerdo.

Ignoro si al final don Azkuna ha tirado por el camino del medio, que es lo mismo que coger el que no va a ninguna parte, porque de eso se trata. Así que las ponemos sólo un poquitín y luego las quitamos.

Hay ocasiones en que imponderables nos invitan a meterla sólo un poquitín. La pata.

"Aprendiendo..."Jorge Luis Borges

SI NO APRENDEMOS CADA DÍA, ES QUE HEMOS DECIDIDO MORIRNOS UN POCO

A veces, cuando alguien ha expresado 'divina-humanamente', cosas que hemos pensado, intuido, soñado... Sólo nos permite decir 'amén', que 'así sea' . Cuando lo que otro ser humano ha sentido y posteriormente expresado de forma transparente, sólo nos queda leerlo varias veces, hasta que poco a poco deje de ser una complicidad y se convierta en una de nuestras realidades.

Este texto-poema que alguien me ha regalado, para participar de él, para releerlo de vez en cuando, sin prisas, hasta que poco a poco forme parte real de nosotros y no sea sólo un pensamiento, es el que transcribo ahora. Quizá para algunos no sea nuevo, pero nunca está de más leerlo despacio y tratar de poner en práctica pensaciones como éstas:


APRENDIENDO (Jorge Luis Borges)

Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia
entre sostener una mano
y encadenar un alma.

Y uno aprende que el AMOR no significa acostarse.

Y que una compañía no significa seguridad, y uno empieza a aprender ....

Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas,
y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta
y los ojos abiertos,
y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy,
porque el terreno del mañana es demasiado inseguro para planes ...
y los futuros tienen su forma de caerse
por la mitad.

Y después de un tiempo uno aprende que, si es demasiado,
hasta el calor del Sol puede quemar.

Así que uno planta su propio jardín y decora su propia alma,
en lugar de esperar a que alguien le traiga flores.

Y uno aprende que realmente puede aguantar,
que uno es realmente fuerte,
que uno realmente vale,
y uno aprende y aprende ... y así cada día.

Con el tiempo aprendes que estar con alguien,
porque te ofrece un buen futuro,
significa que tarde o temprano querrás volver a tu pasado.

Con el tiempo comprendes que sólo quien es capaz
de amarte con tus defectos sin pretender cambiarte,
puede brindarte toda la felicidad.

Con el tiempo te das cuenta de que si estás con una persona
sólo por acompañar tu soledad,
irremediablemente acabarás no deseando volver a verla.

Con el tiempo aprendes que los verdaderos amigos son contados
y que quien no lucha por ellos, tarde o temprano,
se verá rodeado sólo de falsas amistades.

Con el tiempo aprendes que las palabras dichas en momentos de ira siguen
hiriendo durante toda la vida.

Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace,
pero perdonar es atributo sólo de almas grandes.

Con el tiempo comprendes que si has herido a un amigo duramente,
es muy probable que la amistad jamás sea igual.

Con el tiempo te das cuenta que aun siendo feliz con tus amigos,
lloras por aquellos que dejaste ir.

Con el tiempo te das cuenta de que cada experiencia vivida
con cada persona es irrepetible.

Con el tiempo te das cuenta de que el que humilla
o desprecia a un ser humano, tarde o temprano
sufrirá multiplicadas las mismas humillaciones o desprecios.

Con el tiempo aprendes a construir todos tus caminos en el hoy,
porque el sendero del mañana no existe.

Con el tiempo comprendes que apresurar las cosas y forzarlas a que pasen,
ocasiona que al final no sean como esperabas.

Con el tiempo te das cuenta de que en realidad lo mejor no era el futuro,
sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante.

Con el tiempo verás que aunque seas feliz con los que están a tu lado,
añorarás a los que se marcharon.

Con el tiempo aprenderás a perdonar o pedir perdón,
decir que amas, decir que extrañas, decir que necesitas,
decir que quieres ser amigo, pues ante
una tumba ya no tiene sentido.

Pero desafortunadamente, sólo con el tiempo..."



