jueves, noviembre 30

Jornada electoral

¡VIVEN!

Aquí estoy , superviviente de mi batalla electo-sindical. Un día encerrado entre las cuatro paredes de una biblioteca colegial, con carteles, dibujos escolares y distintos paneles invitando al placer de leer a la ‘infancia’ que es la neutralidad de ‘ niños y niñas’ propuesta por las filólogas pagadas por el Instituto de la Mujer, para crear una bases de datos ‘no sexistas’. Noticia que leía esta mañana en la ‘última’ del País , en mis sedentes horas de vocal electoral. Pero no nos distraigamos del sobrevuelo sobre este día histórico , que servirá de colofón a mi currículo escolar.

8’30: Localizado, tras alguna indecisión el lugar de ‘autos’, empieza el reparto de listas, sobres, actas, instrucciones, aclaraciones , titubeos de los primeros minutos, de las primeras horas , del primer y último día de sentarse en un sitio como éste. Media hora de papeleo y un momentín para terminar de desayunar , mientras se abren las puertas y se precintan las urnas.

9’30: La hora J, o sea del jueves, 30 N. No estamos para derroches literarios. La primera ‘votanta’ –tomen nota señoras filólogas del INM – introduce su voto en la urna aún virgen , impoluta y transparente.

10’30: El goteo de visitantes empieza su peregrinación a la urna sagrada. Los hay espabilados (se acabó la corrección lingüística) que adivinan que detrás de una pantalla que sirve de biombo, pueden hallarse los sobres y papeletas del acto (electoral). Hay otros que no saben si presentar el carné de identidad , o una tarjeta de crédito porque nunca he visto tanta cartera o carterona con tanta tarjeta crediticia. Son varios y varias las que exultantes después de haberla introducido, la papeleta, parten triunfantes sin su DNI y hay que enviar a sagaces sabuesos en su busca...

13’30: Después de unas horas de ‘intenso’ trabajo, el goteo ,poco a poco, deja de chorrear. Luego dirá la señora Narbona que no cuidamos eso del fluir... El grifo de visitantes va disminuyendo...

13’50: Visto el éxito, se plantea el problema principal: la manutención de la tropa electoral. Hacemos tiempo por si nuestra Administración ha pasado el consiguiente recado al servicio de ‘cathering’ del Hotel Real. Pero , ¡ay! míseros e infelices de nostros, nuestra espera es en vano. En vista de lo cual, tiramos de los 600 € o más, que suponemos recibiremos en concepto de dietas , a menos que lo de dieta sea entendido en su más mezquino sentido y decidimos, por turnos, ir al lujoso restaurante “Official School of Languages” donde somos atendidos por maîtres, camareros y camareras.

15:00: Segundo turno de opípara comida , tres estrellas Michelin, y de nuevo a esperar que los clientes hayan dormido su siesta. Ante la falta de votantas y votantes no sabemos si entregarnos nosotros también en brazos de morfeo o cerrar la tienda. Procuramos entretener el tiempo contando anécdotas, hay quien se dedica a la noble tarea del sodoku, los hay releen por segunda o tercera vez los periódicos que hay esparcidos por la mesa , o los más prevenidos echan mano del libro que se procuró para la ocasión.

16:15: Va pasando la hora del deporte nacional y tímidamente va apareciendo algún que otro atrevido o atrevida que ha traspasado la barrera del sueño y el silencio. Hay olores a tabaco, o perfumes recién echados. A estas alturas ya sabemos los votantes que proceden de la Consejería y los que vienen de otros centros de trabajo. Algunos , de casa, se presentan con su bata de faena. Sin embargo los ‘consejeros’, portan abrigos negros, chaquetones ¾ de cuero, o chaquetas azules cruzadas con el adorno de botones dorados...

17:15: El votar se va a acabar , o signo hay de ello. Menos mal que en el cenit del aburrimiento llega un colega que riñe una ejemplar batalla por que los chicos y chicas del Insti ( ¿o debo decir la ‘adolescencia’, señora filóloga?) desayunen y coman saludablemente. Bromeando hago alusión a los rigores administrativos que no nos ha suministrado ni agua. “Eso lo arreglo yo”, dice en plan retador. Inútil decirle que se trata de una broma para acabar la tarde. Al cabo de unos minutos aparece por la puerta con la caja más grande y más surtida que Cuétara ha sacado al mercado madrileño. Corteses y educados hacemos que rechazamos el regalo, pero allí queda la enorme caja de surtido de pastas (o bolachas, en portugués).

18: 00: Por fin ha llegado la hora del recuento. La palabra FIN va perfilándose en la pantalla. Pero antes debemos leernos los titulares de los distintos actores, actrices, directores, directrices de esta película apasionante “La hora de la Verdad Sindical”. Mientras se van citando las listas votadas, los interventores van rellenando las hojas con cuadraditos que sus respectivos sindicatos han preparado para el evento. Censo electoral de la mesa nº 12: 332 censados; 182 votos , 4 en blanco , 1 nulo. Cada interventor -esto lo imagino – va recibiendo las cifras con elegancia política y desilusionada o triunfante sensación sindical.

19:50: Firma de actas, más firmas + FIN “ ¡Hemos sobrevivido!”

miércoles, noviembre 29

Comentarios muy personales

-La Frase: “Revelamos el sexo del bebé por el debate de la calle” Felipe, Príncipe de Asturias

¿Puedo decir, con respeto, que a mi me importa un pito debatir sobre el sexo de los ángeles y de paso, sobre el de los hijos o hijas de príncipes y princesas?

- Navidades laicas
Al parecer un Colegio aragonés “suspende los actos navideños para ‘defender el laicismo’ y el Director alega también "falta de espacio”, según la prensa.
Aborrezco cordialmente todo el mercadeo que se forma en torno a estas fiestas, pero encuentro una ridiculez que se aleguen estas razones para suspender un regocijo infantil. No me gusta que ‘impongan’ la religión Católica, ni ninguna otra, pero me jode también que impongan la religión Laica.

- De vídeos y otras armas.
La historia de los vídeos indica hasta que fondo está descendiendo los políticos de ambos pelajes. Primero el PP con el vídeo de sus ‘violencias’ manipuladas. Ahora , los otros con su ‘montaje’ y arreglos sobre otras treguas, tratando de cubrirse sus espaldas. Lo más indignante es que nos están tratando como idiotas. Y encima habrá que aguantarles tanta foto, tanta reunión, tanta propaganda con el dinero de los ‘otros’.

- De Humores.
Pues ya ven, ahora va una de cal para el señor Rajoy que de vez en cuando, cada vez menos , deja que le salga la vena de humor gallego y tenga que hacer encaje de bolillos con las niñerías de la Espe y el Gallardón. Sí, señor Rajoy : tenía razón Romanones ¡“Joder, que tropa”!

Si estoy de mala leche, y se me nota, es que mañana tengo que perder todo un día en una mesa de Elecciones Sindicales. Con lo que me gustan a mí estos festejos.Cuando nos dejarán de tocar los / las...

Miradas con voz

SAHARAUIS EN TIERRA PRESTADA.

Ayer no sé si oí sus miradas , o me miraron sus voces. La mirada tenía el pelo rizado y sonaba dolorida, pero suave. Las voces nos miraban con su ritmo, su acento cálido recitando la melodía del silencio y la esperanza. Las voces sonaban una a una, o formando un dúo de sensaciones compenetradas.

Esto es lo que ví y también lo que oí.

LOS VERSOS DE LA MADERA. EXILIO
Liman Boicha

Este exilio
Es una larga estación de adobe.

Se derrama por et camino
Y se abrasa.

Se arruga
Entre los colmillos
De piedra bajo piedra,
Sin salida aparente.

El pan que antes se disputaba,
Ahora se entrega a las cabras
Como húmeda recompensa.

Es difícil que esta calurosa
Agua contaminada
Alcance toda la hilera
De garrafas y mariposas.

Mañana volverá
La cisterna,
Con su reserva de iras
Y antiguo catarro

Un hombre formalizará
Otra concesión
Amasada de adobe
En et viejo molino de Rabuni.

Mientras, esperamos
Las migajas
De una paz en desuso.

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  • "Miradas con Voz" saharuis en tierra prestada
  • Coordinadores del proyecto: Ángel Oria y Fernando Llorente
  • Textos: varios autores
  • Fotografías: Poli Celis

Contra mi mismo

CONTRA MI MISMO

¿Por qué no dices toda la verdad?
¿De qué vas por la vida disfrazado?
¿Por qué no te llamas por tu nombre:
¡COBARDE!?
Incapaz de ser tú mismo, esperando
que los demás te digan quién eres.
¿Hasta cuándo vas a ser el yo de los otros?
Atrévete a ser tú mismo.
El sensible , el duro,
el trasparente , el oscuro,
el amable, el vengativo,
el débil , el que se hace el fuerte
que te obligaron a ser.
Frágil fortaleza ésa, la que nace
de las consignas de otros OTRO.

Si sabes que sólo te aceptas
cuando eres tú mismo
y no el yo de los demás
¿A qué esperas para hacerte responsable
de tus equivocaciones y de tus aciertos?
¿Hasta cuándo has de pedir permiso...?
¿A quién? ¿Por qué?
¿Tanto miedo tienes de ser lo que tú eres?
¿Tienes miedo a que descubran
que eres frágil, que estás a merced
de una sonrisa, que no soportas un NO
por miedo a derrumbarte?

Mírate bien, tan soberbio
que no admites tus defectos.
Tu 'perfección' es una coraza
Quisieras que todo el mundo te admirara,
o por mejor decir, que te quisiera,
incapaz como te sientes
de quererte a ti mismo.
No ves en tu mirada la cobardía
de estarte disfranzando
día a día. Mendigando.
Siempre mendigando.

martes, noviembre 28

Miradas con voz, días sin horas

¿Por qué hay días a los que les faltan
horas?
¿Por qué hay tanta sonrisa
que no encuentra minutos suficientes
donde acogerse?
¿Por qué hay rostros tan luminosos
que necesitan más tiempo para mirarlos?
¿Por qué hay voces que quisieras
que no se apagaran
y deseas que no terminen nunca de cantarte?
¿Por qué hay voces graves que buscan
en ti el hueco,
donde su eco resuene?
¿Por qué hay imágenes con voz
que llenan con su respuesta tu mirada?

¿Por qué de la sencillez,
de unos ojos que desarman
cuando te clavan,
de una sonrisa que te llama,
de una luz que te ciega,
de una tierra desolada,
de unas sombras que cabalgan sobre ruedas
de unas manos que sostienen,
de la inocencia llenando los desiertos...
por qué de tanto color,
tanto calor
tanta sombra,
tanto frío,
tanta vida,
tanto amor,
tanta bandera
tanto sueño,
tanta luna
tanto silencio
tantas estrellas
tanto cielo...
de donde surge , en forma de humo,la belleza de un poema,
la voz de una mirada?
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Foto:Poli Celis

El alegre despilfarro

Se acercan las elecciones sindicales. Los casilleros del instituto se han llenado estos días de sobres de todos los colores, con los nombres apellidos de cada uno de los profesores. No es que me parezca mal que estos sindicatos que tanto se preocupan por nosotros, al menos una vez al año, hagan propaganda de sus ‘logros’ y de sus proyectos para el futuro. Me alegra que los sienta a mi lado diciéndome al oído: “No dejes tu salud al azar.¡Exige tus derechos!”; "Por tus derechos, por tu profesión ahora VOTA a...” “Tu confianza, Nuestra Fuerza, Tus Derechos”. Son eslóganes que reconfortan cuando llegan a la soledad del profesor que se siente a veces perdido cuando entra cada día, a varias horas en su clase. Me dan calor cuando se acercan y me dicen “Mejorar la enseñanza , contigo es posible Vota a ...”

Pero lo que me más me emociona es que esto me lo digan, sobre todo, las gentes del ‘aparato’. Algunos han estado a mi lado, veía cómo trabajaban en sus clases, como vi que salían de ellas para dedicarse de lleno a la hermosa tarea de ‘mejorar’ la enseñanza. Algo de eso le ocurría también a la señora inspectora que ayer nos indicaba las cosas que tenemos que hacer en clase y fuera de clase. Me parece loable. No dudo que sea una trabajadora en su ámbito, tal como se concibe la inspección. Su labor como antigua profesora, supongo que ha sido realizada con la misma seriedad, imagino que fue ejemplar. También conozco colegas suyos , antiguos compañeros de instituto, hoy inspectores, vestidos de inspector, con alma de inspector, que no sé si se encontraban entre los mejores profesores , antes de emigrar a tareas más notables.

Pero dejemos un poco aparte mi fe y confianza en inspectores y liberados sindicales para ir a lo que me produce el cosquilleo sordo del cabreo del que necesitaba hablar. Me refiero a la perplejidad que me produce el ver esta ampulosa , dispendiosa , me atrevería a decir inútil y despilfarradora, propaganda. Entiendo que sea conveniente dar a conocer su ‘labor’, sus ilusionadores proyectos , además de facilitarnos la lista y sobre para que los introduzcamos en las urnas o los enviemos directamente a la papelera. Lo que ya no encuentro tan acertado es que utilicen nuestros dineros en no ahorrar gastos a la hora de meter en los sobres ,con todo dispendio de couchés , colorines, trípticos, dípticos , folletos a todo color sus ‘mensajes’ salvadores y el resumen de sus trabajados logros. Aunque a lo mejor estoy equivocado y toda esta dispendiosa alharaca propagandística procede del dinero de sus afiliados. Entonces , me callo.

Por una vez , y porque quería escribir este ‘panfleto’ , que por lo menos corre por mi cuenta, he leído algunas de las ‘propuestas’ o logros. Si no fuera por ello toda esta costosa propaganda iría directamente a la papelera. Estoy de hermosos discursos y pocos hechos hasta más arriba del coco, por no referirme a partes más bajas. Estoy hasta dónde ustedes piensan de que los cerca de 9.000 € que cada año me ‘secuestra’ la Hacienda Pública y todos los IVAS vayan siempre en la misma dirección. Creo que los ciudadanos deberíamos poder indicar en qué pensamos que no se puede tirar el dinero de todos. Que no se nos secuestre nuestro dinero , a nómina armada, para emplearlo en la edición de vídeos donde se tiran basura unos a otros, en páginas enteras de periódico, tres días consecutivos, loando los ‘logros en educación’, que el candidato a la presidencia del Partido Popular nos lleve mostrando su ‘cara retocada’ desde hace un mes en vallas publicitarias a todo color y a todo presupuesto, que ahora llene nuestros buzones con su vida y futuros milagros.

Y podríamos seguir contando todos los gastos inútiles en propaganda de los unos (¿o es con hache?) y de los otros , sin mala leche. Ya sólo nos queda cantar aquello de : “Devuélveme el rosario de mi, madre; devuélveme el dinero que me sustrajiste para despilfarrarlo”

lunes, noviembre 27

Un lunes de noviembre: el cabo y el rabo

Pues el día se ha presentado cargadito. Casi de 8:30 a las 20:00 de la tarde. El espacio horario que va desde la Biblioteca hasta un sermón ‘inspectoral”. Una conferencia sobre cómo ‘evaluar’ un centro, ver la ‘foto’ en gran parte ya conocida, para que una vez revelada preguntar ¿ y ahora qué hacemos con esta foto en la que salimos tan desmejorados?. ¿Cómo nos la maravillaríamos para retocarla? “The answer is blowin' in the wind”…

De todas formas prefiero lo observado esta mañana en la biblioteca: un chino repasando la gramática española diccionario Chino-Español en mano, otro joven revisando las declinaciones latinas, alguien haciendo “actividades de refuerzo” que no sé bien cómo funcionan. Son tantas las ‘diversidades’ en que se están convirtiendo los planes educativos. Me suena más cercano el muchacho que está leyendo “La isla del Tesoro” en una excelente edición escolar de la editorial Anaya. Allá al fondo se han sentado siete chicas para quienes parece ser que el fin de semana no les resultó bastante largo, y terminan en esta primera hora las tareas que la fiesta les robó y no pudieron hacer en casa.

Esa imagen me sirvió más para hacer una ‘evaluación' del centro que los primorosos esquemas que la señora inspectora nos proyectaba en la pantalla , armada de las herramientas de las NN.TT, llena de títulos, subtítulos, apartados, subapartados, encuestas, gráficos, arropando todo ello el hermoso título de “Plan de evaluación del Centro”. Como siempre dos ‘realidades’ distintas, las que se ven desde un despacho y la que se contempla en las aulas. Así siguen siendo las cosas.

Voy a dejar de momento en este punto la realidad de un día que ha dado para otras reflexiones que quizá exponga en otra entrada que podría titularse “ ¡Devuélveme el dinero que te di... o más bien me ‘substrajiste”

domingo, noviembre 26

¿Escribir para vivir?

A veces la escritura se convierte en algo necesario. Se empieza a escribir o escribirse para comprenderse mejor, para querese algo más, para que lo quieran a uno. Escribir puede ser también un grito de rebeldía contra muchas imposiciones, contra el pasado, contra la vida real. Uno trata de crear otra vida , otras vidas y se camufla detrás de diversos personajes. Sólo el escritor de verdad es capaz de hacer vivir decenas de vidas que se entrecruzan, se acercan , se alejan , luchan, aman, odian, olvidan... Escribir para reconocerse en los lectores o que sean ellos los que lo ‘descubran’.

En el libro al que hacía alusión en la entrada anterior, en la pregunta 14 , cuya respuesta incluyo aquí en parte, el autor ‘pregunta’ a varios escritores por qué escriben. He aquí sus respuestas:

  • "Augusto, Roa Bastos: «Escribo para evitar que al miedo de la muerte se agregue el miedo de la vida.»
  • Samuel Beckett dice que escribe porque sólo sirve para eso.
  • Milan Kundera, por «el placer de contradecir» y «por la felicidad de estar solo contra todos».
  • Por su parte, para Juan Carlos Onetti es “ mi vicio, mi pasión y mi desgracia, es un acto amoroso que me da placer».
  • Henri Michaux afirmo que escribía «para que lo real se vuelva inofensivo» y William Faulkner simplemente «para ganarme la vida». Y Benedetti: «El impulso que lleva al escritor a revelar su secreto forma parte de su oficio, que es comunicar. Es común que el artista, tras su descubrimiento que ha efectuado a solas, quiera de inmediato comunicarlo. No importa a cuántos.»
  • Dice Juan José Millas: «Se escribe porque el escritor cuando se mira hacia atrás se ve como un ser fragmentario. La cuartilla es un espejo que me devuelve una imagen articulada de mi mismo.»

Escribir puede servir para cicatrizar heridas abiertas hace mucho tiempo, puede hacernos bucear en nosotros mismos y conocer mejor al ser que duerme en nosotros, escondido. El Otro que hemos sido , el que queremos ser, o el eterno inacabado.
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*Estas respuestas han sido encontradas por Ariel Rivadeneira para el “IV Certamen Universitario de Relato Corto” (A) *ÁMBITO cultural

Caruso, cantado por Mireille Mathieu

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NOTA: Esta moda de las canciones es un capricho personal. Las utilizaré para relajarme. Si a alguien les sirve para esos fines o algo semejante me sentiré doblemente recompensado.

¿Por qué nos escribimos?

Ayer, por casualidad, encontré sobre algunos libros míos uno nuevo: “Jóvenes talentos”. No sé muy bien si es el anuncio de un “Certamen Universitario de Relato Corto” o son “Las 60 respuestas a las 60 preguntas del escritor novel”. Creo que son un poco ambas cosas.

El libro se lo habían regalado a mi hija en la Universidad, imagino que con una doble finalidad: invitarla a participar en el Concurso literario y de paso ayudarla a reflexionar sobre lo que es esta loca aventura de escribir, por qué se siente o no, esta necesidad de escribirse.

Como ella, aunque la he animado a que lo lea, no sé si me hará caso, me he entretenido ojeando las 60 x 60. No soy joven , tengo el talento más bien justo, no voy a presentarme a ningún certamen, nunca lo he hecho, ni lo haré, pero lo qué sí estoy haciendo es revisar algunas de esas preguntas y respuestas. No creo que sólo haya 60 y 60. Las preguntas pueden ser infinitas , igual que las respuestas. Pero alguna habrá que hacerse. De hecho ya me las había hecho y me las habían hecho. He aquí , de momento una de las sesenta que he escogido.