Nota: Lo he pasado al formato *pdf, por si alguien quiere descargarlo
Descargar archivo (PDF)

martes, agosto 21

Mochila 'casual wear' (!)

No sé si es por este tiempo lluvioso,con viento y frío, que ha decidido pasar por estas tierras el verano, o porque en buzones, vallas publicitarias y en los propios centros, los Grandes Depredadores han decidido recordar eso de " Vuelta al Cole. El curso empieza aquí" el caso es que estos 'Señores del Calendario', llamados Corteingleses, Carrefures, Eroskis y demás salteadores, han hecho que el Náufrago haya pensado en la vuelta al trabajo aunque a él no le afecte de lleno, pero sí conoce bien las sensaciones que produce esta cercanía adelantada.

No obstante, sigue pensando que en su afán voraz de llenar las alforjas, por no decir sus ejercicios económicos, los (SSC) Santuarios del Santo Consumo, tienen la malsana costumbre de empezar a aguar la fiesta de escolares y padres, por estas fechas, metiendo en los buzones sus ‘boletines’, plantando vallas publicitarias, atiborrando sus estanterías y pasillos con anuncios, eslóganes, y ‘ofertas’ de “Vuelta al cole. El curso empieza aquí”.

Ahí es donde empieza el encogerse el estómago, las angustias económicas, la sosez de los uniformes, la horterada de accesorios y vestimentas. Hay además niños y niñas masoquistas o mamás y papás sádicos, que en pleno mes de agosto ya están visitando esas ‘galerías’, haciendo las primeras reservas de libros, comprando las primeras mochilas: “ Mochila con ruedas. CASUAL WEAR". Colores surtidos. 12’90 € (tachado) 9’90 (subrayado)

Quizá haya algún novato que le haga ilusión eso de estrenar cartera y salir un 18 de agosto arrastrando la “Casual wear” (¡dios, qué cursilería!) ya no se usa ‘informal’,’de ordinario’, ‘de todo trote’, que decían las madres de antaño. Antes, vestíamos ‘de ordinario’ y de ‘festivo’. Ahora no se sabe si todo lo ordinario es festivo, o lo festivo es ser ordinario. In illo tempore, las madres diferenciaban la ropa para casos especiales y la de “para todo trote”. Con la ‘riqueza’ya no se hacen distingos. Y cuanto más ‘pudientes’, más deseos de llevar los pantalones rotos, desgarrados y cuanto más humildes más necesidad de estar al día. Pero esto de la moda ya no hay quien lo entienda. A veces lo más andrajoso es lo más ‘in’ y lo más atildado de un ‘hortera’ que apesta. Según los ídolos que estén en el cartel. Si uno que da patadas se corta el pelo al cero, la bola monda y lironda invade las calles. Si la triunfito, o cantamañanas de turno se pone gorrita, todos gorrinos...

- Hay quien recuerda, hace algunos siglos, que la semana que le tocaba ponerse un pantalón, corto por supuesto, con alguna pieza de otro tejido, sentía una vergüenza horrible y si podía –cosa nada fácil – se inventaba una fiebre o unas anginas, antes de ir al colegio para que no le miraran con suficiencia los compañeros de clase. Ahora cuanto más adán vayas, más chiquillas se te arriman y si la nena va toda vestida de negro, peinados rojos y azules, media cabellera rasurada y medias con agujeros, siempre habrá un corrillo de simpatizantes rodeando a la nueva musa, escuchando atentamente su ‘visión’ de la vida.

¡Cuánta vueltas da la vida! Gira il mondo, gira, nello spazio senza fine...

O, más jarabe de palo:

Que el blanco sea blanco
y que el negro sea negro...

Que con el paso del tiempo
el vino se hace bueno
que to lo que sube, baja
de abajo arriba y de arriba abajo
Depende
Depende ¿de qué depende?
de según como se mire, todo depende

Una visión 'marxista' de la vida

¡HOLA Y ADIÓS!

El día 19 de agosto de 1977 moría en California Julius Henri Marx (Groucho Marx),

tres días después del rey Elvis Presley.
Las celebraciones mediáticas en torno al cantante
dejaron un poco en la sombra los 87 años
del cómico más sarcástico y más finamente irreverente de su tiempo.


Pues ya ve señor Marx, don Groucho. ¿O debo llamarle Julius H. Marx? Iba a rendirle mi humilde homenaje aprovechando el 30 aniversario de su muerte y me ha parecido oírle, aquello de “Perdone que no me levante” o todavía algo más directo: 'Podría usted haberse acordado de otra fecha, no me coge en mi mejor momento'. Quizá este homenaje admirativo, no era más que un pretexto para declararme marxista. Marxista grouchista, que es el marxismo en el que creo.

Me he acercado a usted, don Julius - por lo menos tenemos algo en común – para decirle “¡Hola y adiós ¡” y, de la mano de su biógrafa, Charlotte Chandler se me ha desdibujado un poco aquella imagen que guardaba de usted. El hombre que iba de una a otra parte agachado, puro en mano, acercándose a una dama tanto para decirle un piropo, como para utilizar su ironía: “Nunca olvido una cara, pero en su caso estaré encantado de hacer una excepción". Quizá era ese Groucho el que yo buscaba, el irónico, el irreverente, el del humor ácido, inteligente. El que había hecho de la vida un estudio tan profundo que sólo había inventando un camino para vivirla: el humor. El humor en su visión más cruda, sin adornos, buscando en todo y en todos, aquella parte que resultara vulnerable para encontrar el revés.

He empezado a leer la biografía de la mujer que le siguió a todas partes los últimos años de su vida, hasta llegar a los 87. He conocido a un Groucho, tratando de envejecer con elegancia, evitando dar cualquier señal de decadencia, tratando de sentirse lo más joven posible: “Soy tan joven como el día, y éste ha sido un día muy corto". La inteligencia tratando de burlarse de la realidad que le persigue, viviendo el día a día: “ Tomo los días uno a uno. Y no los devuelvo”. Sin embargo era realista, no consumía energías en reflexiones, lamentos o remordimientos inútiles.

He visto la fuerza que le guió en la vida: la conciencia que tenía de usted mismo, algo distinto al egoísmo. No había que molestarse en quebrantar las reglas, bastaba con ignorarlas, consciente de uno mismo. “Es buena idea no vivir sólo para agradar a los demás. Si no te gustas a ti mismo, acabas por no gustarle a nadie. Pero si te gustas, tal vez puedas gustar a algún otro”. Claro, todo es cuestión de suerte y no te encuentres el clásico tonto que intenta adularte:

- Un camarero de Beverly Hills se acercó a él, ya mayor, para decirle “ Se le ve más joven”.
- “Es que es que me estoy volviendo joven. El año que viene cumpliré 83, y el siguiente 82.” Y robando la frase a Woody Allen, su amigo, decía. “ No me importaría morir. Sólo que no me gustaría estar allí cuando ocurra”.

¡Hola y adiós, querido Groucho! ‘Sólo quería decirte que no puedo quedarme, vine a decirte que tengo que irme. Y me alegro de haber venido, pero tengo que irme’.- Salud, viejo maestro.

lunes, agosto 20

Regards

Ojos que sí ven...

Photo Sharing and Video Hosting at Photobucket

Rêveries

Ô que , parfois, je voudrais voler
loin!
Loin du bruit, loin des parleurs
vides,
vides les Grand- Places, vides des églises
sombres,
sombres comme les prophètes d’un avenir
terrible.


Si je pouvais voler, aller au dessus des
nuages
et contempler ce monde de l’autre côté du
ciel.
Le voir très loin, là bas, en bas, dans ses
routines,
conscient que ce n’est qu’un rêve, mais un rêve
reposant
Qui me rend tout mon calme

Si je savais voler... Si je le sais:
¿Pourquoi ne pas le faire?

20 août, 2007// 21:00 heures

Va de himnos y exaltaciones patrias

Con motivo de la celebración del centenario de la primera interpretación pública del Himno Galego (La Habana, 1907), el vicepresidente de la Xunta, Anxo Quintana, ha propuesto "Popularizar o himno do noso país e que non haxa ningún neno nin nena de Galiza que non coñeza e saiba cantar os versos do bardo de Bergantiños".