La número 11, reza así:

¿POR QUÉ ESCRIBO SIEMPRE CUANDO ME SIENTO MAL, SOBRE MÍ, SOBRE MIS TRISTEZAS Y FRACASOS?

Mi respuesta: no creo que haga falta sentirse mal o sea necesario hablar solamente de tristezas y fracasos , pero sí estoy de acuerdo en que hay que sentir de alguna manera llenar un vacío, o expulsar algo que bulle dentro y no aciertas a explicarlo viviendo. En eso estoy de acuerdo con esta parte de la respuesta:

- “Escribir es conjurar la realidad que no te sirve y crear otra. Lo cual no significa que escribas sólo si estas deprimido, angustiado o muy triste, salvo que lances un emotivo poema”

Como estoy de acuerdo en que escribimos para hablar de nosotros mismos, de nuestros sentimientos, deseos, temores, refiriéndonos a un tercero o repartiéndole en diferentes personajes. Al escribir nos ‘proyectamos’ en lo que escribimos, a menos que nos convirtamos en meros despachadores de noticias.Pero como muy bien insinúa el autor de estas respuestas para jóvenes escritores - ¿ Quién no lo es?, incluso los escritores consagrados- el acto de escribir no sólo debe ser una catarsis, sino para que sea algo que se parezca a la escritura , debe de suponer alguna forma de trasgresión estética de la realidad.

Ahora mi hombro me dice que me vaya a paseo. Pero seguiré preguntándome y respondiéndome.
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Une autre chanson de Lara Fabian que j'aime:

sábado, noviembre 25

Cuando todavía había humor en la tele

A veces, para recordar cómo no verter el agua donde no se debe, repaso estas elementales instrucciones.

¡Cuánto te echo de menos, inefable y absurdo Tip! ¡Va por Tí... y Coll!

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Y como regalo una canción: LaraFabian

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Fuente: " You tube"

I had a dream...

EL SUEÑO DE UNA NOCHE DE INVIERNO

Entonces él dijo: “I had a dream”…


-Veía una ciudad sin estrellitas ,sin ángeles, sin arbolitos, o lo que sean , iluminando las calles de parte a parte . No se oía la machacona cantinela de los mismos villancicos cantados por voces infantiles …
  • Soñé que en los buzones de mi casa, en mis correos, en todas las pantallas del mundo no había esa infinidad de ofertas mágicas, capaces de hacerse sentir feliz al más amargado de los hombres…
  • Soñé que los fabricantes de cava y otras bebidas no se habían gastado un pastón contratando a la actriz más de moda del momento, o la top más top del firmamento “Top-model”…

  • Soñé que la gente no se pegaría por reservar mesas en bares , restaurantes de moda, o en torno a cualquier cosa en que los ‘amigos’ de trabajo pudieran reunirse. Luego, al calor del alcohol y en medio de los puros (Comunidad de Madrid sólo) dijeran cuánto se quieren, olvidándose de los chismorreos, las envidias, las zancadillas, las rutinas y el ‘hasta el gorro’ de los centros de trabajo. Soñé que la hipocresía ya no existía.

  • Soñé que los congeladores no se llenarían de besugos, chuletas de cordero ,de marisco o de pavo , o lo que coño se conserve siguiendo los consejos de las OCUS.

  • Soñé que no habría cenas pseudo familiares que acabaran con las pullas y los mosqueos de cuñados , cuñadas, suegras , suegros y demás familia. Lo que se dice una ‘cena familiar’, dónde siempre suele haber alguien al que el cava le suelta la lengua demasiado…

  • Soñé que no habría talas de abetos u otros ejemplares exóticos por estos pagos y que aparecen a miles en estas fechas en cualquier plaza o mercado. No señoreaban los salones como guardias jurados, palpitantes de lucecitas , muñequitos, estrellas, espumillón y demás horteradas.

  • Soñé que no habría gente que se sintiera culpable por no tener el ánimo para unirse a la unanimidad de ‘Alegría’ y ‘Felicidad’ oficiales…

  • Soñé que no oía la eterna cantinela de voces infantiles cantando aquello de ‘tropecientos millones de Eurooooos”…

  • También soñé que , de paso, no vería a gente con gorritos y matasuegras , copa de Rondel en la mano, repitiendo que le había tocado un ‘pellizquito’ para liquidar de un plumazo la hipoteca y otro ‘pellizquito’ para tapar agujeros , y el resto de los pellizcos para ayudar a su hijo a pagar su casa...
Desperté un momento.

- Pregunté a la gente qué celebraban. Algunos me dijeron que, a lo mejor, trataban de olvidar que rememoraban el día de los ‘sin techo’. Pero no estaban muy seguros. 'Un día es un día', repetían sin poder escuchar porque sonaban las zambombas y no se oía nada. Sólo se un eco que repetía: ‘un día es un día’, ‘una semana es una semana’, ‘un mes y medio es un mes y medio’, ‘a vivir que son dos días’, ‘que me quiten lo cantao…’ y cosas semejantes. Entonces comprendí que me había equivocado de planeta:

…Je m’étais donc endormi sur le sable, à mille milles de toute terre habitée… J'étais bien plus isolé qu'un naufragé sur un radeau au milieu de l’océan… (A. de St. Exupéry : « Le petit Prince »)

Luego volví a soñar. ¿Ustedes nunca han soñado su 'Navidad'? Es un ejercicio muy sano. Al menos por un momento uno vive un mundo del que algunos no quieren que disfrutemos. ¡'Mammones'! No es un insulto, es una secta.

¡Ay! ¿Quién maneja mi barca?

Me temo que en esta carrera de ‘homilías’ que he empezado va a proseguir hoy. Así que ya pueden ir saliendo al atrio, como hacían antaño los hombres del pueblo -no sé si ahora tambiénlo hacen- cuando el cura del pueblo empezaba el sermón de los domingos. Los varones, muy hombres ellos, salían a la puerta de la Iglesia a echar un cigarro hasta que el cura terminaba su homilía que solía ser muy pesada , hecha de admoniciones, reprimendas y amenazas.

Mis 'homilías' no tienen ninguna finalidad catequética, ni pretenden captar adeptos, ni demandar adhesiones incondicionales. Mis homilías son más bien sueños, un contemplar un mundo que se mueve entre lo pintoresco, lo gregario, lo ridículo, lo cruel y hasta lo tierno.

La homilía de hoy, queridos hermanos, tiene que ver con esta feria que se inauguró ayer oficialmente en mi ciudad con el encendido de las luminarias y que se estirará durante mes y medio aproximadamente. Hasta que el cuerpo aguante, hasta que las tarjetas de crédito revienten, hasta que este dios Mammón o arcángel destronado deje de dictar sus reglas, y , tras una leve pausa para dar un descanso a sus súbditos , reiniciar el juego de una ruleta muy bien engrasada que girará todo el año. Es el dios que rige nuestras vidas, dicta leyes de los que muy pocos se escapan, y los que no atienden sus mandamientos es porque están excluidos de este reino de esclavos.

- “¡Ay! ¿Quién maneja mi barca?, gritaba más que cantaba, la ‘inolvidable’ Remedios Amaya en no sé qué año, en no sé qué feria eurovisiva de infeliz memoria. Pero no está mal como pregunta en estos tiempos que corren o que nos corren a golpes de consignas y reclamos. Quizá, queridos hermanos, vosotros, yo mismo, el mismo señor ministro, cualquier galáctico , el churrero , el zapatero, la cantanta o el repartidor de pizzas, todos, deberíamos pensar quién maneja los remos de nuestra barca y hacía qué puerto nos dirigimos...

Esta noche, como dijo alguien más importante que yo: “ I had a dream...” Ese sueño lo contaré después de la publicidad.

viernes, noviembre 24

Más dudas...

Otra duda. Voy a buscar en el Diccionario de la RAE la palabra 'respabilón' que usaba de pequeño cuando jugaba a las bolas con mis amigos y resulta que no está. Sorprendido y huérfano de mi propia lengua, acudí al padre Google que es mucho menos padastro y acoge a todo el mundo.

Para mi satisfacción leo:
..." a mi me pegaron de respabilon un dia con el hueso de la muñeca"
"Sólo emitieron 2 canciones y de respabilón..."
" el golpe que me di en la cabeza de respabilón"
" Qué emoción al veros de respabilon en Antena 3"
Después de esto me sentí menos sólo en mi lengua materna.

Lo que no me explico es por qué no acogen esta palabra , de rancia solera, y en la edición del RAE 2007, recogerán palabros como "posit" (sic). Esos papelitos amarillos que se pegan en la nevera, en un espejo o en la pantalla del ordenador para escribir cosas tan importantes como ésta:

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Rectificación gustosa:

Después de leído el comentario de Mariluli he de "espabilar"("despabilar") que como sí recoge el DRAE es:
  • "espabilar.
1. tr. Quitar la pavesa o la parte ya quemada del pabilo o mecha a velas y candiles.
2. tr. Avivar y ejercitar el entendimiento o el ingenio de alguien, hacerle perder la timidez o la torpeza ."

Así que escribiremos correctamente: no de 'respabilón' , sino directamente : "RESPAVILÓN".

Muchas gracias.

Preguntas sin respuesta... y una duda

Profesiones arriesgadas

Image hosting by PhotobucketPrimero fue el acoso y las palizas entre compañeros,grabadas con los móviles,ahora parece ser que le toca a las amenazas,los insultos y las agresiones a los profesores.Un día tras otro los periódicos, las radios y las televisiones hacen alusión constante a este asunto que sin embargo no es nuevo. Ante esto, uno que está en el ajo y reconociendo que existe un problema de ‘violencia en la escuela’, que no “violencia escolar”, porque no es algo que genere de por sí la escuela , sino que es el escenario en el que ‘trabaja’ la población escolar, seis horas diarias, se pregunta por qué de pronto se dedica tanta atención a un problema, grave, pero que no es de ayer, ni de hoy.

La violencia la estamos generando todos: los padres que agobiados por sus trabajos, no pueden , no saben o no tienen tiempo para educar a sus hijos. La violencia llega desde la calle , algunos problemas son arreglos de cuentas de conflictos de fin de semana que se resuelven un lunes por la mañana a la salida del Instituto o del colegio. La violencia la ven en la tele, en el cine, en la propia calle. La violencia surge en una sociedad que empuja a consumir cada más , a no negar/negarse ningún capricho: el último modelo de móvil, las zapatillas y la ropa de marca, los videojuegos, los botellones. Padres e hijos pensamos que la ‘felicidad’ se compra con dinero y se lo damos para acallar nuestra conciencia. La ‘sociedad’ que ven nuestros jóvenes , los modelos que se pone ante sus ojos, son los ‘triunfadores’ que hacen su carrera y su fortuna en unos meses, los que alcanzan ‘fama’ tumbados en una cama como ‘grandes hermanos’ . No puedo aportar grandes detalles sobre el asunto porque no veo a toda esa galería de ‘modelos’ que crean la televisiones, todas las televisiones.

Esos jóvenes no ven que se premie el esfuerzo , la constancia, el sufrimiento, la superación de las contrariedades. Esas cosas están excluidas del panorama vital. La sociedad que se nos muestra, es la del dinero fácil, la chapuza, las zancadillas, las marinasd’or , los yates y el estrellato por saber dar patadas. Y así podíamos seguir, porque estas cosas son una décima parte de las causas de por qué hay o no hay determinados ‘valores’, palabra que me da miedo emplear. Desde una parte y otra también se manipula y ya no sé sabe bien a qué ‘valores’ se refieren. No se enseña el valor de vivir en una vida que no es fácil por definición, porque si no habría que inventar otro nombre.

Flotan en el aire preguntas para las que no encuentro respuestas

  • ¿Por qué nos extrañamos de que los viejos polvos, sí ‘polvos’, generen estos lodos?

  • ¿ Sigue siendo verdad el adagio médico que prevenir los males –el mal empezó hace algunos años – que curarlos cuando tienen más difícil el remedio?

  • ¿Algún ingenuo piensa que elevar a maestros y profesores a la categoría de ‘autoridad’ resolverá el problema?

  • ¿ Acaso las estadísticas que publican algunos , no están hechas no para conocer realmente el problema, sino para que sirvan de testimonio de un fracaso, en el que hay muchos responsables?

  • ¿Por qué las autoridades que ahora hacen que les preocupa el problema se rasgan las vestiduras, cuando despojaron de todo poder y autoridad a los que ahora hacen como si les quisieran proteger?

  • ¿ Qué parte en todo esto, corresponde a TODOS los implicados: padres, autoridades, alumnos, profesores?

Y una duda. Metódica, por supuesto.

  • ¿Por qué , de repente , este aluvión de noticias sobre la violencia en la escuela? El problema no es de hoy, ni siquiera de ayer. ¿ Alguien está interesado en entretener a la
    atención pública para que no piensen en otros problemas también muy graves?

  • ¿ No bastan las ‘Malayas’, los Muñoz, las Pantoja, los King, Graham y compañía, para entretener al personal?

jueves, noviembre 23

Silencio, se rueda...

... EL GRAN SILENCIO

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Vivimos en un país ruidoso. Podríamos decir que España es puro ruido. Hablamos mucho y muy alto. Nuestros amigos sudamericanos, más suaves al hablar, cuando nos visitan o al principio de convivir con nosotros , al oírnos, tienen la impresión de que estamos siempre enfadados. Nos cuesta hablar de una manera tranquila, pausada. Basta visitar el país vecino, Portugal, entrar en cualquier bar , en cualquier cafetería, para darse cuenta de que no gritan como nosotros .

Me pregunto si en realidad hablamos , conversamos. Parece que este vocablo ‘con-versar’ quisiera decir ‘ir el uno hacia el otro’ en un intercambio mutuo. Pero en realidad nuestras conversaciones son auténticos monólogos, no sólo porque no ‘escuchamos’ , no dejamos que el otro termine lo que quiere expresar, nuestras palabras se ‘montan’ encima de las suyas antes de que acabe. Tan importante nos parece lo que tenemos que decir que se diría que nos importa un pito lo que digan nuestros interlocutores. Basta observar algunas tertulias de radio o televisión, para ver a varias personas hablando al mismo tiempo sin escuchar lo que dicen los otros. Saber escuchar es todo un arte que no todas las personas poseemos. Me incluyo

Saber escuchar puede ser una manera de aprender , o al menos ‘aprender’ (recoger) lo que dicen los demás y lo que es más importante, disponer de la empatía suficiente, para entender lo que quieren transmitir. Siempre hay algo más detrás de las palabras. Pero eso no parece interesarnos. Si supiéramos escuchar, tratar de expresar con claridad lo que deseamos decir, no repetir varias veces las mismas cosas por tener la sensación –quizá verdadera- de no haber sido entendidos, no daríamos vueltas eternamente a lo mismo y quizá llegaríamos a alguna conclusión.

El diálogo de besugos es especialidad de la casa. Y no hablamos ya de políticos , porque eso sí que es un gran diálogo de sordos, y lo que resulta más cínico, es que ni ellos mismos se creen sus hermosos discursos. Lo de ‘parlamento’ es casi un insulto a la palabra.

En definitiva España no es el sitio más adecuado para oír el silencio. Hay algunos a los que el silencio los desasosiega, necesitan del ruido del bar, del autobús, de la calle, del trabajo, para no sentir la soledad que quisiera hablarle. Tienen miedo a oírse a sí mismos. No oyen el silencio de la naturaleza que habla con sus lenguaje, no saben escuchar la lluvia, ni siquiera al viento... Somos fugitivos del silencio. Nuestros ‘héroes del silencio ‘ dan demasiadas voces. Esta misma mañana en clase, reñía con mis alumnos una batalla casi perdida, lograr que hablen uno detrás de otro o que cuando quieran intervenir, pidan la palabra para poder enterarnos.

LA PELÍCULA

¿A qué viene todo esto? Para hacer publicidad o al menos una reflexión sobre una peculiar película que se estrenará mañana en España: EL GRAN SILENCIO

“El gran silencio” es un documental sobre la vida en La Grande Chartreuse de Grenoble, en Francia. En la película no hay entrevistas, ni comentarios, ni siquiera música. Sólo se oye el canto gregoriano y el sonido del silencio. Un buen ejercicio para tratar de encontrar el sosiego interior. A pesar de sus tres horas de duración parece ser que tiene el don de seducir y envolver en su magia a un no habituado espectador de este tipo de películas.

Su director, Philip Gröning ha presentado con éxito su película en varios certámenes. Si leemos la historia de la película, podemos leer:

“La historia de esta película comenzó en 1984, cuando a Gröning se le ocurrió filmarla y se dirigió a los cartujos para que le dieran permiso para filmarla en los interiores de la comunidad. Es más, él tenía la intención de hacerlo ese mismo año. Pero los ritmos y los tiempos en la cartuja son otros. El tiempo fue pasando y la autorización no llegaba. Pasaron 15 años, y probablemente cuando a Gröning se la había olvidado el proyecto, en 1999 recibe la autorización para filmar su película. Sería en la cartuja de Grenoble, en los Alpes franceses. Y las condiciones serían estrictas: Sólo podría entrar en la cartuja el propio Gröning con su cámara y nada más. Ni focos ni torres, ni ayudantes, ni nada de nada. Además, Gröning tendría que llevar la vida de un novicio respetando la regla, incluida la del silencio.”


Seis meses convivió Gröning con los hijos de San Bruno:"seguía a los monjes en su día a día pero a la vez participaba en ella ya que me lavaba mi ropa, trabajaba en el jardín, y hacía otras actividades. Al final solo me quedaban dos o tres horas para mi película." Se levantaba a las horas de sus rezos, seguía la vida de trabajo de estos monjes que forman parte de una comunidad de silenciosos y viven su soledad compartida en el silencio de sus celdas. Sin duda algo difícil de comprender para los hijos del aturdimiento y la agitación mundana que necesitamos de este 'ruido' para olvidarnos de nosotros mismos. Gröning no pretende con esta singular película dar la visión de un creyente, en principio quería hacer una película sobre el tiempo, luego prefirió asumir este interesante reto de un film en la que los personajes no hablan, sólo cantan , rezan. Únicamante se oyen ligeros murmullos, el ruido de los pasos por los claustros, el de las hojas secas, las campanas, el viento, el agua que gotea.

La película ha cuidado al máximo el ‘sonido del silencio’ , hasta ocho pistas en Dolby surround, porque también el silencio puede estar lleno de vibraciones... En medio de tanto ruido como hemos creado, nos rodea, nos aturde, hoy he tratado de relajarme aislándome , imaginando momentos así, en los que, en el silencio y la soledad, pueda el hombre encontrarse a sí mismo. Hijos del ruido, quizá se nos haga insoportable este GRAN SILENCIO.
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Referencias:

miércoles, noviembre 22

Papá Noël, arruinado

Pues sí, hoy me he cogido un disgusto morrocotudo. Resulta que estaba preparando ya mi carta a ese señor de la barba blanca, panzudo, con botas negras , y un horrible traje rojo, cuando veo que ha perdido mucho crédito.

Les explico, según la revista Forbes, muy americana ella en esto de hacer clasificaciones de los tipos que más pasta tienen, resulta que Santa Klaus, vulgarmente conocido como Papá Noel, ha bajado muchos puestos en la lista de “Personajes de ficción más ricos del mundo”. Este ‘ranking’ que calcula la fortuna de personajes de dibujos animados, tebeos y superhéroes televisivos, pone en primer lugar de la lista a un tal Oliver “Daddy” Warbucks, un personaje de cómic que representa a un ex general de las FF.AA. estadounidenses y contratista de la industria de defensa. Resulta que con los conflictos de Irak , Afganistán y otros ‘negocios’ se le calcula una fortuna de 36.200 millones de dólares, que ya es acumular, y ya es afinar por parte de calculadores y calculados. El segundo es el jefe de Homero Simpson que logró acumular 16.800 millones de los mismos dólares gracias a un intercambio de tecnología con el Gobierno de Corea del Norte .Por encima del señor del trineo figuran también el tío Gilito, Mario Bros, Iron Man, muy conocidos en sus casas a la hora de comer.