- Este náufrago, que cada vez siente más miedo cuando oye las palabras ‘patria’, ‘dios’, ‘himno’,‘verdad’ tal como se expresan, y quién las expresa, teme doblemente que todos esos sentimientos que convocan – muy dignos ellos, fuera de determinados contextos - empiecen a ‘imbuirse’ en las mentes de los niños, cuando aún están abiertas a todo y a todos. Quizá sea lo más fácil y tentador para los que se creen llamados a pastorear rebaños.

Da la casualidad de que examinando las letras de los himnos, no hay nada más retrógrado. Abunda en ellos una profusión de elementos excluyentes. Además de la poética letra del Himno Galego de Pondal, he tenido la curiosidad de leerme la letra de otros cantos patrióticos de esta península, de países vecinos y de allende el océano. Aparte de términos como, ruido, cadenas, hoces, sangre, gloria, Dios, estandartes, soldados, reyes, libertad, enemigo, blasones, ninguno habla de amistad, concordia, paz, amor, colaboración, entendimiento... No hay nada más reaccionario que las letras de la mayoría de los himnos, salvo honrosas excepciones. Veamos algunas muestras.

Puesto que el comentario ha venido suscitado por la noticia de las declaraciones del ilustre vicepresidente Quintana, empecemos por el himno gallego. Este Náufrago espera que no se saquen sus anotaciones del contexto global de esta entrada. La letra en sí, en general, se dedica a ensalzar la belleza del paisaje de la Nación de Breogán. Letra que no sé si será entendida por los niños gallegos cuando canten eso de:
“Que din os rumorosos /na costa verdescente, / ao raio transparente /do prácido luar? / Que din as altas copas / de escuro arume arpado / co seu ben compasado /monótono fungar?”

“¿Qué dicen los rumorosos / en la costa verdeante, / al rayo transparente / de la plácida luna?. / ¿Qué dicen las altas copas /de la oscura pinocha erizada / con su bien compasado / y monótono cimbrear?”
Poético. Pero como cualquier buen himno que se precie , debe tener también sus fronteras excluyentes, sus ‘enemigo’:
"Os bos e xenerosos / a nosa voz entenden / e con arroubo atenden / o noso rouco son, / mais sóo os ignorantes / e férridos e duros / imbéciles e escuros / non nos entenden, non."
O sea que el himno es para: “Los buenos y generosos / nuestra voz entienden, / y con arrobo atienden / nuestro ronco sonido, / pero sólo los ignorantes, / los fieros y duros,
imbéciles y oscuros / no nos entienden, no.

- Nada extraño porque aún cantan con orgullo los franceses aquello de :
"A las armas, ciudadanos! / ¡Formad vuestros batallones! / Marchemos, marchemos, /¡Que una sangre impura / riegue nuestros surcos!"
Podríamos citar otros que hablan de unbuen golpe de hoz que hagan retroceder a gentes ufanas y arrogantes”. O los que cantan: “ ¡Guerra, guerra sin tregua al que intente / de la patria manchar los blasones! / ¡guerra, guerra! los patrios pendones / en las olas de sangre empapad. (Himno de México).

Menos mal que los hay que hablan de “Subir a los árboles a coger flores para que la mi morena la ponga en su balcón”. Otros, más modernos, que por serlo, adquieren un tono surrealista ante tanto arrebato y exaltación:
Cada cual quiere ser cada una:
no voy a ser menos:
¡Madrid, uno, libre, redondo,
autónomo, entero!
Mire el sujeto
las vueltas que da el mundo
para estarse quieto. (Himno de Madrid. A. García Calvo)
Conclusión: ya puestos , ante la tentación de poner letra al Himno español, o lo que quede, prefiero la letra actual:
“Chunda, chunda,/
tachunda, chunda, chunda /
chunda chunda chu etc..."


En su defecto, podría valer esta letra de Gomaespuma