Esta noticia me ha desilusionado bastante porque ya están en mis buzones el “Súbete al carro de los regalos” de Eroski; el “Todos los regalos , a un clic”, del Corte Inglés, más lo anuncios de la tele, o sea un lío. Porque , ¿cómo voy yo a pedirle a este señor de rojo , venido a menos, mi Televisión de plama con “sintonizador TDT integrado”, el “ Ipod Nano, completamente remasterizado”, la “Vídeo cámara SONY, óptica Carl Zeiss”, el "nuevoNokia, 5200, de diseño deslizante”, y otras cuantas ‘tonteriucas’ que tenía yo apuntadas...

Me habían dicho que adquiriendo esas cosas y algunas más, que tendría, por fin, la Felicidad asegurada. La vieja leyenda bíblica se sigue reeditando. Ahora ya no es una astuta serpiente la que nos ofrece una vulgar manzana para sentirnos como ‘dioses’. Ese disfraz es muy conocido y ya no engaña a nadie. Además la gente está más interesada en “vivir como dios” que "ser como dioses", oficio éste también muy desprestigiado. Se trata de ‘vivir como dios’, sin ser Dios, porque luego te acusan de todo.

Lo que pasa es que me da reparo pedir todas esas cosas que he mencionado, a un pobre hombre ‘desafortunado’. Y claro, Eroski, El Corte Inglés, Marina d’Or, y demás papás noeles’ me los “regalan” , pero me aconsejan que me acuerde de ellos en marzo.

Estoy destrozado y veo mi Felicidad por los aires.

It was so beautiful!

ACLARACIÓN: "Charming as it is, it is certainly fiction"

Confieso que anoche, harto de oir hablar de fútbol, me alegró recibir esta historia .Indagando, he descubierto que es una historia apócrifa. La transcribí tal como venía en el PPS que me habían enviado. Los hombres seguimos sintiendo necesidad de que nos cuenten cosas hermosas de otros hombres para curarnos de esas otras en que los hombres siguen siendo enemigos de otros hombres: los acribillan a balazos , ponen artefactos debajo de sus coches o dejan caer una racimos de bombas sobre seres indefensos.

He visitado el Centro Crurchill para ver si decían algo sobre ese hermoso relato. Lamentabalmente debe ser sólo eso un maravilloso milagro . Pero mientras lo creímos ¡nos sentimos tan humanos! Esto es lo que dicen en su Centro

"Sir Alexander Fleming Twice Saved Churchill's Life"


The Churchill-Fleming Non-Connection: The story that Sir Alexander Fleming or his father (the renditions vary) saved Churchill’s life has been roaring around the Internet lately. We must have had fifty emails about it. Charming as it is, it is certainly fiction. The story apparently originated in Worship Programs for Juniors, by Alice A. Bays and Elizabeth Jones Oakbery, published ca. 1950 by an American religious house, in a chapter entitled "The Power of Kindness."

According to Bays/Oakbery, Churchill is saved from drowning in a Scottish lake by a farm boy named Alex. A few years later Churchill telephones Alex to say that his parents, in gratitude, will sponsor Alex’s otherwise unaffordable medical school education. Alex graduates with honours and in 1928 discovers that certain bacteria cannot grow in certain vegetable molds. In 1943 when Churchill becomes ill in the Near East, Alex’s invention, penicillin, is flown out to effect his cure. Thus once again Alexander Fleming saves the life of Winston Churchill.

Dr. John Mather writes: "A fundamental problem with the story is that Churchill was treated for this very serious strain of pneumonia not with penicillin but with ‘M&B,’ a short name for sulfadiazine produced by May and Baker Pharmaceuticals. Since he was so ill, it was probably a bacterial rather than a viral infection as the M&B was successful.

"Kay Halle, in her charming book Irrepressible Churchill (Cleveland: World 1966) comments (p. 196) that Churchill ‘delighted in referring to his doctors, Lord Moran and Dr. Bedford, as M&B.’ Then, when Churchill found that the most agreeable way of taking the drug was with whisky or brandy, he commented to his nurse: ‘Dear nurse, pray remember that man cannot live by M and B alone.’ But there is no evidence in the record that he received penicillin for any of his wartime pneumonias. He did have infections in later life, and I suspect he was given penicillin or some other antibiotic that would have by then become available, such as ampicillin. Also, Churchill did consult with Sir Alexander Fleming on 27 June 1946 about a staphylococcal infection which had apparently resisted penicillin. See Churchill: Taken from the Diaries of Lord Moran (Boston: Houghton Muffin 1966), p. 335."

Official biographer Sir Martin Gilbert adds that the ages of Churchill and Fleming (or Fleming’s father) do not support the various accounts circulated; Alexander Fleming was seven years younger than Churchill. If he was plowing a field at say age 13, Churchill would have been 20. There is no record of Churchill nearly drowning in Scotland at that or any other age; or of Lord Randolph paying for Alexander Fleming’s education. Sir Martin also notes that Lord Moran’s diaries, while mentioning "M&B," say nothing about penicillin, or the need to fly it out to Churchill in the Near East.

Mis labios y tu boca

Hoy, cuando en los periódicos leemos que 200 saharuis se han subido también a las pateras para escapar de la represión política y de la barrera de hambre que Marruecos ha puesto en torno a los campamentos saharauis, para ver si así consigue ahogar su afán de patria y subsistencia, me llegan estas bellas, pero duras reflexiones. Son pe(n)sares , o mejor, sentires, de un amigo buen conocedor de la realidad de este pueblo, por haber compartido con él la soledad y la hospitalidad del desierto. Los versos que han motivado este texto-grito no pueden ser más dolorosamente hermosos.
******************

Un beso,
solamente un beso,
separa
la boca de África
de los labios de Europa 1



"Estas palabras de un amigo, poeta saharaui, me retumban en la cabeza cuando escucho las noticias de la televisión que hablan un día sí y otro también de pateras hundidas y africanos ahogados en nuestras costas.

¡Qué estrecha es nuestra Europa!, no se deja besar; cuando la boca de África se quiere acercar a nuestros labios, previamente endulzados por esos paraísos que las ondas envían hacia el sur, damos un paso hacia atrás, como una chica timorata en los viejos guateques.

Claro, ya no nos acordamos de cuando éramos nosotros los que queríamos conquistar, nuestros labios buscaban la boca de África: ansiosos, enamoradísimos de su belleza, no nos conformamos con robarle unos cuantos besos, qué va, nos la comimos a mordiscos de codicia, le lanzamos dentelladas de injusticias y atrocidades. Y a eso los españoles, los franceses, los ingleses y demás europeos lo llamamos colonización: eso sí, como recuerdo les dejamos en su boca nuestra mancha del carmín de progreso y civilización.

Y de América, ni hablemos, allí pasamos de preliminares amorosos, nada de besitos, fue una violación en toda regla; eso sí, luego nos confesábamos y todos al cielo, al cielo europeo, blanco, claro.

Y ahora nos hacemos los estrechos porque los africanos en pateras y los americanos en Barajas, como espermatozoides nadando en proceloso mar, sólo intentan llegar a nuestro óvulo (ni siquiera quieren fecundarlo, sólo llegar).

¡Pues que nos jodan!, nos lo tenemos muy merecido"
.
Javier Bonet

1 : Limam Boicha: Los versos de la madera. Editorial Puentepalo

martes, noviembre 21

Una historia real

Su nombre era Fleming, y era un granjero escocés pobre. Un día, mientras intentaba ganarse la vida para su familia, oyó un lamento pidiendo ayuda que provenía de un pantano cercano. Dejó caer sus herramientas y corrió al pantano. Allí, encontró hasta la cintura en el estiércol húmedo y negro a un muchacho aterrado, gritando y esforzándose por liberarse. El granjero Fleming salvó al muchacho de lo que podría ser una lenta y
espantosa muerte.

Al día siguiente, llegó un carruaje elegante a la granja.Un noble, elegantemente vestido, salió y se presentó comoel padre del muchacho al que el granjero Fleming había ayudado.

- "Yo quiero recompensarlo", dijo el noble. "Usted salvó la vida de mi hijo".

- “No, yo no puedo aceptar un pago por lo que hice", contestó el granjero escocés.
En ese momento, el hijo del granjero vino a la puerta de la cabaña.

- "¿Es su hijo?" preguntó el noble.

- "Sí", contestó el granjero orgullosamente.

- "Le propongo hacer un trato. Permítame proporcionarle a su hijo el mismo nivel de educación que mi hijo disfrutará. Si el muchacho se parece a su padre, no dudo que crecerá hasta convertirse en el hombre del que nosotros dos estaremos orgullosos". Y el granjero aceptó.

El hijo del granjero Fleming asistió a las mejores escuelas y, al tiempo, se graduó en la Escuela Médica del St. Mary's Hospital en Londres. siguió hasta darse a conocer en el mundo como el renombrado Dr. Alexander Fleming, el descubridor de la Penicilina.

Años después, el hijo del mismo noble que fue salvado del pantano. Estaba enfermo de pulmonía. ¿Qué salvo su vida esta vez? .... La penicilina. ¿El nombre del noble? Sir Randolph Churchill. ¿El nombre de su hijo? ¡Sir Winston Churchill!


(He preferido copiar esta historia porque si me voy a la cama y pongo la radio, no podré escuchar historias como ésta. Estarán todos hablando de fútbol. ¿Quién es Fleming, al lado de Robihno y compañía?

Un viejo amigo

Fue un viejo amigo, francés, al que conocí algunos años atrás,en un rincón de la Bretaña francesa. Fue con ocasión de un intercambio escolar con alumnos franceses de la localidad de Saint Brieuc. Era un hombre secreto, gran lector , al que cariñosamente le llamaba ‘Machado’ por su carácter retraído e íntimo. Durante el intercambio yo vivía en casa de una amiga suya , su apartamento era demasiado pequeño para dos personas, y cuando él venía con sus alumnos , se hospedaba en mi casa. La última vez que nos vimos me dejó unos apuntes , a modo de diario, para que los leyera cuando él hubiera regresado a Francia.

El año pasado recibí un mensaje de su hermana , a la que conocí con motivo de un viaje que hicieron él, su hermana y su madre , ya bastante mayor, pero que tenía todas las energías de una recia bretona. En la carta me decía que Laurent había fallecido, sin más.

Esta mañana, leí una parte de aquel cuaderno y comprendí un poco lo que representaban para él, tímido, sensible, retraído, sus alumnas y sus alumnos.

“ St BRIEUC, le 20 Novembre.

Si je pense à ce que j’ai ressenti ce matin en classe, ce que chacune ou chacun de mes élèves représentent pour moi , ils n’oseraient pas le croire. Je vois Aline grande, mince, blonde, souriant timidement toujours à tout le monde . Elle, venue d’un autre pays, se retrouvant un peu perdue dans un pays étranger et sans doute étrange pour elle, m’offre sa timidité, sa beauté et sa douceur accueillante et rien que ce sentiment que j’éprouve me fait sentir en paix, elle me communique son calme, sa sérénité. Je vois Anne qui me dis toujours avec son sourire « Bonjour, Laurent », comme si j’étais un peu son père ou un ami, beaucoup plus vieux qu’elle, mais ami. Elle est petite, brune et commence à avoir des problèmes de vision. Elle a besoin de mettre ses lunettes pour lire ce que j’écris au tableau. Elle aime la musique et joue de la flûte et cette sensibilité qui donne le goût pour la musique on la voit aussi dans sa façon de travailler , dans l’amour qu’elle met dans tout ce qu’elle entreprend. Son amie Cécile que je ne connaissais pas avant, transmet aussi cette chaleur de la personne qui s’ouvre et qui offre son monde intérieur en confiance. C’est un sentiment que j’apprécie beaucoup et qui fait que je me sente à l’aise en classe.

J’aime cette classe où je n’ai que dix élèves qui s’intéressent pour une autre langue que la sienne. Laure , silencieuse , qui rougit quand je m’adresse à elle, qui parle tout bas , Sylvie inquiète, qui regarde de ses yeux noirs, vifs, qui essaie de faire de progrès mais qui n’est pas très forte en la matière, et Lucie, André, Leroy… Tous et toutes m’aident à me sentir bien en leur compagnie. Oui, ils m’accompagnent et font que le cours soit un moment d’échanges d'émotions et de sentiments. »
Me reconozco bastante en mi amigo Laurent

lunes, noviembre 20

Lunes, 20:.. hasta el Sahara (2)

Al terminar las clases, unos compañeros habían organizado una comida informal en uno de los Departamentos del centro. Un departamento con vistas...Alineados sobre varias mesas escolares se iban exponiendo las contribuciones culinarias que cada cual iba aportando. La visita de un poeta saharui había sido el pretexto para que los alumnos y los profesores que el año pasado habían visitado los campamentos, se reunieran para festejar la visita de Liman Oicha , que así se llama el poeta, y de paso recordar aquella semana inolvidable, para los chicos y chicas y también para los profesores que les acompañaron. La comida transcurría entre risas cómplices al recordar aquellos días de convivencia, al ver las fotos u oír los comentarios de las grabaciones de radio a las que había sido invitados. Liman, que no había participado en aquel encuentro por residir en España, observaba y oía , imagino que con ojos y oídos de poeta, de persona observadora y sensible.

Yo también observaba y veía que a aquellos chicos y chicas y a los profesores que les habían acompañado les unía algo más fuerte que la simple relación que se crea en las aulas. Las dos únicas personas saharauis, una jovencita de unos veinte años, adoptada por una profesora también presente y Liman, así como los demás que me rodeaban era la muestra exacta de eso que un palabreo hueco, sin contenidos exactos y concretos venden otros. con un nombre más ampuloso , casi inasible, por indefinido y confuso: “Alianza de civilizaciones”. Los dos ‘invitados’ deberían manifestar si se sentían ‘aliados’, y al parecer así se sentían, aunque sin patria.

Esa patria que llevan añorando desde hace muchos, muchos años y que Liman cuenta en esta leyenda saharaui:

“En el fondo de la tierra está "Yaya y "Mayuya", ellos pueden ser una familia numerosa, una tribu, o un pueblo, qué más da, una cosa u otra. Lo cierto es que llevan miles de siglos cavando desde el centro de la tierra, y quieren llegar para anunciar una noticia.

Cada noche, cuando los humanos duermen, "Yaya y Mayuya" empiezan a cavar con sus manos, y sólo dejan de lastimar el sueño de la tierra cuando se acercan a la superficie y están tan agotados que ya no pueden mover ni un dedo. Por desconocimiento, ignorancia o soberbia, cuando finalizan la jornada, sólo dicen: "Nos queda poco, mañana lo terminaremos y saldremos a la superficie de la tierra", pero ellos nunca dicen la palabra clave: "Si Dios quiere".

Y Dios se enfada con ellos, y ordena que toda la tierra apartada vuelva a su forma inicial, y "Yaya y"Mayuya", sin darse cuenta vuelven a empezar desde cero. Hasta el día que nace su hijo, y como por casualidad del destino, le llaman: "Si Dios Quiere". Después del bautizo, vuelven de nuevo a la eterna faena convencidos de que llegarán. De nuevo hincan miles de veces las puntas de sus picos en la tierra, y el agotamiento se refleja en sus caras, sin embargo al ver la cara de "Si Dios Quiere" cómo se les ilumina los rostros. Al bebé le dicen palabras cariñosas o le gritan desde sus zanjas "Ríete, no llores, "Si Dios Quiere", mañana llegaremos". Cuando el Altísimo les escucha, se compadece o se ¿compadecerá? de ellos y les deja subir a la superficie para anunciar - ¿o ya han anunciado? -la llegada del "Juicio Final o del Juicio Inicial".

Liman Boicha

Lunes, 20 :de la biblioteca... (1)

Es lunes, 20 de noviembre. 8:33 h de la mañana. A la biblioteca van llegando como con cuentagotas, uno tras otro, los alumnos rezagados. Algunas caras son ya conocidas, diríase que asiduos fugitivos, a esta hora, de sus clases. Otros, ya mayores, se ve que están preparando un examen. Los apuntes sobre límites , derivadas que hay sobre la mesa delatan qué tipo de prueba están preparando. Al fondo, en un rincón, con los ‘mayores’, 17, 18 años, hay otro que se dedica a algo más poético: las Rimas de Bécquer. En las primeras filas se han colocado los más jóvenes que se pelean con los quebrados, las ecuaciones o el ‘producto de una potencia de la misma base’, o algo parecido. Mis matemáticas se terminaron un día que dije adió a los logaritmos, a los senos (geométricos) y los cosenos geométricos también.

Entre los asiduos visitantes , fieles a la cita, dos que todos los lunes suelen aparecer por allí a esta hora. Uno de ellos rubito, 12 ó13 años con cara angelical, pero tras la que se esconde un pequeño rebelde según informaciones posteriores recibidas. Se diría un pequeño Pierre Morhange de la película “Los niños del coro”. El otro ‘veterano’ de estas lides matutinas también tiene el pelo rubio, corto, y por el libro que escogió, “Los ases del fútbol”, no debe tener gran temor a los exámenes o debe dominar todas las materias.

Hoy serían 12 ó 13 los ‘bibliotecados’. Mientras preparaba mis clases siguientes, de vez en cuando contemplaba aquel panorama. Recordaba que los mayores de hoy, hacía cuatro años, hacían sus pinitos en francés . Hoy se codeaban con no se qué ‘límites y no sé qué derivadas’. Son nuestro reloj implacable. Y esta rueda del tiempo ha dado decenas de vueltas ante mí , sin casi notarlo.

domingo, noviembre 19

Vendrán olas...

Vendrán olas para borrar nuestras huellas
O devolviendo la botella de un naufragio
Lentas olas acunando un mar en calma
Crueles olas azotando cualquier barco

Vendrán olas que me doblen la estatura
O se humillen con su sal bajo tus plantas
Olas blancas que rompen contra las rocas
Olas negras que mataron esperanzas

Y yo seguiré aquí
Si es que no tienes otros planes
Y yo seguiré aquí
Besando tu piel marina
Cargado con lo que deje
En mis manos el oleaje
Curando lo que te duele
Reclamando tus caricias

Juan Mari Montes


Palabras para un Arzobispo

Reverendo Javier Martínez , ilustre Arzobispo de Granada, creo que ha ido un poco lejos en sus afirmaciones de "objeción de conciencia y desobediencia civil", durante esa conferencia de tan bello como utópico título: "La educación imposible: El reto y la belleza de educar en nuestro contexto cultural". Se nota que el pensamiento Alicia del señor ZP también llega a la Iglesia o no sé si fue Ésta la que se lo enseñó a nuestro Presidente, que también nos habla de 'paraísos de paz'.

Estoy de acuerdo con usted que esta ley , también de hermoso título: "Educación para la ciudadanía" puede servir de Catecismo como el que ustedes utilizan para formar a sus ovejas y llevarles al redil de la Iglesia. Todo el mundo sabe que todos los poderes buscan catecúmenos: los políticos, los eclesiásticos, los ideológicos, los partidos. La infancia , la juventud y hasta la inmadurez es terreno abonado para implantar semillas que darán su fruto de docilidades, temores a salirse de las normas, renuncia hasta a las propias dudas.

Es cierto que tras de ese pomposo título, los que defienden esa 'materia' tienen fáciles argumentos que presentar y ya se han oído las primeras voces enfrentado dos principios , ambos válidos. Usted considera que es una "verdadera invasión de un derecho fundamental de los padres", ellos le contestan, también llenos de razón política :"es un 'hecho grave' que se incite a la desobediencia contra una ley que ha sido aprobada por el Parlamento español."

Le voy a dar mi opinión. Ayer mismo comenté en esta bitácora que no se educa con palabras, con textos, aunque no niegue que haya quien no pueda reprimir su necesidad de adoctrinamiento - algo que han hecho ustedes durante muchos años, qué digo años, siglos - pero sigo convencido de que un profesor enseña , mejor o peor, su materia, pero lo de 'educar', si es que eso se produce, educa fundamentalmente con lo que es, no con lo que dice. Y quiero tranquilizarle un poco. Con esa asignatura u otra, los que quieren 'adoctrinar' ya lo hacen. Y no sé si son muchos o pocos los que tratan de no hacer proselitismo. Confíe también un poco, sólo un poco, en el criterio de los alumnos. No todos son tan tontos. No lo han sido muchos de los que ustedes catequizaron.

El 'buenos días' de Douce

Antes de que mi papá empiece a escribir sus sandeces - cada día lo encuentro más sandio - quiero darles mis 'buenos días' porque luego él acapara este espacio que en principio, según nuestro pacto, compartiríamos. Pero ya ven a qué ostracismo me ha relegado (¡ostras, que palabrón me ha salido!).

Bueno, a lo que íbamos. No nos enrollemos como hace él, que para decir una cosa le da más vueltas que una peonza. De lo que simplemente quería hablarles es de mi perspicacia, mi sabiduría innata, mi intuición canina, que no necesita leer los periódicos ni ver la tele para saber el tiempo que hace o va a hacer.Dispongo de mi particular equipo meteorológico, que me indica si llueve o luce el sol, si hay viento o hace un día tranquilo.

Esta mañana cuando él iba a hacer sus recados mañaneros me invitó, como siempre, a que le acompañara. Como es tan torpe, no se da cuenta de que cuando yo tengo ganas de salir , monto mi pnumerito articular , hago mi rondó que adorno con gritos especiales para la ocasión, ladridos incluídos. Si yo me quedo sentada, mirándole y no hago ningún ademán de querer salir, es que sé, sin haber asomado mi trufa a la calle, que hace un 'tiempo de hombres' y en esos casos los perros no salimos.

Yo sabía que llovía, sin haber pisado la calle ni asomarme a la ventana. En esas circunstancias prefiero quedarme sentada en el sofá, esperando a que escampe. Debería conocer mi refrán " En tiempos de lluvia, no enseñes la trufa".

Que pasen un buen día.

Douce

sábado, noviembre 18

Mirar con otros ojos

Entre las múltiples ventajas de viajar , además de lo que supone de evasión de la rutina cotidiana, es tener la oportunidad de ver la vida con ojos distintos de los nuestros, con los que estamos acostumbrados a mirar. Tomar cierta distancia es siempre aconsejable, si queremos ver bien nuestro bosque.

Una de las ventajas que tiene Internet es que te puedes asomar desde casa para ver cómo viven los vecinos o los que viven más lejos. Diariamente, a través de TV5 , me llegan las principales noticias de Francia. Al leer o ver los titulares, veo que su actualidad se ocupa de problemas reales, las confrontaciones políticas no absorben la proporción que ocupan las páginas de nuestros periódicos o nuestros telediarios. Por supuesto no tienen este problema tan nuestro , que tantas energías políticas consume, sobre si son ‘Nación de naciones’, hace siglos que resolvieron ese problema. Se saben muy franceses, que no es poca cosa. Luego resolverán bien o mal otros problemas, pero se trata de problemas ‘reales’, no inventados o utilizados desde determinados intereses.

Hoy me he fijado en una noticia y me alegra que la llamen por su nombre. “Violance conjugale”, nada de esa modernez llamada 'violencia género’. Es más, hablando de ese tipo de violencia , analizan las repercusiones que ese tipo de maltrato tiene en los hijos , testigos y víctimas inocentes. La Federación Nacional de Solidaridad de Mujeres ha iniciado una campaña denunciando que “el hombre que es capaz de golpear a su mujer, maltrata también a sus hijos.”

Entre las repercusiones que pueden tener sobre éstos hacen una serie de reflexiones interesantes. Giles Lazimi, médico y coordinador de la campaña afirma entre otras cosas:

“En la disputa el maltratador usa como coartada al hijo, del que marido se sirve para culpabilizar a la mujer.

Analizando las reacciones del hijo, señala que a veces el hijo se interpone y tiene tendencia a tomar partido por el más débil, la madre. Se siente responsable, protector y deja de tener una actitud de niño.

Más tarde, muchos de ellos toman conciencia de la incapacidad de su madre para defenderse y pueden llegar a imitar al padre y pegar a su madre, o por lo menos, reprocharle el ser débil”

Los niños expuestos a la violencia contra las mujeres manifiestan a menudo síntomas de estrés post-traumático, miedo, irritabilidad, dificultades de concentración, hiperactividad.

Sarah, 6 años escupe a su madre en la cara y le dice: “No vales para nada”

Hakim, 4 años, se hace cortes en la cara con un cuchillo a los dos años y amenaza con matar a su madre como ha oído a su padre”.

Testimonios como éstos, recogidos por la asociación “SOS Femmes 93”, muestran hasta qué punto los sufrimientos de los niños son el reflejo de las desavenencias conyugales.

Por si te roban el móvil

En este cajón de sastre cabe todo, por eso transcribo aquí este mensaje que quizá a alguno, alguna vez, quién sabe... puede servirle. Y si no, tampoco pasa nada por ponerlo.

Los comerciantes de móviles mantienen oculta esta información para que el ladrón siga utilizando el servicio y consumiendo, y a su vez la víctima del robo compre otro teléfono y siga consumiendo también.

  • Necesitas obtener el número de serie de tu equipo.
  • Para obtener el número de serie marca *#06# y sin más, en el visor aparece un código. Este código, único en todo el mundo, es el número de serie de tu equipo.
  • Toma nota del mismo y consérvalo en un lugar seguro.
  • Si te roban el móvil, avisa al operador de tu compañía y dale este código.
  • Esto va a permitir que el móvil sea bloqueado completamente, aunque el ladrón cambie la tarjeta SIM.
  • Probablemente no recuperes tu móvil... pero por lo menos vas a tener la seguridad de que quien lo haya robado no va a poder utilizarlo nunca.

LO MÁS IMPORTANTE de esto es que si toda la gente conociera este truquito, el robo de móviles seria inútil.

Noticias e impresiones

Esta mañana, cuando iba a comprar el pan y los periódicos y saldar mis cuentas de la farmacia, me encontré con un amigo que con cierta sorna me dijo: "Irás a comprar el pan y el periódico y luego lo contarás en el blog" Sonreí, pero también pensé que es cierto que este blog tiene bastantes dosis de 'marujeo' personal. Sé , sin embargo, que también me sirve para contarme cosas a mí mismo que si no las ordenara en forma de escritura - una forma de ponérmelas delante- vagabundearían en mi mente generando una serie de emociones desordenadas. Al escribirme me ordeno interiormente.

Pues sí, luego leí los periódicos, en plural, y al ir leyendo los titulares sé que interiormente reaccionaba de formas distintas. No me refiero sólo a las noticias de carácter político sino de distintos órdenes: salud, belleza, arte, deporte, sociedad, personas... Y no sabría decir por qué cada una me interrogaba de diferente manera. Por ejemplo sentía repulsa , al ver ocupada, por segunda vez consecutiva, una página entera de publicidad institucional, pagada sin duda por el 1'50 € de mis impuestos. En la de hoy se trata de promocionar a "Cantabria hacia el éxito educativo..." Y lo que más me revienta es ver de nuevo la/s foto/s, impepinables todos los días, de la coloquialmente llamada Lola, que es nuestra Vicevogue y la sonrisa simple de nuestra Consejera educativa.

Para curarme de esta 'emoción' de rechazo al auto bombo ineficaz ,me centré en la sección "Vida y Ocio" que me parece más relajante y atractiva. Allí me encontré que se va a incrementar el número de asistentes a mis clases. El simpático titular me advertía " Los piojos también van a clase", así que tendré que seleccionar los contenidos y atender a la "diversidad" que es una palabra muy querida últimamente por nuestros inspectores e inspectoras. Me veo obligado a hacer un programa de 'mínimos' para los 'poux' (piojos), aunque me imagino que estos bichos saben latín , francés y otras lenguas.

De los piojos pasé a Puskas. Ninguna relación , desde luego, aparte de que Ferenc fuera bajito, pero era un verdadero cañón y con su pierna izquierda lanzaba unos chupinazos de los que los porteros no se enteraban. Este 'tanque' húngaro me retrotrajo a tiempos en que el fútbol, o por mejor decir los Gentos, Di Stefanos y Puskas eran mis ídolos y ahora me he quedado sin ídolos que adorar. Porque para mí los 'galácticos' me suenan a cartón piedra o héroes de euros y de plástico.

La que parecería ser de carne y hueso, más de lo primero que de lo segundo es Sofía Loren, que mediante retoques fotográficos y buscado el ángulo preciso, los fotógrafos y los retoques fotográficos hacen milagros,hacen que no desentone en sensualidad y sexualidad de otras 'pin up', mucho más jovencitas que sus espléndidos 72 años.

Hay muchas más cosas que despertaron en mí 'emociones' dispares . Al ver que de nuevo se saca a la luz la llamada "Educación para la ciudadanía" - nada que objetar en cuanto al título -, aunque existiendo la Ética y la Filosofía - si es que existen en el currículo - no acabo de entender por qué hay que 'inventar' esos títulos que podrían prestarse al adoctrinamiento de depende qué 'valores' . Ya se sabe que los valores democráticos se prestan a una interpretación demasiado personal. Nunca he tratado de adoctrinar a mis alumnos, ni les he habaldo de mi ideología, en el caso de que la tuviera. Creo que la única lección que realmente asimilan y les llega dentro , sin necesidad de explicaciones, es la actitud, el comportamiento que ven en el profesor y su relación con ellos. Así entienden mejor lo que es libertad, corrección, respeto, tolerancia, no violencia, rectitud o tomadura de pelo y sectarismo.

viernes, noviembre 17

"Japan week" en Salamanca

Voy a hacer un poco de publicidad charra. Espero que las autoridades salmantinas me nombren 'Hijo putativo', después de esta propaganda que hago gratis, por amor a mi ciudad. Y es que uno, exiliado desde hace más de 30 años, tiene todavía su corazoncito en la capital charra. Ya sé que a ustedes puede importarles un comino lo que le pase a mi corazoncito, y están en su perfecto derecho, por eso de vez en cuando me acuerdo de él y le doy algún caprichito que otro. Esta es la noticia:

"Salamanca ha sido elegida ciudad anfitriona para la celebración de XXXI Edición de la Semana de Japón 2006 que tendrá lugar entre los días 20 y 26 de noviembre ; toda una semana de exposición y exhibición de la cultura japonesa, que permitirá a salmantinos y turistas conocer las tradiciones más arraigadas del país nipón. La Semana del Japón tendrá un marcado carácter de intercambio cultural, lo que permitirá a la ciudad mostrar también sus tradiciones, folclore y gastronomía salmantina, entre otras.

Durante estos siete días, las principales infraestructuras culturales y deportivas de la ciudad acogerán todo tipo de espectáculos, exposiciones y manifestaciones deportivas, para todos los públicos y se realizarán variadas actividades para potenciar el conocimiento de la cultura japonesa y favorecer el intercambio y la participación de los salmantinos y turistas que visiten la ciudad."

Más "EDUCA"


He dejado constancia en esta bitácora que ayer me di una vuelta por la ¿ cómo llamarla? ¿"Feria de muestras educativas?" , “Autoexposición de Autoridades educativas?" “Feria de experiencias educativas y variétés?”...

De todo esto hay un poco , pero sin duda la parte ‘espectáculo’ es la que más público congrega, la que más atrae al público que vissita la Muestra . Los mini,mini-talleres, las ‘muestras’ de plástica, técnica, ‘historia didáctica 30-36', apenas tienen visitantes. Esa fue mi experiencia durante la hora u hora y media que me paseé por los diferentes stands.

De hecho, por el que podemos llamar escenario principal, pasaron, durante el tiempo que duró la visita: la representación de un cuento, la visita de algunos jugadores del Real Racing Club, un espectáculo de Magia, y según el programa – en esos momentos yo debería andar por la parte baja de la Muestra visitando la 'Escuela Republicana', una Conferencia de la Consejera de Educación , que afortunadamente me perdí. Lo demás eran pequeños stands donde emprendedores y valientes profesores mostraban lo mejor de su mercancía y entusiasmo educativo. Por cierto vi a un representante de mi centro dotado con un portátil, una ‘controladora’ de fabricación casera hecha en la materia llamada Tecnología y una pantalla para explicar su experiencia. Cómo con un ordenador y la controladora explicar el funcionamiento de un ascensor. Al no tener 'clientes' fui el único asistente a su 'conferencia'.No se puede competir si al mismo tiempo los doctos jugadores del Racing explican muy serios: “Tenéis que tener cultura para poder llegar tan lejos como queráis” (Luis Fernández , jugador, dixit) No sé si se refería hasta donde él ha llegado o aún más lejos. Aunque ya explicaba ‘Munitis’ “No es tan fácil llegar. He tenido muchos compañeros con talento y sin embargo no han llegado a profesionales”. Entre la ‘controladora’ de mi colega y el balón firmado por tan ilustres profesores, entregado a la Consejera, no hay color. Mientras los asistentes rodeaban a tan eficientes ‘profesores’, mi amigo estaba rodeado por mí , el ordenador y la controladora a la que yo no le veía los ‘relais’ de los que me hablaba... La verdad es que de ‘relais’ tampoco sé una papa, por eso quizá he llegado tan ‘lejos’, como dice L.F.

Pues que quieren que les diga, si nuestros dineros se gastan en esta esta especie de agit-pro educativo, donde en la Muestra’ sólo aparece una 'muestra' de lo “visible”, es decir diferentes aspectos fundamentalmente de educación profesional -que tiene todos mis respetos- es un poco triste que la atención de los visitantes se concentre en las voces y gritos del ‘escenario’ y las muestras ‘educativas’ pasen a un segundo plano. Es algo así como en la Feria del Libro , los autores de tres bestsellers se lleven el 80 por ciento de los amigos del autógrafo.

Las pruebas , no determinantes desde luego, pero significativas a mi entender, es que en la encuesta que propone la Revista Digital “La Muestra” sobre la valoración que de ella hacen los visitantes es la siguiente, a las 6 de la tarde del 17 de noviembre –cuarto día triunfal –

Pregunta: ¿Qué te ha parecido la Muestra?
- No me ha gustado: 35,7%
- Mejorable: 30,6%
- Muy interesante: 24,6%
- Bien: 6,1
Votantes: 98
LOS COMENTARIOS

Los comentarios que aparecen son también de un espíritu crítico destacado y reflejan también el resultado de una educación memorística, acrítica, donde la filosofía, la reflexión , la capacidad de argumentar sobre cualquier acción, propuesta, debate, hecho o problema ha dejado la huella de su casi desaparición del currículo. Materia por cierto que no es muy 'mostrable' en la Muestra. No hay ningún Sócrates enseñando el arte de la dialéctica, mientras en los altavoces se oyen las declaraciones de Colsa, Munitis, Pinillos, Lozano y Díaz Tezanos ( Nota: los cuatro primeros son jugadores del Racing, - sólo conocía a uno – la quinta, es la Consejera de Educación de Cantabria. Lo digo por si hay algún lector que no conozca la ‘realidad’ cántabra.

Algunos comentarios recogidos en el periódico del evento.

  • “La muestra que hemos visitado con el nombre de "educa", nos ha impresionado bastante, más que nada por la gran cantidad de personas que se han presentado”

  • “En mi opinión la actividad o taller que más se ha visitado es la de imagen personal que se trataba de hacerse un pequeño tatuaje de "henna".

  • “Una mañana soleada salimos del valle de Meruelo donde está nuestro instituto, un valle marcado por el verde de los prados y las manchas de las construcciones, bordeamos la bahía y nos adentramos en el mundo de la tecnología, del tiempo virtual, de la educación, de la exposición EDUCA”

  • “El día en el que fuimos al palacio de exposiciones de Santander me lo pasé genial, pero se podría mejorar, por ejemplo:
-Poniendo más empleados en el bar
-Cosas menos infantiles”
  • “Queremos felicitar a nuestros compañeros del Proyecto Redes del IES San Miguel de Meruelo, por su esfuerzo, dedicación y alto nivel de eficiencia. Aprovecho además para agradecer su apoyo a los que nos incorporamos tarde a los Multimedia”

CONCLUSIÓN:

Como colofón, algunas palabras de la Directora General, concretas, esclarecedoras. La política de las cosas obvias:

  • «Una escuela al servicio del éxito educativo para todo el alumnado» es uno de los principios básicos de la Ley de Educación de Cantabria. El centro educativo se ve como «núcleo del cambio» para poder lograr «una sociedad global y del conocimiento».

  • «Cantabria tiene una amplia autonomía para poder decidir sobre su sistema educativo y por ello se quiere abrir un debate en el que participe todo el mundo y se pueda llegar al consenso más amplio». ( ¿Otro debate más? ¿Quién es ‘todo el mundo’? Y el jodío ‘consenso’ de los mismos.

A pesar de todo, habrá que seguir enseñando. Cualquier parecido con la ‘Idealidad’, será pura coincidencia.

jueves, noviembre 16

Vamos a la cama, que hay que descansar...


Cleo, Teté, Maripí, Pelusín, Coletas y Cuquín , les desean FELICES NOCHES.


Y si por un casual, se parecen en algo a los de aquí abajo, hagan el favor de abrir la puerta donde pone LIBERTAD



EDUCA Muestra de la Educación en Cantabria

A veces uno se acuerda de que sigue siendo profesor y se acerca a ver algunos eventos que la Autoridades Educativas celebran "ad mayorem Amidnistationis gloriam". Son las ocasiones en que los altos y medios cargos que rigen nuestros destinos educativos aprovechan para hacerse las fotos de rigor, sirviéndose de la labor callada que sus subordinados tratan de hacer en las aulas.

No reparan en gastos al utilizar los 'fondos' que usted, yo y hasta ellos han aportado al erario público con tal de lucir las mejores galas con el sudor del de enfrente.

Pues por esta feria de las vananidades y de algunas realidades , me he paseado yo, en un viaje retrospectivo que empieza en los últimos 'avances' ,llegando cómo no,hasta la escuela de la II República. Claro es que no la conocí, pero sí unos pupitres, doble plaza, algo parecidos a los que he visto esta tarde.

miércoles, noviembre 15

Me llamo Exuperancio

De vez encuando los periódicos se olvidan de las guerras, los pactos, los chanchullos, el fútbol, los tripartitos, y se dedican a cosas mucho más interesantes como la 'onomástica'.

En el principio fue el verbo... Ahora, en el principio es el nombre y luego aparece la criatura, hombre o mujer. Los nombres propios son cosa muy importante, porque si de pronto tus padres o tu abuela tienen el capricho de ponerte Exuperancio o Segismunda, te han destrozado media vida... Porque a ver quien aguanta año tras año esa cruz. Ya desde pequeño te va a costar un rato aprender a pronunciar tu nombre, porque pasar del pa... pa , ba... ba, ma... ma a articular de seguido E xu pe ran ci o, Se gis mun da... es toda una aventura. Te empiezan a preguntar: "A ver, guapo, ¿tú como te llamas?" y al nene , seguro que le sale antes lo de "¿Quien será este hijo p.... que me pregunta esto?" Y con razón. Luego aguanta la guasa que se va armar en el colegio cuando los demás se enteren del nombrecito. Y ahí tienes a la 'seño' esforzándose, para aliviar la cosa, diciéndote: " A ver Exu, pasa a la pizarra" o " Segis, guapa, quieres callarte de una vez?"

De todos modos esos son verdaderos nombres 'propios' y no tanto Antonio que al parecer coincide con el 37'9% de los españolitos, habiendo desplazado a José al segundo puesto con el 36'5% de Pepes. Con el nuevo siglo parece que aparecen los David, Javier, Daniel, Alvaro, Sergio que vienen dando caña

En cuanto a ellas María sigue siendo nombre de mujer con un destacado 42'5 % de adeptas, aunque ya con el nuevo siglo las Lucía (33,7), Paula (31,5), Laura (27,6), Andrea (23,1), Marta (23,1), Alba (21,5), Sara (17,2), Ana (16,2) o Nerea (14,4) van abriéndose paso.

Pues qué quieren que les diga, yo sería partidario de que los nombres propios sean realmente 'propios', para no tener que volver la cabeza inútilmente cuando alguiren grite en la calle "Antoniooo" y el 37'5 % de las cabezas tengan que volverse para ver si preguntan por ellos... Así que propongo nombres como los de algunos de mis compañeros de colegio: Afrodisio, Atanagildo, Nicanor,Godofredo, Ausibio, Policarpo, Exuperancio, Sisebuto, Atanasio o Atahualpito.

Y para ellas nombres de tanta raigambre como: Eudosia, Eduvigis, Florencia, Severiana, Eufrasia, Segismunda, Leovigilda, Atanasia, Ludovica o Isidora

No crean que es tan difícil. Basta con que cualquier 'triunfito', modelo, actriz, o granhermano, apareciera en la pantalla con un nombre tan eufónico como Eufrasia, para que los papás , las abuelas o los tíos sembraran de eufrasias el jardín ibérico.

Ahora bien, más vergüenza debería dar escribir tonterías como ésta.